Прокричав какой-тот лозунг, Серж помахал клошарам. Те заметили – засмеялись, помахали в ответ. Показалось – позвали. Стажер перешел мост, спустился… Странно, но оборванцы его не прогнали. Наоборот, угостили весьма неплохим вином…
Там же, под мостом Альма, стажер и заночевал. Вместе с клошарами, в какой-то картонной коробке. Спал, как убитый, не слыша ни криков, ни выстрелов, ни воя полицейских машин. Оборванцы тоже ничего такого не слышали – от моста Альма до улицы Гей-Люссак все же не так уж и близко… А там вновь была заварушка. Да еще какая, ага! То еще побоище… С выстрелами, с водометами, с кровью… Будем жестокими! Soyons cruels!
Лишь только к полудню Сергей вернулся на улицу Медичи. Ну, а куда еще было идти? С Аньез в ссоре, не жить же с клошарами под мостом Альма? Или все же стоило принять предложение Люсиль? Да нет, не стоило. Слишком уж она юная, наивная… А помириться с ней надо! Хотя, с ней-то вроде не ссорились…
В квартире никого не было, и Серж взял у консьержа ключи. Вошел, потянул носом воздух… Пахло чем-то таким… то ли ружейным маслом, то ли вообще – порохом. Ладно…
Взяв из комода спрятанный под бельем портсигар с письмом, юноша вышел на балкон… едва не споткнувшись о ящик! Большой, деревянный, цвета хаки…
Сергей сбегал на кухню за пассатижами… повозился… открыл…
Ну, так и знал! Автоматы Калашникова. Очередная партия. Новенькие, в заводской смазке, со складным прикладом… АК-74. Да, Ак-74… Но, постойте! Как так может быть? АК-74 в шестьдесят восьмом году? Не рановато ли? Или… это не АК? Да нет… они самые. Тогда – как?
Вдруг потянуло сквозняком, хлопнула дверь – кто-то пришел.
– Патрик, ты?
Да это был Патрик. Взъерошенный, бледный, и какой-то потерянный. С красными от слез глазами…
– Что-то случилось?
– Погибла Люсиль…
– Что?!
Патрик тяжело сел на диван, уткнулся лицом в ладони и застонал…
– Патрик, да что ты такое говоришь-то?
– Пуля угодила ей в спину, – чуть успокоившись, в полголоса пояснил Патрик. – Раздробила позвоночник. Сегодня в полночь, на баррикаде на улице Гей-Люссака. Ой, как ей было больно! Мы делали, что могли… И все равно… Через два часа… через два… Люсиль скончалась в госпитале Валь-де-Грас. Похороны послезавтра.
Глава 11Май 1968 г. Париж
Доктор
Люсиль – вернее, ее прах – похоронили на кладбище Монмартра, недалеко от кабаре Мулен Руж. Там когда-то блистала бабушка Люсиль, на кладбище же был целый фамильный склеп.
Но, сначала был крематорий. Новый, на бульваре Бино в Нейи. Кругом богатые особняки, обиталище парижского истеблишмента. Шикарный гроб, убитые горем родственники. Отец – влиятельный адвокат – поначалу не проронил слезинки. Лишь когда гроб охватило пламя, с искаженным лицом упал на плечо какой-то старушки. Еще плакали дети – младшие сестры и брат. Мать же была озабочена, скорей, своей внешностью – как шляпка сидит, идет ли вуаль? Впрочем, судя по слишком уж юному виду, это все же была мачеха… Люсиль редко рассказывала о своей семье. Хотя… кто и спрашивал-то? Ну, приходила девчонка, поддерживала протест…
Серж скрипнув зубами, представив заголовки желтых газет – «Дочь преуспевающего адвоката из Нейи погибла на баррикадах!» Ночью, получив пулю в спину…
В спину… Как так? Получается, стреляли сзади? Те самые автоматчики-провокаторы палили по своим? А, может, и шальная пуля… Узнаешь теперь, как же! Да уж, судьба…
Эх, кабы знать! Если б вчера вечером Сергей не отверг Люсиль, если б согласился поехать с нею в отель и заняться сексом, то… То девчонка осталась бы жива! Хотя… вряд ли. Всю ночь напролет они б точно не провели, так, час-другой… А потом опять же – на баррикады. И пуля в спину. Жиза? Жесть!
Все так, и, тем не менее, Серж корил себя, за то что, может быть, все могло сложится иначе, за то, что в смерти Люсиль есть какая-то доля и его вины – и теперь с этим жить! Как и остальным. Тем, кто вовлек Люсиль в революцию. Они, кстати, пришли все. Если не в крематорий, то – на кладбище.
Патрик, Жан-Клод, Надин… Аннет с забинтованной рукою – как видно, сбежала из госпиталя. Или отпросилась… Ага, вот и Аньез. Бледная, под глазами круги…
Серж все же подошел, взял подружку за руку…
– Извини, я вчера…
– Давай не будем сейчас… – прошептала Аньез, по щекам ее текли слезы, смешиваясь с начавшимся дождем.
– Люсиль, Люсиль…
Аннет тоже плакала, ничуть не стесняясь, и украдкой посматривала на родственников убитой. Словно бы тоже чувствовала вину… Вину – за что? За то, что взбалмошная буржуазная девчонка примкнула к революции? Но, ведь никто ее туда не тянул. Да и таких, как Люсиль, было пруд пруди! В конце концов, на баррикадах – одна молодежь! Студенты, старшеклассники…
Как Люсиль появилась в этой компании – Сергей не знал, да и не очень-то интересовался… как и другими, совсем не тем была занята голова. Ну, приходила, тусовалась, слушала музыку… и все такое прочее. Нравилось – вот и приходила. Но, вдруг… или – не вдруг? Судьба…
После похорон все отправились на улицу Медичи, помянуть. Посидели недолго, первыми ушли Жан-Клод и Надин, за ними потянулась Аньез – поговорить с ней по душам у Сержа в этот раз не получилось. Зато получилось – с Аннет.
Когда Сергей вышел на балкон подышать, Аннет выскочила следом:
– Патрик сказал, ты спрашивал про Доктора? Он мне не нравится!
– Кто – Патрик?
– Да Доктор же! – девушка возмущенно фыркнула. – Сам себя старшим назначил. Ходит тут, распоряжается. Ключи запасные забрал. Штаб-квартиру устроил, ага… Не наш он, не свой – вот чувствую! Парижа совсем не знает. Даже цены какие – и то!
На балкон заглянула Аньез:
– Аннет, поехали. В госпиталь тебя завезу. Да, да, надо ведь долечиться! Тебе когда бинты снимут?
– Доктор сказал – пара недель еще.
– Вот и лежи. На баррикады еще успеешь…
На баррикады… Кое-кто вот, успел… Лежит теперь в могиле… один прах и остался.
– Ну, пока, парни! Увидимся.
Хлопнула дверь. С лестницы послышался кашель… Аньез? Ну, кто же еще-то? Ох, доведет она себя, доведет…
Молодой человек оперся о перила, задумался… и мысли его были тревожны!
АК-47! Мысли Сержа. Оружие из будущего! Как оно попало сюда? Так, так же, как Серж, как Аньез! Через балкон, через дыру в пространстве и времени. Это более-менее ясно. Не ясно другое – откуда, и зачем? Кто, так сказать, спонсор? Кому обязательно нужно устроить в Париже кровавый хаос? Зачем? Поставить у власти своих? Установить диктатуру? Хм… уж точно – не пролетариата, да…
Да уж, наивным студенческим бунтом явно хотели воспользоваться некие внешние силы, скорее всего – даже не из этой эпохи. Из будущего! И проводник эти сил – Доктор и его люди. Неплохо бы за ними проследить! Понять, как все организовано, как происходит передача ящиков… быть может, воспользоваться порталом саму? Уйти… Ага… и бросить всех на съедение? Неведомо, кому… Он-то, Сергей Вениаминович Соколов, хотя бы примерно представляет, с кем имеет дело, все же остальные такой вот «научной фантастики» явно не поймут. Разве что Агнесса… Вот с ней нужно помириться, как можно скорей! Обязательно!
Пригладив волосы, молодой человек вошел обратно в комнату:
– Патрик, ты спишь?
– Нет… Просто лежу. Выпьем?
Вздохнув. Серж потянулся к бутылке…
– Я у тебя поживу немного? Понимаешь, поругался с Аньез…
– Я заметил, – поправ очки, Патрик махнул рукой. – Конечно, живи. Хотя… Доктор будет против! Он вообще хочет здесь все наши сборища запретить. Мол, штаб-квартира и все такое…
– Да пошел он к черту!
– Вот именно!
Портал открылся через пару дней. Было раннее утро, Серж проснулся от донесшегося с балкона шума. Патрик нынче вечером навещал в госпитале Аннет, а затем собирался в Вернон, к родителям, так что стажер ночевал один.
Уже начинало светать, но вдруг за окнами резко стемнело, послышались приглушенные голоса, что-то упало – кто-то резко выругался… И грянул гром!
Натянув футболку и джинсы, Сергей подошел к окну, к распахнутой балконной двери, прикрытой лишь тонкой тюлью – французы вообще не любили штор, предпочитая жалюзи и ставни.
За окном клубился густой фосфорецирующий туман, похожий на заставку к какому-то фантастическому фильму. Не было видно ничего – ни улицы, ни ограды Люксембургского сада, лишь только балкон, а сразу за ним… Нет, вовсе не знакомая крыша с нарисованным голубоватыми дельфином! Не крыша – какой-то полутемный ангар или склад!
Двое угрюмых парней в черной униформе тащили к балкону объемистый ящик, судя по всему – довольно тяжелый. Опять оружие? Черт… Так вот откуда оно! Оттуда… Точнее пока сказать и нельзя! Что за склад, что за парни – все это где-то в недалеком будущем? Или, наоборот – в прошлом… Нет, если уж АК-74, так – будущее. И не очень дальнее.
Ага! Парни снова уронили ящик… Выругались по-английски! Англичане? Американцы? А черт их…
Вот снова подняли ящик, потащили, перевалили на балкон… Оглянулись. Из ангара вышел человек в сером костюме и надвинутой на глаза шляпе. Остановился, что-то сказал парням – верно, выговаривал за нерасторопность. Посмотрел на часы, подняв левую руку… Серая дорогая ткань, пуговица с золотистой нитью… Где-то Сергей уже видел такое…
Ну, так в машине же! В дорогом «Ситроене»! Именно это человек разговаривал с Агнессой на перекрестке Вавен, именно от него в слезах убежала девчонка! Или… просто костюм похож? Мало ли таких пиджаков, пуговиц…
Резко потянуло сквозняком, тюль у двери надулась парусом… Кто-то пришел? Но, у кого еще есть ключи, кроме Патрика и Доктора?
Послышались легкие шаги в комнату вошла…
– Агнесса! – удивленно промолвил Серж. – Ты вообще как здесь?
Вместо ответа, бледная, словно смерть девушка выхватила из сумочки пистолет!
– Стоять!
– Да я и стою… Ты что творишь-то?
Скрипнула дверь. Кто-то вошел с балкона…
Молодой человек обернулся…
– Здравствуй, Серж! Доброе утро.