Леди медленно поворачивает голову к нему.
— Меня зовут Роберт, — представляется он.
— Я знаю.
— А тебя — Сиара, да?
Леди легко кивает.
— Зови как хочешь.
— Мне нравится твое чужое тело.
— Чужое тело? — переспрашивает леди.
— Да. Папа говорит, что чужое тело не может быть красивым, но твое мне нравится.
На губах леди появляется улыбка.
— Ты говоришь про татуировки? — спрашивает она, и в ее голосе звучит слабая надежда.
— Да, — повторяет Роберт. — Больше всего мне понравился дракон. Кто его нарисовал?
— Мой знакомый татуировщик из Таиланда.
Роберт поднимает брови.
— Таиланд? Это в Ночном квартале? Там много людей, которые рисуют другим чужие тела.
Миндалевидные глаза леди сужаются.
— Издеваешься? Это страна в Азии. Эротический массаж, наркотики, проститутки.
Роберт напряженно размышляет.
— Где твой отец? — вновь заговаривает леди.
— На работе. Что такое «проститутки»?
Леди смеется. Звонко, как маленькая девочка.
— Ну ты чудак, — говорит она. — Проститутки — это женщины, которые спят с мужчинами за деньги. Продают свое тело. Понимаешь?
Роберт удивлен. Зачем кому-то продавать свое тело?.. И тут его осеняет.
— А ты тоже… продала свое?
— Нет, — недоуменно поднимает бровь леди.
— Тогда зачем знакомый из Таиланда нарисовал тебе чужое?
Леди откидывается на подушку.
— Оно не чужое, — заявляет она. — Я украсила себя. Усовершенствовала.
Роберт молчит. Ему никогда не приходило в голову, что татуировки могут украшать. До сегодняшнего дня он считал их маской, способом скрыть истину.
«Нет, — говорит голос у него в голове. Роберт ненавидит этот голос. Именно он заставляет его вспоминать маму и рисовать неправильные вещи после приступов. — Это не ты. Это твой отец. Он убивает женщин, а ты сидишь здесь, как последний трус, и ничего не делаешь ради того, чтобы им помочь. Ты терпишь и терпишь все это, слабак. Он убил твою мать. Он заслуживает наказания. Ты должен остановить его, пока не поздно».
Роберт отчаянно мотает головой. По его щекам текут слезы.
— Неправда, — говорит он. — Неправда. Он не убивал маму. Он просто дал ей новое тело… вернул ей ее собственное тело. Он ее очистил!
Леди перебралась в дальний угол кровати. Она сидит, обхватив колени и прижавшись к стене, и неотрывно смотрит на Роберта.
«Хотя бы раз в жизни соверши поступок, достойный мужчины, — продолжает голос. Давно он не был таким настырным. Роберт слишком долго вспоминал о маме на чердаке — и вот, пожалуйста. Голос почувствовал свободу. — Посмотри на эту женщину. Она не просто леди с чужим телом. У нее есть имя. Если ты не остановишь его сегодня, будешь жалеть об этом всю жизнь».
Роберт сжимает кулаки.
— Я не могу, — говорит он. — Я никто.
«Вот и хорошо, — отвечает голос. — Значит, тебе нечего терять. Ты освободишься и обретешь себя. Не об этом ли ты так долго мечтал?».
— Ты пугаешь меня, — тихо произносит леди.
Роберт делает пару шагов к ней, но она предостерегающе поднимает руку.
— Не подходи.
— Я не причиню тебе вреда. Я просто… просто…
Шорох автомобильных шин на подъездной дорожке возвращает Роберта к реальности. Отец еще никогда не приходил с работы раньше положенного. На мгновение Роберт замирает, чувствуя, как похолодевшие кончики пальцев покалывают крохотные иголки. А если отец узнал, что он здесь?..
«Не будь идиотом, — говорит голос. — Он не ясновидящий. Он сумасшедший. Убийца, который выбирает в качестве жертв слабых женщин, не способных за себя постоять. А тебе скоро исполнится восемнадцать. Ты хочешь провести в подвале всю жизнь?».
Роберт делает глубокий вдох — и сердце, еще мгновение назад колотившееся как сумасшедшее, успокаивается. Все происходит совсем не так, как в детективных романах, которые он читает по ночам. План выстраивается в голове за долю секунды.
В одном из ящиков стола Роберта хранятся пакетики с порошком, который следует принимать во время приступов. Пьет он их редко, потому что у лекарства сильный снотворный эффект, и после пробуждения голова словно набита грязной ватой. По приходу домой отец принимает ванну, а в семь вечера садится ужинать. После ванны и до ужина он пьет лекарство от гастрита, отвратительно едкий порошок, помещенный в маленькие прозрачные капсулы. Завтрашний день в календаре, прикрепленном к холодильнику, обведен кружком с припиской «врач». Отцу нужно продлить рецепт, он всегда делает это в последнюю минуту. Значит, капсул осталось не так много, две или три. У Роберта хватит снотворного порошка для того, чтобы их заполнить. А потом…
— Просто что? — торопит его леди.
— Ты очень красивая, — говорит Роберт. — Я хочу сделать тебе подарок на Рождество.
… а потом нужно как следует наточить нож.
***
17 июля 2009 года, раннее утро
Треверберг
Тристан открыл глаза и несколько минут лежал без движения, созерцая хрустальную люстру на потолке. Она раздражала его своей пышностью, и он тысячу раз говорил об этом отцу, но ни у кого не доходили руки сменить чудовище на нечто более скромное. Хрустальная люстра в спальне. Скажите на милость. Для полноты картины нужно завести кровать с огромным балдахином. Тристан был готов поспорить на что угодно: Лаурелия пришла бы в восторг от такого решения. В том, что они занимаются любовью в отелях по всему городу, есть что-то волнующее, как и во всех историях о тайных романах, но ему хотелось привести ее сюда. Жаль, что без риска довести отца до сердечного приступа провернуть такое не получится. Тристан мог творить все, что угодно, вне дома, но порог особняка должны переступать только милые воспитанные вампирши из прекрасных семей.
В дверь спальни постучали, и на пороге возник Бэзил.
— Как вы себя чувствуете, господин?
— Жив, как видишь. Точнее, мертв, но во второй раз умирать пока что не собираюсь.
— Изволите позавтракать?
— Ты бы на моем месте тоже изволил позавтракать, если бы валялся в постели целые сутки. Отец не звонил?
— Нет, господин…
Чего и следовало ожидать.
— Приготовь мне кофе покрепче.
— Конечно, господин. Хозяин не звонил, но звонил мистер Родман.
Тристан прикрыл глаза и тихо застонал. О мистере Родмане он и думать забыл. Они договаривались о встрече вчера утром.
— Проклятье. Набери его в ответ и спроси, не занят ли он. Если не занят, закажи такси, и пусть едет сюда. На стол пока не накрывай, позавтракаем вместе.
— Да, господин, — со своей извечной вежливостью, от которой у Тристана ныли зубы, произнес дворецкий.
— А кофе я хочу сейчас.
— Как пожелаете, господин.
Первый приступ мигрени случился у того, кто был до Тристана, в шесть лет — он хорошо помнил тот день, хотя и его, и прошлую жизнь в целом предпочел бы забыть как страшный сон. Голова болела не так уж чтобы и сильно и не так часто, раз в полгода, если не реже. Но когда ему исполнилось тринадцать, приступы участились. В среднем раз в два месяца он начинал слышать эти жуткие звуки: несуществующий смех, шаги людей, которых в особняке никогда не было, звон столового серебра. А потом приходила боль. Иногда она охватывала только половину головы, но чаще всего раскаленный добела железный обруч сдавливал и виски, и лоб, и затылок.
Если бы Тристан верил в существование богов, он молил бы их о том, чтобы обращение прекратило его страдания. Возможно, боги существовали, и ему следовало помолиться, потому что мигрень предпочла с ним не расставаться. Долго приступы не длились, да и голова болела редко, но так сильно, что Тристану хотелось одного — умереть. Умереть прямо сейчас, сделать с собой все, что угодно, лишь бы страдание прекратилось. Отец бился над этим феноменом со свойственными ему упорством и самоотверженностью, и некоторые из лекарств срабатывали, но лишь на краткосрочной основе.
Одной из сфер интересов Тристана была медицина, и о мигрени он перечитал все, что смог найти. Несмотря на мощные компьютеры, самолеты и просвещенность эпохи, эту загадку ученые не разгадали. Нарушение токов в мозгу, которое бывает либо врожденным (чаще всего — у женщин, реже — у мужчин), либо приобретенным в результате стресса или черепно-мозговой травмы. Что говорит по этому поводу темная медицина? Теория о токах в мозгу плохо вяжется с телом обращенного существа: по сути, оно мертво, и ни о каких токах речи быть не может.
Самым увлекательным моментом этого исследования Тристан счел описания так называемой ауры — предвестников приступов, повторяющихся галлюцинаций. Выяснилось, что слуховые чрезвычайно редки. Первое место занимали обонятельные, а за ними шли зрительные. Также Тристан отметил тот факт, что мигренью частенько страдают творческие люди, в особенности музыканты и писатели. Известны случаи, когда приступы сходили на «нет» по неизвестным причинам, но подавляющему большинству несчастных предстояло страдать до конца жизни. Или, как в случае Тристана, вечно.
Какая ирония: мигрень — это самое постоянное, что у него когда-либо было. Верная подруга, которая не оставит, что бы ни случилось. Иногда он думал о том, что в такой преданности есть что-то мистическое. Будто бы тот, кто был до Тристана, оставил ему часть себя как немой укор за то, что он совершил. Или за то, чего не совершал. Или за то, что совершил слишком поздно.
Тристан выругался и наклонился к частично запотевшему зеркалу над раковиной, изучая маленький порез на щеке. Он мог спокойно смотреть на чужую кровь — и смотрел по нескольку часов в лаборатории оздоровительного центра — но собственную ненавидел. Она казалась ему священной. На его памяти это первый порез во время бритья. О чем он думает? Да понятное дело, о чем. Идиотская история с отравленной кровью.
Как, во имя всех богов, этой женщине удалось пробраться в лабораторию? Как ей удалось подменить препарат? За каким чертом ей понадобилось травить Терри?..
— Господин? — раздалось из-за закрытых дверей ванной комнаты. — Я поговорил с мистером Родманом, он приедет минут через двадцать. Кофе готов. Оставляю на письменном столе. Пожалуйста, не пейте его в кровати.