Дома я застала полнейший кавардак. Потный Юрик вместе с Зоей, Николаем Шунаковым и примкнувшим к компании соседом Михаилом споро таскали коробки.
– Есть охота, – пропыхтел Юра, пробегая мимо меня с очередным узлом.
– Зоя обещала сделать чебуреки, – вспомнила я.
– Их давно слопали, – ответила та, таща на плече тюк, – было двадцать штук, все ушли.
– Вкуснотища! – сообщили Миша и Николай хором.
Мне стало обидно:
– Ни одной штуки мне не оставили.
– Конечно, заныкали, – быстро сказал Юрик, – в кухне, на подоконнике.
Я поспешила к окну, нашла там девственно чистую кастрюльку и закричала.
– Чугунок пустой!
Вся компания ввалилась в кухню и начала громко недоумевать.
– Странно! – буркнул Николай.
– Я сам отложил «ушко», – подтвердил Юра.
– От сердца чебурек оторвал, – промямлил Миша, – у меня до сих пор света нет, весь измучился, при свечах, как Пушкин, творю, еле-еле удержался, но не слопал!
– Завтра сделаю еще, – пообещала Зоя.
– Я сегодня есть хочу! – заявила я.
– Сам не откажусь от перекуса, – подхватил Юра, – Вилка, закажи пиццу, ее на дом привезут. Вот, держи.
Но я продолжала дуться.
– Что это?
– Ноутбук, – пояснил Шумаков.
– Знаю, – огрызнулась я, – предлагаешь слопать его вместо «Маргариты»?
– Здесь есть вай фай, – объяснил Юра.
Я не сменила гнев на милость.
– Огромное мерси, но я не люблю китайскую кухню.
Николай и Миша засмеялись, Шумаков скрылся в коридоре, а Зоя прогудела:
– Вилка, вай фай, это не название супа, вроде Том Ян, а беспроводной Интернет. Юрка думал, ты в поисковой системе найдешь телефон пиццерии. Вот так.
Пальцы Зои запорхали над клавиатурой. Миша и Коля, продолжая посмеиваться, ушли, а я ощутила себя дурой, притом очень голодной и злой. Ну не слышала я ни разу про вай фай! Подумаешь!
– Отлично, – потерла руки Зоя и сунула мне ноутбук, – видишь список? Это пиццерии, которые привозят заказ на дом. Действуй, я пойду мужикам помогу.
Мне вдруг стало смешно, вернулось хорошее настроение, я живо набрала один из номеров и услышала хриплый мужской голос.
– Алло!
– Вы можете доставить пиццу? – поинтересовалась я.
– Угу, – донеслось в ответ, – какую хотите?
– А какие есть? – благоразумно спросила я.
– «Маргарита», «Прошутто» и «Фуджи», – пробубнил администратор.
– Вторая с ветчиной, а третья с грибами? – продемонстрировала я глубокое знание фастфуда.
Собеседник не отличался красноречием.
– Угу.
– Давайте «Прошутто», – приняла я решение.
– Угу.
– Когда привезете? – спросила я.
– Адрес говорите, – зевнув, попросил служащий.
– Новый проезд, – зачастила я, – дом восемь, квартира сто двадцать.
– Угу.
– Так когда вас ждать? – потребовала я ответа.
– Ну… минут через десять, – протянул представитель пиццерии, – учитывая время, домчим быстро.
Я очень обрадовалась такой оперативности и пошла в ванную. Через полчаса мне пришлось опять соединиться с пиццерией.
– Алло, – зевая, произнес администратор.
– Вы там спите? – возмутилась я.
– Работаем круглосуточно, – безо всякой радости ответил мужчина.
– Где моя пицца? – спросила я. – Вы обещали доставить через десять минут, а уже тридцать протикало.
– Адрес напомните, – пробурчали из трубки.
– Новый проезд…
– Дом восемь, квартира сто двадцать? – перебил меня администратор. – Вы же отказались от заказа.
Мне захотелось укусить немногословного пиццовщика или лучше назвать его пиццерийщиком?
– Кто? Я?
– Доставщик вернулся назад с коробкой, – нудил собеседник.
– Он перепутал улицы! – закричала я.
Из трубки послышались треск, шум, потом раздался другой голос:
– Здрасте, я Шура, вы меня ваще чисто конкретно послали. Оборали! Нехорошо, бабушка!
– Я молодая женщина, а ты идиот, перепутавший адрес! Вези пиццу, – велела я.
– Новый, восемь, сто двадцать? – уточнил Шура.
– Да, – еле сдерживаясь, подтвердила я.
– У вас бабка живет?
– Нет! Исключительно молодые люди!
– Ну… типа… ладно, – задумчиво протянул Шура.
– Встречу тебя у подъезда, – пообещала я.
– Спускайтесь, – велел шофер, – до вас три минуты езды.
Я быстро накинула куртку, всунула ноги в балетки и поспешила к лифту.
Ясное дело, через три минуты никто не появился. Впрочем, через пять и десять тоже. Я пожалела, что не прихватила мобильный, собралась подняться наверх, но тут у катафалка, из которого Николай вытаскивал очередную коробку, притормозил тонированный мини-вэн, я ринулась к микроавтобусу и спросила у шофера, здоровенного шкафоподобного парня:
– Ты Шура?
– Не, Серега, – чуть удивленно ответил тот.
– Какая разница, – подпрыгнула я, – заказ привез?
Водитель еще раз окинул меня взглядом.
– Вроде.
– Да или нет? – обозлилась я.
Сергей кашлянул.
– В салоне лежит.
– Доставай! – приказала я. – Небось остыла.
– Разогреешь, – неожиданно ухмыльнулся Серега.
– Плиты нет, – честно призналась я.
– Вау! Улет! Деньги гони, – заржал доставщик.
– Сколько? – деловито осведомилась я.
– Как договаривались, триста баксов за ночь, – заявил Серега, – чаевые по желанию.
Я на секунду онемела, потом подбоченилась.
– Три сотни долларов??? И что означают слова «за ночь»? Какие чаевые? Ты предполагаешь, что я верну съеденную пиццу в придачу с небольшой мздой? С ума сошел?
Сергей наморщил лоб, и тут дверь мини-вэна отъехала в сторону. Из салона выбралась девушка специфической наружности: взбитые белые волосы, килограмм краски на потасканном личике, юбочка, не прикрывающая попу, ботфорты на шнуровке и курточка из кожи невинно убиенного дерматина, натянутая на голое тело.
– Ну че, – лениво перекатывая языком жвачку, поинтересовалась она, – долго мне задницу просиживать?
– Это не пицца, – пискнула я.
– Ку-ку? Да? – постучало себя по лбу дитя панели. – Весеннее обострение шизы. Серега, какая квартира?
– Пятнадцатая, – ответил водитель.
– Двигай, – приказала гетера и, повиснув на локте шофера, направилась к подъезду.
Я сжала кулаки. Вилка, ты сегодня чемпион по идиотским ситуациям.
– Солнышко, где пицца? – окликнул меня Юра.
Я встрепенулась и помчалась в квартиру. Набрала номер.
– Алло, – зевнул администратор в трубку.
Мне стало смешно. Ну просто «день сурка»! Доставка пиццы дубль-три.
– Где моя «Прошутто»?
– Вы сумасшедшая? – заорали в ответ. – Мы в милицию сообщим! Бабка в Шурку табуретом запустила. В первый раз просто материлась, а во второй кидалась тяжелыми предметами!
– У нас… нет… пенсионеров! – отчеканила я.
– Значит, вы идиоты, – отбрил мужик, – живете со старухой, она от вас прячется. Хочешь совет? Обратись в дурку, там тебе пиццу испекут с новопасситом.
– Какой у вас адрес? – прошипела я. – Сейчас сама приеду, и пусть ваш Шура в лицо клиентке про бабку соврет!
– Валяй! – не испугался администратор. – Полюбуешься на синяк под Шуркиным глазом. Новый проезд, дом четыре.
– Это совсем рядом! – обрадовалась я и помчалась к лифту.
Обойдя нужное здание со всех сторон и не обнаружив нигде ни вывески, ни даже бумажки со словом «Пиццерия», я позвонила администратору.
– Ну и как к вам попасть?
– Первый этаж, дверь направо, – пробурчал тот.
Я смело шагнула в подъезд и нажала на кнопку звонка. Довольно долго изнутри не доносилось ни звука, потом тихий голос прощебетал:
– Кто там?
– За пиццей «Прошутто»! – гаркнула я.
– Ой, мы не заказывали, – пролепетали в ответ.
– Испугались? – возликовала я. – Подумали, что я не приеду? Решили поиздеваться? Открывай или милицию вызову.
Дверь приоткрылась, на пороге возникли две девушки лет двадцати, блондинка и брюнетка.
– Чес слово, не хотим пиццу, – заканючила одна.
– Мы уже спать легли, – уточнила другая, – поздно ведь.
– А где Шура? – глупо спросила я.
– Сашка? – уточнила блондинка.
– Да, – подтвердила я.
Брюнетка нахмурилась.
– Вы ему кто?
– Клиентка, – ляпнула я.
Глаза девушки приняли квадратную форму.
– Натка, говорила я тебе, – заявила блондинка, – что он сволочь! И вот подтверждение. Сколько вы ему платите?
– И за что? – сжала кулаки Ната.
– За доставку пиццы, – пискнула я, – девочки, ошибка вышла. Мне сказали, по вашему адресу «Маргариту» делают.
– Во! – обрадовалась блондинка. – У него еще и Рита есть.
– Вы не так меня поняли, – испугалась я. – Шура шофер.
– Верно, – кивнула Наташа, – начальника возит.
– Имя распространенное, – заторопилась я, – Александр. Из него часто делают уменьшительное Шура. И водитель не редкая профессия. Ваш Шура – не мой Шура. Мой Шура – доставщик пиццы, ваш Шура – доставщик начальства. Просто мне сказали, что в вашей квартире пиццерия, где служит мой Шура, но он не ваш Шура. Шур двое!
– Во, Натка, он встречи с тобой за работу считает, – подлила масла в огонь блондинка, – здорово, однако.
– Пусть только появится, – злобно прошипела Наташа, – живо огребет.
– Не надо. Он… – завела я, но разгневанная брюнетка не дала мне договорить.
Дверь захлопнулась, я едва успела отпрыгнуть в сторону.
Представляете, с каким чувством я опять позвонила в пиццерию.
– Алло, – протянул администратор.
– Вы мне сообщили не тот адрес, – заорала я.
– Пицца «Прошутто», – завизжал в ответ мужик, – чтоб тебе ею подавиться навсегда!
– Новый проезд, дом четыре?
– Да!!!
– Вас тут нет!!! – закричала я.
– Мы тут есть! – загремело в ответ. – О боже! Три утра! А идиоты не спят!
Я вздрогнула:
– Почему три утра?
– По часам, – почти мирно ответили из пиццерии, – столько у нас в Омске натикало.
– Где? – шепотом спросила я.
– В Омске, – вздохнул мужчина, – где же еще?
– В Москве, – тупо ответила я, – здесь только полночь.