Он вышел из своего здания и направился к главному входу больницы. Ждать долго не пришлось. Со страшным визгом тормозов у больничных ворот остановилось такси. Из машины выскочил взбудораженный водитель, обежал машину и открыл заднюю дверцу. Дальше началась борьба и выяснение отношений.
– Дамочка, выходите! Пожалуйста! Нет, я не Мартин, я не спал с вами, и не буду. Нет, не то чтобы я не хочу, просто это не совсем законно. Это не психиатрическая лечебница! Помогите мне… Она не в себе! – крикнул он, увидев человека в белом халате.
Бедняга пытался вытащить пассажирку из машины. Та упиралась всеми четырьмя конечностями и визжала что-то непотребное.
Сахаров кинулся к такси, вспомнив слова друга о самобытности московской гостьи. Если честно, что-то такое он и ожидал увидеть.
Таксист обреченно выпрямился и жалобно сказал, указывая на белокурую, голубоглазую даму в шубке, не желавшую покидать его машину:
– Помогите, ради бога! Вот наказание! Мне домой надо, к жене и детям, а я здесь с этой припадочной валандаюсь.
Витольд Леонидович заглянул в салон.
– Это Яна Карловна Цветкова? – спросил он.
– Какая Цветкова? Я не знаю! Дама явно не в себе. Она называет меня каким-то Мартином, в чем-то кается передо мной и предлагает воссоединиться. Я ничего не понимаю, Новый год, у меня смена кончилась. Заберите ее ко всем чертям! Она назвала адрес этой больницы. Теперь понятно, дамочке явно нужна медицинская помощь.
Шофер снова нырнул с головой в машину, вцепился изо всех сил в пассажирку и сильным рывком выдернул ее с заднего сиденья. Дама вылетела, как пробка, и оказалась перед Сахаровым.
Таксист, не теряя ни секунды, уселся за руль и дал по газам. Сахаров молча смотрел на Цветкову, не зная, как начать разговор после такой впечатляющей прелюдии. Цветкова тоже молчала и таращилась на врача так, словно увидела йети – снежного человека.
Наконец, она открыла рот:
– Мартин? – спросила она без особой уверенности.
– Я? Нет, не Мартин. А что, похож? – ответил Сахаров. – Это хорошо или плохо?
– Я не знаю. Мне везде мерещится только он. Наверное, я сошла с ума, – заплакала Яна. Она вытянула из кармана шубки платочек в синеньких цветочках и аккуратно, чтобы не размазать тушь, промокнула глаза.
– Идемте, – подхватил ее Витольд Леонидович. – Я обещал дать вам кров и помочь. Правда, не знаю чем…
Они двинулись к самому дальнему корпусу – старинному низкому зданию желтоватого цвета с симпатичным орнаментом по фасаду. На мансарде было круглое окно – это всё, что запомнила Яна. Ее качало из стороны в сторону и укачивало, как на корабле во время шторма, она с трудом фокусировала взгляд. Еще она запомнила, что они вошли в этот домик, открыв тяжелую железную дверь, которая лязгнула, захлопнувшись за ними.
Сахаров посадил Яну, которая уже совершенно обмякла в его руках, на низкую кушетку, помог ей снять шубку. Он что-то говорил ей, но слова, которые Яна уже не могла понять, доходили до нее, как сквозь ватную подушку. Она наклонилась набок, словно собираясь рухнуть на пол, но Сахаров подхватил ее и на что-то положил. Больше Яна ничего не помнила. Темнота окутала ее сознание.
Наступило утро. Но это можно было понять, только если взглянуть на круглые настенные часы. На улице было сумрачно и мрачно, тяжелые влажные тучи лежали почти на коньках крыш. Казалось, что тепла уже никогда не будет, навсегда останется вот эта промозглая зимняя хмарь.
На улице в любом другом городе начало бы уже светать, но не в Питере. Повышенная влажность, летом туманом, зимой изморозью не давала лучам солнца быстро пробиться к земле. Тучи стойко защищали этот город от солнечных лучей, стояли на страже сырости и слякоти.
Витольд Леонидович сидел около секционного стола, на котором, словно покойница, лежала Яна, и смотрел на нее. Длинные спутанные волосы почти касались кафельного пола, лицо бледное и спокойное, дыхание еле заметное.
Сахаров сидел, ждал своего друга из Москвы и думал о своей профессии. «О работе патологоанатома люди думают черт знает что, – размышлял он, – сочиняют небылицы и анекдоты. Но если вдуматься, то у нас очень морально трудная и ответственная, невидимая никому работа – мы ставим окончательный диагноз, который ждет врач-клиницист. Это очень и очень непросто, но приносит удовлетворение, когда ты разгадываешь сложную головоломку, которую загадала природа и смерть человека. Человек умер, но ты не имеешь права сопереживать, иначе здесь не хватит никаких эмоций. Профессия научила меня быть спокойным материалистом. Люди умирают. Это будет вечно…»
Размышления прервал звонок мобильного телефона. Олег Адольфович вылез из такси у ворот больницы и теперь спешил к своему другу по больничной аллее. Сахаров распахнул дверь и ждал его на пороге морга. Друзья обнялись и вошли в помещение.
Первое, что бросилось в глаза московскому гостю, – это госпожа Цветкова на секционном металлическом столе. Он непроизвольно вздрогнул от испуга, но тут же понял, что Яна жива, просто спит.
– Ты зачем ее так уложил? – поинтересовался он. – Словно в гроб, тьфу-тьфу-тьфу, – отметил Олег Адольфович, то ли любуясь Яной, то ли переживая за нее. Она что, спит? – Он подошел поближе и взял Яну за руку.
– А куда тут еще можно лечь? Состояние было острое, мне пришлось дать транквилизаторы.
– Что у нее было? – спросил Олег Адольфович, не отрывая взгляда от лица Яны.
– Галлюцинации, бред. У нее нет шизофрении? – поинтересовался Витольд Леонидович.
– Яна – своеобразная женщина, но она психически абсолютно здорова, – нервно дернул плечом Олег Адольфович. – Небось, анализ на наркотики тоже взял?
– Взял. На все. Ничего.
– Яна не наркоманка. Это лишнее. Что же с ней здесь случилось?
Сахаров пожал плечами.
– Она явилась ко мне в остром психическом состоянии. Говорила то более-менее нормально, то вдруг несла невероятную чушь. Представляешь, называла меня Мартином и яростно умоляла о прощении. Таксист, что довез ее до меня, еле вытащил твою Яну из машины и умчался, словно за ним черти гнались. Бедный парень. Между прочим, она его тоже кликала Мартином. Мартин – это кто?
– Это ваш, питерский. Мужчина, которого она любит, – пояснил Олег Адольфович.
– Любит? – переспросил Витольд Леонидович.
– Ага. До смерти, – пошутил московский коллега. – И что показали анализы?
– У нее в крови огромная доза галлюциногена, не очень распространенного у нас в стране, но чрезвычайно сильного. Лошадиная доза, я бы сказал. Разум ее прорывался периодически, а потом опять накрывало безумие.
Теперь они стояли по обе стороны стола, на котором мирно сопела Яна.
– Она похожа на Белоснежку, не находишь? Лежит бедняжка, отравленная ядом, и ждет поцелуя своего принца, – Олег Адольфович с умилением посмотрел на Цветкову. Было видно, как он переживает за свою подругу и как трепетно к ней относится.
– Ага! Тогда мы с тобой гномы? – ухмыльнулся Сахаров. – Я не согласен. И дарить ей поцелуй тоже не горю желанием. Лучше разбужу твою Яну другим способом. – Он направился в угол, где стояла капельница и подтащил ее к Яне. Достал из стеклянного шкафа какой-то раствор. – Я бужу ее.
– Аминь. Вещество должно уже было инактивироваться.
Игла вошла в вену Яны. Вскоре ее веки дрогнули, она подняла длинные ресницы и слабо застонала.
– О господи, где я? – Она обвела неясным взглядом прозекторскую. – Мать моя в ботах, – сказала она со вздохом, – опять морг, опять холодный секционный стол и мой верный патологоанатом. Вернее, теперь уже два. Или у меня двоится в глазах?
Она с оханьем и кряхтением переместила свое бренное тело на стул, и Олег Адольфович заботливо укрыл ее пледом. Яна была бледна до синевы, словно человек, переживший тяжелую и продолжительную болезнь. Красоткой эту даму со спутанными всклокоченными волосами назвать было трудно.
– Ты узнаешь меня? – с тревогой всмотрелся в ее лицо Олег Адольфович, вытирая пот со своего лба платком.
– Конечно, Мартин, – слабо ответила Цветкова.
Олег Адольфович вздрогнул.
– Шучу…
– Не пугай меня.
– Да это шутка юмора, Адольф Гитлерович. «Аншлаг в кривом зеркале».
– Теперь верю, что ты пришла в себя, – усмехнулся Олег Адольфович. Она называла его так иногда.
– Ну, с возвращением, – потер руки Витольд Леонидович.
– А который час? – подняла на него глаза Яна.
– С новым годом, дорогая. Первое января! – ответил Сахаров.
– Ой! Я проспала новогоднюю ночь? Как жалко. Я не встретила Новый год впервые!
– Почему? Встретила. Ты что, не помнишь? Только в необычном месте, плохо приспособленном для праздников. А вместе с тобой был я. После того, как я тебя приволок сюда, ты поспала минут сорок, потом взбодрилась и мы с тобой отпраздновали. А затем ты снова улеглась спать. Забыла? Хочешь что-нибудь съесть или выпить? – предложил Витольд Леонидович. – У меня еще припасено. Живот крепче – на сердце легче.
– Мне бы позвонить.
– Я звонил Мартину, он не отвечает, – встрял Олег Адольфович.
Яна горько вздохнула.
– Он обиделся на меня. Я не приехала на Новый год, как обещала. Но это очень не похоже на Мартина, чтобы он не поздравил меня с праздником. Это странно. Хотя, сейчас это и к лучшему. Лучше мне его и не видеть.
– Яна, ты помнишь, что с тобой происходило вчера? – спросил Олег Адольфович, пытаясь осмотреть Яну. Он внимательно смотрел ей в глаза, оттягивая нижнее веко вниз, оценивая степень сужения или расширения зрачков.
– Отрывками. Лучше бы я кое-чего не помнила, – вздохнула она.
Витольд Леонидович открыл бутылку шампанского и разлил в три пластиковых стаканчика.
– За Новый год! Новый год – это для нас святое!
– А мне можно? – спросила Яна, нервно заплетая волосы в косу.
– Хуже уже не будет, – заверил ее Витольд Леонидович.
– Хотя, кого я спрашиваю? Вы же, если что, меня и вскроете. Олег, прошу тебя! Последняя просьба. Напиши в заключении, что я умерла от любви к Мартину, и обязательно ему об этом доложи.