— Папа?! Грег, что за хрень?!
— Там трое, не меньше! У них гранатометы.
Еще один гранатометный выстрел — Грег успел увести машину, укрыть ее за углом соседнего склада — заряд гранатомета пришелся в угол склада, разворотив его…
— Спешиваемся! Трое в машине, остальные за мной!
Наверх с места стрелка выбраться проще, чем лезть вниз — так я и делаю. Успеваю повесить за спину Вепрь, схватить М21 и спрыгнуть с крыши фургона — до того, как прилетает новая длинная очередь. Точная — пули бьют по броне, с противным визгом рикошетируют. Валимся в придорожную канаву — все шестеро, один за другим…
— Папа! Папа, на связь, чтоб тебя!
— На связи!
— Высаживай десант! Будем штурмовать!
— Ты охренел?! Я сейчас эту халабуду из пушки на атомы разнесу!
— Не смей!!! Там, скорее всего взрывчатка! Рванет — мало не покажется! Высаживай десант!
— Понял…
— Пит! — Питер сидел за рулем в нашем броневике.
— Слушаю…
— Отводи машину, отводи ее нахрен отсюда! Того и гляди, из гранатомета прижучат!
У складов снова вспыхивает перестрелка, стреляет непонятно кто и непонятно в кого — но стреляют по-взрослому, головы не поднять. Гулко бухает М40…
— Сэр, один ушел. Кажется, снайпер… — Том. Хорошо учат в морской пехоте, ох хорошо — если бы он этого снайпера не снял, сейчас бы он кого — нибудь из нас прижмурил…
За спиной рокочет двигатель нашего Интера — Питер уводит машину дальше по дороге, подальше от возможного гранатометного выстрела…
— Оставайся здесь! И Марк тоже! Мою винтовку тоже возьмите! Мы сейчас продвигаемся вперед, вы нас прикрываете! Стреляйте по всему, что движется! Semper fi!
— Semper fi…
Давненько я такого дерьма не хавал — еще со службы, да и на службе такого почти не было. Спецназ в лобовую атаку не ходит.
А тут мы шли — именно в лобовую! До склада, где засели держащие оборону от дороги было сто с небольшим метров — вот их то мы и преодолевали. Бегом и в максимально быстром темпе. В голове только одна мысль — что сейчас нас могут снять только так — и даже два снайпера за спиной, держащие на прицеле возможные огневые точки, не помогут.
Сзади раскатисто хлопнул выстрел — до складов метров тридцать. Со звоном разбилось стекло — успели. Добегаем, прижимаемся спиной к рифленому, блестящему алюминию, из которого сделаны стены склада. Сердце, кажется, стучит не в груди, а где-то в желудке…
— Папа, мы у склада, не подстрели нас. Мы по левую руку от тебя, продвигаемся в твоем направлении…
— Понял…
Шаг за шагом продвигаемся вперед — тут ничего опасного нет. Весь фасад здания и погрузочная площадка под прицелом морпехов. А вот если через окно второго этажа нам под ноги гранату выбросят — вот это будет неприятно…
Погрузочная площадка. Исклеванная пулями первая машина, та что грузилась, совершенно целая вторая. На бетоне площадки, у самых колес, сломанной куклой лежит гранатометчик, на пандусе — автоматчик, тот самый, что саданул в нас из подствольника. Еще один, кажется, лежит за машиной, больше никого не видно. Площадка чиста. Морские пехотинцы занимают позицию у стены соседнего склада, винтовки нацелены на площадку. Чуть дальше за ними к стене прижался БТР. Ворота склада — высотой в три человеческих роста и шириной достаточной для того, чтобы проехал грузовик — по новой моде завешены полосами полиэтилена — для того, чтобы климатическая система склада поддерживала нужную температуру. И что там внутри, сколько стволов нацелены на эту дверь с той стороны — известно одному дьяволу…
— Пошли!
Перебежками преодолеваем открытое пространство, морпехи держат под прицелом выход со склада. Соединяемся с основной группой…
— Что здесь за чертовщина творится… — Пуласки был рассержен и раздосадован, такого он явно не ожидал. Расслабились — бандиты с ружьями и винтовками, одержимые — а тут — на тебе! Гранатомет!
— Хрен его знает! Но за спиной это оставлять нельзя, согласен? Давай — мы на броннике подкатим прямо под окна и выйдем на второй этаж. Дальше там — по обстановке… «Папа» потряс головой, поправил каску. Похоже, контузило слегка…
— Давай! Мы здесь остаемся… Вам никто и не предлагает…
Бронник пофыркивал двигателем, прикрытый стеной ангара. На броню я не забрался — буквально взлетел. Постучал прикладом автомата по люку…
— Что за…
Сначала высунулся ствол пистолета, потом и рожа механика — водителя. И правильно — тут что угодно может быть…
— Сейчас сдвинешься вперед, тут метров пятьдесят! Я тебе по люку стукну, когда стоп…
— Охренел? Пока двигаемся, нам из РПГ[44] засадят!
— Какой РПГ, на дверь два десятка стволов смотрит! Давай, заводи свою шарманку!
Из РПГ то не засадят — а вот если из окон пару гранат вывалят — самое то будет, всех осколками покромсает…
Рукой описываю круг над головой — общий сбор. Действовать надо быстро — с каждой секундой возрастает вероятность того, что в складе очухаются и придумают какую-нибудь новую пакость….
— Штурмуем через окна второго этажа. У кого — нибудь зеркальце есть или что-то в этом роде?
— У меня, сэр… — один из морпехов Пуласки, услышав разговор, протягивает хромированное зеркало заднего вида на ручке — явно оторванное с одной из машин старых моделей, у новых такие зеркала обтекаемые…
— Тогда грузимся — и вперед. Двигаемся!
Усаживаемся на броню — вчетвером, больше и смысла нет. Если не сможем вчетвером — не сможем и вшестером, и вдесятером. Интересно, что все-таки в этом складе, что его так обороняют жестоко?
— Поехал, поехал!
LAV-25 начинает двигаться — медленно, словно нехотя, вальяжно преодолевая кочки и неровности. Когда едешь вот так вот на броне, да на приличной скорости — кажется, что попал на родео и под тобой дикий бык. А вот когда двигаемся так вот медленно — вполне даже нормальное, комфортное передвижение…
— Стой!
Слегка качнувшись вперед, бронетранспортер останавливается точно под окном. Вытянув руку с зеркальцем вверх, я пытаюсь разглядеть что-то в темноте склада. Ни хрена не видно — внутри склад не освещен, только какие-то черно-серые, расплывчатые пятна. Не зная, что там внутри штурмовать нельзя — а надо…
Снимаю снайперскую винтовку, кладу ее на броню — она мне там не нужна, только в окне помешается. Автомат вешаю за спину — с одним пистолетом идти нельзя, у тех, кто внутри может быть все что угодно, включая пулемет. Дальше — как на учениях. Два окна — два штурмовика. Остальные двое — пока служат в качестве импровизированной лестницы…
— Приготовились…
Руки сцепить перед собой в замок, прижаться спиной к стене, замереть. Сам не раз служил такой вот «подставкой» — хорошего мало, но делать это кто-то должен…
— Пошли!
Пистолет в руках, первый шаг на сцепленные замком у пояса руки, второй на плечо, толчок — и я уже внутри. Почти бесшумно — стекло разбито пулями. Рядом, в соседнее окно влетает Ли — тощий, но жилистый и крепкий японец, специалист по рукопашному бою, лучший едва ли не на всю дивизию морской пехоты. Из нас он самый маленький и тощий — поэтому и идет первым. А я… и я иду первым, потому что у меня именно штурмовая подготовка и потому что я так привык…
Приземляюсь — на что-то мягкое, скатываюсь с этого, больно и шумно ударившись об перила. Труп! Твою мать! Если кто-нибудь сейчас целится — изрешетить нас ему будет проще простого… Но никто не стреляет…
Глаза постепенно привыкают к полутьме склада — и тут я с ужасом понимаю, где я нахожусь. Склад построен по обычной методе — здоровенное помещение ангарного типа, с наливным полом, по обе стороны на уровне второго этажа — своего рода балконы. Причем сваренные из арматуры и не дающие никакой защиты! Даже пол этих балконов из арматуры — простреливается насквозь! К стене, противоположной от дверей, на уровне второго этажа, прилеплены — как гнезда ос — контейнеры с окнами — помещения для грузчиков и менеджеров. А внизу — сплошные ряды каких-то ящиков, поставленных на поддоны армейского стандарта, стоящие штабелями и приспособленные для быстрой погрузки — выгрузки автопогрузчиками. Максимальный объем помещения как и в любом уважающем себя складе отдан под товары…
— Сэр… — Ли уже рядом, в темноте он двигается быстро и бесшумно, намного бесшумнее меня…
— Передай вниз — немедленный штурм!
Неужели на самом деле больше никого нет? Неужели повезло — перебили всех?
Через минуту в склад с шумом вваливаются морпехи, растекаются по складу, между штабелями. Лучи фонариков жадно шарят по штабелям, выискивая цели… Снизу гремит очередь, я падаю, стараясь прикрыться трупом…
— Свои! Свои, не стрелять!!! Вот придурки — сначала стреляют, потом разбираются…
— Чисто! Помещение зачищено…
— Ли! Посвети-ка!
Тонкий, направленный лучик света фонарика-карандаша разрезает тьму, высвечивая лежащее на спине у самого окна тело — на которое я приземлился… Здоровый — под два метра мужик — и снова то же самое черное полицейское снаряжение, которое я уже видел не раз за последнее время. И в Аризоне, на блокпосту, и в аэропорту и теперь здесь — звенья одной цепи…
Рядом с убитым снайпером лежит и его оружие — в темноте оно кажется длинным, черным пятном, лежащим на сером полу. Поднимаю, подношу к свету — вот это ни хрена себе! Это кто же их так снабжает?!
Немецкая полуавтоматическая снайперская винтовка PSG-1, причем самой последней модификации, на вид совершенно новая. Очень редко встречающаяся — по причине очень высокой цены. Некоторые модификации этой винтовки стоят как небольшой автомобиль. Прицел на ней — тоже соответствующий, не стандартный от Schmidt & Bender, а Zeiss Diarange со встроенным лазерным дальномером, и установлен на кронштейн немецкого армейского стандарта. Только прицел такой пять тысяч долларов стоит.
— Иди вниз… Фонарик одолжи… Я сейчас подойду…
Не отдам ведь, даже под дулом пистолета… Такую винтовку найти трофеем — это уже не удача, это — фортуна! Точность у нее — как у винтовки с затвором Маузера, питается из пяти и двадцатиместных магазинов. В общем и целом — оружие профессионального снайпера…