Когда женщины-оперативницы ворвались в помещение, они увидели именно ту картину, что и ожидали увидеть. Оба бандита находившиеся в комнате, валялись на полу, пытаясь подняться. Свето-шумовая граната «заря» вреда человеку не причиняет, но на некоторое время выбивает его из привычного измерения. Один из бандитов безостановочно тряс оглушенной головой, другой пытался дотянуться до валявшегося рядом пистолета. Через мгновение их руки были скованы за спиной.
— У нас порядок, — с напускной небрежностью произнесла в микрофон Анька. — Товар упакован, можно забирать…
Из овражка по дороге лихо вырулил тот самый «уазик», который полчаса назад прополз вниз; своей неуклюжей ездой он отвлекал внимание от оперативников, которые рассредоточивались вокруг. С другой стороны показались сразу две легковушки. Осталось только забрать задержанных…
Один из снайперов, страховавших действия девчат, сидел в недостроенном кирпичном домике и сквозь оптический прицел внимательно наблюдал за происходившим. Он-то и заметил какое-то шевеление на балкончике второго этажа. Сквозь густой частокол ограждения было видно, что там кто-то есть и этот кто-то торопливо оглядывает округу. Очевидно, его еще не обнаружили и теперь он пытается определить, как и куда ему скрыться. Нет сомнения, что это один из бандитов — больше там некому находиться, и уж подавно некому прятаться.
Снайпер колебался лишь мгновение. Если сейчас предупредить девчат, что на втором этаже находится еще один бандит, они попытаются его задержать. Однако эффект неожиданности уже утерян, преступник готов к отпору и нет уверенности, что он сразу же безропотно сдастся.
Сдастся… Сдастся или попытается сопротивляться и его-таки возьмут… Его вместе с остальными будут судить, посадят, и в «зоне» он будет в числе самых крутых отморозков — потому что участвовал в такой операции… А если — во что снайпер, конечно же, не верил и даже возможности такой не допускал, но все же… если этому ублюдку вдруг удастся сейчас сбежать или на суде не смогут доказать его вину; короче, если он сумеет выпутаться, тогда смерть ребят из райотдела окажется неотомщенной!
Снайпер перехватил винтовку поудобрее и изготовился к стрельбе. Человек на балкончике наконец приподнялся над ограждением (в прицел был хорошо виден пистолет, который тот сжимал в руке), осторожно выглянул вниз. Под стеной росли кусты смородины, которые закрыли бы его, сделали невидимым с улицы. Правда, в момент прыжка он оказывался открытым со всех сторон, но бандит решил рискнуть. Попытка бежать еще давала ему какой-то шанс на спасение, если же оставаться на месте, он бы лишился и его. И бандит решился.
Рывком перемахнув через ограждение, бандит рухнул в кусты. Он был еще в полете, когда громко щелкнул винтовочный выстрел.
— Кто стрелял? — донеслось из эфира.
— Четвертый, — отозвался снайпер. — Преступник с пистолетом спрыгнул со второго этажа.
— Где он?
— В кустах за домом.
— Попал?
— Конечно.
— Куда?
— В колено.
…Когда оперативники обежали дом и вломились в кусты, сразу увидели лежащего там бандита. Пуля попала ему точно в лоб. Снятый с предохранителя пистолет валялся рядом.
— "В колено"… — пряча пистолет в кобуру, ухмыльнулся один из них.
— Ну промазал чуток, — отозвался второй. — Их бы всех сейчас к стенке, да очередью…
— Нельзя, — с сожалением вздохнул третий. — Ладно, пошли, пусть полежит пока.
— Давайте-ка тех троих мимо этого проведем — разговорчивей будут, — предложил первый.
— Так они же потом на него все станут валить.
— Ну и пусть валят! Райотдел вместе расстреливали, так что вали — не вали, а отвечать придется! На видеопленке их ведь опознали, и машину их тоже…
— Всех бы к стенке… — повторил второй. — Й-эх…
ПОДМОСКОВЬЕ, ИВАНТЕЕВКА
Майор милиции Сергей Абрамов шел по Детскому проезду родного городка, однако не замечал вокруг ничего. Ни старого, дореволюционной еще постройки, здания из темно-красного, сгладившегося от времени на стыках, кирпича, обнесенного старинной кованной решеткой — так называемого Приходского дома; ни красивой, лишь недавно отремонтированной церкви Иконы Смоленской Божей Матери; ни дореволюционной же постройки дачи фабриканта Лыжина; ни относительно нового угловатого длинного жилого желто-кирпичного здания с рядом магазинов в цоколе… Он просто шел — и не мог примириться с тем, что нынче произошло.
Как же все-таки бренна и ненадежна наша жизнь на этом свете… Что происходит на том, другом, свете, быть может его и вовсе нет, а может и существует и там тоже все не менее бренно, нам знать не дано. Пока. Побываем — узнаем.
Чушь какая-то в голову лезет. Еще тут, на этом свете, нужно разобраться с теми, кто убил друга, а потом уже… Потом уже узнавать, что дано нам познать в мире ином.
Сергей пересек улицу по серому, потрескавшемуся, в рытвинах, асфальту, подошел ко входу в здание библиотеки. Здесь на втором этаже располагался местный художественный музей. И тут раза два в месяц собирались местные поэты. Абрамов к поэзии всегда относился скептически. Никогда ее не понимал, называл рифмоплетством.
Миновав вход, постарался как можно более приветливо (сегодня это ему удалось с трудом) улыбнуться гардеробщице.
— Где моя супруга?
— Наверху, — охотно кивнула ему старенькая седенькая женщина.
К Абрамову она всегда относилась подчеркнуто благожелательно. Даже как-то сказала жене: скинуть бы мне, мол, годков тридцать, не видать бы тебе своего Серегу как собственных ушей… Жена, рассказывая об этом, посмеялась, и тем не менее попросила мужа приходить к ней на работу пореже. И Сергей тогда тоже посмеялся: да не собираюсь я пока тебя менять, а уж если и надумаю, то на кого-нибудь помоложе… В общем, пошутили, попикировались, да и все. Но только Абрамов с тех пор на всякий случай и в самом деле стал заходить на работу к жене пореже; и не потому, что боялся ревности, тем более к женщине весьма почтенных лет, просто подумал, что просьба жены может иметь совершенно иное объяснение. Где конкретно он работает, хоть кто-то, да знал — городок маленький, всем обо всех все известно… Ну а где "хоть кто-то", там и все остальные. Ведь кто его знает, как люди относятся к жене "мента"…
Абрамов поднялся на второй этаж, вошел в помещение музея. На стенах висели в основном картины Анатолия Петушкова, уроженца Ивантеевки, художника, профессора Международной Славянской академии. Его творчество Сергею нравилось. Однако сегодня он прошел мимо них, даже не взглянув на полотна — было не до того.
Из задней комнатки музея доносились голоса. Значит, опять поэты заседают. Просто непонятно, кому сейчас это все нужно… Что, времени лишнего у них настолько много? Так им еще и в местной газете "Пульс Ивантеевки" регулярно предоставляют целую полосу под эти творения.
Впрочем, с другой стороны, может, кому-то невмоготу жить, не занимаясь рифмоплетством? У них, у людей, которые считают себя поэтами, в душе есть стремление к самовыражению путем складывания слов в определенном порядке, а это уже образ жизни, и подобные встречи для них крайне важны… Так что редактор, быть может, напротив, молодец, что дает им такую возможность… Вот только кто читает эти рифмованные строки — это вопрос!
Сергей осторожно заглянул в комнату. Н-да, знакомые все лица… Вовка Кошелев, Коля Михеев, Илья Грехов, Александрина Суровцева, еще кто-то… А читала свои творения Стаська Ершова. Она, конечно, со своими закидонами, не без того, но девчонка классная… Она, кажется, обожает только три вещи: свое имя Анастасия (не уставая напоминать, что это имя по-древнегречески значит "Воскресшая"), Россию и Володьку Кошелева.
Сейчас она читала, судя по всему, свою поэму "Анастасия".
А ты расстреляна в подвале
В семнадцать сероглазых лет.
Тебя любовь тогда искала,
А пуля ей, как видно, вслед.
С двух рук стрелял палач Юровский.
Залп… Торжествующий оскал…
А город нарекли Свердловском.
И в ночь конь бледный проскакал…
Что за конь бледный? Наверное, это из Апокалипсиса, поначалу решил Абрамов. Решил так, потому что как-то по настоянию жены прочитал эту книгу и был покорен мрачной поэтикой прогноза грядущего. В самом деле, убеждался он, мир почему-то устроен так, что стоит только где-то кому-то о чем-то протрубить, кто-то где-то сломает роковую печать — и все беды мира обрушиваются, причем исключительно на бедную многострадальную Русь…
Хотя нет, в Апокалипсисе, кажется, нет коня именно бледного. "Конь бледный" — это, кажется, Савинков, отец русского эсеровского террора. Его книга так называется, книга, за которую Георгия Валентиновича исключили из партии, потому что он, по мнению классических эсеров, изобразил террориста не так как полагается. Значит, думал Абрамов, Стаська намекает в своем стишке на то, что пора уже возродить террор? Так он уже и без ее намеков возродился. Не то что дома взрывают — вон что сегодня, гады, натворили…
Нет, погоди, остановил себя Абрамов. А с чего бы это Савинков назвал свою книгу именно так?.. Все правильно, есть в «Апокалипсисе» конь бледный, есть, точно. Именно на нем ехал всадник, имя которому Смерть, и за ним следовали все силы ада, и дана была власть истреблять человечество всеми возможными способами. Точно, так и было!..
Аплодировали Стаське вяло. Не в том смысле, что не одобряли — просто людей в помещении было не так много. Ну а кроме того, Сергей уже давно подметил, творческие люди так устроены, что каждый себя считает (может, в данном случае и по праву, тут Абрамов не признавал за собой абсолютного права на окончательную оценку) Поэтом с большой буквы. Так что аплодисменты, полученные от коллег по творческому цеху, — это не овация как таковая, а лишь показатель того, что коллеги признали поэму за состоявшееся произведение.
Ершова положила на столик страницу… Странно, почему это все поэты и юмористы, за небольшим исключением, читают собственные произведения с листа? Это оттого, что они боятся сбиться, или же оттого, что нечем руки занять?