–А может, на помет?– возразил Гоша.
–Не. На помет не поедем. Ну, сам посуди – наша мама – и помет. А потом, через помет наша машина не проедет никак. Нет, поедем на спирт. Это серьезно. Надо сказать доктору, что и завтра не встретимся.
–Кому сказать?
–Докторишечке. Ну, мозгокруту моему. Ты что, Гоша?
–Да не, ничего я,– пожал плечами Гоша.– Так просто. Спать хочу. Спать?
Ладно, спать, невзирая.
Мы разошлись. Гоша к себе, я к себе. Герда почему-то потащилась за мной и легла в кресло, не знаю даже почему. Почти сразу захрапела и стала видеть беспокойные собачьи сны, дрыгала лапами и громко дышала, но меня это совсем не раздражало.
Я немного посочиняла «Моего друга Ктулху», потом стала готовиться к завтрашнему форсажу. Не спеша, обстоятельно, с раздумьями, со скотчем и с моментальным клеем. В одиннадцать вечера Герда проснулась и вышла, так, не говоря ни слова. Ну, а я еще часик поработала, конечно.
Проснулась от неприятного запаха. Сначала я подумала, что это сгорел фен. Сгоревшие фены имеют вполне определенный аромат. Ну, или Мелкий добыл-таки зажигалку и сжег расчески, давно он к ним подбирался. Или еще что, а оказалось, просто сосиски – я двинулась по неприятному запаху и вышла на столовую.
На газовой плите стояла большая праздничная кастрюля, в которой варилось что-то подозрительное, я сначала подумала, что бигуди. Что мама решила завиться по старинке, экологически чисто, однако, приглядевшись, я обнаружила, что это не бигуди, а вполне себе сардельки и сосиски. Они плавали в котле, интенсивно варились и свирепо смердели. Действительно смердели, запах был совсем не пищевой, а какой-то технический, точно варили в кастрюле масляные фильтры.
Я осторожно, китайскими палочками, выловила из кастрюли сосиску. Выглядела она… Так же неаппетитно, как пахла. С пупырышками еще. На всякий случай решила проверить – выбрала сосиску с виду поприличнее и кинула Герде. Та не прореагировала. То есть никак, даже мордой в сторону сосиски не повела.
Для чистоты эксперимента бросила собаке кусок черного хлеба, она схватила его на лету и сжевала в две секунды, чвак, чвак. Сосиска осталась лежать неприкаянной.
Появилась мама с хозяйственной сумкой, из которой торчали пластиковые бутылки кетчупа.
–Мне кажется, сосиски… условно съедобные,– заметила я.– Герда их, во всяком случае, жрать не решилась.
–Других не было,– ответила мама.– Магазины с утра не работают, пришлось покупать в Торфяном. А там только такие нашлись.
Показался Гоша. Понюхал воздух и тоже покривился, примерно как Герда.
–Это сосиски,– пояснила я.– Для страждущих.
–А гречка где?– спросил Гоша.– С сосисками еще обычно и гречку дают. Как же без гречки?
–Вместо гречки булок купила,– ответила мама.– Нарезать надо, сделаем сандвичи, сандвичи как раз подойдут. Нарежешь?
–Да нарежу,– согласился Гоша.– Только это… Ты уверена? Может, не стоит все-таки ехать?
Мама от своих планов не откажется, я ее знаю. Операция «DOBRO». И мы поедем, в глазах матери уже горел дерзновенный огнь волонтерского служения, едем, в этом я не сомневалась.
Гоша стал резать булки вдоль, как бы для хот-догов.
–А отец знает, что мы собираемся?– спросил он.
–Режь аккуратнее,– не ответила мама.
–Люди там обозленные вообще-то,– напомнил он.– А тут мы с сосисками…
–Они нам обрадуются,– заверила мама.– Сосиски, чай, хлеб.
–Наш Серовский комбинат, спирт – сосиски – лимонад,– изрекла я.
Мама нахмурилась в мою сторону.
–Это не вокзальные бомжи,– возразил Гоша.– У них там подсобное хозяйство, зачем им чай и хлеб? Они не голодают.
Но мама была неумолима.
–Я Герду возьму,– сказала я.– На всякий случай.
–Какой еще случай?– отмахнулась мама.– Там нуждающиеся люди, там дети, там нет никаких маргиналов…
–Пусть Герда тоже едет,– заныла я.– Пусть она тоже едет. Мне без нее страшно.
Я нервно задышала, приготовилась устроить небольшую дрожь и истерию, но мама не стала спорить, согласилась. Она объявила двадцатиминутную готовность и стала сгружать сосиски в термос.
Я сходила к себе за припасами, спустила их к машине. Ничего особенного, скромно, пара плакатов универсального содержания типа «Не допустим», «Но пасаран», «Так нельзя», десяток оранжевых шариков с надписями «Нет», ну, нарядилась еще в бордовую футболку с портретом Че Гевары, ну, и рюкзак заветный прихватила.
Гоша погрузил в машину термос с сосисками и корзину с хлебом, притащил из гаража резиновый молоток, спрятал его под сиденье. Привел Герду. Та выглядела сонно и помято, шерсть, обычно отливающая голубым, обычно блестящая, свалялась и пожухла, точно проросла зеленоватым мхом, стала плюшевой и еле волокла ноги.
Мама поглядела на нас скептически, но промолчала, села за руль, и мы поехали. С решительностью. В мир. Невзирая.
Если честно, я вот такое не люблю. Потому что это заскок. У каждого бывают заскоки, вон, доктор мой психотерапевто, а с фингалом. Но это безобидный заскок. А этот вот материнский заскок плохой, опасный. Это как ослепление. На три минуты ничего не видно, и за эти три минуты мир может запросто рухнуть. Но и интересно. Наверное, если бы не такие заскоки, я бы маму любила гораздо меньше.
Серовский спиртзавод находился в восьми километрах от города и занимался производством спирта из отходов лесной промышленности. Не знаю, насколько он этим успешно занимался, но судя по поселку, не очень. Выглядел Серовский давно не крашенным и давно не латанным, унылым таким, безрадостным, несмотря на лето. Деревья. Деревья были все пожелтевшие, а некоторые и вообще без листьев, такие сухие вертикальные коряги. Вороны. Их что-то много тут водилось – над поселком кружила стая, да и на тополях сидело прилично, жирные такие. Наверное, отходами спиртопроизводства питаются, от этого и развелись.
Церковь. Как всегда разрушенная с покосившейся колокольней. Одним словом, грачи прилетели, Ктулху очнулся, восстал из вод и сдох со скуки. Ну и грачи тоже сдохли, и все сдохли. Депрессняк, мне самой захотелось к забору приковаться и потребовать чего-нибудь вечного.
–Да уж…– сказала мама и повела минивэн к переправе.
Через речку Взводь был переброшен мост, и первые неприятности начались уже здесь. Мост оказался снесен. Видимо, весенним паводком. Не с концами снесен, наполовину. То есть правая половина отсутствовала, движение осуществлялось по левой, да и то по очереди, чтобы не рухнуть.
–Так и должно быть?– спросила я.– Так всегда?
–Да,– ответил Гоша.– Так и должно быть.
–Здорово. Их что, бомбили?!
–Да, во время войны,– ответил Гоша.
–Первой мировой?
Я сфотографировала разрушенный мост, а вдруг пригодится.
–Безобразие,– выругалась мама.– Как здесь можно ездить?
Вообще, все местные жители ездили не особо напрягаясь, но мама, конечно, нас высадила и преодолела мост в одиночку. То есть с Гердой – та выставила в окно морду и нюхала воздух, воздух уже здесь пах кисленьким. Мы с Гошей преодолели мост пешим строем.
–Тут, наверное, весной вообще здорово,– рассуждала я.– Эта Взводь разливается, как море, а тут остаются острова. Каждая деревня – свой остров, а в гости можно друг к другу на лодках ездить. Дети в школу не ходят, электричества нет, все живут при свечах и лучинах! Когда большая вода, жители на крышах сидят, так по телевизору показывают. И коровы у них на крышах, и козы на крышах, и сами они на крышах, и над ними только Млечный Путь, вечные сокровища Вселенной.
–Это ведь ужасно,– сказала мама.– Это совсем не романтика.
–Это прекрасно,– возразила я.
–Это возраст,– объяснила мама.– В твоем возрасте наводнение кажется приключением. А это беда.
На другой стороне реки кислятиной пахло резче, так что даже зачесалось в носу и защипало глаза, мы прогрохотали по разъезженному асфальту центральной улицы и сразу оказались у самого завода.
Спиртзавод походил на ржавый самогонный аппарат, был живописен, был даже слегка красив, только непонятно – как он в таком состоянии мог работать. Предприятие окружал забор, некогда кирпичный, сейчас разрушенный полностью, поросший травой и молодыми деревцами. На заборе тоже во множестве сидели вороны, причем вороны крайней степени наглости – их ничуть не смущали люди, мимо этого забора курсировавшие. Народу вообще было много, возле проходной завода собралась, наверное, половина поселка.
–Вечеринка что надо,– сказала я.– Спиртоводкокомбинат – жир, сосиски, лимонад!
–Прекрати молоть глупость,– посоветовала мама.– И вообще…
–Обещаю,– пообещала я.
Мы припарковались чуть поодаль, под рябинами. Мама нагрузила Гошу термосами с сосисками и чаем, а я для начала взяла плакат «Не допустим». Вообще-то раньше я не очень любила выглядеть идиоткой, но Петр Гедеонович сказал, что выглядеть идиоткой – это самая глубинная суть театрального искусства, к этому надо стремиться, причем не только на сцене, а и в действительности. К тому же сегодня мой идиотизм меня не очень напрягал, сегодня я была на подхвате, это гораздо легче, чем быть ведущим идиотом, заглавным. Я взяла плакатики, взяла связку черных шаров с нулевой летучестью, надела рюкзак.
И мы приблизились к протестантам.
Люд на самом деле был прикован к воротам. Женщины разного возраста, две с колясками. Мужчина в строгом костюме, похожий на бухгалтера. Прикованы наручниками и цепями, без болгарки не отвязаться. Впрочем, я отметила, что приковались спиртовики с толком – поставили скамеечки, деревянные ящики, раскладные кресла и надувные матрасы, на которых некоторые прикованные отдыхали в тени. Да и голодающими особо они, как я и думала, не выглядели, вполне себе нормальные тетки-дядьки, не в рубище, не в струпьях. Человек десять от силы, ну, реально прикованных, остальные сочувствующие. Ни журналистов, ни телевидения, ни представителей администрации. Спиртзавод и его участь особо никого не интересовали.
–Может, пойдем?– предположил разумный Гоша.– Тут и без нас хорошо.