Еще несколько секунд я приходила в себя — собирала в кучу разбегающиеся мысли, подбирала челюсть и успокаивала разревевшегося от наших воплей Богдана.
Наконец смогла выдавить:
— Ты? Ты заставила сына думать, что он… бесплоден?! Но… зачем?!
Тут свекровь явно не нужно было заставлять говорить.
— Затем, чтобы такие прошмандовки, как ты, не думали, что могут залететь от моего сыночка и запрыгнуть ему на шею! Чтобы он оставался свободен до той поры, пока я не подберу ему достойную пару! Вот зачем!
— А потом? — я все еще не могла понять ее логику. — Что было бы потом? Разве тебе не нужен наследник?
— Потом я бы уговорила его пройти анализ еще раз и оказалось бы, что проблема разрешилась сама собой.
— Ах вот оно что… — пробормотала я, ошеломленная свалившейся на меня информацией. — Значит, меня никто не насиловал… Значит, это действительно сын моего Андрюши… О боже…
На другом конце связи презрительно фыркнули.
— Как ты пришла к выводу, что тебя не насиловали? По-твоему, изнасилование обязательно приводит к беременности? Вообще-то современные мужчины прекрасно умеют насиловать в презервативе. Во-вторых…
Я не стала дослушивать, что там во-вторых. Но прежде, чем отключиться, задала ей еще один вопрос — очень важный и для меня, и для Андрея, и для малютки Богдана.
А когда закончился этот воистину удивительный день, когда мы оправились от потрясения, наплакались, наобнимались и уложили уже общего ребенка в постель, я позвонила по еще одному телефону — тому, что нашла в интернете в ответ на запрос по очень простой и распространенной русской фамилии, вкупе с адресом.
Договорилась о встрече на следующий день, и с самого утра повезла мужа якобы смотреть антикварное трюмо на продажу, которое мне безумно понравилось.
— Это здесь антиквариат продают? — недоумевая, куда я его привезла, Андрей оглядывал обыкновенный двор старой хрущевки, заросший травой и звенящий веселыми детскими голосами.
— Ага, здесь, здесь… — я тоже растерянно оглядывалась, соображая к какому из пяти подъездов подойти.
— Алина? Это вы? — окликнул меня слегка дребезжащий старческий голос со стороны раскидистой, трехствольной березы посреди двора.
Мы оба оглянулись. Под березой, вцепившись за нее, словно боялся упасть, стоял старик лет под восемьдесят — по-пенсионерски просто одетый, но с благородным, чисто выбритым лицом.
Андрей вдруг отшатнулся, прохрипел что-то непонятное и автоматически нащупывая рукой капот машины, чтобы опереться об нее.
Старик пришел в себя первым.
— А я ведь знал, что она с пузом тогда уехала! — заявил он, широко улыбнувшись и протягивая свободную от трости руку. — Ну, что, здравствуй… сынок.
Конец!