— Со-о-о-н? — протяжно переспросила Валя.
— Ага. Значит, что? — спросил он, отталкиваясь веслом от дерева.
— Что?
— Во сне только и можно одолеть этот морок, — заключил Вася. — Кирилл Дхарма говорил, что у тибетцев есть такая практика: сновидческая работа. Ну, работа со снами.
— Соснами?
— Хы-хы… А знаешь, раньше был такой город в древней Руси: Снов. Стоял на речке Снов… Может, мы по ней и плывем?
Валя испуганно посмотрела на мутную воду в отражениях берез.
— Ой, Фасечка, — пролепетала она, — страшно-то… А куда ж мы? Куда, Фасечка?
И в это время лодка выскользнула из отражений берез на простор.
— Во! — воскликнул Вася. — Крласота!
Валя оглянулась.
— Ху-гуу! Ух ты! — воскликнула и она.
— Давай, спой чего-нибудь из репертуара своей Митрофановны.
И Валя на миг прикрыла глаза — и запела:
— Восходила туча сильная, грозная, / Выпадала книга Голубиная, / И не малая, не великая: / Долины книга сороку сажень, / Поперечины двадсяти сажень. / Ко той книге ко божественной / Соходилися, соезжалися…
Валя закашлялась.
Вася улыбался.
— Ну, то есть мы в той книге?
Валя пела:
— Читал сию книгу сам Исай-пророк, / Читал он книгу ровно три года, / Прочитал из книги ровно три листа.
— Значит, мы блуждаем в первой строчке! — выкрикнул Вася.
И кролик посмотрел на него.
— Эй, новозеландец! На родину плывем. Ибо у каждого родина — свобода.
Валя пела дальше, там шел перечень вопросов: от чего, мол, начался вольный свет? Звезды? Ночи? Ветры? Помыслы? Кровь-руда? Цари? Князья-бояре? «…крестьяны православные?»
— И от чего? — спросил Вася, загребая левым веслом, чтобы выровнять ход лодки в холодных мутных апрельских водах с сором.
Ответы были в том духе, что солнце от лица божества, как понял Вася, — Валя в этом месте слова проглатывала, но можно было догадаться; звезды от его риз, ночи от его дум, от него и ум-разум, а кровь-руда от черна моря, кости от камней, мир-народ от Адама, цари от его головы, князья от его мощей, а крестьяне от его колена.
— А? Вот как, — откликнулся Вася. — Тут хитро все пропето. Мол, цари от Адама. А он же, Адам, напортачил там в саду? И получил пинка. Тут и началось: князья-цари… Проклятье. Это мне нравится. А может, и была там анархия, в саду этом? А ведь похоже, что да. Ну, если Адам сделал свой выбор. Значит, свобода выбора была, хоть тень большого начальника и маячила. Только зачем же он пнул-то его? Зачем так грубо и несправедливо?.. — Вася осекся. — Хотя, черт его знает. Может, он настоящей свободы и лишился, Адам. Впал в вечную зависимость от бабенки этой, Евы. И пошло-поехало: князья-цари, зараза, компартия, Гитлер, Сталин с Берией, Трумэн, атомная бомба… Об этом еще Бакунин предупреждал, да и Прудон, да, особенно он, француз крутой, сидевший в парижской тюряге, мол, что монархия, что демократия — все едино, власть человека над человеком мерзкая штука, рабство, и все! — Вася сильнее начал грести, чтобы обогнать корявую длинную ветку. — Но тут-то и нету высшей, так сказать, математики, логики. Уф!.. Обогнал. Да. Ведь все это начальник сада предвидел? То есть на сто процентов знал, что Обло-Лаяй вылупится из грешка. Зачем же позволил? И! — Тут Вася бросил на мгновенье одно весло и вскинул руку с торчащим указательным пальцем. — Значит, он и есть автор Обло-Лаяй, «Малыша», ГУЛАГа, Освенцима. Так же?
Валя вздохнула и ответила:
— Не знаю я, Фасечка.
— Ну как?.. Я про зло, насилие и ложь тебе…
И Валя пела:
— Мне во сне много виделось: / Кабы с той страны со восточной, / Кабы с другой страны со полуденной, / Кабы два зверя собиралися, / Кабы два лютые собегалися, / Промежду собой дрались-билися, / Один одного зверь одолеть хочет.
— Да это все сказки какие-то… И видишь, тоже сны… — досадливо заметил Вася, работая веслами.
Валя пела:
— Это не два зверя собиралися, / Не два лютые собегалися, / Это Кривда с Правдой соходилися, / Промежду собой бились-дрались, / Кривда Правду одолеть хочет. / Правда Кривду переспорила…
— Вот брехня-то! — воскликнул Вася, возмущенно синея глазами из-под спавшего чуба.
Валя пела:
— Правда пошла на небеса…
— Хых! Хы-хы, — засмеялся Вася.
— …А Кривда пошла у нас вся по земле, / По всей земле по свет-русской, / По всему народу христианскому. / От Кривды земля восколебалася, / От того народ весь возмущается; / От Кривды стал народ неправильный, / Неправильный стал, злопамятный: / Они друг друга обмануть хотят, / Друг друга поесть хотят.
— Вот это да! — закричал Вася. — Хых-хы-хы-хы! Точно, людоеды!
Валя допела:
— Кто не будет Кривдой жить, / Тот причаянный ко… — тут она запнулась, мгновенье молчала, словно съела слово. — Та душа и наследует / Себе Царство Небесное.
Вася бросил весла и зааплодировал.
— Круто по-настоящему, Вальчонок! Я уже люблю «Голубиную книгу». Название и впрямь хорошее. Только я бы добавил: «Голубиная книга анархизма». Есть же «Поваренная…» А будет «Голубиная…» Ведь анархия, Вальчонок, это мир. А государство — война. Не дураки ее придумали, книгу эту. Хоть попы, наверное, ее лапали.
— Батюшки, они разные бывают, — сказала Валя. — К примеру, отец Григорий. Он всегда, как придет пешком из своего села, давал Мартыновне баночку с медом. Пасеку там держал, коло церкви прямо. А Мюсляй брезговал. Ему кто-то сказал, что у отца Григория коло пасеки кладбище, и пчелки с цветов на могилках и собирают медок-то, и потому медок этот подарок от мертвецов. А мы ели, и ничего, скусный. Отец Григорий любил с Мартыновой лялякать. А как мне токо слово, два скажет, да перекрестит и руку даст лобызнуть, так я потом неделю как на крыльях летаю, и тут, — Валя стукнула кулачком между грудей, — такое прям чувство… ну, как будто что-то вдохнули — хрусталь. И он так и сияет, в первый день аж дыхание перехватывает. Потом помаленьку угасает вроде… Да как в Дом Матери зайдешь, так и снова вспышка, но уже послабее, конечно. Даже когда Одигитрию с Москвы после лечения ихнего красками да скребками разными привезли, даже от Нее не бывало такого, как от отца Григория. Что же это? А ты говоришь всякое… Не говори, Фасечка, ладно? Ты бы вот с ним сам встретился, понял бы, ага. Может, к нему и пойдем?
— Ты что, совсем сдурела? — ответил Вася. — Я от попов и бегу. Поп Никита меня засудить хочет. Объединился со следаком Мирзоевым. Следак — морда нерусская, наверное, мусульманин, а туда же, в одну дуду с батюшкой, мол, как это так я смею говорить про ихнего боженьку? Про Иешуа этого.
— Это который?
— Ну, ваш Иисус Христос собственной персоной.
— Ой! — воскликнула Валя и прикрыла ладонью рот.
— Проклятье…
— Не говори так, Фасечка, — попросила Валя.
— Дышать нечем! — ответил в сердцах Вася. — Как в склепе. Вся эта ваша религия — замогильная. Ну и кадите себе мертвечиной в церкви, чего всю страну в склеп-то превращать? В морг православный, да хоть и католический, любой. Дайте воздуху. Пошли прочь. Не верил и не верю. Так хочу. В этом моя свобода. Так у меня сердце бьется.
— Ну, Фасечка…
— Так нет же, агрессоры в рясах снуют всюду, зараза, в школы прутся, в политику лезут. А какая должна быть политика церкви? Ну ведь как дважды два: любите друг друга, да? И все. А разве любовь в этих ряшках в рясах? Да ты видела хотя бы взгляд вашего патриарха? Это же генерал натуральный. Маршал. Только со слащавостью.
— Фасечка!..
— А что? Маршал и есть. И за ним воинство. Ведь дело-то кровавое, как о том проповедовал Михайла Александрович, Бука, ибо в жертву приносится человечество ради ненасытного божества. Сколько было костров, пыток, а? И все ради Христа. Ну? Цирк! Он же про любовь, а эти — дубиной, огнем. Шизофрения вселенская — вот что такое ваша религия! Ладно, ладно, сейчас обходятся без этих-то страстей. Но война продолжается — со здравым смыслом, война за умы и сердца, а в конечном счете — за бабки, бабки! Баксы! Хыхыхы!.. А там, где борьба за бабки, там и кровь. Ведь что такое золотой запас России, Вальчонок? Что такое все эти заводы, нефтяные потроха, золотые россыпи? Это наша кровь. И кровь тех, кто был раньше. Твоих дедов и бабок, и моих, хотя я и не знал их. Так почему это все должно принадлежать вашей поповской верхушке? Или кремлевской? Попы есть пауки. Так говорил Бука.
— Отец Григорий не такой, — тянула свое Валя. — У него огород, яблони и вишни, пасека. А ездиет он на мотороллере. Дни свои проводит в трудах, — продолжала она. — И ездиет по деревням, соборует какую старушку, или так, освящает чего-нибудь, говорит слова чистые, всем помогает. Я о нем слышала от людей, что в собор-то приходят из разных мест. Его любят. Хоть один поп соборный и говорил, мол, дескать, ага, необразованный этот Григорий, темный, шофер да и только.
— Шофер?
— Он раньше токо шоферил, на грузовике, што ль. Возил там в колхозе картошку, ну, всякое разное. И лихоманка с ним приключилася. Трясун напал. А скорее всего недобрые напустили.
— Вальчонок, ну ты и впрямь темнота. Смеешься, что ли?
— Откудова я знаю. Всяко бывает. У нас соседка была бабка Зинка, про нее говорили, подколдовывает. И раз бабушка глядь, а та — шасть с нашего двора, от Марты, и та слегла, не встает, помыкивает. Тогда смекнули, эге, ну-ка, и позвали батюшку Михаила, тот окропил, молитву воздвиг, и все, Марта повеселела, встала, снова доится.
— Хыхыыхы, — с возмущением засмеялся Вася. — Хы-хы-хы!..
— А Григорий шофер начал чахнуть, бледнеть, худеть. Трясется и трясется. Врачи от него отказ сделали. Помирай, мол, дескать, ага. И тут к нему явился монах в желтом.
— Взаправду или как?
— В видении. Или во сне. Но бывают сны, как видение. И он сказал ему…
— Кто кому? — переспросил Вася, выгребая на середину, вытягивая шею, чтобы лучше видеть мокрые апрельские поля.
— Монах тот Григорию. Иди, говорит, в церкву и молись. И пропал. А Григорий так и сделал все ж таки, хоть и неверующий был совсем, как вот и ты, Фасечка. Да уже помирал ведь. И враз трясун сняло. А там и тело окрепло. И глаза прояснились. И выздоровел. Так и приклонился к церкви. И вдруг ему священник и сказал: да пора тебе уже и самому священнический сан принимать. Так и стал батюшкой Григорием. Это Мартыновна все вызнала.