Повернув ручку громкости, я включил приемник. Минут пять слушал белый шум эфира в бессмысленной надежде на самонастройку — он же наверняка на лампах, поэтому надо дать ему прогреться, потом должно включиться то, что слушали раньше. Но нет, полный провал, а местные технологии еще не доросли до автоматического поиска радиостанций. Что у нас в инструкции? А в инструкции написано, что первая кнопка справа — фиксированная частота на союзную радиостанцию РВ-1.
Радиостанция имени Коминтерна РВ-1. Расположена в деревне Глумилино, рядом с городом Уфа. Передатчик ДРК-150 мощностью 500 киловатт. О, давненько познание не радовало меня абсолютно бесполезными фактами. Две с лишним тыщи километров, а слышно-то как хорошо…
Широко зевнув в очередной раз, я понял, что нет, так дальше дело не пойдет. Ну что им стоило включить в передачу популярные песенки? Так нет, шпарят про борьбу коммунистов с километрами надоев у свиней и не устают. Нет, не спорю, для фонового воспроизведения в избе председателя колхоза — норм. Но я-то за рулем!
Ладно, тут еще кнопок уйма, глядишь, и поймаю нужное. Стоило мне щелкнуть соседней кнопкой, как из динамиков послышалась некое «бостандык радиосы». Видимо, кто-то из сменщиков слушал, а я не понимаю языка, на котором вещают. Аккуратно вращая крутилку, начал мотать стрелку по шкале. В ночном эфире было столпотворение — станции буквально сидели на каждом миллиметре шкалы, буквально наслаиваясь друг на друга. Хоть все это перемежалось бульканьем и шипеньем, но все равно, слушать было гораздо интереснее — тут хоть немного музыки было.
Как ни странно, но оказалось, что когда слушаешь разговоры на языке, который ты не знаешь, то тоже вполне себе получается норм. Какие-то знакомые слова, проскакивая галопом между ушей, хоть и тут же смываются лавиной других, но все-таки заставляют встрепенуться… Слушаешь, ловишь знакомое и радуешься. Вон, у французов что-то случилось, раз все время про сервис де полис и пистолет с банкой повторяют. Немцы тоже тарахтят про какие-то томаты. Наверное, теплицу делают. Томат это же помидор? А какие помидоры без теплиц в конце года?
Наконец я наткнулся на волну, где транслировалось нечто вроде хитпарада. Немного поговорят, похлопают, а потом песню включают…
— Мистер сандман… Бринг ми а дрим… Пам-пам-пам-пам! Да блин, пам-пам!
Вот ведь, привязалась проклятущая! Ничего в голове не осталось, кроме припева с этим сандманом и разнотонального пам-пам. И стоит чуть отвлечься, как снова губы сами по себе начинают памкать. Я даже пробовал орать местный хит «и блещут звезды золотые… ярче звезд твоих очей краса», но все равно сбивался на этот примитивный до ужаса пам-пам. И ведь даже выбить нечем: на дворе уже ранее утро и все радиоведущие давно уже отключили свои микрофоны и теперь вовсю давят люлю. Остается надежда на наших — скоро шесть утра, там сразу после новостей включат гимнастику и пару песен. Потом обзор газеты «Правда» и снова гимнастика. На утреннем-то морозце самое оно!
Взглянув на показавшееся солнце, я потянулся и сам себе решительно кивнув, принялся за последний бутерброд. Если познание не врет, то до Ташкента осталось буквально пол сотни километров. Сделаю дело и все, там будет и где поесть и где поспать. Да даже если не будет — в машине отосплюсь, а то кофе уже в глазах булькает…
Видимо, я исчерпал лимит неприятностей у судьбы, потому что ночь прошла абсолютно без происшествий. Ни одного прокола, ни одной поломки. Да что там! Мне поперло настолько, что даже обе заправки удалось найти без особого труда. Поначалу я думал, что будут трудности с ночной покупкой бензина, но разбуженные сторожа, увидев большую черную машину и мой красноречивый взгляд с закатыванием глаз вверх, просто пропускали меня до колонки. А когда узнавали, что я заправляюсь не по талонам, а за деньги, да еще и сверху немного оставлю… В общем, самой большой проблемой оказалось не простыть после теплого салона. Но болеть мне нельзя, поэтому профилактику заболеваний делал просто: раз двадцать дернешь туда-сюда ручку насоса и все, простуда говорит «прощай». Рекомендую!
Эх, хорошо иметь познание в голове или куда там его мне засунули. Карты показывает, с направлением помогает. Вот сейчас проеду небольшой городишко или поселок со смешным названием Чирчик и все, считай уже Ташкент под колесами. Там мне надо найти улицу с классово верным названием Пролетарская и на ней некий дворец железнодорожников. Наверняка культуры, сейчас других не держат. Ну и попутно лишним людям на глаза не попасться, хотя при таком обилии машин найти меня практически невозможно.
Вот вроде и Алма-Ата тоже столица республики, но Ташкент как-то побогаче выглядит. Одних только трамваев, забитых народом вон сколько. Может, это из-за того, что площадь поменьше, вот и плотность народа повышенная? Вон, очередища какая стоит, аж хвост на дорогу вылез! И все чего-то ждут у некого института физических методов лечения. Медом им там намазали, что ли? Аккуратно объехав хвост, я увидел, что голова очереди упирается в угол здания. И вся толпа внимательно наблюдает, как дождавшийся набирает воду из торчащего крана. Это чего, местный аналог колодца? Познание, что, у них с водой все так плохо? Институт физических методов лечения, в дальнейшем Физиотерапевтическая больница им. Ташсовета, в дальнейшем Санаторий имени Федоровича. Кран с горячей минеральной водой. Ага, понятно. Может, остановиться и бутыль наполнить? Но стоило мне приоткрыть окно, как тут же в нос ударил запах свежевыпеченного хлеба. Кажется, где-то рядом хлебзавод стоит… Я сглотнул слюну. Да ну нафиг, я же тогда тут жить останусь — дело прежде всего!
Так, а вот и дворец железнодорожников. За ним, спрятавшись в тени деревьев, нужный мне дом. Второй подъезд, второй этаж. Ага, все как было указано — дверь, украшенная орнаментом. Я постоял пару секунд, любуясь рисунком. Причудливо изгибающиеся линии, образующие цветок на цветке. Или цветок в цветке? Встряхнувшись и выкинув из головы лишние мысли, я решительно постучал в дверь.
— Нуритдина Акрамовича можно увидеть? — спросил я у открывшей мне дверь старушки — у меня к нему письмо.
Старушенция молча смерила меня с ног до головы и сухо кивнув, жестом пригласила меня внутрь.
— Она, ким бор? — в коридор выглянул мужик.
Пузырящиеся на коленях трикушки, майка-алкоголичка и накинутое на шею полотенце. В руках, взбивая пену, мелькает помазок. Как оказывается я вовремя — счас побреется и иди, ищи его свищи до вечера. А тут собственной персоной, так сказать, тепленький и прямо из кровати.
— Товарищ, вы ко мне? — его взгляд зацепился за портфель в моих руках.
— Наверное… Сейчас! — я напряг память — Ерталаб куш?
— Ну, скорее, кющ, но да, кюш учмокуда.
Ага, отзыв очень похож на правильный. Узбек из меня никакой, но вот эта вот «учмока» мне в голову хорошо засело. Птица то ли летит, то ли поет. В общем, ты ромашка, я тычинка и на подоконнике стоят тридцать три горшка с геранью в ряд.
— Тогда это вам — я протянул портфель адресату.
— Необычно как… — он повертел посылку, рассматривая нитки — …Еще что-нибудь?
— Нет. Только это. Извините, но я пойду, еще пара дел неотложных есть.
— Да-да-да… — все, мужик отключился от этого мира, сосредоточив все свое внимание на портфеле.
Раскланявшись с мамой заговорщика, я выскочил назад. Хорошо еще что к столу не пригласили, а то в нынешнем состоянии точно прямо за ним бы и уснул с куском мяса в зубах. Интересно, а что говорят законы гостеприимства на этот счет? Немного покопавшись в памяти, понял, что ничего не говорят. Это не отрыжка в Монголии и не чавканье из Китая. Так что все отдается на волю принимающего…
Интересно, а почему здания органов везде одинаковы? Вот вроде везде в Ташкенте все белое, с арками и разводами, а тут — серый монстр с колоннами до крыши. И все такое… Квадратно-кубическое. Жарко же наверное днем…
Я еще раз глянул в обе стороны по улице Ленина. Неужели ночная погоня так и останется без последствий? Где местные друзья моих соперников по гонкам? Пожав плечами, я обеими руками потянул на себя массивную дверь. Ндас, наши тоже любят все массивное и недвижимое. Но тут прямо-таки монстр дверной какой-то получился — амбразуры пробить и можно спокойно отбиваться от всех врагов, реальных и мнимых. Внутри было все привычно: небольшой зальчик с перегородкой и скучающий дежурный за столом. Все, теперь последний шаг: объяснил кто мне нужен и попросил вызвать.
— Ух ты, как быстро! — вихрастый парень прыгал через три ступеньки — а я тебя только к вечеру ждал! Майор Каримов!
— Так получилось… — сравнивая с фотографией, я скрыл зевок за ладонью — выехал в вечер и поехалось что-то. Приехал бы еще раньше, но немного заплутал. Спросил дорогу у одного старичка, а он мне не туда показал.
— У нас тут еще и не так бывает… — кагебешник прямо при мне разорвал конверт, вытащил сверху листочек и принялся его внимательно изучать.
— Слушай, раз так получилось, то не подскажешь, где тут гостиница поближе? А то спать хочу, прям умираю!
— Да какая гостиница? Счас тебе организую лежбище в соседнем со мной кабинете! Там такой шикарный диван стоит, а Алексей в командировке! Так, вот тебе пропуск, пошли!
Диван — не диван… Я уже дошел до такого состояния, что готов был упасть прямо на ковровую дорожку. Да какая дорожка! Тут это скорее просто очень узкий и длинный ковер! Такой мягкий, пружинящий под ногами…
— Ну ты и горазд! Я уж было подумал, что умер ненароком! Пару раз подходил, проверял, но нет, дышишь!
Я сел на диване и посмотрел на сидящего за столом. Нет, это не тот вихрастый, что привел меня сюда. Хозяин кабинета?
— Наверное, мешал, да? Надо было разбудить… — я сунул ноги в ботинки — Сейчас соберусь и не буду больше место занимать.
— Да нет, какое там! — он замахал руками — Дать гостю выспаться — это священная обязанность любого караван-сарайщика! Чаю будешь?