– Какая ты странная, внученька, то хочешь, чтобы съел его и душу в камень превратил. То отдай мне его. Ты уж определись.
– Сама себя не узнаю! Вот сейчас хочу себе проводника человека! Яблочко зеленое тоже бы съела.
– Хоти лучше, – посоветовал дедушка. – Мала еще. Вот проживешь еще лет двести, тогда и тебе повезет.
– У-у-у, – прошипела девушка, – вот выращу своего сайвугадче, будет он только моим, и стану самым сильным шаманом. А о тебе, противный дедушка, даже вспоминать не буду. И канет твоя легенда в небытие.
– Как ты его вырастишь? – засмеялся дедушка. – С детства что ли? И где ты возьмешь ребенка? В тундре? В погосте? Не смеши.
– Найду, – прошипела Карху. Я слегка покосился на ее живот и стал дальше смотреть, как дедушка пожирает души комаров. Занятное зрелище. Стану на ноги, окрепну чуток и сбегу. К речке. Засиделся. Там до Колы, оттуда в Кандалакшу или в столицу к маменьке, хоть на оленях, хоть на паровозе, хоть на судне британском. Заберу Прохора… А, мертв. Давно мертв. Странно. Загадка какая-то необъяснимая. Кто ж тогда был вместо него всегда рядом? Да был же мужичок, иногда пил крепко, а Прохор не пил никогда. Странным казалось, но думал, горе какое-то у дядьки, скрывает, раз не говорит и прощал блажь, потому что сам пил. Боль головную глушил. Разобраться уже, наверное, не смогу. Чую, не легко будет от этой вежи оторваться. Привязали меня к ней крепко.
Странно, что старый шаман не видит изменения в Карху. Хотя, может дед не воспринимает ее как девушку и пока не обращает внимание.
Привязали меня к веже шаманской не ремнями. Нет. Тайной скрытой и не ясной, такой, что даже недоразумение с Прохором блекнет.
И не рождённым ребенком с участью незавидной. Потому что судьбу я такую переживаю с зимы уже.
Я распахнул жилетку. Стал смотреть на тело своё высохшее.
– Смотри. Любуется, – дед заулыбался. Карху отвернулась. Не могла смотреть. Сам не мог. Словно не мое. Всё покрытое шрамами, рубцами, следами от ран новых. Ужасное тело. Я запахнул жилетку и на всякий случай сказал старому шаману:
– Нет белочки. Тут была.
– Ускакала твоя зверушка. Ох, высосать бы из тебя душу за то, что со мной сделали из-за тебя. Но заплатишь еще сполна. Скоро время придет, перестанешь тогда лыбиться.
– Белочка? – неуверенно сказал я.
– Хватит, дедуля, говорить о городе при нем. Не ровен час, очнется. Начнет понимать. Начнутся вопросы.
– И что тогда?
– Сбежит.
– Сбежит в тундру? К комарам и медведям? Шутишь?
– Да он и так с медведями живет. Хватит! Лучше помоги мне бубен доделать. Рисунки правильно наложить.
– Не знал, что до такого доживу. Раньше барабан так боготворили, что к нему категорически воспрещалось прикасаться женщине – оскверняли вы священный инструмент. Теперь я должен сам нанести на твой бубен рисунки. Разведи костер. Посмотрю, как кожу натянула.
Карху заторопилась. Я же внутренне забеспокоился. Только бубна мне и не хватало. У меня же в голове сразу каша начиналась. С первым ударом. А начнут бить в ритме, всё – потерянный человек.
– Карху, – после проверки дед держал инструмент перед собой и внимательно смотрел на внучку. – Запомнить ты должна истину. Мне ее духи поведали. Теперь, наряду с духами и сейдами[38], надо на бубнах рисовать христианские кресты, церкви, ангелов и демонов. А так же их Христа и Апостолов. Бубен тогда не просто языческим становится. Не смогут они свои знаки уничтожать. Поняла? Вера у них такая.
– Поняла. А демонов с оленьими рогами рисовать или с козлиными?
– Не важно. Не о том спрашиваешь.
– А о чем надо?
– Важно, чтоб чужие символы всегда располагались ниже Саамских богов. Ты ведь когда в их церкви причащаешься то, что считаешь?
– Считаю до десяти. Чтоб не сплюнуть, – честно призналась наивная девушка, и я даже залюбовался ей в этот момент. Вот ведь Жанна Д’Арк. Против церкви говорит. И не боится анафемы.
– Карху!
– Дедуля, но ведь правда это!
– Тебя когда-нибудь спалят на костре. У них шаманов топят, а ведьм сжигают.
– Я огонь заплюю. Я могу!
– Да, да, – кивнул старик головой. Привык он слушать бред своей внучки. – Конечно. Заплюешь. Но пока до костра дело не дошло, ты должна понимать, что причащаешься не в крови Христовой, а в крови Саракки, богини Подземного мира, дочери Мадеракки.
– А с плотью как?
– Еще проще. Откусывая в церкви хлеб, считай, что это не «тело Христово», а плоть Лейб Олмая – покровителя животных и бога охоты.
– А ты раньше мне не мог это сказать?
Старик зажевал губы свои печально. Нахмурился и выдавил:
– Не все помню. Точнее помню, а потом раз и вспомнить не могу. Сейчас умираю. Наставления тебе даю.
– Понятно. Дедуля, а ты, когда умрешь, в большой камень превратишься?
Старик очнулся от дремоты, уставился на внучку.
– Ага. В огромный. В скалу, – с издевкой что ли ответил? У них же вера такая: камням поклоняются. Я вот диким так и останусь. Навсегда. Буду Роту забавлять, а здесь жить по другим правилам.
– Белочка, – сказал я, кивая на сосну. Зверек вернулся. Карху щелкнула пальцами. И к корням упала не шишка.
– Хороший бульон получится, – сказала, поднимаясь на ноги, девушка, – а тебе хвостик.
Я посмотрел на миску у ног и стал бороться со спазмами.
Глава 26
Мой взгляд без остановки скользил вверх по массивной каменной колонне. Гладкие грани покрыты витиеватыми письменами и примитивными рисунками узорами. Картинки четко разделены между собой линиями и мелькают перед глазами с чудовищной быстротой, так, что орнамент не разобрать, не сравнить и не отнести к чему-то знакомому. Древние послания несут в себе скрытый посыл. Тайну. Я чувствую в каждой закорючке великий смысл, но ничего поделать не могу – остановиться выше моих сил.
Я поднимаюсь все выше и выше. Расту вместе с колонной и уже думаю, когда она закончится, достигнем ли мы неба или упремся в звезды? Что должно произойти? Чем закончиться? Неизвестность беспокоит меня больше таинственных закорючек.
Начинаю дрожать от бессилия перед загадкой. И когда кажется, что полет вверх не закончится, колонна внезапно упирается в гранитную поверхность. Гладкую с острыми гранями. Ее массивность и монолитность пугает.
Что это?
Предмет кажется мне смутно знакомым. Я где-то видел его раньше, но где – никак не удается вспомнить. Тяну вверх руки, и острая грань впивается мне в нежную кожу ладоней.
Господи, да это стол. А я маленький ребенок, который пытается ухватиться за столешницу и подтянуться вверх. Посмотреть, что там. Интерес просто разрывает меня изнутри. Я больше не могу. Тянусь вверх изо всех сил, поднимаю голову над столешницей и в ужасе кричу, видя великана. Огромный мужчина занят: двигает непонятные тяжелые предметы по столу. Удерживает те, что взлетают – ловит светящиеся пирамидки в воздухе. Устанавливает в невидимые гнезда, следуя точно видимой лишь ему схеме. Увлечен. Хмурит брови-косы, пряча в морщинах глаза. Золотой обруч с искрящимся камнем вспыхивает белым пламенем, время от времени играет бликами на седых волосах. Странно, но старик не агрессивен. Моё беспокойство проходит. Такой большой и пассивный. Я бы крушил мир. А он величествен, как Бог.
– Да ты просто титан, – мой голос пищит и портит важность момента. Сам морщусь, понимая очевидное. И почему не промолчал?
– Потомок, – машинально поправляет меня старик и с удивлением смотрит на вихрастую макушку моей головы. Я же не выдерживаю, разжимаю пальцы и падаю на пол. Болят. Фаланги побелели, и я гримасничаю, привыкая к боли.
Смотрю вверх. Теперь я явственно вижу стол. Из-за края показывается голова. Старик хмурится, грозно шевелит бровями и растягивает рот, обнажая редкие зубы.
Улыбается, а я замираю, лихорадочно соображая куда бежать, где укрыться.
– Букашка?
– Я вообще-то Георгиевский кавалер и по табелю в рангах полковник русской армии. Осторожней в выражениях, за мной Россия.
– Букашка! – изумляется старик. – Говорит!
Благоразумно молчу о дуэли. Без шансов.
– Россия? Что это?
– Великая империя!
– Где она?
Я изумляюсь вопросу и чужой наивности. Вижу. Старик не шутит. Стар что ли? Не в своем уме? Хочу было открыть рот, но меня перебивают:
– Умеешь мыслить? Представлять? Есть воображение? Просто отметь на карте.
Представляю карту, отмечаю империю. Старик в тупике. Хмурится. Беззвучно шевелит губами. Решаю ему помочь, спрашиваю машинально:
– А вы где?
Голова моя взрывается образами, так, что я падаю на спину и не в силах пошевелиться, начинаю тяжело дышать. Вижу четкую карту. Странные рельефы круглых материков. Чужой мир. Хотя нет. Это же центр мира, как я могу не знать? Мир, что находится за пределами северного ветра. Вот Антарктида и вот пошли от нее материки. Всё четко. Хороший снимок из космоса. Лучшая карта.
– Мир теперь не такой, – трясу я головой, сгоняя наваждение, – «про снимок из космоса» я не понял. У меня есть две фотографических картины. Моя лошадь на одной из них получилась безукоризненно. Как в графике. Я же не похож ни на одной картине. Выгляжу совершенным идиотом. Не знаете, почему так?
Потомок титанов машет отрицательно головой.
– Никто не знает, – вздыхаю я.
Старик хмурится. Наверное, хочет спросить, как зовут мою гнедую кобылу, но ошеломляет меня внезапным вопросом:
– Ищешь Тулу?
– Зачем она мне? – я удивляюсь так, что перехватывает дыхание.
– Кто ищет Тулу, находит сначала меня. Я – Страж.
– Я – обер-бергмейстер Суздалев. Вот и представились. Мне бы в Кандалакшу. Все мысли о городке. Тянет туда.
– В Кандалакшу?
– Ага. К невесте. Заждалась. Наверное.
– А в Тулу тебе зачем?
– За пряниками, – начинаю сердиться я, – не иду я в Тулу. Чем слушаешь? Глухая провинция. Зачем мне в Тулу? В Кандалакше хоть невеста ждет – договоренность у нас такая, а в Туле-то что мне делать?!