- Мистер Милз, я уже говорил вам обратиться в "Фьючер Пэт", - снова вздохнул Питер. - Вы не увидите разницы. Абсолютно никакой.
- Но вы можете клонировать мне чужого кота, - не унимался старик.
- То, о чем вы говорите - преступление, - Питер скрестил руки на груди.
- Вы можете просто принять чей-нибудь заказ и сделать мне вторую... - мистер Милз замялся. - Вторую копию.
- Не говорите ерунды...
- Но вы же клонировали вчера Бобби, - хитро прищурившись, проговорил старичок.
- Откуда вы это знаете? - насторожился Питер.
- Уверен, малышка Полли несомненно будет довольна, - продолжал мистер Милз. - Хотя по-моему родителям давно пора объяснить ей что такое смерть.
- Мистер Милз, - выпалил Питер. - Вы что следите за мной?
- С чего вы взяли? - недоуменно глядя на него, старичок отпрянул от двери.
- Я могу и в полицию обратиться! - Питер выскочил в коридор вслед за соседом.
- Молодой человек, не говорите ерунды! - старичок попятился.
- Вы следите за мной? - Питер подскочил к нему и схватил за ворот рубахи. - Я видел, как вчера вы следили за мной!
- Это полнейшая чушь! - старичок попытался стряхнуть его руку.
- Мистер Милз не вынуждайте меня! - выпалил Питер.
Старичок схватил его за руку и сжал ее с такой силой, что у Питера выступили слезы на глазах. Теперь уже он пытался освободиться от стальной хватки своего соседа. Но все попытки были тщетными. И тут Питер заметил, что сжимает в руке нож. Обычный кухонный нож. Он не помнил когда и зачем его взял, но сейчас это было не важно.
- Не вынуждайте меня, - повторил он, все еще пытаясь освободиться от крепкой хватки старика.
Мистер Милз ничего не ответил, только сильнее сжал руку. Не долго думая, Питер ударил его ножом в живот. Хватка старика ослабла. Питер ударил его еще раз. И еще. Милз разжал пальцы и отступил назад. Питер опустил глаза, ожидая увидеть окровавленный нож в своих руках. Но крови не было. Вместо нее нож и его рука были перемазаны в каком-то подобии машинного масла.
- Что за черт? - выдохнул Питер.
- Полиция! - окликнули его. - Бросай нож! Быстро!
Питер выронил орудие убийства и медленно повернулся.
*****
Мы выскакиваем на небольшой пятачок перед лестницей и перед нами открывается странная картина. Голый человек с обмотанными полотенцем бедрами стоит с ножом в руках перед манекеном.
- Полиция! - моментально реагирует Майлз. - Бросай нож! Быстро! - пистолет Бобби нацелен на неизвестного.
Нож со звоном падает из разжавшихся пальцев и неизвестный поворачивается к нам.
- Я не хотел, - говорит он. - Мистер Милз, он... - он кивает на манекен, стоящий рядом с ним. - Он меня вынудил...
Бобби вопросительно смотрит на меня. Я только молча киваю.
- Назовите себя, - приказывает Майлз и мы, не опуская оружия, подходим к неизвестному.
- Питер, - дрожащим голосом отвечает он. - Питер Диленхолл.
База данных тут же выводит досье перед моими глазами. Питер Диленхолл. Тридцать лет, работал в "Лимбе". Объявлен пропавшим без вести пять лет назад. Тут же рядом с его досье всплывает еще одно окно с более интересной информацией. Питер Диленхолл был обнаружен мертвым два года назад в Старом Городе. Я ловлю на себе взгляд Бобби и снова киваю.
- Что здесь произошло, мистер Диленхолл? - тут же спрашивает Майлз.
- Я... Я не знаю, - качает головой "Питер". - Мистер Милз... Ну это, - он указывает на манекен, - он или оно следило за мной.
- Оно? - спрашивает Бобби, а я лезу в карман за анализатором.
- Это не человек, - кивает "Питер". - Когда я ударил его ножом, то крови не было. Только какая-то синтетика. Вот, - он показывает Майлзу руку. Абсолютно чистую руку.
- Понятно, - Бобби кивает.
Я включаю и настраиваю анализатор. Тест Войда-Кампфа давно отошел в прошлое, как слишком комплексный и не совсем удобный. От тестов на эмпатию вообще давно отказались. Куда проще использовать анализаторы, которые сразу же выявляют серийный номер и модель анди. Единственный минус такого способа это невозможность определить нелегальную сборку.
- Мистер Диленхолл, - говорю я. - Пожалуйста посмотрите вверх и вправо.
"Питер" на мгновение, замешкавшись, выполняет команду. Я направляю на его правый глаз небольшой объектив анализатора. Секунда, две. И загорается зеленая лампочка. Тут же перед моими глазами всплывает окно. "ZX-056987", сообщает оно. Давно снятая с производства модель.
- Майлз, - коротко говорю я, убирая анализатор в карман.
Бобби понятливо кивает и отходит в сторону. Я достаю пистолет и направляю его на "Питера".
- Что происходит? - тот недоуменно смотрит на меня.
Я молча нажимаю на курок. Пистолет с тихим щелчком выпускает заряд. Затылок анди взрывается брызгами синтетических мозгов. Несколько раз дернувшись, "Питер" падает на пол. Вздохнув, я убираю пистолет в кобуру.
*****
Ховеркар медленно плывет практически над самой землей. Вокруг все плотно укутано желтоватым туманом и облачками мелкой радиоактивной пыли. Старый Город нехотя выпускает нас из своих объятий.
- Что за чертовщина? - Бобби все никак не может успокоиться. - Это точно был анди?
Я только киваю в ответ. Нажимаю несколько кнопок и поворачиваю к нему экран с полным досье на Питера Диленхолла. Майлз несколько мгновений изучает его.
- Почему же он назвался его именем? - Бобби вопросительно смотрит на меня.
- Думаю, - отвечаю я, - именно этот анди и убил Диленхолла. А потом решил, что он и есть настоящий Питер Диленхолл.
- Чертовщина какая-то...
- Вероятно программный сбой, - пожимаю плечами я.
- Фрэнк, что же это такое происходит? - Майлз в точности повторяет слова Гуэрты.
- Не знаю, - качаю головой я и достаю пачку сигарет. - Не знаю, - я закуриваю, а ховеркар несет нас прочь из мертвого Старого Города.
Утилизатор
0
В подвальчике у Джо темно и душно. Воздух наполнен запахами синтетического масла, озона и нейролакса. Киберпротезы рук и ног, развешанные по стенам длинного узкого коридора, придают этому месту зловещую атмосферу, но сегодняшнему посетителю нет дела до таких мелочей. Он уверенно идет вперед, и киберпротезы покачиваются, тихонько перестукиваясь друг с другом, когда он проходит мимо.
Коридор выходит в просторное и лучше освещенное помещение. Запахи масла и нейролакса становятся заметно сильнее. За небольшим прилавком, скрывающимся среди свисающих с потолка киберпротезов, имплантов и прочих аугментаций сидит хозяин лавки. Левая половина его головы тускло поблескивает в бледном свете ламп, а искусственный глаз с тихим шелестом крутится, сменяя одну за другой линзы. Джо занят тем, что ковыряется в "свежем" киберпротезе ноги. За этим занятием его и застает посетитель.
- Чего изволите, - Джо отрывается от своего занятия и поднимает глаза на своего гостя.
У посетителя нет лица. Его скрывает черный экран маски, на котором тут же высвечивается надпись: "Привет, Джо!".
Ночной визитер подвальчика высок и крепко сложен. На спине его кожаной куртки красуется надпись "Dumb Dump", голова покрыта шлемом, а лицо скрыто маской экрана. По его движениям сразу становится ясно, что процентов девяносто его тела заменены на киберимпланты.
- А, это ты, - вздыхает Джо, откладывая небольшую отвертку.
"Что сегодня?", высвечивается на экране маски.
Джо молча смотрит на своего гостя. В его присутствии ему становится не по себе.
"Есть работенка?", сменяется надпись на экране.
Все так же молча Джо протягивает ему небольшой блок данных. Его гость кивает и вытягивает из затылка тонкий кабель. Вставляет его в блок данных и на мгновенье неподвижно замирает. Хозяин лавки не сводит со своего посетителя глаз, гадая что творится у того в голове. Никто и никогда не видел его лица. Джо даже сомневается человек ли вообще его гость...
"Заметано!", высвечивается на экране.
Гость отсоединяет кабель от блока данных и тот с тихим шелестом возвращается на место. Он протягивает блок Джо и покидает помещение. Облегченно вздохнув, хозяин лавки опускается на стул. Его бьет мелкая дрожь, и рука Джо невольно тянется к бутылке дешевого джина, который он всегда держит под прилавком.
Комнату заполняет тихое жужжание десятка куллеров. Небольшое помещение забито серверами и старенькими системными блоками. Пол усеян смотками кабелей и проводов, а единственным источником тусклого света служат шесть допотопных LCD мониторов, стоящих прямо на полу. Она сидит перед ними и потирает пластырь на щеке: результат неудачной сделки. Девушка не сводит глаз со строчек программного кода, бегущих по экранам мониторов. Еще мгновенье и ее руки начинают бегать по клавишам старенькой потертой клавиатуры. Несколько мгновений и на одном из экранов всплывает окно с пакетом данных. Облизнув губы, она пробегается по клавишам. Мгновенье, и данные выводятся на все шесть мониторов.
- И кто тут у нас? - бормочет девушка себе под нос, изучая досье и приложенное к нему фото.
С фотографии на девушку смотрит Смуглое изрезанное морщинами лицо, которое украшает уродливый шрам. "Грэхем МакНил", подсказывает досье имя клиента. Один из директоров корпорации "Лимб". Теперь уже бывший директор. Она присвистывает и набирает на клавиатуре: "Заметано!". Пальчик девушки опускается на кнопку Enter. Заказ принят.
Идет дождь. Крупные капли с громким плеском разбиваются о серое бетонное покрытие улиц, бьют его по плечам. Грязная вода тонкими струйками стекает по экрану маски. Раскисший мусор хлюпает при каждом его шаге. По узким улочкам снуют рабочие, идущие со смены, бездомные попрошайки и облезлые собаки. И все они отворачиваются и отходят в сторону, едва его завидев. Вот он проходит мимо лавки китайской лапши и все завсегдатаи склоняются над своими мисками, пытаясь на него не смотреть. Только самые любопытные глазеют ему в след. На черном непроницаемом экране маске появляется одна единственная надпись: "Убить". Он ускоряет шаг и ныряет в узкий проулок между двумя монолитами многоэтажек. Тень словно проглатывает его, и кто-то из сидящих в ресторанчике облегченно вздыхает.