Нужно потерпеть, потому что бугай оттоптал мне левую ногу. Не хочу ругаться. Не то настроение. Хочу поскорей добраться домой, чтоб снова уснуть. Быть может, завтра я проснусь и это всё закончится.
Глава 14Эшафот
Чуда не случилось. Я проснулся и осознал, что война продолжается. Гремел фронт. Это не было моим воспоминанием. Даже не дежавю. Это была новая активная фаза. Зимняя кампания в разгаре. День с утра начался неудачно, ведь я искренне надеялся, что утром всё будет по-другому.
Рутинно приготовил себе завтрак. Не заметил, как немного подгоревшая яичница исчезла. Кофе остыл, когда я одетый зашел в комнату. За три глотка выпил холодную жижу и вышел на улицу. Пусто. Люди снова боятся выходить на улицу. После обстрела Боссе все боятся автобусных остановок. Они превратились в потенциальные мишени. Их стоит избегать, если хочешь дожить до вечера.
На автостанции на третьей платформе уже ждал меня мой автобус. Салон был просторным. И снова летние воспоминания. Можно зайти и выбрать любое удобное место, а не бороться, как в детской игре, за свободное сиденье. Моё любимое место у окна рядом, где стояли системы обогрева, было свободно. Я устроился поудобнее и достал из сумки электронную книгу. Погрузился в чтение. Музыка в наушниках помогла мне отстраниться от окружающего мира. Чтение ускоряет поездку. Вот мы уже на конечной. Снова проморгал свою остановку. Но это не беда. От АС Центра не так далеко идти к моему офису.
Что-то в книге натолкнуло меня на рассуждения. Диалог с самим собой. Мои мысли были о том, что я был согласен с мнением, что войну должен был испытать каждый на своей шкуре. Чтоб каждый осознавал ценность каждой прожитой минуты. Война нам была послана не просто так. Мы её заслужили. Иначе мы бы продолжали беспечную жизнь. Прожигать. Быть потребителями. Ведь никто и не думал ценить сегодняшний день. Скулили и ненавидели все вокруг, а сейчас молимся, чтоб прожить ещё несколько минут этой никудышной жизни. И снова Чак Паланик. Как же он был прав в своём «Бойцовском клубе».
В офисе все были активны. Бегали из кабинета в кабинет. О чем-то говорили по телефону. Информация с фронта поступала ежеминутно. Одна противоречила другой. Украинские ресурсы рапортовали о победах. Они уничтожали террористов, которыми объявили нас. Ни минуты скорби по погибшим на Боссе. То были не люди.
Вот во Франции – да. Там же Шарли. Там цивилизация, а здесь сепаратисты.
– О, ты наконец-то пришел. У меня будет для тебя задание, – взволнованно говорил Дима, – мы сегодня с Игорем едем на фронт. Мне нужно, чтоб ты был на офисе. Будешь для редакции писать. Сводки срочные.
– Да, конечно. Всё, что нужно. А как я их… Нервно зазвонил телефон. Дима поднял трубку и с кем-то заговорил. Разговор был беспокойный. Я не видел своего начальника таким. Сейчас действительно происходило что-то важное. Но я этого не осознавал.
В комнату вальяжно зашел фотограф. На нём был костюм-горка. В одной руке он держал бронежилет, во второй – старую советскую каску. На шее висел фотоаппарат.
– Игорь. Я же сказал, что это не годится. Броник слабый. Каска – старьё, – прерывая свой разговор по телефону, возмущенно сказал Дима.
– Ну, что есть, то и взял. У меня только броник-двойка. То, что ты мне дал.
– Да, я помню, откуда они. Они не годятся. От удара кулака не защитят. Ты же не подростков идёшь разнимать на футбольном матче. Нужна нормальная защита. Позвони Серёге, водиле. Пусть съездит на «Юнион» и возьмёт нормальную каску и броник. Я знаю, что у них есть. Они им не нужны. Ну, что я тебе всё рассказываю. Я прошу тебя, займись этим.
– Хорошо, – недовольно вышел из кабинета Игорь.
Пока мои коллеги беседовали, я успел снять с себя куртку с шапкой, повесить их в шкафчик и усесться за своё рабочее место.
Монитор загорелся. «Добро пожаловать». Пуск. Браузер. Передо мной лента новостей. И вся пестрит срочными сообщениями с фронта. Нужно настраиваться. Перелопатить кучу информации и понять, что из этого правда. Пока весь офис бурлил, я размеренно занимался рутиной. Хоть и быстрее обычного, но я уже привык к потоку информации.
Прошел час. Игорь и Дима уже наготове. Ждут, когда водитель привезёт бронежилет и каску. А за окном тем временем бушует война. Ее чувствуешь физически. Где-то совсем рядом падают тяжелые снаряды. Средь бела дня. Уже точно стоит жирный крест на Минских соглашения, подписанных в сентябре. Как же я был рад им, но теперь их нет.
Снова война. Нужно под неё подстраиваться.
Нужно пойти и сделать себе кофе. Иначе усну. Мне нужно быть активным сегодня. И так пропустил несколько дней. Нужно исправлять положение. Чайник не спешит кипеть. Успеваю подумать о чем-то отвлеченном. Если честно, мне скучно. Мои коллеги занимаются чем-то настоящим, пока я тухну. Эх, ничего. Будет ещё моё время. А пока нужно заниматься офисной работой. Кому-то же нужно её выполнять.
Шоркая ногами, я заползаю в кабинет и уютно устраиваюсь в своё теплое кресло. Я едва взялся за мышку, когда в комнату зашёл Дима.
– Дружище, извини, но сегодня на фронт ехать придётся тебе, – кладя руку мне на плечо, говорит начальник.
– Ты шутишь? – не поверил я.
– Нет. Мне нужно быть в офисе. Через час будет совещание. Я должен присутствовать. Кому-то нужно всё снимать. Игорь сам не справится. Он фотографировать будет. Ты видео снимешь.
– Но я же не умею видео снимать. Снаряжения у меня нет. Как я поеду?
– Мою снарягу возьмешь. А видео снимать нефиг делать. Включил камеру и води. Не отмазывайся. Я же тебе обещал, что ты поедешь. Я уже с Шумом поговорил. Ты едешь. Давай. Ну правда, ты уже засиделся. Вон все катаются. Теперь твоя очередь. Пора становиться мужиком.
Дима подводит к своему столу. Лезет под него и достаёт сумку. Она тяжелая. Открывает и достаёт бронежилет.
– Смотри, броник хороший. Пятёрка. Мне его из Германии привезли ещё в начале войны. Под заказ. Надевай.
Я водружаю себе на плечи тяжелый бронежилет. Он падает мне на плечи, приземляя меня.
– Тут есть воротник. Противоосколочный. Шею будет защищать. Паховой защиты нет. Игорю сейчас привезут хороший броник. Там будет паховая. Ну, а ты так. Уж прости.
Из сумки появляется каска. Она совсем не похожа на советскую. Более современная. Я в них ничего не понимаю, но Дима говорит, что она хорошая. Кевларовая. Мне это мало что говорит. Хорошая – значит, хорошая. Вопросов лишних не задаю. Если честно, говорить ничего и не хочется. Каждое слово сопровождается дрожью. Это страх. Он полностью мной управляет. Поэтому я лучше буду молчать. По мне и так видно, что мне страшно. Это вызывает смех у моих коллег. Они пытаются это тщательно скрыть, но я чувствую их снисхождение. Игорь сидит за моей спиной и ехидно улыбается. Он не скрывает этого.
– Ладно. Померили. Пошли в курилку, – предлагает фотограф.
Не сопротивляясь, я иду за ними в курилку. Я чувствую себя безмолвной скотиной, которую ведут на убой. Мне что-то говорят. Какие-то инструкции. Как нужно себя вести. Но я их не слышу. Я пытаюсь прийти в себя, но я уже сам не свой.
– Курить будешь? – протягивая сигарету, говорит Игорь.
Я соглашаюсь. Сигарета в моей руке. Или это не моя рука? Чужая. Почему она взяла сигарету? Я же не курю. Раздался громкий смех.
– Ха-ха. Ты посмотри на него. Сейчас закурит. Ты же не куришь. Вот что война с людьми делает. Он ещё на фронт не поехал, а уже курить собрался, – смеется Игорь. Его забавляет моя реакция на происходящее.
– Не издевайся. Вспомни себя, когда первый раз на передок поехал. Да ты и всего раз там был. Так, больше по обстрелам катался, – защищает меня начальник.
– Ладно, я пойду в кабинете посижу. Там кофе, наверно, уже остыл, – оправдываюсь я. Мне хочется сбежать отсюда. Куда-то далеко. Но я сажусь в своё кресло. Кофе пить совсем не хочется. Отодвигаю кружку. Там уже не кофе. Ослиная моча. Мне кажется, что она именно такая на вкус, хотя я её и не пробовал.
И снова куда-то пропал. Погрузился в себя. Сижу, уставившись в одну точку. Что со мной? Почему? Где? Как?
Я собираюсь поехать на фронт. Настоящий, где рвутся снаряды, свистят мины, умирают люди. Готов ли я к этому? Я даже не думаю об этом. А что там мои родители? Я же с ними утром не попрощался. Они ещё спали, когда я ушел. Не хочу им ничего говорить. Точно. Позвоню домой, но не скажу, что уезжаю на передовую. Им не нужно это знать. Мама будет переживать. Ей только хуже сделаю. Лучше скажу, что уезжаю на съемку, и попрошу, чтоб не звонила. Не отвлекала. Пока я буду лазить по окопам.
Уставился на свои ладони. Я вспомнил фильм «Хиромант». Он мне очень нравился. Там же, кстати, главный герой тоже был на войне, но он точно знал, что не погибнет. Он увидел это на своих руках. Может быть, и мне нужно посмотреть? Нелепо. Хиромантия – ерунда. Небылица. Но мне она сейчас нужна как воздух, чтоб убедить самого себя в том, что я вернусь.
Браузер. Поисковик. Линии жизни. Я ведь даже не знаю, что какая линия значит. Открываю первую ссылку. На экране появляются картинки ладоней. Красные стрелочки указывают на одну из полосок. Дальше объяснения, что она значит. Теперь я знаю, где у меня линия жизни. Она длинная. Автор статьи убеждает, что это хороший знак. Значит, я могу выдохнуть. И пусть это будет самообман, но он меня успокоил.
А в этот момент рядом уже стоит Дима и, смеясь, заглядывает через моё плечо в мой монитор.
– Ты серьезно? Перестань. Всё будет хорошо. Мы же из аэропорта вернулись. И сейчас всё будет хорошо. Ты главное, делай всё, что тебе будет говорить Шум. Сначала выполняй команду, думать потом будешь. Ходи след в след с военным. Ни на шаг не уходи. Только за военным и только то, что он говорит. Отснялись и назад. Постоянно на связи.
– Да, хорошо, – едва сдерживая дрожь, говорю я.
Время собираться. Воздух напряжен. Твердый и тяжелый. Им дышать совершенно невозможно. Напряжение нарастает. Мне всё тяжелее себя взять в руки.