Нас встречает надпись на одном из заборов разбитого дома «Смерть мародёру». С ними тут строго. Бойцам не разрешено залезать даже в уничтоженные здания и брать там что-либо. Шум следит за этим. Его солдаты слушаются. И я понимаю почему.
Белоснежный минивэн затерялся в зимнем пейзаже. Мы заезжаем в какой-то двор. Здесь бойцы соорудили импровизированный штаб.
Собачий лай. Сторож зло рычит при виде меня. Для него я чужак, но стоит уставшему бойцу прикрикнуть на него и сказать «свой», пёс смотрит на меня совершенно другими глазами. Но я всё равно с опаской вылезаю из бусика. Не люблю собак. Не то чтобы сильно, но не доверяю. Мне кажется, что в любой момент собака может кинуться, если ей что-то во мне не понравится. Тем более здесь. Отгоняю пса и помогаю четырём бойцам разгрузить чрево бусика. Относим деревянные ящики и кладем их на пол. На это ушло минуты три. Нас много, и мы быстры. Здесь нужно делать всё максимально быстро.
– Так, здесь мы не снимаем. Эти позиции засветить нельзя, – командует мускулистый командир.
Шум резко изменился при виде своих подопечных.
– Всего хватает? Я к вам завтра ещё приеду. Еда есть?
– Да, командир. Всё есть.
– О, а кто это тут голос подал? Наш залётный. Ты сколько тут же?
– Вторая неделя пошла. Ещё одна осталась.
– Правильно. Вот пусть журналисты посмотрят, как у нас с дисциплиной строго.
Набухался в увольнительной – будешь кровью искупать. Зато в следующий раз не будешь себя, как свинья, вести.
– Да-да. Ладно, командир, – пристыженный боец не хотел, чтоб его отчитывали при каких-то малышах. Для него мы с Игорем два школьника. У него сын старше нас, а сейчас его, опытного шахтёра и уже солдата, отчитывают, как нашкодившего молокососа. Это всегда неприятно.
– Так, сейчас я пойду и журналистам экскурсию проведу небольшую. Мы скоро вернёмся, – отрапортовал Шум. – Готовы? Камеры там? Всё?
Мы киваем синхронно головами. Я уже включил фотоаппарат, а Игорь мне протягивает вторую видеокамеру.
– Будешь и видео снимать. На две камеры снимем всё, чтоб материала больше было. По максимуму материала нужно набрать, чтоб было из чего выбирать. Ты понял, стажёр?
Чувствую себя, как тот пристыженный боец. Унизительно, но я всё же говорю, что всё понял, и мы выходим со двора.
Свист. Удар. Взрыв. Толчок. Снова взрыв. Казалось, над головой мины вот-вот столкнутся, и гроздья осколков пробьют наши каски, бронежилеты. Но этого не случалось. Мины продолжали пролетать над нами и приземляться где-то совсем рядом, но смертоносные прикосновения снарядов разрушали лишь изуродованные строения.
Мы вышли из двора сквозь изрешеченные зелёные ворота. «Сначала делай, потому будешь думать. Шаг в шаг с военным», – в голове послышался голос моего начальника. Не поднимая головы, я шел вслед за Шумом. Снег перестал быть белым. Он был черный. Приземляясь, снаряды окрашивали в черное всё вокруг эпицентра взрыва. Воронки здесь были повсюду. Украинская артиллерия и танки отрабатывали по некогда жилым домам в поисках позиций ополчения. Но их попытки были тщетны. Мы убедились в этом, когда у одной из стен увидели подбитый танк с двумя белыми полосками – знак отличия. Украинские военные метили свою технику двумя белыми полосами, чтоб не спутать её с нашей.
– Вчера пытался прорваться. Мои бойцы их танк подбили. Теперь у нас есть шикарное укрытие. Отсюда можно работать вообще шоколадно. Остановить любую технику. Сюда залёг и всё, – хвастается Шум. Он горд своими парнями. Им об этом он никогда не скажет, но перед журналистами можно прихвастнуть. Тем более что бойцы действительно совершили подвиг – подбили танк и взяли в плен экипаж.
Недалеко от этого места – окопы. Настороженно бойцы смотрят на непонятную компанию с камерами. Это ненормально, когда позиции на передовой кто-то снимает на видео. Озлобленный солдат уставился на нас. Старший по званию остановил его, иначе нас бы уже давно задержали.
– Вы кто такие? – спрашивает из окопа уставший вояка.
– Здравия желаю. Свои, – улыбаясь, отвечает комбат.
– Здравия желаю, – процедил солдат.
– Я привез журналистов, чтоб показать, что Спартак наш. Вчера в интернете укры начали вопить, что они взяли посёлок. Опять чешат. Говорят, что мы убежали с позиций. Вот мы тут, чтоб показать, что это не так. Дашь интервью пацанам?
– Это приказ, комбат?
– Нет. По желанию. У тебя на той стороне родня есть?
– Никак нет.
– Ты собираешься туда?
– Никак нет.
– Тогда чего бояться? Расскажи миру, как мы Родину защищаем, как в окопах живём, как укропов топчем. Правду, в общем. Нам бояться нечего.
– Так точно.
Пока коллега готовит камеру для съемки, я присмотрелся к новому знакомому. Он будто бы сошел со страницы учебников по истории. Наглядное пособие, как выглядели партизаны во время Великой Отечественной войны. Старая советская каска, старое драповое пальто, из-под которого торчит горловина вязаного свитера. Под каской – черная шапка. Старенький АК сжимает правая рука, на которой я заметил грязную черную перчатку и зияющую дырку на пальце. Туловище прикрыто бронежилетом. Не таким хорошим, как тот, что на мне, но намного легче моего. В бою маневренность и скорость важнее. Спасти могут доли секунды, а не бронеплита. Немного озлобленно он впивается своим взглядом в непрошеных гостей.
– Что хоть рассказывать? – недовольно спрашивает боец.
– Мы будем задавать вопросы, а вы максимально распространенно на них отвечать.
– Да всё как есть расскажи и всё, – даёт инструктаж Шум, – не бойся. Лишнего ничего не скажешь. Нам скрывать нечего.
Камера уже зажглась красным огоньком, как вдруг свист мин над головой стал намного громче.
– Как видите, война у нас тяжелая – минометная, – вдруг начал свой рассказ герой нашего будущего сюжета, – для меня эта война, в первую очередь, это защита моего дома и земли, на которой я родился. Я не хочу отсюда уезжать. Но как видите, нам не дают нормально жить. Мы не согласны с этой киевской властью. За это и страдаем.
Фронт снова начал греметь, иллюстрируя слова солдата.
– Сам я из бывшей Донецкой области, Новоазовский район. Домой очень хочется. Устал. Воюю я уже с июня 2014-го.
– Как вы думаете, сколько эта война продлится?
– К сожалению, долго. Мы видим, что здесь происходит. И то, чему мы стали свидетели буквально вчера, говорит о том, что украинская армия будет продолжать войну.
Перед выходом в офисе мы договорились задавать бойцам на передовой один и тот же вопрос: «Что вы можете сказать той стороне, украинской армии?», и первый ответ, который мы услышали, был такой: «Ребята, разворачивайтесь и идите домой. Идите и живите мирно. Мы к вам не лезем. Зачем вы к нам идёте? У вас же тоже есть дом и семьи. Оставайтесь там. Если вы не согласны с этой властью, давайте на нашу стороны, так мы быстрее закончим эту войну».
Взрывы за спиной у военного не смолкали. Это значило, что война продолжается. Сидя в окопе, я чувствовал безопасность. Хоть и относительную. Рядом был Шум, солдаты, которые ежедневно в таких условиях переживали обстрелы и вынуждены отбивать атаки противника.
Вход в блиндаж закрывал ковёр, который не выпускал тепло. Внутри темно. Камера едва может что-то увидеть. В темноте виднеется огонёк буржуйки. Рядом спит овчарка. Собака, просыпаясь, начала рычать, но её быстро успокоили. «Свои», – прорычал военный. Бое вой товарищ продолжил свою службу недалеко от печки.
Минометы продолжали отбивать адский ритм. Серость окружения была лишь визуальной. Внутренние ощущения происходящего были иными. Были яркими и пропитаны жизнью. Сама жизнь была здесь совсем иной. Как никогда раньше она имела значение. То ли близкое присутствие смерти заставляло раскрывать лёгкие и поглощать ещё живыми лёгкими воздух, то ли это мой собственный страх ещё не отпускал и заставлял биться сердце сильнее, перегоняя адреналин в крови.
Перед нами раскинулась школа. Больная и израненная. На ней не было живого места. Как больной в хосписе она доживала последние свои деньки. Так мне казалось, когда я остановился у входа в учебное заведение. Дворик перед школой был утыкан «бычками» от «Градов». Украинская артиллерия прицельно била именно сюда. Если бы у нас был коптер, то мы могли бы снять сверху артиллерийскую пепельницу.
Сквозь разбитые окна я увидел разукрашенные стены. На них были какие-то сюжеты из сказок, гномики и пеньки, старенький деревянный домик и яркое солнышко. Пестрые краски выбивались из апокалиптической реальности. Подобная картинка заставляла прочувствовать контраст. Он в который раз посетил меня и заставил о себе думать.
У входа лежал детский барабан. На стене – остановившиеся часы. По разбитым окнам, партам, сложенным у одного из кабинетов, которые теперь служили своего рода ловушкой для осколков, стенам и остаткам ремонта, можно было судить, что здание школы до войны было элитным. Логично, ведь когда-то в Спартаке жили богатые представители донецкого общества. Не Рублёвка, но очень убедительная пародия.
Тёмные коридоры. Свет сюда едва попадал. Кабинеты были закрыты и не пропускали солнечный свет. Слабый свет пропускало разбитое окно в конце коридора. На подоконнике покрытые льдом лежали прикованные осколки окна и гильзы. Только сейчас я обратил внимание, что пол был покрыт льдом.
– Давайте поднимемся выше. Там есть актовый зал, сожженная библиотека. Зачем они били сюда? Я не понимаю, – стал вслух рассуждать Шум. Военные часто любили говорить о своих мыслях в присутствии журналистов. Между собой они держались по-мужски: разговоры только по делу.
Похрустывая бетонной крошкой, битым стеклом, разбросанными гильзами и каким-то ещё мусором, мы поднимались на второй этаж, где нас уже ждала очередная порция военных будней посёлка Спартак.
Глава 16Контуженые
Сквозь зияющую дыру в потолке, проникая в классную комнату – застывший водопад. Один из снарядов украинской БМ-21 «Град» пробил крышу школы. Пустая болванка торчала посреди кабинета. Тяжело сказать, как давно это произошло, но таких дыр на втором этаже много. Ещё одна в коридоре сразу на выходе из класса. Парочка в другом крыле.