Отрицательно качаю головой, про себя думая - точно, ещё и бесплатно ему обошлась!
Красавчик он, а не сволочь…
Это я - дура.
Везут нас в город. С сопровождением, с мигалками. Выходит долго.
Я даже умудряюсь прикорнуть, сидя на жесткой скамье и уронив щеку на тощее даже сквозь шубу, но внезапно радушное и вкусно пахнущее духами Нэллкино плечо. В голове на грани дрёмы мелькает шальная мысль, что в какой-то другой жизни мы наверно могли подружиться…Ну общаемся же мы с Миланкой, соседкой по площадке. И очень неплохо.
А кто где работает - это уже другой вопрос.
Когда автозаки заезжают во просторный двор, обнесенный высоким бетонным забором с колючей проволокой по верху, сопровождающие нас мужики начинают прикрикивать, поторапливая.
Быстро строят, выпускают из машины четверых, остальным говорят дальше ждать. Сидим с полчаса, ожидая своей очереди. Остальным девчонкам, судя по разговорам, не принципиально когда выходить из автозака - лениво переговариваются между собой, что на ночь точно в обезьяннике оставят, я же уже дико хочу домой!
Потому рвусь в следующую четверку. Заводят в участок, ведут по узким крашеным коридорам с низкими потолками. Депрессивно тут, как и во всех подобных этому местах. И запах стоит особый - затхлый, пыльный и примесью старой бумаги. Проходим на чёрную лестницу, там натыкаемся на того, полковника, что был в особняке и говорил с Тимуром. Он видит меня тормозит. Улыбается.
- О, журналистка. Ну ка, Лёш, давай я её сразу заберу на разговор. Утомили уже наверно Марину Андреевну.
- Спасибо! - искренне отзываюсь.
- Да не за что, - хмыкает, - Пойдём- пойдём…
Кабинет у полковника Кириллова, как гласила медная табличка на двери, оказался вполне приличных размеров, но настолько заваленным всякими папками и заставленным с виду совершенно ненужной мебелью, что ощущение, что ты зашел в какую-то каморку, не покидало, давя.
Иван Григорьевич уселся за тяжелый письменный стол, коротким жестом пригласил устроиться на стуле напротив и закурил, пододвинув пепельницу с флагом и только после второй затяжки поинтересовавшись не против ли я.
- Нет, - качаю головой.
Он едва заметно кивает, и не ожидая другого ответа. Набирает кому-то.
- Юр, подойди ко мне, записывать будешь, - сбрасывает вызов, улыбается одним уголком тонких твердых губ, - Всё-таки показания, но мы по-простому, да, Марина Андреевна?
- Да.
Заходит молодой парень, усаживается за стол в углу, достает листы. Щелкает диктофон. И Кириллов начинает. Не торопясь, нудно. Как зовут, где проживаю. Вроде бы мне бояться нечего - но сама атмосфера, его казенный тон.
Всё это напрягает, заставляя ладони потеть и разгоняя сердечный пульс до неприятного нитевидного. Хочется уже домой…
- Как вы оказались в доме Жиренко.
- Случайно. Моя соседка по площадке танцует (делаю выразительную паузу, полковник кивает, мол, подойдет такая версия), вот. Она должна была поехать, но заболела. А мы как раз собирали материал. Я попросилась ехать вместо неё. Меня взяли.
- Ваше начальство?
- Было против. Я самовольно. Сказала только Николаю Пау, нашему оператору, он вам звонил, когда я не вернулась на следующее утро.
- Почему решили делать материал про Жиренко?
- В редакцию пришло анонимное письмо…
- Электронное?
- Да.
- Можете показать? Написать почту? - Кириллов впервые за весь наш разговор оживляется, проявляя реальный интерес.
- Да, конечно, - киваю, - Но мне для этого мне нужен мой телефон. Мы их сдавали Каперскому в автобусе.
- Хм, ясно.
Полковник опять кому-то звонит.
- Лискин, там телефоны девочек в автобусе же находили?...Да…- зажимает ладонью динамик, смотря на меня, - Марина, ваш какой?
- Под хохлому крышка.
- Под хохлому…Да, принеси в кабинет мне. Жду, - отрубает вызов.
- Так, а что ж вы собирались узнавать там одна? - стучит ручкой по столу, - Странный план…
- Я прослушку с собой взяла…
- Прослушку?
- Да, жучок. Оставила в кабинете и хотела уже уезжать, сказавшись больной, но…- поджимаю губы, чувствуя, как меня заливает неконтролируемый румянец, - ваш Тимур Тигранович меня перехватил…
Встречаемся глазами с полковником, и в его цепком взгляде такое насмешливое понимание, что мне становится нехорошо.
- Претензии есть какие-то к Тимуру Тиграновичу? - рокочет Кириллов доверительно, подаваясь ко мне через стол.
- Н-нет, претензий нет, - бормочу, сгорая со стыда, потому что эти нотки с намёком в его хриплом голосе не заметит только полный идиот!
Дверь в кабинет за моей спиной в этот момент распахивается, и я слышу низкий тембр Керефова раньше, чем успеваю обернуться.
- А вы тут…Ладно, не буду мешать…
- Далеко не уходите, Тимур Тигранович, вы мне нужны ещё, - кричит ему Кириллов, ухмыляясь.
Я как вкопанная сижу. Спина деревенеет от ощущения, что Керефов в паре метров всего от меня. Нервирует…Смотреть на него не собираюсь. Не зачем.
- Да я на улицу, покурю - подышу…Пока вы тут с Мариной Андреевной общаетесь, - отзывается глухо Тимур.
- Добро. Лебедева кстати говорит, что нет у неё к вам претензий, Тимур Тигранович, - полковник заговорщически мне подмигивает, - Хоть вы, оказывается, и помешали ей по-быстрому оттуда свалить. Прослушку поставила, представляете?
- Да? - в голосе Керефова искреннее удивление, и меня так и подмывает всё-таки обернуться и взглянуть на него, но…уж нет.
В кабинете повисает секундная пауза, во время которой все, кажется, смотрят на меня в ожидании. Я вижу любопытные лица полковника и парня, записывающего нас, и чувствую лопатками прожигающее насквозь внимание Тимура.
- Что ж…Нет претензий - это хорошо, - добавляет Керефов едко через затянувшееся звенящее мгновение и захлопывает за собой дверь.
Не удержавшись, тут же рвано выдыхаю, потирая занывший лоб, словно до этого мне не давали нормального доступа к кислороду. Иван Григорьевич снисходительно поглядывает, что бесит невероятно!
- Ещё вопросы? - интересуюсь у него резче, чем следовало.
- М..да, Марина Андреевна. Подробней давайте про прослушку.
Продолжаем разговор.
Выхожу из его кабинета лишь через час. Вымотанная, выжатая как лимон, зато со своим телефоном. Пока выводят из катакомб отделения, вызываю такси. Ноги подкашиваются.
Очутившись на улице на щербатом крыльце, кутаюсь в не застегнутую шубу, щурясь на белый кружащийся в свете фонарей снег. Уже совсем темно. Вечер. Дурацкий, странный, бесконечный день…Проверив такси, обещающее быть через пять минут, медленно спускаюсь по ступенькам, когда в спину прилетает вибрирующее низкое.
- Постой, Марина.
И Тимур перехватывает мой локоть, разворачивая к себе.
32. Марина
32. Марина
Руку ошпаривает его прикосновением до самого плеча.
Первая реакция - выдернуть локоть из цепких пальцев Керефова, но он так крепко и уверенно держит, поймав в плен мой взгляд…
И уже уводит за высокое крыльцо участка в тень, подальше от возможных свидетелей. Останавливаемся почти в сугробе. Тимур отпускает мой локоть, но остаётся стоять слишком близко. Просовывает ладони в карманы короткого распахнутого пальто. Чуть склоняет голову набок. Смотрит сверху-вниз из-за разницы в росте, и глаза у него такие в этот момент…
С мягкой, всё понимающей усмешкой в глубине чёрных зрачков, которая преследовала меня все двое суток в доме Жиренко.
Будто Керефов всё про меня знает, и для него я - лишь забавное неразумное дитя!
Чувствую, как снова топит жгучим раздражением и обидой в ответ на этот его взгляд, хоть ещё пять минут назад я казалась себе от усталости не способной вообще ни на какие эмоции.
Наверно, моя злость читается на лице как в открытой книге, потому что Тимур чуть хмурится и достаёт из кармана пальто сигареты.
- Марин, давай поговорим, - показательно успокаивающим тоном.
- У меня такси, - прячу упрямо поджатые губы в воротник шубы.
- Подождёт, - хмыкает Тимур, перекатывая в зубах незажженную сигарету.
Щелкает зажигалкой, втягивает заросшие щёки и, отклонившись корпусом от меня, выпускает дым в бок.
Я не знаю, почему я подмечаю любое его микродвижение, но я подмечаю. Фотографирую каждую секунду рядом, одновременно отсчитывая мгновения, когда наконец смогу уйти. Дышу чаще, хапая огромными дозами зимний влажный аромат улицы, смешанный с древесной туалетной водой Тимура и запахом никотина. Во рту приятно горчит, будто я только что целовалась с мужчиной. Я почти чувствую покалывающий вкус слюны на кончике языка…
И это бесит и дезориентирует одновременно. Не могу стереть тот факт, что этим утром мы проснулись голые - всё время помню.
- Ты заплатишь за простой? - едко интересуюсь вслух, стараясь не вязнуть в этих предательских мыслях.
Улыбается, щурясь от выпущенного изо рта дыма.
- Просто отпусти машину, я сам тебя довезу.
- Тебя ждёт Кириллов.
Тимур только расслабленно пожимает плечами.
- У него и без меня сейчас есть чем заняться. Отвезу - вернусь.
- Может быть я не хочу, чтобы ты знал где я живу?
- Я знаю, где ты живешь, Марин. Мне ориентировку на тебя скинули.
При очередном напоминании, что он всё знал, бросает в жар.
- Скажи, тебе хоть чуть-чуть стыдно? - повышаю тонко дрогнувший голос.
- За что? - выгибает бровь, вроде как правда не понимает, но хотя бы перестаёт так нагло снисходительно улыбаться.
- Как за что? За то, что, что…знал! И всё равно…!!! - я не могу заставить себя выговорить всё как есть, потому что вслух это будет звучать слишком жалко и обидно.
И наверно даже нелепо.
Будто все мои претензии к нему - детские, а эмоции не имеют право на существование. Как это у психологов называется? Газлайтинг? Когда тебе внушают, что ничего страшного не произошло, что не мешает чувствовать себя с ног до головы оплеванной…
- Я не мог сказать, кто я. Был шанс, что ты всё завалишь, так? - Тимур хмурится, внимательно следя за моим раскрасневшимся лицом. Выкидывает в рядом стоящую урну докуренную сигарету.