Послушник кивнул и скрылся, а я вернулся к работе. Отложил в сторонку подозрительную записку, снова стал просматривать пергаменты. Но мысли мои витали где-то далеко. Добрин-Северный… кажется, было что-то… Эх, память-память, подводишь, когда не надо!
Так ничего и не вспомнив, я машинально рассортировал пергаменты на две кучки и уже собрался пройтись и немного поразмяться, когда вернулся секретарь вместе с пра библиотекарем. Тот, едва переступил порог, огорошил меня сногсшибательной новостью. Оказывается, городок Добрин-Северный действительно существовал. Но он был полностью сожжен еще во время Войны Трех Королей. Именно на Добринском поле впервые некромантами были подняты и использованы мертвые тела, и потом именно там было сожжено больше всех мертвяков. Огонь был так велик, что перекинулся на лагерь, стоявший у городских стен, а уже оттуда пожар перекинулся на бревенчатые стены и пошел гулять дальше. Изначально маги использовали заклинание Неугасимого Огня, поэтому пожар не остановился до тех пор, пока в радиусе трех лиг было, чему гореть. От городка осталось лишь несколько домишек, по иронии судьбы выстроенных чуть на отшибе. Граница в три лиги проходила буквально в десяти шагах от их заборов.
После войны Добрин-Северный так и не был отстроен. А уцелевшие домики стали называться Погореловкой и называются так до сих пор.
Но кому и зачем понадобилось называться уроженцем давно исчезнувшего города?
- Отправляйтесь в нашу монастырскую гостиницу, - приказал я секретарю после того, как пра библиотекарь ушел восвояси, - и расспросите, нет ли там приезжего из этого города? Если таковой обнаружится, скажите, что я хочу его видеть. И приведите ко мне!
- Прямо сюда? – секретарь выглядел сбитым с толку.
- Да. Прямо сюда.
- Но вы – настоятель монастыря. Вы можете принимать просителей во владычных палатах!
- Могу, - я покосился на окошко. Палаты были хорошо отсюда видны. Там мне предписывалось уставом жить и работать. Но я почему-то стеснялся перебираться туда. Вся эта роскошь… не по мне.
Секретарь уже начал терять надежду когда-нибудь меня перевоспитать, поэтому лишь покачал головой и отправился выполнять поручение. А я снова взялся за листок, пытаясь за несколькими словами отгадать человека.
Тот не заставил себя ждать. Уже через четверть часа в дверь постучали.
Порог переступил немолодой невысокий мужчина средних лет. В нем было что-то знакомое.
- Мастер Груви? Вы меня не узнаете?
- Простите, нет.
- Мы с вами встречались. Двадцать лет назад. В Гнезно.
- Простите, не помню. Да, я был в Гнезно два десятка лет тому назад, но вас я не припомню.
- Я был тогда совсем мальчишкой. Я служил тогда… у графа Гневеша. Вы меня и не помните, наверное. А вот я вас долго вспоминал. Вас там все вспоминали…
- Ох! – я только сейчас вспомнил эту историю. (*См. «Записки провинциального некроманта. Операция «Невеста») Надо же! Вот так мальчишка вырос! Не узнать!
- А сейчас вы… где?
- Сейчас, - гость опустил взгляд. – До недавнего времени, вы хотите спросить, мастер Груви? До недавнего времени я был одним из телохранителей господаря Вайвора Маса, градоначальника и властителя Гнезно.
- «До недавнего времени», - понял я главное. – А почему оставили службу?
- Потому, - мужчина вздохнул, - что мне некому больше служить. Господарь Вайвор Мас мертв.
Я не поверил своим ушам. Попросил повторить. Потом еще раз. И только после этого, немного взяв себя в руки, попросил рассказать, что случилось.
Весть о том, что город Гнезно, самый большой на востоке, центр восточного воеводства, держащий для короны восточные болота, подвергся нападению «армии мертвых», уже докатились до столицы. Не далее как вчера днем уже на улицах судачили о том, когда будет набрано ополчение? Когда отправят войско и кто его поведет? Но о том, что при осаде города погиб его молодой градоправитель – и первенец моего названного брата, бесы побери! – горожане не знали. То ли это им было не интересно, то ли некому было рассказывать.
По словам телохранителя, молодой господарь принимал деятельное участие в подготовке города к обороне. Запасся провизией, усилил гарнизон, принял в городе часть беженцев, остальных заставив двигаться дальше, вглубь страны, начал укреплять городские стены и вообще вел себя правильно. Но уже когда началась осада и стало ясно, что против гнезневцев выступает нежить и поднятые мертвяки, среди которых было много упырей, в рядах защитников нашелся предатель.
- Кто?
- Мастер Краш, второй городской некромант.
- А мэтр Осока? – вспомнил я коллег по цеху, которые помогали мне в прошлом нейтрализовать Пенчо-Пейна, некроманта, зачаровавшего Аниту Гневеш, нареченную Анджелина Маса. – Он куда смотрел?
- Так этот мастер Краш мэтра Осоку и убил! – всплеснул руками телохранитель. – Забрал себе его силу и… ударил!
В момент удара некромант стоял почти вплотную к Вайвору Масу, и большая часть удара попала как раз на юношу. Некоторые телохранители тоже погибли сразу, другие оказались контуженными, третьи… третьим повезло уцелеть – но только для того, чтобы погибнуть несколько часов спустя, когда город был взят.
- Какая там была резня! – вздыхал бывший телохранитель. – Они убивали всех. Даже лошадей, коров, овец и свиней! Всех, в чьих жилах текла живая кровь.
- Мертвяки?
- Они самые. Мы оборонялись, но куда там…их было слишком много. Кроме того, они ж не чувствуют боли. Его болтами нашпиговали, а он бредет, как ни в чем не бывало, и, дойдя, кидается в бой.
Я лишь кивал в ответ на его слова. Поднятого магией мертвяка убить практически невозможно, пока жив его хозяин. Остановить его можно тремя способами. Во-первых, убить того мага, который вдохнул в него жизнь. Во-вторых, можно сжечь его на костре. Ну, и, в-третьих, разрубив на мелкие части. Но рубить придется долго и упорно, отделив от торса все выступающие части, включая голов. А потом еще вспороть туловищу живот, извлечь внутренности и напихать вместо них любые камни или землю. Способ действенный и даже не требует магических навыков, но не подошел по одной причине – он слишком долог. Когда мертвяков вокруг десятки и сотни, некогда возиться с каждым.
- А кто поднимал мертвяков? Неужели мастер Краш?
- Вот уж нет. Этот самый мастер Краш сам слуга… ну, или таковым мечтал стать, когда я очнулся у подножия крепостной стены и поспешил убраться подальше. Там кругом были трупы, в том числе и наших парней. Я выкарабкался из-под тел, пошарил в карманах у некоторых и, собрав чего-нибудь с собой, отправился прочь.
- Отправились прочь… и даже не попытались узнать, что стало с вашим хозяином? А вдруг Вайвор Мас остался в живых?
- Нет, мастер Груви, - покачал тот головой. – Там такое было… никто не уцелел. Тем более что мастер Краш там не единственный некромант.
- Вот как? А… кто еще?
Моего собеседника передернуло.
- Похоже, - промолвил он, - что этих мертвяков всех тоже поднимали… чернокнижники. Я там видел одного – издалека, конечно, когда валялся во рву среди других покойников. Высокий, с темными волосами. А с ним был такой крупный пес с горящими глазами – ну прямо угли от костра! – и еще один… вроде человек, а вроде и нет. Тоже, как пес… не такой, как все.
Я задумался. Потом дотянулся до валявшегося на полке над столом мешочка, порылся в нем, выискивая монету покрупнее, протянул:
- Похож на этого?
На монете – единственном серебряном гроше среди медянок, предназначенных для раздачи милостыни – красовался четкий профиль Болекрута Четвертого, деда королевы Августы и принца Богумира.
И Яго Берканы.
- Он! – без колебаний сказал бывший телохранитель. – Чтоб мне… но тогда выходит, что слухи правдивы? Он вернулся?
- Кто?
- Истинный король! – мужчина воровато бросил взгляд по сторонам, словно здесь, в монастыре Инквизиции, нас могли послушать. – Тот, кого ждали с начала времен! Говорили, что все прочие короли и королевы – лишь держатели трона, что они лишь охраняют его для того, чтобы уступить Истинному Королю. Дескать, после Войны Трех Королей, когда выбирали из наследников того, кто будет править, на его место посадили… подставное лицо. Что люди боялись обнаружить короля и выдвинули не того. Мол, на него будет совершено покушение, и чтобы обезопасить Истинного Короля, и придумали этот маневр. А он жив-здоров потом сядет на трон… но не вышло. Покушения не было, подставной монарх остался править… но временно, до того момента, когда вернется тот, кого на самом деле избрали. Он или его потомок, - добавил бывший телохранитель. – И вот это случилось?
Я покачал головой. История о том, что есть «правильный» король и «неправильный», гуляла по миру с тех пор, как существует власть. Всегда, при любом короле, находятся недовольные, которым не нравится, как ими правят. И эти недовольные утешают себя тем, что рассказывают историю о том, что этот король – не настоящий, потому при нем и живется плохо. А вот когда – и если! – на трон сядет кое-кто другой, правильный, то сразу настанет мир, благоденствие, процветание и всеобщее богатство. Чаще всего эти легенды так и остаются легендами, но время от времени находится кто-то, кто решает эти легенды воплотить в жизнь. Утверждая, что он-то и есть тот самый, которого ожидали с начала времен. И тогда начинаются войны, революции, бунты – и все, что за этим следует. Инквизиция зорко следила за всем проявлением инакомыслия, но в таком разрезе история Истинного Короля лично мне подавалась впервые. Но откуда у Яго Берканы такие силы? Он ведь не некромант! Или…
{Он пришел. Наш сын!}
Пахнуло вереском. И дымом от костров. Дымом, на котором – это ясно чувствовалось – сгорело что-то… живое.
- Что с вами, мастер Груви? Мастер Груви? Вы… Эй, кто-нибудь! Сюда! На помощь! Скорее! Здесь…
Голос долетал откуда-то издалека. Я помотал головой, пытаясь вернуться в реальный мир. Обнаружил, что лежу на полу, уставившись в потолок. Чьи-то руки касались моего тела. Тела, которого я не ощущал, лишь по перемещению отдельных предметов догадываясь, что это меня поднимают и в шесть рук переносят куда-то. Кладут. Трогают, спрашивают о чем-то. Губы склоняющихся людей двигаются, но голосов не слыхать. Да и лица расплываются, то сливаясь в одно, то разделяясь… растворяясь… вереск… мед…