- Кого – «вас»?
- Меня и… Збышека.
- Кто? – напрягся мужчина. Что-то блеснуло в его глазах. Что-то странное. Но Зирка слишком отвыкла от людей, чтобы обращать внимание на эти мелочи.
- Черный… всадник. Мы бежали. Потом я упала. Он наехал на меня конем… и… я больше ничего не помню. Очнулась здесь. А где Збышек, не знаю.
- И я не знаю, где твой Збышек, - мужчина отвел взгляд, посмотрел на огонь, поправил несколько сучьев, чтобы костер был ровнее. – Но очень хотел бы узнать.
- Вы… его ищете? – что-то в этом мужчине располагало к нему. Может быть, его спокойный голос, может быть, возраст и манеры. Может быть то, что она сидела у огня и только что поела самый вкусный кулеш в своей жизни. Но Зирка поколебалась и придвинулась чуть-чуть ближе. Так близко, что почти дотронулась до его плеча.
- Да. Ищу. И очень хочу найти.
Голос его дрогнул, и Зирка ощутила страх. Не за себя – за другого.
- А… зачем?
На нее в упор взглянули серые глаза в сеточке морщин. В глубине зрачков плясали отблески костра.
- Это мой сын.
Девушка задохнулась. Она ожидала многого, но только не этих слов. Сразу припомнилось прошлое – их детство в лесной глуши, ребяческие игры, оговорки, недомолвки, домыслы и косые взгляды за спиной.
- В-вы… - она попятилась, желая стать маленькой и забиться куда-нибудь под листик, - в-вы… т-ты… бог?
Кивни он хоть одними ресницами, она бы упала в обморок от страха и восторга. Но мужчина у костра медленно покачал головой:
- Нет. Такой же человек, как и ты…как и все вокруг… и те, что возвели этот храм в старые времена… и те, кто оставлял тебе на камнях репу и хлеб, думая, что ты – лесное диво… Если меня поранить, потечет кровь. Если меня убить, я умру… и так далее… Разочарована?
Она затрясла головой:
- Н-нет! Нет, я… просто… Ох! – запустила пальцы в спутанные, грязные волосы, дернула, словно хотела выдрать их с корнем. – Просто все это… Это правда?
- Да.
- Но… но тогда выходит, что Збышко ошибается! – девушка медленно выпрямилась. – Понимаете, господин…
- Груви. Ты можешь звать меня мастер Груви или пра Груви, как тебе больше хочется…
- М-мастер Груви, понимаете, - кивнув, заговорила Зирка, - Збышко был убежден, что он – сын бога. Об этом шептались у нас в деревне. Его считали… странным, особенным… чужим. Он ведь и внешне отличался от нас – и волосами, и лицом, и глазами, и… и вообще всем. Одни его боялись, другие – наоборот… Рядом с ним постоянно что-то происходило. Он не боялся змей, не боялся болота. Он мог говорить странные вещи про богов, даже про Ящера, - ее пронзила дрожь, и Зирка невольно обхватила себя руками за плечи, придвинувшись ближе к огню. – И ему все сходило с рук! Наши волхвы только качали головами и помалкивали, но всем рты не заткнешь. А когда погибли те мальчишки… Он ведь часто убегал на болота, и как-то раз сманил с собой друзей. Двое не вернулись. Один оставшийся… он уцелел, но в голове у него помутилось. Совсем. После этого его все стали сторониться. Даже хотели выгнать из деревни, но вступился сам Ящер. Такое было… ух… После этого все уверились окончательно, что он не простой человек. Что он сын бога и все такое. Его стали сторониться, шептать за спиной всякое… Даже его родители, которые оказались никакими не родителями, а просто воспитателями…Ну, в общем, Збышко не выдержал и ушел…
- А ты?
- Я? – она покраснела, отвела взгляд. – Я… мы с ним… он мне… ну… нравился…
Зирка замолчала. Почувствовала на себе взгляд. Мастер Груви сидел и смотрел на нее. И было в его глазах что-то такое, чему девушка не могла подобрать названия.
- А теперь? – произнес он. – Теперь он тебе нравится? Когда ты узнала, что он сын человека? Что ты о нем думаешь теперь?
- Не знаю, - подумав, призналась она. – Но если это правда, если он никакой не бог, то… То что же теперь будет? С ним? Со мной? С нами всеми?
Мужчина какое-то время молчал. Потрескивали сучья в костре, переступал с ноги на ногу и похрустывал остатками овса конь. Закричала где-то лесная птица, ей отозвалась другая. Заполошно заорали разбуженные галки.
- Там, - не спеша заговорил мастер Груви, - во внешнем мире, откуда я пришел, сейчас не все ладно. Трудно понять. Были знамения… грядет битва, и многие люди погибнут… вместе с теми, которые погибли уже.
- И Збышко? – она невольно придвинулась ближе.
- Я не знаю. Знаю только, что это начало. И что зло, какое бы оно ни было, надо давить в зародыше. И очень надеюсь, что не опоздаю.
- Вы… едете на битву со злом? – догадалась она.
Мужчина кивнул.
- И вы… увидите там Збышко?
- Надеюсь на это.
- Возьмите меня с собой, - она рывком вскочила на колени. – Я… я очень хочу его увидеть. Посмотреть на него… я… я так его люблю!
Слово вырвалось само, выскочило, как прорвался гнойный нарыв. Сперва было больно, но потом стало так легко, словно она жила ради этих нескольких слов. И одновременно на душу ее снизошел такой покой, что захотелось плакать от счастья.
За спиной что-то хрустнуло. Волна теплого воздуха ударила сидящих у костра людей в спины, заставив припасть к земле языки пламени и нервно задергаться на привязи коня. Мастер Груви вскочил. Каким-то чудом в его руке оказался кинжал. Тускло блеснули руны на лезвии…
Но он ничего не сделал, и Зирка, обернувшаяся с колен вслед за ним, поняла, почему.
В проеме того, что когда-то было входом в разрушенный заброшенный храм, стоял бык.
Просто бык, просто стоял, чуть наклонив голову и сопя ноздрями. Но было во всем его облике, в позе, в размерах зверя что-то такое, отчего Зирка замерла, боясь дышать, а сам мастер Груви медленно, как во сне, опустился на одно колено, кладя свое оружие на снег.
И когда он выпрямился с пустыми руками, бык медленно стронулся с места, сделал несколько шагов к застывшим у костра людям и, приблизившись вплотную, медленно кивнул головой.
- {Иди. Делай. Сверши волю богов! Останови его.}
- Но… - мастер Груви вздохнул, - смогу ли я? Он – бог… полубог, а я – простой человек. Может быть…
{- Ты – человек, -} бык склонил голову так, что его ноздри почти коснулись лица стоящего на коленях мужчины. – {Человек, благодаря которому в мир может прийти большое зло. И лишь тебе дозволено его остановить…}
- Я должен, - Зирке показалось, что голос мастера Груви дрожит, - убить бога?
{- Нет, -} качнулась рогатая голова. – {Не бога. Он пока еще не бог. Он пока не достиг своей силы. Он пока еще смертен. И пока с ним еще можно справиться. Но если ты опоздаешь, его не остановит уже никто. }
Мастер Груви опустил голову. Затаившая дыхание Зирка замерла рядом, боясь взглянуть ему в лицо.
- Я… попытаюсь.
Все начиналось не так. Обычно две армии выстраиваются друг напротив друга на выбранном поле, какое-то время стоят, и лишь потом кто-нибудь с той или иной стороны дает сигнал. Как правило, начинает тот, у кого не выдерживают нервы. Но в этот раз…
Их атаковали без остановки. Кем бы ни были нападавшие, они не дали себе труда выстроиться в боевые порядки. Кинулись скопом, толпой, не обращая внимания на летящие стрелы. Лучники, как обычно, выступившие из рядов пехоты, как правило, успевали значительно проредить первые ряды нападающих – иногда на поле оставалась лежать добрая половина бегущих, - после чего проворно отбегали в стороны, освобождая место для пехоты. Атакующие вязли в ней, начиная бой, а с боков налетала конница, забирая врага в клещи. После этого бой мог развиваться по-разному – нападавшие либо разрезали пехоту надвое и, развернувшись, атаковали ее со спины, мешая с конницей, либо оказывались в окружении. Но в этот раз…
В этот раз лучники поработали зря. Нападающих это не остановило.
Его не было. Его нигде не было.
Бой не сразу разделил отца и сына – когда все началось, Святомир был в свите отца, как один из его адъютантов. Анджелин видел, как мучается и терзается мальчишка, как привстает на стременах и кусает губы. Как и все мальчишки его лет, он любил войну – любил больше как красивое зрелище: вот он в доспехе на добром коне, при оружии, со щитом и под стягом рысит по улице города и красивые девушки машут ему руками и кидают под ноги коня цветы. А он машет в ответ, улыбается и кивает всем – и одной, среди них, особенно. Это ее лента повязана у него на плече, и ветерок треплет ее концы. Это она тайком посылает ему воздушные поцелуи, это она будет бегать в храмы и на капища молиться Ладе и Прие, чтобы вернули ее милого живым и невредимым. И это ее имя он будет кричать, когда помчится на врага. С ее именем на устах будет разить противника направо и налево, рубить и колоть копьем и мечом, пока не устанет рука. И враги будут валиться вокруг него, как эти… как их… ну, на полях селяне в конце лета их связывают… ах, да, снопы!.. В общем, как снопы. И будет их много. Так много, что потом его призовут перед лицом военачальника: «Это кто положил столько врагов в одиночку?» - и он ответит, скромно потупив взоры: «Это сделать мне помогло имя моей возлюбленной…» И предводитель обнимет его на глазах всего войска и провозгласит лучшим рыцарем… Может, он даже будет ранен. В руку. И чья-нибудь дочка станет перевязывать рану и увидит обагренную кровью ленточку. И все поймет, опустив взоры. А он лишь улыбнется, вспомнив любимую. И вернется к ней, увенчанный славой, победитель на белом коне. И она кинется к нему, крича и плача от восторга. И он подхватит ее, посадит на луку седла и поцелует. И будут они счастливы – герой, вернувшийся с войны и та, которая его любила и ждала…
Да, так все мальчишки шестнадцати лет думают о войне. Не зная, что война думает о них.
И вот его сын точно так же горел желанием вступить в бой. Он вставал на стременах, горячил коня, едва не поднимая того на дыбы, чтобы лучше видеть. Рвался туда, где пехота и лучники вперемешку рубились с плотной ордой. «Время? Время пускать конницу, отец?» - то и дело спрашивал он. Анджелин не отвечал. Ждал. Думал. В этой атаке что-то было не так. Будь здесь Згаш, он бы все понял, несмотря на то, что был в общем-то далеким от военного дела человеком. Тут была какая-то…