Ни тогда, в раннем их детстве, ни тем более сейчас.
В юные годы слишком сильно она от них уставала. Слишком быстро они ей надоедали. Что такое – целый день одно и то же! Покормил, уложил, пеленки постирал, в ванночке искупал. А завтра – все по новой. Тощища и нуднятина!
Хорошо, дед с бабкой оказались покорные да чадолюбивые. Оба, как на подбор, что папаня ее, что маманя. Мало им оказалось ее, Тоню, вырастить-выучить-воспитать. Слишком много мать Женечка абортов сделала (она сама рассказывала). Не растрачены у них оказались с отцом запасы отцовства-материнства. На внуках взялись отыгрываться. А Тоня и рада стараться.
Зачем ей вообще сдались эти дети? У нее и без них жизнь была полная. И интересная! И эта любовь с отцом детишек, Петром Стожаровым, – ух, огневая. Влюбилась же в него, как кошка. В буквальном смысле жить без него не могла. Куда он поманит – за ним. Какие там дети, работа! Поехали в Сибирь? Поехали. Махнем на Дальний Восток? Махнем. А на теплоходе «Мечников» поплывем на пленэры по Волге? С тобой, милый? Конечно! С тобой – куда угодно!
И при чем тут дети?!
Антонина и рожала оба раза с тайной мыслью привязать его к себе. Чтобы остепенился. Чтобы рядом был, любил и тетешкал.
Не задалось. Не привязала. Одно утешает, если может такое утешать: не к другой Петр ушел, не к какой-нибудь подлой разлучнице.
Разлучила их холодная вода быстрого Енисея, куда он, дурак, бросился спьяну купаться. Тело так и не нашли, но когда вышли все сроки, когда надежды явно не стало, как же плакала она, как убивалась, как рыдала!
Зато и до него, и потом не одну, не две и не три жизни прожила. Если по количеству мужчин считать, по тому, кто был рядом, кто любил и кого она любила, то результат выходит вообще двузначный.
И сейчас – не хочет она остепениться. Не может. Не должна.
Все ей в жизни до сих пор интересно. Невзирая на то, что восьмой десяток. И путешествия ей потребны. И мужчины. И комфорт. И здоровьем, и красотой приходится заниматься.
Но за все доводится платить. Вот она любит, к примеру, путешествовать на моря. И чтобы обязательно вид на водную гладь из номера был.
Да ведь и сами моря разные бывают. И важно, откуда глядишь на него. Бывает Черное в каком-нибудь курортном поселке Джубга из доморощенного отеля со скрипучим линолеумом. А бывает Средиземное из отеля «Негреско» в Ницце. Или на Индийский океан из бунгало на Мальдивах.
Так вот, она хотела бы последнее.
Но приходится, к сожалению, жить, напротив, в пустынном штате Невада, где из окна – вид на сопки и перекати-поле. Потому что там работа. Там еще нужны в местном универе ее вкус, ум и педагогические таланты.
Хотя хотелось бы, конечно, отдыхать. Да и по возрасту положено.
Но как это говорится у пролетарского поэта, которым ее всю школьную советскую юность пичкали? «Мне и рубля не накопили строчки». Вот и ей ни доллара не накопили кисти.
Одна надежда на отцовскую коллекцию. Ведь если та и вправду существует, кто как не она, Антонина Николаевна, единственная академика архитектуры дочь, – наследница первой очереди?
Если, конечно, Динка правду сказала. Хотя, с другой стороны, зачем ей-то врать? На пороге могилы?
Но запросто могла чего-нибудь напутать. Смешать Николая Петровича Кирсанова с Костаки, к примеру, или Верой Голод7. Шутка ли, шестьдесят лет прошло. Или вообще выдумать все по природной склонности к мистификациям. Или могла ей коллекция вовсе пригрезиться в силу старческой деменции или общего дебилизма.
Но все равно проверить это следовало как можно скорее.
А тут и повод подвернулся. Не придерешься. Пятьдесят лет старшему сыну. Юбилей. Шутка ли!
И Антонина Николаевна вместе с Майклом вылетела в Москву.
Николай Петрович Кирсанов
Если предыдущее утро начиналось для Николая Петровича со сладкого мечтания о маменьке (воплотившегося в жизнь!), то на следующий день он, как в кошмаре, проснулся от голоса своей бывшей жены Марии Кирсановой, в девичестве Огузковой.
Он прислушался: и впрямь она! Или тембр, до чрезвычайности похожий!
Голос доносился из-за распахнутого по случаю тепла окна. С лужайки. О чем-то она там оживленно говорила. Ей вторили два мужских голоса, чьи – Николай Петрович идентифицировать не мог.
Он вскочил со своего одра, подбежал босиком к окну, осторожно отогнул штору. Точно! Слух не подвел его! Стоит! Старая фря. А рядом с ней – его собственный старший брат Павел Петрович и еще какой-то мэн, подтянутый, молодой, мускулистый. Беседуют. Улыбаются.
Николай Петрович живо оделся и спустился на первый этаж, в кухню-столовую. За это время троица с лужайки перед домом испарилась. Спустя пару минут из своего крыла вышел брат, одетый по-офисному. Упругой походочкой прошествовал по дорожке вниз, к воротам и гаражу. Кирсанов-младший не стал останавливать его лично, набрал номер мобильного.
– Что это было? – сказал, не здороваясь, когда соединение установилось.
– Ты о чем?
– Какого хрена делает в нашем доме моя бывшая?
– У меня завтра юбилей, не забыл?
– И?..
– Она как-никак моя невестка, пусть и «экс». И я ее пригласил. Она с удовольствием согласилась у меня погостить.
– Понятно. А что за мужик с ней?
– Хахель нынешний ейный, – дурачась, проговорил Павел. На заднем плане слышалось, как он садится в авто, заводит мотор, выезжает со двора.
– Позлить меня, значит, решила, стерва.
– А ты и ведешься? Значит, она своего достигла.
– А ты не мог для начала со мной посоветоваться? Или хотя бы поставить меня в известность?
– Но ты бы, ясный перец, оказался против.
– Вот именно! Не ожидал я от тебя такой подляны, братец! Ну, удружил!
– Знаешь что, брат! – тоже чуть возвысил голос Кирсанов-старший. – Это мой юбилей. И я приглашаю на него того, кого я хочу.
Николаю хотелось заорать, что в таком случае он ни на какой день рождения брата не останется, но в последний момент сдержался – подобное будет все-таки несправедливо по отношению к старшему и вызывающе. Поэтому досадливо, не прощаясь, оборвал соединение.
В кухню вошла Фенечка – юная, румяная, розовая со сна.
Спросила, улыбаясь:
– Ты что шумишь?
Он пояснил.
– Мило, – откликнулась она. – Значит, думаешь, Мария специально приехала тебя позлить?
– Ну, и тебя тоже.
– Этого ей не удастся. А может, еще зачем?
– Зачем же?
– Твоя бывшая – хитрая сучка, от нее всего можно ожидать.
Паша Синичкин, частный детектив
Всю эту историю – все, о чем уважаемый читатель узнал на предыдущих страницах, – поведал мне Аркадий.
Всю – да не всю.
Предполагалось, что я приеду в особняк Кирсановых в поселке под странным названием Хауп («художники – архитекторы – ученые – писатели») в субботу утром.
Весь день будет занят приготовлениями к юбилею Павла Петровича. Гости начнут съезжаться на дачу, а я в то самое время стану присматриваться к персонажам и присматривать за ними.
Затем в восемнадцать часов развернется гулянка, веселье, чествование, радость.
Банкет, речи, выступление бардов, фейерверк.
Праздновать планировалось по полной программе. Кровная родня и гости ближнего круга (включая меня) должны были остаться ночевать и плавно рассосаться в течение воскресенья. Для гостей более далеких и музыкантов планировалось к ночи подать микроавтобусы и развезти всех по домам.
Но человек предполагает, а Бог располагает.
Или в данном случае скорее не Бог, а черт.
Как мы и договорились с Аркадием, въехав в поселок Хауп, я набрал его номер, чтобы он меня встретил. Телефон долго не отвечал. Потом звонок сбросили.
По обе стороны моего пути возвышались, словно замковые стены, неприступные ограды современных усадеб. Не хватало только рвов, цепных мостов и диких зверей.
Тяжелое предчувствие охватило меня. Словно меня втягивали помимо моей воли в какое-то неприятное, стремное, дурно пахнущее дельце.
Однако солнце ярко светило, дорога была пустынна, а навигатор исправно вел меня мимо колоссальных оград и заборов по заданному адресу. Наконец я доехал в соответствии с его указаниями прямо до ворот искомого особняка.
Ворота оказались закрытыми. Барский дом возвышался вдалеке на горе. У калитки, над гаражом, приютился домик поменьше – вероятно, для прислуги. Впрочем, подобным размерам жилища была бы рада среднестатистическая российская семья. Гостевой домик настороженно повис над забором. Мне показалось, что кто-то оттуда за мной наблюдает.
Я нажал на кнопку повтора звонка на телефоне. Трубку опять не брали.
Я вышел из авто и позвонил в домофон. Снова без ответа.
Опять набираю Аркадию. И наконец звучит его истерический, задыхающийся голос в трубке: – Дядюшка застрелился!
– Ваш дядя? – не поверил я. – Тот, у кого сегодня юбилей?
– Да, да! Я только что был у него в комнате. Он не дышит!
– Ничего не трогайте. И немедленно вызывайте «Скорую»! И полицию. И открывайте ворота, встречайте меня.
Спустя минуту кто-то невидимый, непонятный нажал, по всей вероятности, кнопку, и ворота плавно поплыли в стороны.
Я поддал газку своему джипу. Быстро пронесся по ведущей в гору подъездной аллее. У огромного дома имелось два крыла, два входа, два подъезда. По наитию я направился к дальнему, тормознул. И не обознался – то оказалось крыло младшего Кирсанова. Меня на высоком крыльце встречал Аркадий – в домашних туфлях и халате поверх пижамы. Губы его тряслись. Я взбежал к нему по ступенькам.
– «Скорую», полицию вызвали?
– Едут.
– Проведите меня к нему. Быстро. И тихо.
Мы чуть не бегом поднялись на второй этаж. Прошли огромной залой с балконом, украшенной портретами. Оказались в противоположном крыле. Ни один человек не попался нам на пути, хотя, согласно рассказу Аркадия, в доме было много народу. Но все как будто прятались от нас и от случившегося.