Спальня Павла Петровича находилась в конце крыла.
– Не трогайте ничего, – приказал я Аркадию. – И не входите.
Я надел перчатки – узнав о смерти, я захватил их из машины – и вошел в комнату.
Зачем я лез сюда? Зачем, возможно, насылал на свою голову неприятности? И уж наверняка проблемы и трудности?
Дело в моем любопытстве? Авантюрном характере?
Да. Да.
Положительный ответ на оба вопроса.
Но не только.
Я чувствовал вызов, который судьба – а возможно, и некая враждебная сила, человек или обстоятельство – посылает мне. Юный паренек Аркаша обратился ко мне за помощью. Значит, он чувствовал или знал о грозящей опасности? И, возможно, если б я был расторопней… Если б сразу же кинулся сюда, в особняк… Если б ближе к сердцу принял мольбу Аркадия (который, признаться, с первого взгляда не показался мне симпатичным), может, тогда бы удалось избежать самого страшного? Удалось миновать ту жуть, ужасней которой ничего не существует, – смерть?
Хотя, если говорить о самоубийстве, то помощь здесь скорее должен оказывать не сыщик, а клинический психолог. Или психиатр.
Но действительно ли произошедшее – это суицид?
На первый взгляд казалось, что да.
Шторы в комнате задернуты. Ласковое солнечное утро проникает лишь в щелку плотных гардин. Но в комнате горит свет – все девять ламп хрустальной люстры под потолком. Убитый лежит навзничь в разобранной постели. Он несомненно и неотвратимо мертв.
Одет Павел Петрович в шелковую пижаму и поверх – в шелковый халат. Глаза открыты, смотрят вверх. На груди, в области сердца, зияет кровавое пятнышко, и кровать под его спиной пропиталась красным. Пальцы правой руки откинуты, сведены, свешиваются с кровати. Под ними на ковре валяется пистолет – если я не ошибаюсь, «ТТ».
Но – странная картина. Человеку неудобно стреляться лежа. Никогда ни о чем подобном не слышал. Попробуйте лежа приставить дуло к собственной груди.
Однако если Кирсанов вдруг убил самого себя в лежачем положении (или его убили), тогда пуля должна пройти навылет и застрять в матраце под ним, под трупом, или в полу.
Но нет. Вот же она, пуля. Над головой лежащего. Она вошла в спинку кровати красного дерева. Значит, убитый в момент выстрела сидел. И, стало быть, подтверждается версия самоубийства?
На прикроватной тумбочке – записка. Сначала аккуратно сложенная втрое, а потом расправленная. Я присмотрелся. Там аккуратным почерком написано, что, мол, кончаю с собой и в смерти моей прошу никого не винить.
Не трогая, я снял письмо на телефон. Затем сделал несколько фотографий трупа, потом – убранства комнаты, а также крупно – входного отверстия пули в спинке кровати.
Издалека, с улицы, послышались приближающиеся вскрикивания сирены.
Я поспешил выйти из комнаты, и мы с Аркадием отправились в обратный путь – по общему залу второго этажа в другое крыло и по лестнице к выходу. Попутно я инструктировал молодого человека:
– Про то, что я частный сыщик, никакой полиции знать не надобно. Я просто гость, старый друг семьи, прибыл к Павлу Петровичу на юбилей. И отца своего по моему поводу предупредите.
Однако инкогнито мое было раскрыто немедленным и самым прозаическим образом.
Из «расписного» полицейского «Дастера» вывалился не кто иной, как мой давний кореш по службе в российской еще милиции Юрик Пшеничный.
– О, Пашка! – восхитился он. – Как ты здесь?!
– А ты?
– Я-то, блин, по делу. Осмотр писать.
– Ты в Следственном комитете?
– А ты так и прозябаешь в народном хозяйстве? Вольная ищейка? Только не говори мне, что друг семьи и случайно заглянул на огонек. Чую! Вынюхиваешь, высматриваешь. Ну, пошли, покажешь мне тогда труп. Презентуешь, можно сказать. Может, тебя понятым на осмотре сделать? Но нет, вдруг узнают род твоих занятий, потом хлопот не оберешься – почему допустил.
Юрка был говорлив. Я понимал почему – от него самую малость потягивало старыми дрожжами и свежевыпитой рюмкой.
У меня тоже так бывает, если удачно похмелиться: нападает несвойственная мне говорливость.
– Вот вы, гражданин, – обратился он к Аркадию, – вы кем потерпевшему приходитесь?
– Племянник.
– А ближе родственники имеются?
– Брат погибшего.
– А жена, дети?
– Он холостяк.
– Тогда будете выполнять обязанности ближайшего родственника. Давайте, гражданин племянник, доберитесь-ка до кого-нибудь из ваших соседей и мобилизуйте мне двоих граждан на роль понятых. Пусть паспорта с собой не забудут. Или, если соседи заартачатся, сгоняйте даже лучше к магазину, там за пузырь народ сговорчивый. Вы хорошо меня поняли? Приступайте. А ты, друг мой Пашка, веди нас к трупу.
Вместе с Пшеничным в усадьбу прибыл еще один дядька, унылый, вислоносый и вислоусый – он тащил с собой чемоданчик эксперта. Вдобавок с ними приехала довольно хорошенькая докторица – видать, захватили ее по пути засвидетельствовать смерть, чтобы «Скорую» не гонять.
– Упокойник, говорят, большой чиновник? – продолжил по дороге выспрашивать мой кореш.
– Вроде того.
– А ты знаешь, что это уже второй по счету огнестрел в усадьбе? За истекшую неделю?
– Что?! – Для меня это был удар под дых.
– Ага. Третьего дня сюда Сашка из райотдела приезжал, оформлял. Он мне шепнул. Имело место неосторожное, как говорят, обращение с оружием. Гражданин незалежной, зовут, кажется, Глеб Анчипенко – он здесь, в усадьбе, работает – стрелял в гостя, молодого парня Евгения Базарова. Знаешь такого?
Евгением Базаровым звали того самого друга Аркадия.
И у него как раз имелись неприязненные отношения с покойным, Павлом Петровичем.
Интересно все заворачивается.
– Оба (как сказал мне Сашка), и украинец-слуга, и этот гость, Базаров, дудят в одну дуду: решили пристрелять дареную «тэтэшку», побомбить по мишеням. Поехали на опушку леса. Но слуга тот случайно нажал курок, ранил гостя. Однако, по словам Сашки, похоже, что-то они темнят. «Тэтэшку», говорят, выбросили в реку.
«Недовыбросили», – подумал я, вспомнив пистолет, кинутый на полу в комнате убитого.
– Да, придется оформлять все, чтоб комар не подточил… – продолжал вполголоса говорливый Юрец, покуда я вел его к месту последнего упокоения гражданина Кирсанова. Позади нас влеклись докторица и эксперт, и он что-то девушке тихо вкручивал, отчего та смеялась. Это кокетство было явно не по нутру Пшеничному, он бы и сам за докторицей приударил – но дело, дело! Оно прежде всего!
– Ты-то сам, Пашка, как думаешь? – расспрашивал меня Юрочка. – Действительно упокойник самолично Богу душу отдал? Или помогли ему?
– Странное время для самоубийства.
– А что?
– У мужика сегодня юбилей. Полтинник. Гости собираются. Кейтеринг. Барды.
– Йэх ты! И впрямь странно. Хотя помнишь тот случай суицида? Лет пятнадцать назад? В одном крупном издательстве?
– Не, не помню.
– Парень, молодой, лет тридцати, только женился. Недели не прошло после свадьбы. Место работы хорошее, должность высокая, зарплата. Казалось, живи да радуйся! Гуляй в медовый месяц! А он пришел рано утром на службу, отправился в сортир – и оттуда выпрыгнул с шестого этажа на асфальт. Всмятку.
– Всяко бывает.
– Вот и я о том. Может, на чиновника дело завели? Мы или смежники?8 Надо будет, кстати, проверить. Или просто проштрафился. И решили его куда-нибудь в Брянскую область перевести… Ты-то, Паша, скажи, сам – чего здесь?
– В гости приехал.
– Паша, слушай, принцип «услуга за услугу» знаешь? Ты – мне, я – тебе. Будешь темнить – и я с тобой хрена с два информацией поделюсь. А если ты чистосердечно – то и я с тобой в открытую.
– Ну хорошо, позвали. Честно скажу тебе, Юрочка: зачем – не знаю. Пришел ко мне этот племянник погибшего, Аркадий (что вас встретил и понятых теперь добывает). Нанес нелепостей. Я так и не понял в точности, что ему надо было. Говорил, предчувствует что-то. Боится за дядю или за друга своего. Евгения, кстати, Базарова.
– Того самого, раненного якобы по неосторожности?
– Именно. Конфликт, говорит, между ним возник и Павлом Петровичем – погибшим. А у дяди юбилей. Поэтому типа необходимо мое присутствие. А так как пришел чувак по рекомендации и платить за мои услуги согласен был полной горстью – почему бы не помочь?
– А теперь – в чем твоя сверхзадача? Того чувака отмазывать? Раненого?
– Такой цели передо мной не ставили.
– Значит, мешать ты мне не будешь?
– Скорее помогу.
– Хотелось бы верить. А ты что-то про того чухана, Евгения Базарова, знаешь? С которым у упокойника конфликт был? Может, это он таки помог нашему чиновнику на тот свет перебраться?
– Евгений Базаров, – я заглянул в блокнот, – двадцати восьми лет от роду, микробиолог, окончил Оксфорд.
– Ого!
За светским разговором мы дошли до комнаты «упокойника» (как величал его Юрец).
Он вошел и увидел, что мне уже было известно: закрытые гардины, ярко горящий свет, труп, лежащий на спине на кровати.
Даже самому привычному человеку зрелище мертвого тела удовольствия не доставляет. Юрочка шумно выдохнул.
– Начнем, помолясь, – молвил он, – а понятые подтянутся.
Докторица подошла, зафиксировала смерть.
– Я пойду сяду где-нибудь, буду оформлять, – буднично сказала она, – меня потом Семен заберет.
А тут Аркадий и понятых привел – парочку немолодых людей, испуганных, любопытствующих. И он, и она были без обуви, в толстых шерстяных носках.
– Боже мой! – воскликнула полная женщина при виде трупа и приготовленно перекрестилась.
Хмурый мужик-понятой покосился на нее с неудовольствием. Чувствовалось, что у них обоих за плечами долгая совместная жизнь, когда раздражение начинает вызывать любое телодвижение супруга и даже само его существование.
Начал Юра с того, что я в этой комнате уже проделал – только я производил это впопыхах, а он с чувством, с толком, с расстановкой: сфотографировал с разных ракурсов тело, а потом крупно – рану на груди. Затем он снял пулю, засевшую в спинке кровати, потом – упавший на ковер пистолет и, наконец, брошенную на тумбочке записку, извещавшую о самоубийстве.