— Ты рассказываешь мой сон, Ральф. Я же помню все это, вот тебе честное слово, помню. Мне так хотелось ребеночка, но после операции я стала бесплодной. И я сказала ему об этом. Конечно, я прекрасно помню, как сказала: «Положи-ка руку сюда: чувствуешь? Да нет же, до чего я глупа! Это невозможно…» Я всю жизнь мечтала родить двоих детей: Феба и Эсмеральду.
Потом мы с ним отправились в путь к вершине, стояла жара, и тогда Кондор заслонил Солнце…
— Кто ты, Роми?
— Да что я о себе знаю? Знаю, что подружки зовут меня Кипридой. Знаю, что хотела бы иметь двоих детей: Феба и Эсмеральду. Знаю, что вчера мне приснился толстячок в белом костюме и касторовом котелке; он поцеловал меня в лоб и сказал: «Иди к нему, моя девочка. Он уже не может вернуться, вот ты к нему и ступай». Я была испугана и потому спросила: «Где он? Как его найти?» А он улыбнулся и ответил: «Ты молода, может, тебе и хватит времени. Ступай прямо по этой дороге, не знаю, сколько тебе идти, но существуют же дорожные указатели и километровые столбы, задавай вопросы, расспрашивай, всё найдется ктонибудь, чтоб обмануть тебя. Ну да, на этой дороге обманщиков хватает». Вот я и побрела по дороге, увидела тот бар, вошла. И нашла тебя.
— Кто ты, Роми?
— Не знаю, Ральф, больше я ничего не знаю. Мне надо было найти тебя. Тот толстячок сказал, что к цели меня приведет дорога, на которой полным-полно обманщиков. Что ты, Ральф, собой представляешь: цель или ложь?
— Ты говорила с Ораздом! Он прислал тебя ко мне, а меня точно так же отправил тебе навстречу.
— А если ложь и есть цель, Ральф? А если сама цель — ложь? — боязливо спрашивает Роми.
— Неважно. Не имеет никакого значения. Важно идти своим путем, Роми.
— Я доктор Эмилио Джаспер, мне 40 лет, психиатр, женат, имею ребенка, атеист.
— Вы работаете в клинике доктора Габриэля Скиннера?
— Да.
— И участвовали вместе с ним в экспериментах с пациентом Ральфом Хеллером.
— В той мере, в которой способствовал выполнению научной программы доктора Скиннера. Я всего лишь его ассистент, не более.
— В суде это называется соучастием.
— Разве мы уже в суде?
— Будьте уверены, дело дойдет и до суда. Вы вживали электроды в череп своего шефа, не правда ли?
— У меня имеется на это протокол-разрешение с его подписью.
— А зачем ему понадобилась эта операция?
— Чтобы перенестись в мир своего пациента. С чисто научной целью.
— Вы уверены?
— Нет.
— Может быть, тут причиной кукла?
— Кукла как кукла.
— Или Оразд?
— О, вы и про Оразда знаете? Да нет, не верится. Верно, время от времени у него вырывалось, что он хотел бы убить Оразда. Но вы-то понимаете, что это существо… всего лишь умозрительно созданная химера. Попробуй, убей воображаемый образ.
— Заношу в протокол: задержанный утверждает, что Оразд — всего лишь иллюзия. И снова спрошу: уверены вы в том, что утверждаете?
— Нет.
— Поподробнее, пожалуйста, о своих сомнениях.
— Не знаю! Ничего не могу понять!
— Не кричите. Тут это не принято. Что еще вы хотели бы добавить?
— Оразд загадочен, вот и всё.
— Вернемся к вопросу о докторе Скиннере. Вы продолжаете утверждать, что три дня назад он был убит?
— Да, в пятницу вечером. Мы работали до девяти, после чего я ушел домой. У доктора Скиннера семьи не было; он мог позволить себе работать допоздна. Примерно в час ночи дежурная уборщица обнаружила его убитым — в собственном кабинете. Вот и всё, что мне известно.
— Уборщица утверждает, что около одиннадцати у него было двое посетителей, мужчина и женщина. У мужчины случился нервный кризис, и он спешно нуждался в помощи.
— Бывает.
— Уборщица впустила их, потому что лицо мужчины показалось ей знакомым: вероятно, это был пациент, который и раньше обращался в клинику.
— Возможно.
— Вы считаете, что убийство — дело рук этой пары, а, доктор Джаспер?
— Я ничего не считаю. Это мог сделать любой наш пациент, ведь они все ненормальные. Но мог и кто-то другой, неизвестно…
— И все это произошло в пятницу, а? Доктор, вы лжете без зазрения совести! Вы покрываете своего босса!
— Мой босс лежит на кладбище номер семь, участок двенадцатый, аллея третья. Можете проверить.
— Но я разговаривал с ним в субботу вечером!
— Не с ним, господин председатель, не с ним, а с его фантомом.
Тихими ночами, когда принимаются скрипеть несмазанные колеса воспоминаний, я, случается, поднимаю глаза к небу, но звезд на нем нет. Ваши звезды принадлежат вам, ваша вселенная — безраздельно ваша, нам же с Роми остается довольствоваться утомительным отсутствием пространства, но с теснотой это не имеет ничего общего.
Иногда у нас идет дождь, хотя облаков нету; подозреваю, что это проделки Оразда, который старается напомнить нам о чем-то, принадлежащем прошлому, благословенному миру, существующему в трех измерениях. В том мире у любой маргаритки, драного башмака, здания, чувства — буквально у всего есть свои реальные икс, игрек и зет.
Оразд нарочно посылает нам дождь, таково его понимание добра, но мы с Роми дождю не рады, он ведь тоже выдумка, как и надоедливый ветер и никому не нужный прилипчивый свет.
Я, Роми, заботы Оразда и наша печаль — вот и всё, что у нас есть.
У Оразда свой мир, проникнуть в наш он не в силах, а потому и просовывает порой через преграды пространства-времени то, что, по его мнению, нам необходимо. А нам ничего не нужно. Мы утомлены. Вначале мы предпринимали разные путешествия, бродили, обошли всё вплоть до горизонта (он здесь реальный, а не воображаемый) — и ничего не обнаружили, везде все тот же утомительный прилипчивый, едва тлеющий свет, который, кажется, вот-вот рассыплется пылью; везде все так монотонно, что любой порыв увязает, любое желание разлагается на молекулы сомнений и страхов. Верно, одна из дорог ведет в Ярмарочный мирок (так его назвали мы с Роми), там можно поглазеть на Двухголовую Овцу, потолковать с Горемыкой, но это так далеко, что просто не стоит усилий…
Да и что за интерес? Одни и те же шутки, все тот же тир, все те же свистульки, все та же сахарная вата — лизнул пару раз и нет ее. Все так быстро приедается. Мирок как мирок — лизнул пару раз и нет его.
Таков и наш мир, мой и Роми.
Иногда она провозглашает, что это нормально, чтобы мир был таким, чтобы любая жизнь проходила в замкнутом пространстве, его ведь никому не отпущено вдоволь, что у каждого — свой предел, свой горизонт. Может быть, коллеги Оразда (он называл их «гоголевскими писаришками») не только от нас заперли на вечные времена всё подлинное, неподдельное. Может быть, в Музее мира действительно открыто всего несколько залов. И верно: дальше, чем проникает твой взгляд, не заглянешь; больше, чем позволяет мысль, не обмыслишь. Выше головы не прыгнешь!
Дверь захлопнули у тебя перед носом, тут уж подглядывай — не подглядывай… Это Роми так считает, но я с ней не согласен. Человек заслуживает большего, ему нужна высота, у человека есть право на размах. Это свое право он выстрадал.
Ну, ладно: размахнулся ты и машешь, машешь… а дальше? — спрашивает Роми.
Если как следует махать, полетишь, — говорю я. — Ага, пока не ткнешься, трепыхая крылышками, в колпак, под которым мы все сидим, — не сдается она. — Вот он, ПРЕДЕЛ. Предел есть у всего, мой дружочек. Он и богу поставлен — ведь его существование зависит от того, верят в него или нет.
Ни одна из осей координат не является бесконечной.
Ни один аргумент не является абсолютным. Даже любовь не абсолютна. Любовь в особенности…
Почему это так? — спрашиваю ее я. Потому, Ральф, что разум — это штука всеядная, он ничем не брезгует.
Учует, что где-то ему может сойти с рук, и сразу туда.
Все-то ему нужно знать, вот жадность, прямо вылитый ростовщик.
Да если б ему позволили узнать ВСЕ, он и от этого не отказался бы, лишь бы испытать эгоистическое удовлетворение от того, что знает.
Развратничая с тайной, разум неутомим. А что потом? Потом приходит тоска, безразличие и одиночество. Таков грязный трюк, который преподносит нам мозг: сперва ему надо всё знать, а потом, когда узнает, ему становится тоскливо. Ты бы что выбрал, а, Ральф, — не знать или испытать тоску? Испытать тоску, отвечаю. — А я бы хотела не знать, — говорит Роми.
Скоро пойдет дождь, надо поискать укрытие. Где-нибудь здесь, в нашем мире. Этот мир не принадлежит вам, не принадлежит он и Кондору, Оразду; это не Ярмарочный мирок. Мир этот наш с Роми, он обнесен оградой, которую мне хотелось бы разбить, да вот не знаю — нужно ли. Роми сеет в моей душе сомнения. Не знаю. Я уже ничего не знаю. Устал я скитаться, а на одном месте оставаться не в силах.
Потому что… Откуда я знаю, почему.