по-настоящему доверять сумасшедшему человеку, не так ли? Например, вы могли бы любить их и иметь в друзьях, но стали бы вы… оставлять их одних со своим новорожденным ребенком?
Нет, признайте это. Вы бы этого не сделали.
Но тот, кто иррационален или кто был иррационален раз или два... это все. Это не так ужасно.
Я могла бы признать, если бы вела себя неразумно.
И я могла бы попытаться измениться.
Может быть, тот, кто сошел с ума, никогда по-настоящему не сможет быть в здравом уме, но я могла бы быть рациональной. Если бы все, чем я была раньше, было иррациональным.
— Он изменял мне, и мне потребовалось слишком много времени, чтобы признать это.
Я произношу все это вслух, тихо и отчетливо. Это как вытаскивать осколок стекла — чертовски больно, но потом... меньше.
Было намного хуже, когда он все еще был внутри и резал.
Дейн кивает, как будто понимает.
— Ты… твоя жена...
— Нет, — его улыбка плоская и без юмора. — Наши проблемы были между нами.
Что бы он ни имел в виду, это не вызывает дальнейших вопросов.
Это кажется односторонним. Я снова не доверяю ему и мне не нравится этот дисбаланс.
— Я не хочу, чтобы ты снова гипнотизировал меня. О чем я только думала? Это, должно быть, часть полного срыва — мы едва знаем друг друга.
— Едва знаем друг друга... — Дейн издает презрительный звук. — Не делай вид, что ты в это веришь.
— Что?
— Что, что? — он снова передразнивает меня. — Сколько времени тебе нужно провести рядом со мной, чтобы «узнать» меня? Что именно нам нужно сделать вместе?
Он хватает меня и целует в губы.
— Ты уже знаешь меня, потому что правильно ответила на вопрос, в то время как все в городе отвечают на него неправильно. Я не убивал свою жену. И ты это знала, ты это почувствовала.
Он целует меня нежно, тепло.
— Я похож на убийцу, на того, кто разорвал бы тебя на части? Некоторые вещи можно почувствовать. Черт возьми, попробуй найти убийцу во мне.
Он целует меня глубоко, страстно, даже жадно... но отстраняется, не причиняя боли. Он танцует со мной, он контролирует ситуацию.
Что это значит? Контроль — это переключатель включения-выключения?
Или монстр всегда просачивается сквозь швы его костюма?
С Дейном хорошо, я не могу этого отрицать… Он такой хороший, к которому я никогда раньше не прикасалась, такой, когда каждое новое ощущение становится горячим и расплавленным, его губы на моем подбородке, его рука на моей груди…
Все это кажется лучше, насыщеннее, приятнее, чем имеет на то право…
Является ли это гарантией хорошего или верным признаком того, что это неправильно?
Не верьте ничему, что слишком хорошо, чтобы быть правдой…
Но тогда... позволено ли нам верить во что-либо хорошее?
Когда он целует меня, я чувствую себя чертовски превосходно.
Кто сказал мне сопротивляться такому чувству? Мое тело, кажется, думает, что это именно то, что мне нужно…
Дейн отпускает меня, и комната снова сотрясается.
— Я не собираюсь заставлять тебя что-либо делать, — говорит он. — Но если хочешь, на этот раз я установлю камеру. Ты можешь посмотреть все это.
Это новый, интригующий вариант.
Если я никогда не попробую снова, я никогда не узнаю, что произошло.
Но если я сниму сеанс на видео… Я увижу это своими глазами.
Что я только что сказала Дейну?
Я не хочу лгать себе.
— Покажи мне, — говорю я. — Покажи мне, что я делаю, когда нахожусь под гипнозом.
— Ты на пляже, — говорит Дейн. — На берегу океана. Смотри на воду. Смотри на волны.
В его голосе есть ритм, почти музыка…
Низкий, чистый и плавный, как звон колокольчика…
Мысли уходят, а потом... возвращаются…
Каждый по-своему, и все же…всегда машет рукой…
— Ты видишь небо? — спрашивает Дейн.
— Да.
— Ты видишь волны?
— Да.
— Песок?
— Нет...
Я всего лишь представляла себе волнующуюся голубую воду.
Мне не нравятся глубины океана.
На самом деле, это пугает меня.
Вот что я чувствую, когда мне страшно и я в стрессе... как будто я тону. Я плыву и плыву, пока холодная вода затягивает меня на дно. Пока мне не захочется сдаться и погрузиться во тьму.
— Не прыгай в океан, — говорит Дейн с оттенком веселья. — Ты на пляже, стоишь на песке. Волны плещутся у твоих ног...
Я представляю это так, как он говорит: голубой океан, белый песок под моими пятками, солнце над головой, холодная вода омывает мои пальцы ног…
Я начинаю чувствовать тепло и спокойствие вместо страха.
Голос Дейна мелодичен, как музыкальный инструмент. Ему следовало зарабатывать на жизнь записью аудиокниг — это было бы намного проще, чем учиться в медицинском колледже.
— Сколько всего волн? — спрашивает он.
Я наблюдаю, как они появляются на холсте моего сознания. Волна за волной, сегодня, завтра и навсегда…
— Бесконечно много.
— Правильно, — я слышу, что он доволен, хотя мои глаза закрыты. — Бесконечно. И сколько же ошибок мы совершаем?
Я делаю паузу, снова и снова ощущая, как холодная пена омывает мои пальцы ног…
— Бесконечно много.
— Верно, — вздыхает Дейн. — Бесконечные ошибки.
Глава 16
Реми
— Ты проснулась.
Мои глаза открыты.
Я сижу на полу, скрестив ноги.
Дейн сидит прямо напротив, как будто он вообще не двигался. Но он передвигался, я уверена в этом... Окна непрозрачно черны, а свечи догорели. Даже сам Дейн выглядит изменившимся — его волосы взъерошены, а кожа раскраснелась.
— Как ты себя чувствуешь? — спрашивает он.
— Я... я... я не уверена.
Я испытываю то же чувство легкости, ясности, но я также начинаю немного нервничать. Почему я не могу вспомнить, что только что произошло? Что, черт возьми, со мной не так?
— Ты выглядишь испуганной, — говорит он.
— Мне страшно. Почему я не помню, что мы только что делали?
— Потому что ты этого не хочешь.
От этого, черт возьми, мне точно не становится легче.
Дейн наблюдает за мной, тени колеблются по комнате, свечи догорают и опадают, поднимая струйки дыма. Его глаза блестят, а волосы растрепаны, как ураган.
Я испытываю глубокое чувство страха. Телефон Дейна лежит на книжном шкафу, красный глаз все еще записывает. Но я больше не хочу смотреть.
— Ты боишься? — тихо спрашивает он. — Увидеть себя?
— Да, — признаю я. — Почему? Почему я боюсь?
— Потому что ты хочешь верить, что у тебя все под контролем. И ты боишься увидеть, как ты выглядишь, когда это не так.
Я стою, встревоженная глубокой, ровной чернотой за окнами. Сколько времени прошло?
Здесь больше, чем одна Реми…
Мое сердце сжимается, жар пробегает по каждому нерву. Это паника, это ужас, и он усиливается каждый раз, когда я смотрю в сторону телефона.
— Я не хочу видеть! — я внезапно плачу. — Убери это от меня.
— Реми...
— Нет! Я ухожу. Это... я не знаю, что это такое. Я не знаю, чего ты от меня хочешь.
Я в полной панике, ищу свои вещи, забыв, что я вообще взяла с собой.
— Не трогай меня! — я плачу, когда Дейн тянется к моей руке.
Он не пытается меня поймать. Он стоит там и смотрит, как я выбегаю из его дома, оставив за собой открытыми все двери.
В Блэклифе темно и тихо, а мопеда Джуда во дворе нет.
Часть меня беспокоится, почему его так поздно нет дома, но другая чувствует облегчение. Я так чертовски устала, что у меня нет сил разговаривать, даже с моим братом.
Пульсирующие мышцы моего тела, боль в мышцах, волдыри на руках и ногах, но также и нежность в более нежных местах… мои соски трутся о мою рубашку, хлопок шершавый, как наждачная бумага на чувствительной коже.
Я едва вышла из дома Дейна, а уже жажду, чтобы его руки снова коснулись меня.
Полузабытые прикосновения проносятся в моей голове — его губы на моей шее, моя обнаженная киска, трущаяся о его бедро…
Они реальны или всего лишь бред?
Я не могу избавиться от мыслей обо всех этих пустых, забытых часах.
Но я также не могу избавиться от воспоминаний о его руках на моей коже…
Я принимаю короткий холодный душ, трубы дрожат и стонут. Без занавески для душа легко увидеть свое отражение в треснувшем зеркале, корчащееся, как привидение, под холодными струями.
Магнит поворачивается дюжину раз, туда-сюда, туда-сюда…
Дейн беспокоит меня, я клянусь избегать его…
Хотя уже мечтаю вернуться к нему домой…
Вместо этого я забираюсь в свою постель, решив поспать восемь часов впервые за эту неделю.
Я настолько устала, что отключаюсь почти сразу, как моя голова касается подушки, но это не спокойный сон. Я проваливаюсь в сон, как щелчок выключателя, в одно мгновение в своей комнате, в следующее — в нашем старом доме…
* * *
Джуду шесть лет, но он намного меньше. К нему придираются в школе. Его перевели сразу во второй класс, потому что он сдал очень высокие тесты, но все остальные ученики на фут выше.
— Мы должны были удержать его, если что... — говорит папа.
— Ты не можешь его удержать, ему уже скучно, — мама гордится Джудом, безумно гордится. Но когда он закатывает истерику, она передает его мне.
Он устраивает истерику, потому что не хочет быть репортером. Мама отправила его на прослушивание в школьный спектакль — однажды она снималась в рекламе шампуня.
— Мне не нравится эта шляпа! — кричит Джуд. — Я не буду ее носить!
Я забираю его в свою комнату, чтобы успокоить.
Он раскраснелся от слез, зол на маму, но только потому, что напуган.
— Ты будешь потрясающим, — обещаю я ему. — Ты знаешь все свои реплики.
— У меня их всего две.
— Две лучших в шоу.
Он зарывается в мои подушки, его шляпа брошена на пол.
Я вытаскиваю его и приглаживаю ему волосы, дразня и щекоча, пока он, наконец, не смеется.