— Ох, блядь! — случайно дёрнул я руль.
Пиздец как непривычно — очень странное чувство!
Одежда жмёт в плечах и в ногах, а вот давления поясного ремня не ощущается вообще. Обувь тоже жмёт, сука…
— Я ДОМА, БЛЯДЬ!!! — заорал я в восторге. — Рулевуха, блядь…
Руль расположен слишком низко, ну и положение сиденья тоже неудобное — надо регулировать.
Похуй!!!
Врубаю музыку погромче.
— О-о-о-о, блядь, моя роковая песенка! — услышал я знакомую мелодию. — Викенд, нахуй! Ослепительные огни, сука, твою мать в сраку, нахуй!!! Ха-ха-ха!!!
Снижаю скорость и останавливаюсь на светофоре, на левом крайнем ряду. Надо разворачиваться. Ну его нахуй, этот мост…
«Бля-я-я, Маркус и Сара…» — вспомнил я, регулируя руль под свои новые размеры.
Уже думал об этом. Нет, нельзя выходить на контакт с ними — это не те Маркус и Сара, которых я знаю и люблю. Это другие люди, для которых я чужой.
Видеть их — наносить себе ненужные душевные раны.
На зелёном сигнале разворачиваюсь дрифтом — сегодня у меня день рождения! Мне можно!
Еду к дому, по полузабытым улицам Новосибирска, и актуализирую в голове давно разработанный план.
Заезжаю во двор и паркуюсь на своём любимом месте, которое никто не успел занять.
Глушу мотор и выхожу из своей Ласточки.
Разминаюсь и чувствую, что стал значительно слабее. Лёгкость бытия исчезла напрочь — ощущаю собственную тяжесть.
Здесь нет никакой Ци, переливающейся по меридианам, поэтому нечему усиливать мою развитую мускулатуру далеко за пределы человеческих возможностей…
Одежда прямо вообще не подходящая — в некоторых местах висит, как на вешалке, а местами пережимает так, что аж трудно дышать. Да, я был алкашующим жиртрестом, когда уходил из этого мира.
Смотрю на детскую площадку и вижу турник. Хе-хе…
Запрыгиваю на него и начинаю подтягиваться.
Десять, двадцать, тридцать, сорок — полёт нормальный.
Пятьдесят — охо-хо…
Пятьдесят один.
Пятьдесят два…
Всё!
Спрыгиваю с турника и сразу же прыгаю на брусья.
Делаю пятьдесят отжиманий и чувствую, что всё, мышцы забились.
— Бля-ха-ха! — рассмеялся я. — Давно такого не было!
Меньше двадцати минут назад я мог поднять две с половиной тонны или бегать сотни километров в броне массой под 300 килограмм, а сейчас «забил» руки после скромного комплекса упражнений.
«Нужно срочно купить абонемент в качалку — эту красоту необходимо поддерживать», — решил я для себя. — «Да и жить без пампа я больше не могу».
В кармане что-то вибрирует. Ах, да, телефон!
Вытаскиваю из кармана мобилу и вижу СМС от банка — предлагает кредитнуться «выгодно». Ага-ага, иди нахуй…
В правом кармане джинсов обнаруживаю пачку сигарет. Да уж, блядь. Тоже идите нахуй.
Бросаю их в урну, вместе с зажигалкой.
Захожу в подъезд, по лестнице поднимаюсь на свой этаж и отпираю квартиру.
— Фу, блядь… — учуял я застоявшийся запах бомжатника. — Пиздец… Нужно собрать всё это говно и выкинуть нахуй…
Сна ни в одном глазу — почему бы не навести порядок?
Следующие полтора часа провожу в интенсивной уборке. Это прямо напрягло меня — физическая усталость одолевает, но кто лучше знает, когда достаточно, я или мой организм? Я, конечно же, ха-ха!
Весь срач был помещён в четыре девяностолитровых чёрных мусорных пакета, пыль протёрта, полы вымыты и блестят, как у кота яйца, первая партия грязных вещей отправлена в стиралку, а унитаз, раковина и ванна выглядят, как в магазине сантехники.
Запах в доме изменился с «бомжатник с давно гниющим трупом за диваном» на «лавандовый Мистер Пропер одолел в честном бою и жестоко изнасиловал Мистера Мускула в этой квартире».
Сажусь в своё продавленное кресло и мне решительно не нравится это ощущение. Навевает тоску и вызывает депрессию.
Встаю и сажусь на диван.
Достаю телефон и открываю «Ватсап». Открываю чат с Женей и вижу последние свои сообщения.
«Виталик, какой же ты мудак, нахуй…» — думаю я о себе прошлом, читая их. — «Жирная и безответственная алкашня…»
Открываю чат с шефом и пишу ему: «Семён Иванович, я увольняюсь — не могу больше работать. Прости за всё».
Он, как оказалось, не спит.
«Ты чего, Виталий Константинович⁈» — спросил он. — «Так же нельзя!»
«Это окончательное решение — мне нужно срочно уезжать, поэтому документы как-нибудь сами», — написал я. — «Ещё раз — прошу прощения за всё».
Также пишу Женьке: «Жень, мне надо уехать — примерно на полгода. Я перешлю тебе некоторую сумму, чтобы вы с детьми ни в чём не нуждались это время — зачти, как алименты сразу за полгода».
Так, теперь самое главное — надо посмотреть, онлайн ли в ВК Степашка.
Есть тут один заряженный тип, рассекающий на М4 CSL, пускающий слюнки на мою Ласточку. Он и так подходил, и этак — предлагал за неё очень серьёзные бабки.
Просто именно такую Ласточку с салона не купишь — у меня уникальная сборка, чистый «немец», к тому же, проапгрейженый почти до топа — все запчасти в оригинале, никакого колхоза, полностью обслужена, в родном окрасе, даже стёкла заводские, почти без сколов, благодаря тому, что она вся в плёнке.
Но Степашка — он долбоёб, обожающий выжимать из машины все соки.
Познакомились мы с ним в BMW-клубе, но особого общения у нас нет. Зато я знаю, что он готов выложить за мою Ласточку солидную котлету.
Немного жаль её, но Степашка, ещё раз, долбоёб, который сгубит её со 100% вероятностью. Может себе позволить, хуле.
— Алло, здоров, — набрал я его. — Предложение ещё в силе?
— Ха, здорова! — ответил Степашка. — Конечно! 3,8 лямов — реально согласен?
— Если привезёшь кэш, то хоть сегодня утром, — ответил я, скрепив сердце.
Ничего-ничего, возьму новую, когда вернусь. Да хоть две или даже три! Но моя Ласточка, чудом не убиенная, навсегда в моём трепетном сердечке…
— Ха-ха! — обрадовался Степашка. — Мля, Виталик, ты мне елею ведром на душу налил! Ночка сразу стала улётной! Завтра утром, где-то к часу, подскочу с кэшем!
Ебать у него утро начинается — после полудня. Мажорик.
— Всё, зарубились, — сказал я и завершил вызов. — Не плакать… Не плакать… Виталик, ты взрослый мужик…
Врубаю телевизор, чтобы отвлечься от тяжести поступка.
Какой, нахуй, Академег⁈ Первый канал, нахуй! Новости, блядь!
Я забыл практически всё — меня не было здесь почти двадцать лет! Я прожил в Поднебесной полноценную жизнь, от звонка до звонка! Никто, блядь, не поверит, если расскажу!
Подумают, что алкаш белку поймал и не отпускает!
«… десятидневный ультиматум Трампа…»
«… Медведев открыто угрожает войной…»
«… предложили ввести предельный срок службы автомобилей…»
Что это за пиздец⁈
Какой-то другой мир, блядь…
«Какой ещё, сука, ультиматум⁈» — спросил я себя. — «Все мозги себе пробухал — ничем не интересовался…»
Посмотрел новости некоторое время, потом меня это заебало и я решил, что будет у меня время на реадаптацию, но вот на что точно мало времени — это на подготовку.
— Где же этот сраный ноутбук… — начал я рыскать по всей квартире.
Ноутбук обнаружился на антресоли — вытаскиваю его, раскладываю на кухонном столе и подключаю к зарядке.
Когда этот реликт шарагинской эпохи раздуплился, начинаю сёрфить интернет.
Пишу на английском «Marcus Fitzgerald Smith» и нахожу страницу моего чёрного бро на Фейсбуке. (2)
Наконец-то я увидел его Ford Mustang GT S197 цвета индиго. Зачётный «американец», прямо очень.
И видно, что Маркус обожает свою тачку — больше половины фото в профиле, так или иначе, связаны с нею. Да-да, знакомая ситуация…
Следующий запрос — «Sara Stankeraite». Легко нахожу её в том же Фейсбуке, но фотографий у неё мало — большей частью старые, времён 10-х годов.
«Как же хочется написать, но…» — задумался я. — «Нет. Незачем бередить раны».
Далее я начал искать информацию, как мне попасть в Китайскую Народную Республику. Это чистый туризм и кое-что ещё…
Открываю страницу Википедии о Китае и переключаю её на китайский язык.
Естественно, нихуя общего с байхуа и цзиньянем. Некоторые известные мне иероглифы я вижу, но они легко могут значить что-то иное.
Я единственный на этой планете владею двумя богатыми и уникальными языками — возможно, смогу приподняться, как «создатель» целых двух полноценных языков на базе древнекитайского, ха-ха…
Нет, китайский мне учить смысла никакого, легко обойдусь английским. Ну, или найму переводчика — это вообще не проблема.
Итак, мне нужно найти что-нибудь интересное в Гонконге или в Шанхае…
*10 августа 2025 года, г. Новосибирск, Международный аэропорт Новосибирск*
— Ты угораешь, Виталик? — спросила Женя.
— Нет, не угораю, — ответил я ей. — Скоро посадка, поэтому не смогу долго говорить.
Не знаю, что толкнуло её позвонить мне — наверное, перевод полутора миллионов рублей.
— Ты откуда взял столько денег? — спросила она. — И куда ты летишь?
— Продал свою «бэху», — ответил я. — А лечу в Китай — есть у меня там кое-какие дела…
— Продал⁈ — удивилась моя бывшая. — А как же «да никогда в жизни!» и «я лучше почку продам!» — не припоминаешь?
— Смутно припоминаю, — сказал я. — Но люди меняются — и я изменился.
Люди в терминале обращают на меня внимание — я слишком накачанный, чтобы не бросаться в глаза.
— Китай? — спросила Женя. — Какие у тебя там могут быть дела?
— Я не хочу об этом говорить, — честно ответил я.
— Что у тебя с голосом? — спросила она.
— А что не так? — не понял я.
— Ты говоришь как-то иначе… — произнесла Женя с подозрением в интонациях.
— А-а-а, это, ха-ха! — понял я. — Я просто трезвый.
— Ну-ну… — сказала на это моя бывшая. — Посмотрим, насколько тебя хватит.
— Ещё лет на сорок — это точно, — заверил я её. — Всё, не могу больше говорить — пока.
— Ст… — хотела что-то сказать Женя, но я прервал вызов.