вам надо меня опасаться, я с вами шутки шутить не намерен!
Третий период.
Счёт 4:2. Я забил три из четырёх наших голов. «Аллигаторы» психуют, допускают массу ошибок, играют как бог на душу положит. Их вратарь бросает мяч на нашу сторону, я перехватываю его и мчусь к воротам соперников, но на этот раз атака не удаётся: один из их защитников даёт мне подножку, и я взлетаю в воздух, теряю клюшку. Ещё не долетев до земли, слышу свисток судьи. Отлично, пенальти! Вот только… падаю я очень неудачно — головой прямо на торчащий из травы камень. Сотрясение обеспечено. В этих случаях даже шлем не спасает.
Кажется, я даже ощутил, как затарахтели мои мозги. Но что странно — я очень быстро прихожу в себя. Слишком быстро. Да как это вообще может быть — что мне как с гуся вода?! Через секунду я уже на ногах — даже судьи обалдели.
И тут я вижу его.
Брюстер здесь. Вон он — среди зрителей, корчится от боли на траве. Над ним суетится Бронте. Вот теперь мне понятно, почему рёбра у меня ныли только одно мгновение, почему я не задохнулся, когда грохнулся, почему мои мускулы не болят от изнурения после трёх периодов. Потому что Брюстер берёт всё на себя. Моя боль уходит к нему — и не только сегодня, но на всех последних играх. В том, что я провожу свой лучший матч, нет моей заслуги. Это всё Брюстер.
Игра возобновляется. Я получаю право забить пенальти. Снова гол. Но я никак не могу сосредоточиться — всё смотрю за боковую. Брю уже не валяется на земле, он сидит, придя в себя после моего падения. Должно быть, у него моё сотрясение мозга.
В середине четвёртого периода тренер сажает меня на скамеечку, но снова выпускает на поле ближе к концу матча. Однако я уже совсем не тот боец, каким был всего десять минут назад. Я чересчур осторожен, двигаюсь слишком медленно — может быть, потому, что не хочу, чтобы меня снова травмировали. Мне вломят, а болеть опять будет у Брю — нет, совесть мне этого не позволяет. Так что последние пять минут я лишь бегаю трусцой по полю, словно сделанный из яичной скорлупы — только тронь — и разобьюсь.
Ну, вот и финальный свисток. Мы выиграли 5:2. Я герой команды, но что-то меня это не радует. Такое чувство, будто я всех обвёл вокруг пальца. Как будто исход игры был заранее предрешён, и об этом знаю только я. Все кому не лень шлёпают меня по спине и вскидывают раскрытые ладони — дай пять. Похоже, никто не заметил, как я стушевался на последних минутах. Наверно, думают, ну, устал парень, ведь весь матч играл с полной отдачей…
Я улучаю момент, когда могу высвободиться из объятий своих собратьев по команде, и кидаюсь к Брюстеру, на ходу срывая с головы шлем. Он стоит рядом с Бронте и ведёт себя точно так же, как все остальные болельщики, но мне сразу бросаются в глаза его многочисленные ссадины и синяки — безмолвные свидетельства этого беспощадного матча. Наверно, я должен бы испытывать благодарность, но вместо этого во мне всё кипит от злости. Такое чувство, будто меня ограбили. Лучше честный проигрыш, чем такая отвратительная победа! Сегодня Брюстер украл не только мою боль.
— Теннисон, ты был великолепен! — ликует Бронте.
Поначалу я думаю, что она ни о чём не догадывается, но — нет, моя сестра не дурочка. Конечно, она знает! Может, даже с самой первой игры! А может, только начиная с сегодняшнего матча. Она знает, и, похоже, её это не волнует. Но почему, почему она относится к происходящему так легко?!
Подлетаю к Брюстеру, заношу кулак… Нет, я не могу ударить того, кто и так уже измочален до последней степени. Поэтому я только впиваюсь в него лютым взглядом, обвиняюще наставляю палец и рычу:
— Чтоб ноги твоей больше не было ни на одной моей игре!
— Но ты же выиграл, ведь так?
— Нет! Не я! Это ты выиграл! — выкрикиваю я, поворачиваюсь и устремляюсь прочь. Все вокруг стоят с разинутыми ртами.
Катрина пытается перехватить меня:
— Что с тобой, Теннисон? Что-то не так?
Но я не в духе.
— Мне нужно назад, к команде. — Отмахиваюсь от неё и выскакиваю на поле, стараясь убежать как можно дальше от Брюстера Ролинса.
32) Раскаяние
— Ну, прости, я виноват, признаю! — повторяю я уже в десятый, а может, и в двадцатый раз.
— Это ты не мне — ему скажи! — отвечает Бронте.
— И скажу! В понедельник.
— Никаких понедельников! Отправляйся к нему домой немедленно!
— Не хочу я к нему домой! Больно мне охота столкнуться с его полоумным дядькой!
Глубоко вздыхаю и принимаюсь мерить комнату шагами. Мама ещё не вернулась домой, и я ничего не могу с собой поделать — всё время думаю, не на Планете ли Обезьян она сейчас обретается. Папы, который в последнее время, можно сказать, не вылезает из университета, тоже нет дома. Не стану утверждать, что так уж позарез хочется видеть их именно сейчас, но и то, что они где-то болтаются, мне тоже не нравится.
— Я не дам тебе покоя ни днём, ни ночью, пока ты не извинишься!
Ух, с каким удовольствием я сейчас придушил бы сестрёнку! Но стараюсь держать себя в руках. Моя учительница в подготовительном классе говорила: «Теннисон, ну у тебя и характерец! Смотри, не доведёт он тебя до добра». Даже досадно, что я до сих пор это помню — вплоть до её писклявого голоска. И ещё более неприятно то, что она права.
— Мне надо во всём разобраться, подумать, понимаешь? — говорю я Бронте, пытаясь придать своему тону хоть какую-то убедительность. — Если я попрусь сейчас туда, то даже если извинюсь, боюсь, мы с ним ещё больше погрызёмся.
— Почему? Что такого ужасного он сделал?
Ну почему она не может посмотреть на всё это дело с моей точки зрения?!
— Он чувствует вместо меня! — возмущаюсь я. Такое ощущение, что мои права жестоко нарушили. Хотя, по-моему, это так и есть. — Ведь это меня дубасят там, на поле! А вся боль уходит к нему! Это ненормально!
Бронте улыбается, и не просто улыбается, а язвительно так, с подковыркой:
— Наконец-то! Дошло!
— Заткнись!
— Ты ему нравишься, Теннисон. Похоже, ты у него первый настоящий друг.
— Ну и что? Это ещё не даёт ему права лезть в мои внутренние дела! Может, тебе это и по душе, потому как ты его девушка и всё такое, но я-то — нет!
— Но он же не нарочно, он не может иначе. Просто это происходит — и всё.
— Он должен был предупредить меня! Или вообще свалить с игры!
— Он не захотел. Это был его собственный выбор — остаться.
— А мне, значит, выбора не положено?!
Мой голос срывается на крик, когда я опять вспоминаю матч. Не скрою, это здорово — купаться в лучах славы, когда она досталась по праву. А если нет? Тогда это всё равно что обман! Может, у других парней и сносит крышу, когда им оказывают внимание, пусть и незаслуженное, но я ведь не из их числа!
— Я только говорю, — продолжаю я, — что когда занимаешься таким жёстким видом спорта, то приходится считаться с угрозой травм. Знаешь, как в поговорке: «Не срубишь дубка, не надсадив пупка». То есть, если нет боли, то и радости тоже нет!
Бронте обдумывает мои слова и наконец кивает, хотя бы частично признавая мою правоту.
— Отлично. Вот и объясни это ему.
— И объясню, но только когда перестану бурлить!
И вот тут Бронте, благослови Бог её сердечко, хоть она и противная, произносит фразу, от которой весь мой пыл мгновенно гаснет. Она тяжко-тяжко вздыхает и говорит:
— Нет, нас послушать — мы в точности как мама с папой!
А поскольку мне совсем не улыбается подражать ссорам наших родителей, моя злость улетучивается, и единственное, чего хочется — это надуться, как малое дитя, и забиться куда-нибудь в уголок.
— Ну что, договорились? — спрашиваю я.
— Да. Но не сердись на него, пожалуйста. Это ранит его больнее, чем любой лакросс.
33) Затухание
Сперва дома появляется мама, за нею, минут через пятнадцать — папа. Оба купили экзотическую еду на обед: мама — китайскую, папа — индийскую. Странновато, когда родители в сепарации, но продолжают жить под одной крышей. Как и раньше, мы с Бронте питаемся фаст-фудом, но только теперь его в два раза больше: и мама, и папа считают каждый своим долгом кормить нас. Ещё ничего, когда обеды прибывают один за другим; но когда это происходит одновременно, как сейчас, то положение создаётся не из лёгких. Чью еду выбрать? Не будет ли это расценено, как будто мы выбираем не только обед, но и сторону в конфликте? А может, съесть и то и другое? Если не стошнит, конечно. Да, скажу я вам, уж если пара спрингроллов[17] вызывает кризис — дела совсем плохи.
В ту ночь я растягиваюсь на постели с чувством, что вот-вот лопну. Я съел за обедом столько, что хватило бы накормить весь Индокитай. Мозг мой тоже раздулся, обленился, и заставить его осмыслить события этого дня оказалось трудновато.
Я не из тех, кто проводит бессчётные часы, копаясь в собственных переживаниях — Бронте занимается этим за нас обоих. Когда наступает время вот таких рвущих душу размышлений, я становлюсь твёрдым приверженцем веры в так называемый «эффект наблюдателя», который гласит: всё, что подвергается наблюдению, изменяется благодаря самому факту наблюдения. Вот как я это понимаю: если ты рассматриваешь свои чувства под микроскопом, максимум того, что тебе удастся выяснить — это как они меняются под направленным на них увеличительным стеклом.
Лёжа в постели и прислушиваясь к идущей в моих кишках войне Индии с Китаем, я пытаюсь понять эмоции, захлестнувшие меня под конец матча. Может, это просто «эффект наблюдателя» и моё восприятие событий изменяется именно потому, что я внимательно рассматриваю их, но мне кажется, что моя злоба по отношению к Брюстеру — она только на поверхности, а под ней есть ещё кое-что, чего я пока не могу ни осмыслить, ни объяснить. Что-то вроде скрытого подводного течения, тянущего тебя в море тогда, когда прибой несёт к берегу.
Дело в том, что произошло вот что: мой гнев и досада внезапно испарились, как будто их что-то загасило — мгновенно и полностью. И случилось это как раз в тот момент, когда я налетел на Брю. Я не мог заставить себя рассердиться на него как следует. К тому времени, когда я вернулся к своим друзьям по команде, я уже совершенно успокоился и чувствовал, что жизнь хороша и всё у меня в порядке. Но ведь это же неправильно! Какое там «в порядке»! Это опять обман!