Конвой уже ушел, я все еще лежал и не мог поверить в то, что он ушел. Что я жив, пусть я где-то в заднице, в пятой точке этого мира, но я все еще жив.
Они не остановились. Они не захотели попить воды или проверить машину. А может, они просто не увидели ее…
Но как бы то ни было, я все еще был жив.
Стиснув карабин руками, я вернулся к машине. Надо что-то делать… что-то предпринять. Я не могу просто так ехать по этой дороге и ждать, что будет. Рано или поздно кто-то заметит, обратит внимание, остановится, посмотрит, проверит. И тогда мне с большой долей вероятности хана.
Но и другого пути у меня не было.
Посмотрел на часы, чтобы засечь время. Через десять минут тронусь – надо пропустить этот караван вперед.
Чертова дорога…
От нечего делать снова попробовал зайти в Интернет. Интернета снова не было.
Примерно через час я въехал в какой-то город.
Города здесь совершенно особенные, таких нет нигде. Места в горах было мало, земли, где можно что-то построить, тоже мало. В то же время в этом месте было достаточно денег вследствие выгодной торговли – упадок Йемена начался лишь с введением в строй Суэцкого канала – появилась возможность следовать в Средиземное море напрямую, а не выгружаться в Адене и дальше идти сухопутными караванами. Местные на заработанные торговлей и грабежом деньги строили поразительные строения, по пять, семь, девять, и, говорят, даже по двенадцать этажей. Настоящие небоскребы, построенные из местного материала в то время, когда в Европе были еще Средние века. Правда, Европа с тех пор сильно продвинулась, а здесь до сих пор были эти небоскребы.
Мысль была такой – будет намаз. Надо будет въехать в город и обогнать колонну этих отморозков, пока они будут стоять на намазе. Потом гнать изо всех сил, как будет позволять дорога, чтобы оторваться от них. Их слишком много, чтобы я мог чувствовать себя в безопасности. А уйти с этой дороги некуда – ни мне, ни им.
Когда я выехал из-за поворота, а дорога часто вихляла, плохо просматривалась, увидел танк. Пушечный ствол был направлен на меня, и я остановил машину. Но танк не стрелял, и, немного продышавшись, я начал рассматривать его в оптический прицел.
Танк как танк. Шесть катков – либо «Т72» либо «Т90». На месте и дополнительная броня, и уже местное творчество – решетки, защищающие от реактивных гранатометов, и сваренная на иракский манер защита пулеметчика. Около танка никого не было, но это не значило, что там и в самом деле никого нет.
Немного выждав, тронул машину вперед…
Въехав в город, я понял, как накосячил. Город имел только одну улицу, пригодную для проезда машин. И конвой для намаза просто остановился посередине этой улицы и перекрыл ее. Точнее, не совсем перекрыл, но места для проезда не было совсем. Потому что все молились, совершали намаз там, где их застал призыв азанчи, – просто расстилали молитвенные коврики, обращались лицом к Мекке и молились. И я просто не мог проехать, не задавив кого-то здесь.
И сдать назад я тоже не мог. Потому что дорога узкая, потому что сзади был танк и потому что, если я начну это делать, это сразу привлечет всеобщее внимание. А деваться с дороги некуда. Совсем некуда.
И потому я просто остановился и стал ждать. Опять лучшее решение из худшего. Выбирать из худшего мне надоело, но другого не было.
Вся улица, единственная проезжая улица, была забита молящимися правоверными. Они стояли коленями на ковриках, обратившись к Мекке, и истово молились. И еще где-то истошно ревел осел или еще кто.
Я сидел и смотрел на это, подтянув к себе пулемет и положив его стволом на колени. Смотрел, потому что больше смотреть было не на что, и думал. Вот они. Те, кто воюет против нас. Вот они молятся Аллаху. Сколько они так молятся? Сколько ВЕКОВ они так молятся? Каждый день. По пять раз в день. Они видят какие-то улучшения? Хоть что-то изменилось за то время, пока они молятся? Хоть на немного, если не считать машины, мобильники и Интернет?
Нет? А почему тогда они продолжают молиться? Почему никто не скажет: хватит, достаточно, это не работает? Нет, я понимаю, почему молятся в Саудовской Аравии, там, простите, гадят на золотых унитазах, там краны из чистого золота делают, вот сколько у них денег. Но почему, почему молятся Аллаху здесь, в этой нищей дыре? И что у них общего с шейхами Персидского залива? Почему у них один и тот же Аллах?
Наверное, мне это никогда не понять.
Но пока что мне надо просто проехать.
Они молились, а потом закончили, а я сидел в машине, немного сползя вниз по сиденью, чтобы не было так заметно, и ждал. Потом молитва закончилась, и они встали и начали собирать свои коврики, чтобы дальше заниматься своими делами, прерванными наступлением намаза.
Хрен с вами. Живите так, как считаете нужным. Только не трогайте нас. Только подальше от нас…
Замыкающий колонну грузовик выпустил целую струю черного дыма, заводясь – движок изношен, и сильно. Я подумал, стоит ли мне оставаться на месте и подождать, пока они отъедут, или самому отъехать, проехать город и потом встать, чтобы пропустить этот гребаный бандитский конвой вперед. Решил все-таки проехать. Грузовик тронулся, и я тронулся следом за ним, чтобы сойти за замыкающую машину конвоя – их не тронули и меня не тронут, тем более что огневой мощи у конвоя хватит, чтобы разобрать все это место по кирпичикам, – гранатометы и три крупнокалиберных пулемета. Но тут кто-то, уже в городской черте, какой-то урод, похожий то ли на буйного психа, то ли на джинна, то ли еще на кого, бросился на машину, прямо на капот и начал что-то орать, стуча по капоту и что-то крича.
Вот же…
Я продолжал двигаться. Пять километров в час. Этого достаточно, чтобы двигаться, но недостаточно, чтобы задавить кого-то. В глубине души я проклинал этого психа и, несомненно, пристрелил бы его, будь у меня возможность и пистолет с глушителем. Но пистолета с глушителем не было. Возможности тоже. Слишком плотная толпа, слишком узкая дорога, слишком скверная страна. Стоит мне только что-то сделать, и на меня набросятся все без исключения, как собачья свора. Остается только надеяться, что на этого психа просто никто не обратит внимания, что это местный бидуна, сумасшедший – и это не более чем приступ, который скоро пройдет.
Но тут еще один присоединился, цепляясь за зеркало заднего вида и колотя в боковое стекло моей стороны. А потом еще один. А потом я понял, что зад грузовика, который ехал передо мной, надвигается на меня, – это значило, что грузовик стоит. А мне – кранты мне.
Ну. И что делать?
П…р слева рванул дверь, но она не поддалась, это привело его в ярость, и он начал колотить по ней кулаком, по стеклу начал колотить. Потом он ударил то ли камнем, то ли еще чем, стекло осыпалось – я разблокировал дверь, толкнул ее, отталкивая тех, кто был рядом с машиной, и направил на них ствол пулемета Калашникова.
– Пошли нах…!!!
Не знаю, что на меня нашло. Надо, наверное, было стрелять, толпа стремительно густела, а у меня была самая выгодная позиция – наполовину в машине. То, что они ее окружили, ничего не значит, кроме того, что они не смогут стрелять. Пули полетят друг в друга. А я смогу, выкосив все перед собой пулеметным огнем, бросить все и метнуться в застройку… не знаю, какой-то все же шанс. Но вместо этого меня переклинило.
– Пошли нах…!!! Долбо…!!! Пошли нах…!!!
Толпа собралась вокруг, все смотрели на меня и на пулемет. С замыкающей машины конвоя прыгали боевики, но они не могли ко мне пробиться через толпу. И стрелять никто не стрелял.
Потом тот самый, первый, начал что-то орать, показывая на меня, и я перевел ствол почти что в его сторону, чтобы перепоясать огнем не только его, но и боевиков, пробивающихся к нему. Хрен с ним, будь что будет.
– Пошли нах…!!! – в третий раз заорал я.
Боевики растолкали толпу и были от меня не то что на расстоянии броска камнем – на расстоянии вытянутой руки от ствола моего пулемета. Один из боевиков похлопал по плечу беснующегося и начал что-то его спрашивать, а тот продолжал орать, и было видно, что боевик ожидал от него не этого. А их было все больше и больше – боевиков, их можно было отличить по черным очкам, которые были у всех, и чалмам, которые местные не носили.
– Руси?! Руси?!
– Пошли нах…!!!
– Ты русский?! – крикнул один из боевиков. – Русский?!
– Пошел на… отсюда! – послал я персонально его.
– Ты русский?! Что ты здесь делаешь?
– Тебе не один ли…
Боевик, который владел русским, медленно поднял руки.
– У меня нет оружия, брат. Мои руки пусты.
…
– Ты русский?! Что ты тут делаешь?
– Еду. Тебе не один х…
– Ты едешь по земле ислама, поэтому мне не все равно.
– Тогда скажи своим, чтобы пропустили, на…
– Скажи, что ты здесь делаешь, и к тебе отнесутся как к гостю.
– Просто еду! Пропустите, а то тут мясня будет!
Собственно, я не верил, что выберусь. Этот боевик – явно русский ваххабит. Такие есть и не только с Кавказа – и из Волгограда, и из Твери, и из Тамбова, и из Москвы, и из Симбирска. Отовсюду есть. Понятно, что как только я сяду в машину и выеду за город, меня расстреляют из пулемета или гранатометным залпом.
Остается только погибнуть с музыкой.
– Ты кяфир? Неверный? Или муслим?!
Я вдруг понял, что мне нужно. Заложники.
– Их язык знаешь?! Знаешь?
…
– Скажи, пусть один из них сядет в машину! И ты тоже! Выедем, отпущу, денег дам! У меня есть! Нет – взорву все на хрен! В машине бомба, понял!!!
Я заметил, как он испугался. В глазах плеснуло. Хоть они и говорят, что стремятся к смерти, а подыхать не хочет, козел. Гнида…
– Брат, успокойся. Скажи, что тебе надо здесь.
– Пох..! Хочешь жить – садись в машину, с…!
Тут я почувствовал, что слева кто-то есть, и снова перевел ствол пулемета. Ствол уперся в старика, который спокойно стоял и смотрел на меня.
Старик медленно поднял руку, потом начал говорить. Говорил он на местном, и я не понимал его. Он и не смотрел на меня, он смотрел на небо, поверх меня, как какой-то пророк.