Ночь встретила его прохладой и благоуханием пробудившейся от зимней спячки природы. Его пытались убить в конце октября, в больнице он пролежал полгода, значит, сейчас конец апреля – начало мая. Что ж, отличное время года.
Он вышел из ворот больницы, прошел по пустынной улице вдоль трамвайной линии. Глухая ночь – в это время городской транспорт бездействует. Уехать отсюда можно только на такси. И то если повезет.
А Мирону везло. Ему просто не могло не везти. Он прошел всего метров двести-триста, когда из-за поворота вырулила машина с опознавательным знаком на крыше. Так и есть, такси. Он поднял руку, и «Волга» остановилась перед ним как вкопанная.
В машине было тепло, уютно, тихо играла музыка.
– Куда едем, командир? – спросил таксист, когда пассажир плюхнулся на переднее сиденье.
А действительно, куда ехать?.. Мирон задумался. Ехать ему некуда. Никто его не ждет. В Добрин он не собирался. Это глупо. Его будут искать. И в первую очередь у родителей. Нет, к ним путь закрыт.
– Где мы находимся? – откидываясь на сиденье, закрывая глаза, спросил он.
– Как это где, в Кузьминках. А-а, загулял парень, заблудился.
Мужик попался с юморком. Только его юмор раздражал Мирона.
– Короче, давай в Заболотье, – выдал он первое, что пришло на ум.
– Улица, номер дома.
– Будет тебе и улица, и дом.
Таксист пожал плечами и плавно тронулся с места. Им навстречу на всех парах пронесся ментовский «луноход». Вой сирены, блеск мигалок. Все ясно, к больнице, по его душу едет. Да только его там уже нет.
Страха перед ментами у Мирона не было ни на грамм. Он совершенно не волновался. Еще не растаял вдалеке вой сирены, а он уже спал спокойным, безмятежным сном.
Проснулся от толчка в спину. Резко обернулся и увидел на заднем сиденье «Волги» двух крепких на вид пацанов, каждому лет по двадцать.
Машина стояла. Таксист был мертв. Его голова безжизненно лежала на руле, из уголков губ стекали струйки крови, в спине торчала рукоять ножа. Пацаны приложились, сто пудов.
– Эй, фраерок, а ну-ка пошарь у него в карманах, – потребовал один, обращаясь к Мирону и указывая на водилу.
Думает, козел, что вид крови и мертвец за рулем должны напугать пассажира. И он тут же метнется шерстить жмурика. И всю его выручку за ночь выложит этим уродам на блюдечке. А потом его, конечно же, отправят вслед за таксистом в царство вечной жизни. Но не на того нарвались.
Одной рукой Мирон стал забирать у таксиста деньги, а второй незаметно вытащил «наган».
– О, да у него бабок море! – обрадовался он, вываливая себе на колени кучу мятых купюр. – Здесь и баксы есть.
– Сюда все давай, придур! – потребовал второй.
– С каких это хренов? – Мирон резко развернулся и приставил ствол «нагана» ко лбу первого пацана.
И тот и другой обалдело уставились на него.
– В рот я вас обоих делал! – рассмеялся Мирон. – Шелупонь голимая, на кого наехать вздумали?!
– Во, мля, да это же Скорпион! – неожиданно узнал его второй пацан.
Мирон внимательно присмотрелся к нему. Но припомнить не смог.
– Я – Крикун, мы с тобой на одной зоне парились, – сказал тот. – Только в разных отрядах. Но я тебя помню. А ты меня, гляжу, нет.
– Давно откинулся, Крикун? – спросил он, не убирая ствола.
– Да прошлым месяцем.
– И сразу жмура на себя повесил? – кивнул он на мертвого таксиста.
– Бабки-то нужны.
– Ну понятное дело. Кто это с тобой?
– Это Паштет, классный пацан. Он еще не сидел.
– Значит, сядет! – авторитетно заявил Мирон. – Или пулю в лоб получит. Нельзя так работать, как вы.
– А как надо? – спросил Крикун.
– Как я скажу.
– Слушай, Скорпион, а давай с нами, – предложил Крикун. – Паштет, я, Колит и ты.
– Не тот расклад, – покачал головой Мирон. – Давай так: я, Паштет, ты и Колит. Какой еще на хрен Колит?
– Да кент наш. Не пошел он с нами сегодня – захворал конкретно.
– Вылечим. Короче, я над вами, вы подо мной – другого расклада не ждите.
В воздухе повисло напряженное молчание. Наконец Крикун сказал:
– А чо, ты, Скорпион, пацан авторитетный. Почему бы и не отойти под тебя?
Мирону это понравилось, и он убрал ствол.
Но Паштет с Крикуном не согласился. Оно и понятно, Мирон претендовал на его место.
– Скорпион ты там или жук навозный, мне по хрену. А центровым ты не будешь. Только через мой труп.
– Через твой труп? – зловеще усмехнулся Мирон.
– Ага.
– Так и будет, – засмеялся он и неуловимо быстрым движением направил «наган» на Паштета.
Бах! И его мозги заляпали заднее стекло «Волги».
– Крикун, ты свидетель, Паштет мне сам на себя отмашку дал. Или не так?
Нервы Мирона как были, так и остались неуязвимыми. Как будто он не человека сейчас убил, а плюшевого мишку в тире прострелил.
– Да, так! Так! – Крикун был бледным как полотно.
Но это от страха.
– Ну все, дергаем отсюда, пока мусора не нагрянули.
Они выбрались из машины и растворились в предрассветных сумерках.
Паштет, Колит и их покойный кореш снимали однокомнатную квартиру в Гольянове. Хата старая, лет сто без ремонта. Из мебели только стол на кухне да пара табуреток. В комнате на полу три матраца с грязным бельем – вот и вся роскошь. Но такая обстановка квартирантов, похоже, не угнетала.
– Может, и гнилая хата, но лучше здесь, чем на шконке у хозяина откисать, – философствовал за столом Крикун.
Он сидел на деревянном ящике: табуретки для него не нашлось. Колит, коренастый крепыш с мутным взглядом, восседал на табурете на правах больного. Мирон – на правах центрового. Колит сразу признал его лидерство. И даже нисколько против этого не возражал.
Мирон застрелил Паштета. Но его гибель послужила лишь поводом для пьянки. Уже выпито не меньше двух литров водки. И это еще не предел. Полгода Мирон, можно сказать, не жил, существовал как растение. А тут сразу больше чем бутылку водяры употребил. После длительного воздержания он должен был окосеть. Но у него ни в одном глазу.
В самый разгар кутежа он поднялся и подошел к окну. Поглядел вниз. Напротив их дома стояла двадцатиэтажная «свечка», совсем еще свежее здание. Первый этаж занимал банк. «Золотая россыпь» – так он назывался, если судить по вывеске над входом.
– Нравится мне этот банк, – сказал Мирон самому себе.
В голове у него уже начал складываться план.
– Мне тоже, – вставил свое слово Крикун. – Вот бы его трухануть.
– Вот и труханем, – решил Мирон.
– Э-э, да ты чо, я же пошутил.
– А я не шучу.
– Не-е, банк трогать нельзя, – подал голос Колит. – Его гольяновская братва кроет, крутые пацаны, в натуре. Ноги нам и руки чисто как спички повыдергают, без проблем.
– Если достанут, – усмехнулся Мирон.
Он не боялся ни черта, ни дьявола.
– Втроем нам банк не взять, – искал отмазку Крикун.
– Еще пару пацанов найдем, – уверенно сказал Мирон.
– Да пацанов-то найдем, есть тут как раз двое на подхвате, – вставил свое слово Колит.
– Какой масти? – заинтересованно посмотрел на него Мирон.
– Да такие же «отморозки», как и мы, – скривил рот в улыбке Колит. – Пацаны не хилые. Да что толку от них? Все одно банк не потянем.
– А это мы еще посмотрим, – так же криво усмехнулся Мирон.
Он нисколько не сомневался в своей удаче. Ему просто не может не везти.
– Сколько у нас бабок? – спросил он, впившись в Крикуна пристальным взглядом.
Весь капитал кодлы покойного Паштета теперь перешел к нему. И только пусть попробует кто-нибудь вякнуть против этого!
– Да не густо, – скуксился Крикун. – Штук семьсот «рваных» и где-то штука «зеленью».
Да, действительно не густо.
– А стволов, конечно, нет.
Крикун в ответ только пожал плечами. Зато обрадовал Колит.
– У меня есть «волына». «Макарыч» и две обоймы к нему.
– Мента, что ли, грохнул?
– Да было дело. Только не наглушняк его забил.
– И у меня «наган». Но этого мало.
– Да, стволы нам нужны, базара нет, – согласился Крикун.
– Тем более мы банк брать будем. А туда без «волын» и соваться не хрен.
Он твердо решил взять банк. И никто не возбухал.
– Бабки нам нужны, много бабок, и стволы. На дело пойдем.
– Это сколько ж тачек обшмонать придется? – сам у себя спросил Крикун. – И водил разменять?
– Какие тачки? – надавил на него взглядом Мирон. – Наскок на таксистов – это примитив. Короче, есть тут у меня задумка.
Лена Митрохина всегда мечтала выйти замуж за «нового русского». Внешними данными бог ее не обидел, и умом не обделил, и язык подвешен, и руки не из попы растут. У себя в Туле она сразу после школы первое место на конкурсе красоты заняла.
В Москве Лена без труда устроилась манекенщицей в студию моды одного очень известного отечественного кутюрье. Этот модельер пытался лишить ее девственности. Но ничего у него не вышло. Лена твердо решила расстаться с невинностью в супружеской постели в первую брачную ночь. Кандидатов на ее руку и сердце она оценивала по двум критериям. Во-первых, он должен быть богатым. А во-вторых, очень богатым. Красавец он или урод, молодой или старый, толстый или тощий, здоровый или больной – это для нее имело второстепенное значение. Видимо, именно поэтому на втором году своего пребывания в столице она удачно вышла замуж.
Ее избранником оказался некрасивый мужчина в годах, толстый, с подагрой и одышкой. Руки его всегда были влажными, кислотный запах изо рта не могли заглушить никакие «колгейты» и «диролы», а еще он очень сильно потел, когда занимался с ней любовью. И все равно она была довольна. Ее муж ведал крупномасштабным экспортом редкоземельных металлов и имел на этом деле огромные деньги. Роскошный загородный дом с крытым бассейном, две иномарки в гараже, два-три раза в год отдых на заграничных курортах, меховые шубки, драгоценности, платья и костюмы от французских кутюрье. А еще ее муж страдал импотенцией – залазил на нее не чаще чем один-два раза в месяц. И это ее только радовало.