— Вы совсем ничего не помните? — снова повторил толстячок и вытер пот на лысине.
— Я даже не знаю, что мне надо вспомнить… А почему я тут прикован? — я звякнул наручником на левой руке.
— Это необходимо для Вашей же безопасности.
— Я что, опасен для окружающих?
— А мы ещё не знаем, кто Вы такой.
— Но я… Хм… Я тоже этого не знаю. Так что тут, я ничем не могу вам помочь. Но просто это неудобно. Даже и в туалет не сходить… Неужели Вы думаете, что я куда-то убегу отсюда? — я постарался сделать страдальческое лицо. — Я ведь даже не знаю, куда мне бежать… Я не понимаю, что происходит. А тут ещё какой-то шум в голове иногда появляется.
— Вот видите, Вам ещё рано вставать. Врачи будут наблюдать за Вашим состоянием. Возможно, мы будем вынуждены перевести Вас в специализированное учреждение.
— Вы имеете в виду психиатрическую лечебницу? Но я же не псих. Я же всё понимаю и не делаю ничего такого, что делают психически больные люди.
— А Вы знаете, что они делают?
— Я знаю, что они не делают. Но вы мне так и не сказали, что со мной случилось?
— Вам всё надо вспомнить самому. Так у Вас появится шанс опять вернуть свою память.
— Но, может быть, у вас есть какие-то подсказки для этого? Я знаю, что у меня травма на голове. Если меня кто-то ударил, то может мне надо попасть на то место, где это случилось. Вдруг я там посмотрю вокруг и всё вспомню. Ну, хоть что-то…
— Пока врачи не рекомендуют Вам много двигаться. Мы придём к вам завтра. Может за это время Вы и вспомните что-нибудь новое…
— Да мне бы что-нибудь старое вспомнить хотя бы… Ясно… Спасибо Вам… Я буду вас ждать.
— Всего доброго. Выздоравливайте, молодой человек!
— Я буду стараться…
Когда они ушли, я ещё долго лежал, вспоминая, не прокололся ли я где. Но вроде бы не сказал ничего лишнего. Обтекаемые слова и жалобы на потерю памяти. Вот и всё… Хотя за время разговора, я всё-таки изрядно вспотел. Не так, конечно, как тот лысый толстяк, но всё же… А что плохо, так это то, что его молчаливый напарник наверняка это заметил. Он же меня не просто разглядывал. Он меня как будто насквозь просвечивал. Опасный тип. Хотя и толстяк, несмотря на свой смешной вид, тоже ведь профессионал своего дела. Беседа была построена очень хитро. А завтра он будет спрашивать у меня всё то же самое, только под другим углом, чтобы вывести меня на чистую воду. Это хорошо ещё, что все эти методы мне знакомы по прошлой жизни. Так что мы ещё посмотрим, кто кого…
С этими мыслями я и задремал, утомлённый напряжённой беседой.
Если бы я не заснул, то обязательно бы заметил, как медсестра, вошедшая в мою палату, остановилась возле моей постели и долго всматривалась в моё лицо. Потом она так же тихо вышла из палаты, аккуратно прикрыв за собой дверь.
Интерлюдия.
Разговор, который никак не мог слышать Сашка.
— Он врёт. — безапелляционно заявил худой полицейский.
— В чём? — спросил его лысый толстячок.
— Во всём. Он не терял память. Всё он помнит. И он не тот, за кого себя выдаёт.
— Думаешь?
— Да я уверен в этом. Готов поставить десятку против доллара.
— Но ведь врачи говорят, что такое вполне возможно при тупой травме головы.
— Может быть, ему и прилетело куском картечины по голове, но это совсем не означает, что маленький комочек свинца вышиб из его мозгов всю память. У него в номере, который он делил со своей подругой, нашли кучу долларов и поддельные документы. Этого человека не существует в природе.
— Но он же молодой, да и девка его тоже мелкая по возрасту. Молодёжь иногда покупает себе поддельные документы, чтобы сбежать из дома и покуролесить на просторах Америки.
— Мне кажется, что это не тот случай. Документы сделаны на высоком уровне. А девка вообще из России.
— Сейчас это называется Советский союз…
— Да какая разница? Русские — они и в Африке русские. И они наши враги. Ты не забыл про это?
— Ты думаешь, что этот парень тоже русский?
— Да, хрен его знает кто он такой. Но он точно не тот, за кого он себя выдаёт.
— Он же память потерял и не выдаёт себя ни за кого. Я пытался в разговоре вывести его на то, чтобы он назвался тем именем, что обозначено в его документах… Как там? Что-то немецкое… Готлиб Штилльман.
— Штилльман? А это разве не еврейская фамилия?
— Не знаю. Но он всё равно не стал называться никаким именем. Ты же слышал, что он говорил? Не знаю. Не помню…
— Врёт. Я ему не верю…
— Ну, вот доктор скажет, что его можно допрашивать, тогда и поговорим с ним по-другому.
— Жду не дождусь этого. — высказал своё мнение худой.
— Я тоже… — согласился с ним толстяк.
28 сентября. 1974 год.
США. Штат Невада. Рино.
Алексей Тихий.
Нас утро встречает прохладой… А ещё болью во всём теле. Вчера в горячке, я этого почему-то не замечал. Но ведь и меня, и Маринку ещё с утра избили. Но она-то полдня валялась связанной, а я бегал, прыгал, снова дрался, снова бегал, стрелял, таскал тяжёлые сумки. Да-а… А потом меня ночью моя подруга ещё и эксплуатировала по полной программе. Я всё понимаю: Адреналин, и всё такое… Блин. А с утра в зеркале у меня была такая рожа, что краше в гроб кладут. Да и то, в морге стараются подкрасить лицо покойника, чтобы труп в гробу получше выглядел. Маринка тоже получила вчера свою порцию синяков на лице, но косметика в опытных руках творит чудеса. Она и меня предлагала накрасить, чтобы замазать все гематомы, но я отказался.
— И что мы сегодня будем делать? — игриво спросила меня эта егоза.
— А чего ты такая весёлая, Марин? Ты разве не в курсе, что Алёнка вчера погибла, а Сашка тоже был ранен, и сейчас я даже не знаю, где он.
— Я в курсе. — серьёзным тоном ответила мне она. — Но плакать мне нельзя, потому что макияж потечёт. Если бы не это, то я бы уже заливалась горькими слезами, оплакивая погибшую подругу.
— Вы вроде бы и не особо ладили с ней?
— Да что ты понимаешь? Она же мне, как сестра была. Особенно последний месяц.
— А ведь это мы с тобой виноваты в её гибели. Они вчера к нам ехали, и на меня нарвались. Почти сразу после того, как…
— Я поняла.
— Ну вот… Я ему всё рассказал, а он и говорит, что видел, дескать, похожих парней в кожаных куртках. Вот мы и поехали. А у него возле отеля на парковке нарвались на одного из них. он меня опознал и за обрез схватился. Я в сторону. Сашка не успевал. Вот Алёнка его своим телом и заслонила… Правда и Саньке в голову картечина прилетела. Но он был жив, когда я его там оставил, хотя и без сознания.
— И почему ты его там бросил?
— Не бросил, а оставил. Он без сознания был. А на выстрел вот-вот должны уже были среагировать местные копы. Мне же надо было спешить, чтобы тебя спасти. Или этого повода мало, чтобы я оставил раненого брата лежать на асфальте рядом в убитой Алёнкой?
— Прости! — Маринка потупилась… — Я была не права.
— Забей! Я сам себе не могу этого простить до сих пор. И Алёнка умирающая перед глазами стоит. Знаешь, о чём она меня спросила? Жив ли Сашка? «Жив.» — ответил я. А она улыбнулась и умерла. Только где теперь его искать, я понятия не имею.
— В больнице, конечно.
— А в какой? Сколько их здесь? Ты знаешь?
— Нет. — вздохнула девушка.
— Вот и я не знаю… Но у меня есть одна идея.
— И какая?
— Нам надо начать поиски с того места, где я видел брата последний раз.
— Это ты имеешь в виду ту парковку возле отеля, в котором они жили…
— Угу…
Плохое это слово: «жили». Это только в сказке всё так весело и игриво: «жили-были…». Да-а… Но вот в реальной жизни всё не так. Жила-была девочка Алёнка… А потом её убили. И теперь про неё только и можно было сказать: «жила́…»
Всё-таки Маринка уговорила меня стать её моделью по макияжу и маскировке. Я уже видел себя в зеркале до этого. Как бы выразился ослик Иа-Иа из советского мультика про Винни-Пуха: «Душещипательное зрелище». Вот-вот. Я уж молчу про синяк на пол-лица. И даже не вспоминаю про то, что всё тело болит и ломит. Но губы, опухшие, как два пельменя — это что-то неописуемое… Хотя в будущем некоторые особи женского пола так не считали. Вот, честно говоря, я никогда этого не понимал. На фига превращать себя в уродину? Неужели найдётся хоть кто-то, кто считает это красивым? Если вместо губ уродливые сгустки, накачанные неизвестно чем и неизвестно кем, то разве это признак красоты? Вряд ли… Скорее всего это признак низкого интеллекта при наличии достаточного количества денег, чтобы себя изуродовать.
Да ладно ещё губы… Но они умудряются изуродовать всё своё тело. Перекачанные груди и огромные задницы… Может где-то в африканской стране, большая жопа это и есть эталон красоты, но зачем эту тенденцию распространять на весь мир. Или это такой мировой заговор пластических хирургов, чтобы не остаться без куска хлеба на старости лет.
Нет. Я ещё могу понять женщин, которые после родов и кормления ребёнка перестали быть довольны формой своей груди. Те, кто слегка подтягивают грудь до разумного соответствия прежним размерам просто возвращают свою привлекательность. Но должна же быть хоть какая-то мера во всех этих пластических операциях? Или, попробовав раз, они не могут больше остановиться?
Помню как-то в прошлой моей жизни была какое-то время мода на усы. Потом, правда пришла мода и на бороды, но это было чуть позже. А вот когда я вернулся из Афгана, усы были нормальным явлением. И вот однажды, стоя перед зеркалом с ножницами в руках, я попытался подравнять свои усищи… Мне, почему-то показалось, что правый ус длиннее левого. Подравнял справа. Показалось, что теперь длиннее левый ус. Я подравнял слева. Кончилось это всё тем, что я сбрил напрочь усы в тот день, когда от них осталось нечто напоминающее то, что носил небезызвестный Адольф Шикльгрубер. Может, и у этих бывших красоток было нечто такое? Хотели как лучше, а потом увлеклись и получилось то, что получилось…