Зато девчушка лет тринадцати в лёгком цветастом платьице, искренне радовалась и этому солнцу, и пальмам, растущим прямо на краю взлётного поля аэропорта имени Хосе Марти. И лишь приглядевшись можно было заметить, что глаза у неё были немного грустные. Слишком уж взрослый был взгляд для такой юной девушки…
06 октября. 1974 год.
США. Штат Флорида. Где-то в небе. До утра ещё далеко…
Алексей Тихий.
— Марин! Что ты такое говоришь? У нас же горючки было полные баки…
— А вот теперь датчик показывает, что его нет вовсе…
— Попробуй выключатель топливного насоса! — подал голос Сашка с заднего сиденья.
— Что это значит? — Маринка была на грани истерики. — Я не могу держать самолёт ровно. Он не слушается.
— Лёша! Помоги ей удерживать штурвал ровно! Марина! Переключатель топливного насоса… Выключи и снова включи! Иногда такое бывает. Мне Питер показывал…
Маринка стала искать на приборной панели нужный переключатель. Через пару секунд мотор чихнул, и винт снова начал вращаться.
— И что дальше? — спросила наша пилотесса.
— Снижайся. И постарайся найти более-менее ровную площадку для посадки. — снова скомандовал Саня.
— Где? — вскрикнула Маринка.
Что ей ответил брат, я не расслышал.
Но в принципе. Маринка была в чём-то права. Видимость паршивая. Так кое-что светится там внизу иногда. Но всё это не то, что нам сейчас надо.
— Постарайся идти ровно вдоль береговой линии. В случае чего, планируй прямо на воду. Только старайся не слишком далеко от берега. — выдал «ценный» совет брат.
— Саня! А может, всё-таки на землю сядем, как все порядочные люди? — поинтересовался я.
— Куда? На лес? На горы? На какой-нибудь маленький городок?
— Ну-у… Можно попробовать на дорогу?
— Это если там никого нет. А то приземляешься, а тебе навстречу фура с жидким азотом, как в «Терминаторе».
— Может, поле какое-нибудь найдём? Нам же по фигу куда приземляться.
— Лёха! Самое главное, чтобы этот «пофиг» был ровным и безлюдным. А вообще, лучше бы дотянуть до какого-нибудь мало-мальски приличного аэродрома. Пусть он будет даже такой, как у Питера.
— Пока не рассветёт, мы хрен чего разглядим.
— Значит надо тянуть до рассвета… Только вот что там у нас с горючкой.
В это время в разговор вмешалась Маринка:
— Сейчас показывает, что оно есть, только не так много. Я не понимаю…
— Ты главное не нервничай! — посоветовал Сашка. — Может тебя сменить за штурвалом.
— Нет. Питер сказал мне, что я лучше вас обоих могу водить эту этажерку.
— Это рыжий к тебе так клинья подбивал. — вставил свою шпильку я.
— Ревнуешь? — игриво спросила у меня подруга.
— Нет. Только констатирую факт. Ты не отвлекайся! Смотри! Видишь там впереди небо чуть-чуть светлее…
— Это потому что мы летим на восток. — сообщил шибко умный брат.
— А то мы сами этого не знаем. — фыркнула Маринка.
— Значит минут через полчаса станет намного светлее. Так что, Мариночка… Постарайся дотянуть до утра! А там уж видно будет куда садиться.
Я решил сообщить братишке о своём беспокойстве.
— Саня! Я вот думаю… А если бы мы над морем летели в сторону Кубы, то каковы наши шансы выжить, если с самолётом будет что-то не так?
— Пятьдесят на пятьдесят. Либо выживем, либо нет.
— А если серьёзно?
— Ну, а если серьёзно, Лёш, то нам надо либо сменить самолёт, на что-нибудь более надёжное, либо озаботиться спасательными плавсредствами. Помнишь, такая штука у мореманов была, самонадувающийся плот?
— Он большой, даже в сложенном виде. Нам бы попроще чего-нибудь. Жилеты хотя бы надувные или пробковые.
— Помогут они тебе, если появятся акулы? Ну, да, конечно… Твоя недоеденная тушка долго не утонет на радость рыбам.
— А что? Тут и акулы водятся? — тут же вклинилась в разговор Маринка.
— А как же. — ответил ей эрудированный брат. — Причём самые что ни на есть тупорылые.
— В смысле? — не понял я. — Что значит тупорылые?
— В прямом смысле, брат! В прямом. Порода такая. Её по-разному называют. Бычья акула, акула-бык… Но чаще всё-таки — тупорылая. Между прочим, один из самых агрессивных видов акул. И согласно своему названию, без разбору набрасываются на всё, что им покажется съедобным.
— Как пираньи?
— Да. Но вот только размером эти «пираньи» до четырёх метров могут быть.
— Я не хочу! — вдруг заявила Маринка.
— Чего ты не хочешь?
— Падать в море.
— Ну, тогда ищи место для посадки на суше! — порекомендовал её Сашка.
— Я ищу… Но пока ещё видно плохо. И если солнце взойдёт именно там, где светлеет, то мы просто ослепнем.
— Тогда найди внизу хоть какую-то более-менее подходящую дорогу и жди, когда будет возможность приземлиться.
— Я боюсь…
— Чего ты боишься?
— Боюсь, что не справлюсь.
— Может тебя сменить? — спросил я.
— Не знаю. — ответила Маринка потухшим голосом.
— Лёха! Бери управление на себя! — начал командовать брат. — А ты, Марин, перелезая сюда. Поменяемся с тобой местами.
— Хорошо. — согласилась моя подруга.
Раннее утро 06 октября. 1974 год.
США. Где-то в небе над Флоридой…
Александр Тихий.
Да… Меняться местами в тесной кабине самолёта — это тот ещё квест. Нет, конечно трахаться в горбатом «Запорожце» — покруче будет. Но где он сейчас, тот «Запорожец», а Сессна — вот она.
Я помог Маринке перебраться на заднее сиденье, а сам переполз вперёд.
Да Видимость не ахти какая. Рассвет чуть брезжит где-то там далеко впереди, но это потому, что мы ещё высоко. А на земле ещё ночь не кончилась. Темно, как у афроамериканца в… Темно, короче…
— Саня! — шепчет мне брат в самое ухо. — Лучше ты сажай машинку. У меня с первого раза не всегда получалось и там, с Питером. Но там было светло и инструктор под боком, а тут…
— Да не проблема. Ты же знаешь, что я пофигист. А нам всё равно, что водка, что пулемёт. Лишь бы с ног валило.
— Хорош хорохорится. Мне кажется, что ты сам тоже не ахти какой ас.
— Помнишь, как в том старом фильме? ' Я думала Вы ас. А Вы У-двас.)
— На том биплане можно было через борт перегнуться и вниз посмотреть.
— А что тебе мешает тут? Открой дверь и смотри вниз сколько угодно.
— На ходу?
— А что такого? Ты можешь и с парашютом спрыгнуть через эту дверь.
— Ага… Был бы парашют.
— Да. Этого явно не хватает.
— Если ещё куда-нибудь полетим, то надо будет запастись сим ценным приспособлением.
— Я больше не хочу летать. Я устала… А над морем…
— Мариночка! Успокойся! Вот найдёт поле какое-нибудь… Сядем. Бросим самолёт и где-нибудь отдохнём. На пляже…
— Там акулы…
— Акулы дальше от берега плавают. А на пляже для них слишком мелко…
Я не стал слушать дальше разговор брата с его подругой, потому что стрелки на датчике уровня топлива снова упали. Движок опять выполнил свой обычный моцион. Чихнул, кашлянул и заглох.
Я крепче сжал штурвал, хотя это вряд ли помогает. Просто такой условный рефлекс. Как советовали в старой песне: «Крепче за баранку держись, шофёр!» Ну, а применительно к самолётам как? Крепче за штурвалку держись, пилот! Так что ли?
Попытавшись проделать тот же трюк с переключателем, что и в прошлый раз. я понял, что симптомы одни, а болезни разные. Наш моноплан больше не реагировал на все мои манипуляции. Да, блин… Как бы этот летательный аппарат не привёл нас к летальному исходу.
Правда, небо на востоке уже заметно просветлело. И местность внизу уже просматривалась довольно-таки хорошо, но, как говорится, а хрен ли толку… Было видно, что садиться нам некуда, кроме как на узкую полоску пляжа… Но это сверху она кажется узкой, там-то внизу явно пошире будет. Только тут есть один нюанс, как в том старом анекдоте. То, что нам с высоты кажется более-менее ровным, на самом деле может оказаться… А хрен знает чем оно может оказаться, как ровным и удобным для посадки, так я неровно-ямистым, со всякими вредными дополнениями, типа камней и прочей фигни.
Мы пока ещё были на достаточно большой высоте, и я, кое-как поймав встречный поток, стал забирать левее, подальше от моря…
— Саня! — задал мне вопрос брат. — Какие варианты у нас есть?
— Боюсь, что тебе они не понравятся. Пристегнитесь!
— Да я уже пристёгнут.
— Маринку пристегни!
— Она уже тоже… Это только ты у нас не пристёгнутый вечно ездишь за рулём.
— Лёха! Ну, ты же знаешь, что я терпеть не могу всё это. Когда я за рулём, то мне удобнее без ремня. А то, что они твердят про безопасность, так это моё личное дело.
— А как же всякие краш-тесты и прочая хрень?
— Так это они проверяют, что будет с идиотом, который врежется с разгону в бетонную плиту. А ты вспомни, много у меня было аварий?
— Я вообще не помню, чтобы они у тебя были.
— Были когда-то. Я тогда только-только водить начинал. А потом, да… Не было. Но сейчас, перехвати управление. Я всё же пристегнусь. Ну его на фиг. Вдруг, действительно падать будет.
На заднем сиденье что-то невнятно всхлипнула Маринка.
— Не переживай, Марин! Это он так шутит. — тут же попытался успокоить её Лёшка.
— Он не шутит. — прояснил ситуацию я. — Так что, ежели чего, держитесь крепче.
— За что? — спросила Марина.
— Да за что угодно. Только держись крепче.
Интерлюдия.
06 октября. 1974 год.
США. Штат Техас.
Небольшой аэродром где-то в окрестностях Хьюстона…
— Итак, Питер. Расскажи поподробнее, как погиб твой дядя?
— Я уже рассказывал. Приехали байкеры. Они потребовали, чтобы мы, используя наш самолёт, слетали в Мексику за их товаром.
— Наркотики?
— Они конкретно не говорили про это, но скорее всего да, сэр. Но дядя Питер им ответил конкретно и однозначно. Нет и всё. Я с ним был согласен. Меня так и отец учил.
— Твой отец погиб во Вьетнаме?
— Да, сэр.