Я начинаю стучать по стенам и орать, как оглашенный. Стучать ногами и руками. Даже головой. Материться и грозить всеми возможными карами.
Потом затихаю и жду.
Время идет. Идет. Идет.
Но почему никто не приходит?
Теряю терпение. Стучу снова. И снова жду. И опять никого.
Тяжело определить без часов, сколько именно прошло времени... но явно немало.
Возможно, не меньше часа, как я проснулся. И черт знает сколько я лежал тут в виде бесчувственного тела.
Ладно, допустим, никаких манипуляций типа вскрытия или бальзамирования со мной на сегодня не запланировано. Но после того, как я устроил какофонию... уже кто-то должен был прийти, чтоб проверить, кто нарушает покой в палате для самых тихих пациентов.
Они все там что, перепились или уснули? Или сейчас ночь, а сторож находится где-нибудь далеко, на входе в здание, а то и снаружи? К сожалению, не знаю их распорядков.... Может, у морга вообще нет отдельного сторожа, а только тот охранник, который сидит на въезде на территорию городской больницы.
Тогда плохо. Тогда меня могут найти только утром.
- Выпустите! - кричу я и стучу кулаком по стенке. - Откройте! Эй!
Проходит еще несколько минут, на протяжении которых я напряженно вслушиваюсь. Но никто не приходит. И ни звука не доносится из окружающего мира.
Повторяю свою попытку. Только стучу еще сильнее. Металлические стенки гудят, как барабаны. Звук эхом разносится по замкнутому пространству моего "гроба". Да и, наверно, всего помещения, где он находится.
Ну теперь они точно меня услышали! Теперь только ждать. Ну и переполох будет. А какие у них будут рожи. Хоть какое-то утешение, что им всем влетит по первое число за этот казус. Убийцы, блин, в белых халатах. Увидели, что человек лежит и не шевелится на улице, и даже нормально пульс не измерили. Погрузили в скорую, к таким же криворуким врачам, а те отвезли сюда и бросили. Вот гады.
Если я что-то не потерял, то это память. Помню, что меня зовут Сергей Васильев. Я программист, мне тридцать девять лет. Как говорят в интернетах, тролль, лжец, девственник. Ну, может, не совсем, но постоянной девушки у меня нет уже лет шесть. Только кот, который сейчас, наверно, страдает не меньше меня. Видимо, я органически разучился знакомиться с людьми... неважно какого пола.
Физическая форма средняя. Люблю группу "Manowar" и "Sabaton" (для полноты характеристики). Лыс, бородат и имею немного лишнего веса. Поэтому мне не очень холодно сейчас. Хотя я чувствую озноб от страха. Что в моей ситуации понятно.
Алкоголем не злоупотребляю. Так, могу выпить только немного пива, хотя по моей фигуре этого не скажешь. Немного, и точка. Наркотики? Конечно нет! Разве что совсем в ранней молодости пробовал, да и то самое безобидное. И уже лет пять не курю. Даже мяса почти не ем, хотя не веган, и на зверюшек и их чувства мне плевать. Как и на людей, в общем-то. Просто не люблю вкус мертвечины. Хотя ем рыбу. И чипсы. Но еще больше мучного и сладкого.
Мизантроп, социопат, одиночка. А еще инвалид третьей, рабочей группы. По неврологической части. Пенсии не хватает даже на таблетки, ага.
У меня редкое врожденное заболевание ЦНС... то есть того самого мозга, которым думает и школота, и академики... Синдром с таким сложным латинским названием, что я его постоянно забываю. Это причина, почему у меня нет постоянной работы - какой работодатель такой записи обрадуется?
Давайте еще немного порассуждаем. Может, это поможет скоротать время. И отвлечься.
Говорят, когда-то страх быть погребенным заживо был очень распространенным. В 18-19 веках им страдали многие известные люди. А про некоторых говорили... что боялись они не на пустом месте. Например, Николай Васильевич Гоголь, который при жизни страдал тафофобией, то есть боязнью быть зарытым заживо.... А при эксгумации оказалось, что у него сломаны два пальца. И глубокие царапины остались на крышке гроба. Бр-р-р-р.
Хотя это вроде бы миф. Просто под тяжестью земли продавилась крышка деревянного гроба писателя, и из-за этого голова повернулась таким образом - а когда его перезахоранивали, там был уже скелет - мало ли как он мог вывернуться при разложении? "Жить захочешь, еще не так извернешься". Для покойников это тоже справедливо. Вряд ли он собирался вылезти, чтоб второй том "Мертвых душ" переписать.
Но это не значит, что с другими подобного не происходило.
Раньше даже специальные приспособления в гробы ставили. В основном в Америке. Для аварийного открытия изнутри и для извещения родственников. Типа колокольчика, проведенного из семейного склепа в свою гостиную. "Surprise, I'm coming home!".
Но нет подтвержденных случаев, что это кому-то помогло. Когда появились мобильные телефоны, в тех же США хитрые дельцы выпустили даже модель специально для предусмотрительных, думающих о будущем покойников. Со сменными аккумуляторами.
Безутешные родные могли звонить покойнику и присылать ему СМС. А когда заряд все же заканчивался - оставлять для него сообщения на автоответчик. Ну а сам он мог... позвонить среди ночи и передать привет. Или сказать, что умер не до конца.
Нет. Еще не было случая, чтоб ОТТУДА хоть раз приходил ответ. Никто еще не воспользовался этими приспособлениями. По иронии судьбы, те, кто боялись мнимой смерти, умирали сразу и окончательно.
Но вот обычные люди, свободные от паранойи, иногда в такую ситуацию попадали. Есть подтвержденные факты. И почти всех их спасти не успели.
Вроде бы с развитием медицины явление погребения заживо должно сойти на нет.
Но это не так. Даже сейчас десятки людей по всему миру - и не только в отсталых странах -привозятся в морги живыми. А иногда и вскрываются. А иногда - хоть и совсем редко - хоронятся, без вскрытия. Может, один-два человека по всей Земле в год.
Хотя нет, вру. В диких и отсталых уголках мира типа Экваториальной Африки, Гаити или Сомали, где документы ведутся левой ногой, власть государства условна, зато сильна власть традиций - там такие случаи могут происходить и десятками. Просто мы о них никогда не узнаем.
Но и в цивилизованных странах такое случается. Иногда могут хватиться быстро и начать операцию по спасению. Но все равно удушье убивает людей раньше, чем до них успевают докопаться. Поэтому нет особой разницы, откопают через три дня или через двадцать лет. Разве что состояние тела будет отличаться.
Как хорошо, что ко мне это не относится. Я не в земле, а в морге, милом и домашнем месте, ха-ха.
Видимо, врачи все-таки напортачили и допустили "ошибку". Как же я ненавижу врачей. Только хирурги молодцы... несколько раз вытягивали с того света. А остальные... непонятно, за что они деньги получают?
Моя болезнь - один случай на два миллиона человек, как писали на форуме. Значит, в России таких бедолаг должно быть всего человек семьдесят. И никто ради них не будет разрабатывать отдельные стандарты лечения. Тем более, болезнь не смертельна. Я просто часто теряю сознание. Причем иногда без всяких предвестников. Несколько раз я упал, держа в руке кружку с кофе. Один раз упал лицом в тарелку с горячим супом.
Но это далеко не единственный симптом комплексного заболевания сосудов головного мозга.
Такие приступы случались у меня довольно часто. Помню, как вчера весь день болела голова. Тошнота, отсутствие аппетита. Месяц назад я последний раз терял сознание. Слава богу, случалось это со мной дома. В основном я отлеживался и приходил в себя сам, без посторонней помощи. Чувствуя предвестники приступов, стараюсь даже за хлебом не выходить.
Но что если мое заболевание может выражаться не только в потере сознания? Что если у меня может возникать кататонический синдром? А также летаргия с почти полным прекращением внешних признаков жизнедеятельности. На длительное время. Что если?..
Это могло случиться со мной, когда я шел по улице. Страшно болела голова весь день. А менты, наверно, сразу начали оформлять меня как "неопознанный труп". Я ведь не ношу в кармане бумажку: "Страдаю летаргией в тяжелой форме. Если нет явных признаков смерти, я скорее всего жив!". Не ношу, потому что не знал, что такое возможно.
А там и врачи "прилетели".
Врачи... Тут я вспомнил.... Был какой-то праздник. По улицам во время любых красных дней календаря ходит много пьяных...
А сами врачи, что - не люди? Вдруг сегодня какой-нибудь день медработника? Работа у них нервная... даже у патологоанатомов. Вот и накатили.
Что если?.. Врачебная ошибка?
Прошло пять минут, но никто не пришел. Я уже хотел стучать снова, когда...
Услышал, как скрипнуло что-то за стенкой. Будто открывали соседний с моим "ящик" (по фильмам я знал, что холодильники в моргах - с ячейками, в каждой из которых мертвец).
Но тщетно я прислушивался. Больше ничего не услышал.
Видимо, показалось.
Мое спокойствие начинает меня оставлять. Я кричу снова, теряя терпение. Злость опять уступает место страху. И я стучу - до боли в костяшках, а ору так, что горло начинает болеть, как при простуде.
На самом деле страх никуда и не уходил. Только чуть сбавил свой уровень.
- Эй! - кричу я уже тише. И стучу теперь больше ногами, потому что руки - кулаки - болят, а от удара открытой ладонью звук почти неслышный. - Помогите! Выпустите! Я здесь!
Думаем дальше... думаем, хотя сложно. Кто будет меня искать?
Я не женат, детей нет, родителей тоже давно нет. Работаю удаленно, и заказчик, конечно, расстроится, что один из фрилансеров, работающих над его проектом - интерактивной обучающей программой, исчез бесследно...
Но не станет организовывать поиски.
- Эй! Вы, там! Я здесь, я живой! Эй! Вы-ы-ыпустите меня! Откройте! Откройте! Я живой!
Перестаю колотить только через пять минут. Да что там они, оглохли, что ли?
Сколько я тут продержусь? Голый как Адам. В стальном ящике.
В одном фильме про погребенного заживо у чувака был телефон. А у меня нет телефона. В детстве двоюродный брат однажды закрыл меня в темном стенном шкафу. Шуточки у него были такие. Когда меня открыли через полчаса, я уже успел проститься с жизнью. Я был впечатлительным ребенком. Сложно передать словами, что нафантазировал себе за это время.