– Она заболела еще раньше, – ответил Равиль. – То есть, лицо у нее... ну, вы сами видели, что говорить. А нервы – да, с этого времени.
Я прикрыл глаза рукой, припоминая диагноз, который выдал мне Приятель. Ага, вот, вспомнил: «характерно для женщин, переживших насилие, угрозу смерти...», а двумя строками ниже: «избежавшие смертельной опасности».
Судя по всему, Маргарта Акаева в те годы стала одной из жертв манька-Дикарева, но каким-то чудом ей удалось спастись. И она забеременела и не решались на аборт.
Так что выходит, что Равиль сегодня убил своего отца. Который хотел убить его мать.
Конечно, отсюда и его фраза: «хоть сейчас тебя добью». Очевидно, Дикарев, был очень обязательным человеком и решил довести незаконченное некогда дело до конца, мальчишка тут не помеха.
Но что имела в виду Марго, говоря, что Дикарев – не тот? Кто же тогда – тот? Зачем Дикарев приходил сюда? Как он узнал, что этот лист находится именно здесь?
Чертово дело! Стоит проясниться одной детали, как сразу наплывает еще десяток, одна загадочнее другой. Придется загрузить работой Приятеля в эту ночь.
А пока...
– Аслан, – очень задушевным голосом произнес я, набрав номер телефона в машине моего соседа-пэпээсника. – Это Валерий. Ты будешь смеяться, но тут еще один труп. Да-да, на том же месте. Кстати, тут есть для тебя очень вкусная информация. Хочешь повышение по службе?
Милиция на этот раз была расторопнее. «Форд» подъехал через пять минут. Аслан Макаров был очень недоверчив в первые минуты, но когда я объяснил ему, в какие давние годы уходит эта история и кто лежит перед ним на полу, он сразу же повеселел.
Короче, Приятель оказался прав. После изнурительных запросов выяснилось, что Дикарев К.П. по всем приметам подходит под разыскиваемого гражданина, подозреваемого в многочисленных убийствах.
– ...Вот, собственно, и все, – закончил я свой отчет Приятелю.
На часах было уже начало четвертого.
– ИНФОРМАЦИЯ ПРИНЯТА К ОБРАБОТКЕ, – ответил Приятель и вырубил монитор.
Но через десять минут «проснулся» и тотчас же заявил:
– СХЕМА ДЕЙСТВИЙ ПРЕЖНЯЯ.
– Но ведь убийца убит! – заспорил я. – Дикарев умер, он не поедет ни на какую нефтяную тусовку...
– ПРИ ЧЕМ ТУТ ДИКАРЕВ?
Я оторопел.
– ДИКАРЕВ ТУТ СОВЕРШЕННО НЕ ПРИ ЧЕМ, – спокойно отозвался Приятель.
...В шесть часов утра я был в аэропорту.
Пронизывающий холод в просторном почти пустом помещении проникал мне под плащ и, казалось, ледяной рукой сжимал сердце.
Стуча не попадающими друг на друга зубами, я взял два билета до Симферополя – туда и обратно, на сегодняшний рейс.
Молоденькая кассирша, с завистью посмотрев не меня, протянула мне сквозь прорезь окна два бланка и я поспешил на посадку.
Еще полчаса в отстойнике, который оказался куда холоднее здания аэропорта, я просто-таки отплясывал на месте некий странный танец под названием «Может, и согреюсь», топоча ногами и зажав руки подмышками.
Остальные пассажиры, деловые люди и безумные отдыхающие, сначала смотрели на меня с удивлением, но потом это зрелище им наскучило и они вернулись к разговорам между собой – о контрактах, домах отдыха, курсе гривны и прелестях ночной Ялты.
Когда подъехал автобусик, я первым вскочил внутрь и стал как можно ближе к самой кабине водителя, чтобы хоть немного согреться. При посадке я тоже постарался быть в первых рядах.
На летном поле дул пронизывающий ветер, слезы так и летели у меня из глаз в разные стороны, так что можно было подумать, что я, Мареев Валерий Борисович, собираюсь эмигрировать из родного Тарасова в желто-блактиный Симферополь и прощаюсь с родными местами навсегда. Причем, отправляюсь на чужбину налегке – из вещей у меня была небольшая дорожная сумка через плечо.
Устроившись в мягком уютном кресле возле парочки молодоженов, не нашедших ничего лучше, как провести медовый месяц на Крымском полуострове в середине октября, я послушно пристегнул ремень и заснул, не дожидась, пока мы взлетим. Дотошная стюардесса, обнося пассажиров подносом со стаканчиками ситро, таки разбудила меня, но я отверг подношение, предпочтя ему сон.
Раза два я еще просыпался, смотрел на облачную вату в уже посиневшем небе и снова убаюкивался мерным гулом моторов.
– Наш самолет совершил посадку в аэропорту города Симферополя, – донесся до моего сознания из динамиков шуршащий голос стюардессы.
Я с хрустом разодрал челюсти в приятной судороге зевоты и потянулся.
– И тут дождь, – почти злорадно констатировал я, выглядывая в иллюминатор.
– Может, еще разгуляется, – с надеждой проговорила погрустневшая девушка, сидевшая рядом. – Юг все же, как никак...
– Наверняка, – обнадежил я ее и стал продвигаться к выходу.
Семеня сквозь мелкую морось, я вышел на стоянку и быстро поймал автомобиль.
– Вот и славно, – ежась, произнес я, заползая в его теплое нутро.
Когда я назвал адрес, шофер смерил меня оценивающим взглядом.
– Эка куда тебя несет, – озабоченно проговорил он. – Что ж, за двадцать – довезу.
– Двадцать – чего? – не понял я. Черт его знает, чем тут принято расплачиваться.
– Чего-чего... Долларов, – твердо сказал шофер. – Ни центом меньше.
– Нет проблем. Поехали, голубчик, – радостно согласился я, протягивая ему сложенную пополам купюру с изображением Джексона.
Тот быстро сгреб банкноту, мельком посмотрев ее на свет и нажал на газ.
Дорога до места заняла минут сорок, хотя мы и ехали быстро – нужный мне дом находился на другом конце города, так что я успел рассмотреть из окна автомобиля его центральную часть.
Когда мы выехали в пригород, дождь уже прекратился. Робкое солнце выглядывало из-за серой тучи, как бы раздумывая: а стоит ли?
Цель моего путешествия – дом под номером пять оказался солидным двухэтажным строением с огромным приусадебным участком, а улица, на которой он стоял – длиннющей тропинкой, вьющейся среди таких же, как акаевское, хуторских хозяйств.
– Ау! Есть тут кто? – крикнул я через забор, опасаясь спущенных с цепи собак.
Вдали зашевелились кусты и навстречу мне по мощеной красным колотым кирпичом дорожке зашагал крепкий старик лет семидесяти с трубкой во рту.
– Кого надо? – с хрипотцой спросил хозяин, подойдя немного поближе, но продолжая оставаться на безопасном расстоянии.
– Акаевых, – на этот раз уже не так весело и беззаботно проговорил я.
Сердце мое упало. Наверняка они уже давным-давно съехали, а Приятель воспользовался старыми, еще советских времен, данными прописки.
Да много ли народу по стране (и за ее пределами) живут там, где прописаны?!
– Акаевых... – повторил старик. – А на что тебе сдалось это старье?
Он подошел к калитке и отворил засов, приглашая меня пройти во двор.
– Я Акаев, – гордо сказал он, – уже восемьдесят три года как Акаев.
Ого! Я, кажется, изрядно преуменьшил его возраст, определяя его на глаз.
– Баба моя померла в прошлом году, – сообщил он мне, – или в позапрошлом? Один остался. Кулачу помаленьку. Яблочками интересуетесь?
– Дайте на пробу, – попросил я. – Понравится, может, и машину пригоню.
Пока старик подбирал под стволом роскошный мальт, так и просившийся в зубы, я спросил:
– Так-таки один в такой махине и живете? Детьми, что ли не обзавелись?
– И не говори, – махнул тот рукой. – Кому хозяйство оставить? Кому денег оставить? А я ведь накопил кое-что за жизнь, на сто человек хватит! Советская власть грабила, новая власть грабила, все равно все есть. Деньги есть, а с собой ведь не возмешь! Уйди я – кто наследник? Была дочь, да погибла вроде как.
– То есть? – не понял я неопределенного ответа. – Так погибла или нет?
– Автокатастрофа сильная произошла, – горестно поведал мне старик. – Давно это было. Дочка к тому времени институт самый главный в Москве на севере окончила, в газету про события писала. Потом замуж ее выдали за русского. И вот, такое несчастье... Поехали в горы кататься и попали под обвал. Машина вдребезги, он – в больницу, а она... В общем, тела не нашли.
Тут старик тяжело вздохнул и добавил, понуро опустив голову,
– По истечении положенного срока милиция сказал, что можно считать, что Риты как бы и нету больше. С тех пор так и живем...
Я не стал сразу обнадеживать старика, хотя мне-то было уже все ясно. Я лишь намекнул ему, что связан с некими структурами, которые занимаются поисками пропавших без вести людей и якобы «припомнил», что подобный случай был зафиксирован в нашей документации.
Старик не проявил никакого оживления. Он только важно покачал головой и пожелал мне успеха. Я обещал телеграфировать, как только что-нибудь выяснится и побрел по направлению к городу.
По привычке оглянувшись на повороте, я увидел, что старший Акаев все продолжает смотреть мне вслед, приложив ладонь козырьком ко лбу, заслоняя лучи все-таки появившегося солнца.
До вылета обратного рейса самолета еще оставалось часа два с небольшим и я провел их в аэропорту, просматривая местные газеты.
Уже по инерции я закупил несколько еженедельных изданий, посвященных криминалу с намерением занести данные в память Приятеля.
Хотя, честно говоря, там была уже такая чертова уйма всевозможных «сюжетов» – как из жизни, так и из литературы, что это не имело особого смысла. Но мне просто захотелось тряхнуть стариной.
Я вспомнил, как все начиналось, как я часами сканировал ветхие уголовные дела и бесчисленные милицейские сводки, спецлитературу и конспектированные сюжеты основных произведений детективной литературы.
А сколько пришлось повозиться с криминалом в истории! Оказалось, что во всех основных событиях мировой истории обязательно присутствуют моменты, которые так или иначе подпадают под действие уголовного законодательства. Особенно в истории отечественной...
Тарасов встретил меня хмурыми сумерками. Дождь, слава Богу, хоть здесь не шел.
Сев в свой «жигуль», который я рискнул оставить на ближайшей к аэропорту платной стоянке автомашин, я направился к себе.