Я пытаюсь встать, и на этот раз мне удается подняться на ноги. Я качаюсь, как фонарь на корабле. Я обессилена, мышцы ног и груди словно выжатые тряпки. Я снова налегаю на дверь. Она недвижима, как смерть. Я наклоняюсь к голому матрасу и таращусь на него, моргая, будто уставившийся на фары пьяница. Отчасти из нездорового интереса, отчасти из-за стремления к самонаказанию, но главным образом потому, что я просто действительно чертовски устала, я ложусь.
Я легла так же, как лежала она в ту ночь, когда я начала стримить: одна нога свисала с края кровати. Я смотрю в потолок и замечаю крошечную паутинку трещин. Это было последнее, что она видела.
Я закрываю глаза и чувствую, как дыхание становится размеренным.
Когда я снова начинаю ощущать свое тело, булавки и иголки впиваются мне в икру в том месте, где край кровати прерывает кровообращение. Проникающий через окно свет померк до оранжевого уличного фонаря, а деревья оставляют длинные тени на полу.
Ужасно болит поясница. На матрасе есть бугорок, похожий на наковальню, и бог знает, как долго он вдавливался в мой позвоночник.
«Боже мой, Эми. Ты должна была позаботиться о том, чтобы ей было комфортно. И ты даже не проверила, ровный ли матрас?!»
Вот только дело в том, что на матрасе нет бугорков. По крайней мере, в других местах.
Я вытягиваю руки и ноги в разные стороны, будто рисую снежного ангела, но мои конечности не чувствуют ничего, кроме гладкой поверхности. Я скатываюсь с центра кровати и рассматриваю матрас. На нем есть одинокий, подозрительно ровный выступ, едва заметный из-за полос на ткани. Он находится точно в центре матраса, и это почти идеальный прямоугольник.
«Что за?..»
Я аккуратно подталкиваю его, словно это комок в моей груди, а не в старой маминой кровати. Он сдвигается с места. Я снова толкаю его, на этот раз сильнее, и он скользит дальше под поверхностью матраса. Я нажимаю на него еще, и в этот раз он появляется на свет ровным уголком черного стекла из неизвестного мне разреза на матрасе.
Волнение и недоумение переполняют меня, когда я забираюсь пальцами в щель и тяну находку.
Материал громко рвется. Я вздрагиваю, словно глухо пукнула в классе, и поворачиваюсь к двери. Сердце колотится, но дверная ручка неподвижна. Я медленно и неохотно оглядываюсь назад — вдруг то, что я увидела мельком, мне просто показалось, — но он там.
Прямоугольный, блестящий и безошибочно твердый. Мобильный телефон.
«Что за?..»
Я представляю маму. Ослабленная, истощенная, спящая восемьдесят процентов времени в последние дни. Даже когда она была в сознании, ей едва хватало сил, чтобы держать глаза открытыми, но до последнего вздоха она защищала… это? Что это, мама? Ради чего? О чем…
— Эми Беккер, — говорю я вслух, прерывая мысль. — Если ты умрешь здесь потому, что была слишком занята поиском причин этой Божьей благодати вместо того, чтобы позвонить, никто не сможет сказать, что ты этого не заслужила.
Дыхание останавливается, я нажимаю на кнопку включения. Должно быть, горы обратились в пыль за то время, пока я ждала, когда маленькое белое яблоко появится на экране, но я наконец вижу его и выдыхаю.
Я настолько сосредоточена на подсветке экрана, что не слышу, как позади меня распахивается дверь.
2. КОМУ НЕВЕДОМА ТЬМА
ГЛАВА ДВЕНАДЦАТАЯКэт
— Какого черта, Белая лошадь? — ворчит Эви, открывая дверь. — Проклятье, ночь на дворе.
Она смотрит на меня, выражение ее лица — смесь оскорбления и любопытства, ведь я появляюсь без приглашения.
— М-м-можно войти? — спрашиваю я. Я дрожу, хотя на улице не холодно.
Она молча отходит в сторону и ведет меня наверх. Ее огромная спальня находится в том же военном положении, что и последние три месяца. Мониторы и айпады панорамой распределены по столу, на каждом открыт отдельный сайт, так как Эви тушит пожары в Рикдоме с тех пор, как начали появляться слухи о Райане и его загадочной девушке.
— Кровать заправлена, — глупо говорю я.
— Конечно, заправлена, — отвечает она, сев на нее и скрестив ноги. — Я же не в хлеву живу.
На экране блокировки фотография Ника, лежащего на Райане после того, как они потушили огонь на его челке, поверх снимка — часы, сообщающие, что сейчас 02:47, но макияж Эви безупречен. Она ответила сразу же, как только я ей написала. Как будто она — новый вид, эволюционировавший, чтобы высыпаться за микросекунды между уведомлениями.
— В чем дело, Кэт?
Я открываю рот и снова закрываю его. Проклятье, Кэт, ты же прописала свою речь. Но, столкнувшись с этим спокойным, прекрасным инквизитором, мой разум опустел. Я начинаю потеть. Это безумие. Что я делаю? Но я должна поговорить об этом. Я должна, или меня разорвет изнутри.
Эви встает с кровати, пересекает огромный ковер между нами, встает на цыпочки и целует меня в щеку. Я вздрагиваю от прикосновения ее губ. Я так сильно потею в пальто, что от меня, кажется, пахнет, как в школьной раздевалке для мальчиков. Она, наверное, чувствует мой страх, мою слабость. Она берет меня за руку и ведет за собой, усаживая на край кровати.
— Что бы это ни было, ты можешь рассказать мне, — говорит она.
Но, оказывается, я не могу. Открываю и закрываю, открываю и закрываю рот, но слова не выходят. Я — марионетка без актера. Вместо этого мои пальцы тянутся к карману пальто, достают свернутый листок бумаги и протягивают его. Эви хмурится, но берет бумагу и разворачивает ее.
Она смотрит на моего ребенка.
— Дэб! — восклицает она с наигранным возмущением. — Что ты натворила? Или, скорее, кто это натворил? — она улыбается с неподдельным восторгом. Эви любит драмы, всегда любила. Она как ведьма, только вместо луны источником ее силы является трагедия.
— Что ж, я… — Она затихает, очевидно слишком изумленная, чтобы что-то сказать. Наконец она опускает руки и спрашивает: — Кто счастливчик?
Я прикладываю все усилия, чтобы распознать хотя бы намек на сарказм в слове «счастливчик», но не могу.
— Ты его не знаешь. — Это часть заранее подготовленной легенды, к которой я наконец возвращаюсь. — Он из школы.
— Я знаю некоторых ребят из твоей школы, — возражает Эви.
— Правда?
— Конечно. Думаешь, ты одна Риканутая в Грэнфорд-Хай? — голос Эви звучит невинно, но ее карие глаза похожи на глаза терьера, ждущего броска палки. По моему телу пробегает дрожь.
— Из… другой школы… Я имела в виду, он еще ходит в школу. Но не в мою. Паркборо.
Я говорю про гимназию в Стретеме, предполагая, что в ее паутине, построенной на базе фандома Рика, контактов мальчиков меньше.
— Нет, — мягко говорит она. — Нет, я никого оттуда не знаю. Как его зовут?
Я заранее придумала имя, клянусь, но у меня в голове полное затмение. В поле моего зрения картина Эви с целующимися в танцевальном зале Райаном и Ником, и все, о чем я могу думать, это Танцевальный зал с его шелушащимися фресками Фреда Астера и Джинджер…
— Роджер! — выпалила я.
Она хмурит лоб:
— Ох, дорогая, — говорит она. — Бедняга. Фамилия?
Вопрос застает меня врасплох, но уже слишком поздно, любой придуманный мною ответ прозвучит неискренне, поэтому я просто смотрю на нее. Она хлопает в ладоши.
— Ты не знаешь! — кричит она с легкой усмешкой. — Ну и ну. Кэт. Забудем про Дикую Белую лошадь, теперь будем звать тебя Темной лошадкой. Тебе придется сменить ник. Ты рассказала ему? Он обычный парень? Точно обычный, раз ты не знаешь его фамилии? Он что, заглянул на домашнюю вечеринку?
Я заикаюсь и задыхаюсь, но на помощь приходит старый добрый румянец, мои щеки пылают, и она, кажется, расценивает это как смущение, а не как отчаянное увиливание от ответа.
— О боже, так и есть. Ты вообще знаешь, как с ним связаться?
— Мы можем общаться.
— Сигнальными кострами? Или почтовыми голубями? Или…
— У меня есть его номер, Эви. Ладно тебе.
— Но нет фамилии, — бормочет она. — Интересно. Дай угадаю, он сказал, что позвонит, но так и не позвонил?
Слабый кивок через силу, как будто мне стыдно.
— О, котенок, не смотри на меня так. Ты не виновата в том, что он не знает, что у вас приключилось. Хочешь, я найду его для тебя? Полагаю, что электронные архивы Паркборо, как и в большинстве школ, примерно так же безопасны, как мокрый бумажный пакет, и вряд ли там учится много детей, которым не посчастливилось носить имя Роджер. Я могла бы выманить его на разговор с тобой. Узнать о нем кое-какую информацию, напомнить о его обязанностях.
Горло сжимается до размеров укола булавки, но мне удается улыбнуться.
— Заманчиво, но перед тем, как идти против него настоящей испанской инквизицией, я, вероятно, должна дать ему шанс сделать первый шаг.
— Ты не говорила ему?
Я качаю головой.
— Ты рассказала маме?
Я не отвечаю.
— Но ты сообщила мне. Я хочу сказать, я польщена, но… ооох, — она прикрывает губы крошечной наманикюренной рукой. — Ты пытаешься решить, сохранить ли его. А если нет, то ты не будешь говорить ни ему, ни ей, ни кому-то еще.
Она встает, разглаживает свою пижаму — сегодня синяя шелковая, с туканами — и берет мою руку в свои ладони.
— Я так рада, что ты пришла ко мне, — говорит она. — Правда. Я польщена.
Затем она делает то, чего я никогда раньше не видела. Она садится на ковер у моих ног и смотрит на меня снизу вверх.
— Я понимаю, — говорит она. — Я не шучу, Кэт. Я понимаю, сейчас решение кажется невозможным: оно слишком масштабное, слишком важное, просто слишком серьезное. Будет ли мне плохо? Что скажет мама? Как отреагируют на мой живот ребята в школе? Где найти деньги? И так далее и тому подобное…
Я смотрю на нее с изумлением. Она улыбается с легкой грустью.
— Хочешь верь, хочешь нет, но я сама пару раз была на твоем месте, много лет назад. Я сделала свой выбор и не жалею о нем. Но это не значит, что ты должна следовать моему примеру.