– Джимми, куда мы идем? – крикнула она.
Он даже не повернулся. Проворчал что-то и продолжал идти. Она из последних сил пробежала еще немного и зашагала с ним наравне. Посмотрела на его суровый профиль и поняла, что того Джимми Стюарта, которого она любила и перед которым преклонялась, уже нет. Рядом с ней шагал мрачный и жестокий Уилл Локхарт.
– Что ты сказал?
– Не называй меня так. Какой я тебе Джимми? И с чего ты за мной увязалась?
– А что мне еще делать? У меня ничего не осталось, я бросила…
– Это не моя забота. Ты прекрасно знаешь, кто я и что я.
Еще бы не знать. Ты – один из тех мужчин, которые соблазняют несчастных женщин, а потом…
Нет, конечно. Это не так. Это из романа в «Аллерс», а Джимми появился не откуда-то, а из ее головы. Он – ее создание, и она за него в ответе. Такого в «Аллерс» она не встречала.
– А что вы вообще здесь делаете? Я имею в виду – ты и твои… и такие же, как ты?
– Мы идем. Сначала в одну сторону, потом обратно.
Темная стена все растет. Майвор вынуждена идти чуть не вприпрыжку, чтобы не отстать от порожденного ее собственными нелепыми фантазиями мужчины.
– Джимми, – она ухватила его за рукав. – Джимми, прошу тебя…
Она потрогала его грудь, провела пальцами по щеке от подбородка до тульи шляпы – ей вдруг страстно захотелось, чтобы он обнял ее и прижал к себе. Ничего больше – только обнял и прижал к себе, как в самых романтических и сентиментальных историях в «Аллерс». Тогда, может быть, хотя бы на несколько секунд удастся вообразить, что жизнь продолжается.
– Иди ты подальше, Майвор, – он грубо отпихнул ее, не замедляя шага.
Но она опять догнала и загородила дорогу. Он сделал шаг в сторону – и она шагнула туда же. Он попробовал обойти ее с другой стороны, но и из этого ничего не вышло.
Наконец он остановился и неприязненно уставился на нее. Она попыталась улыбнуться.
– Майвор, – сказал он с угрозой и потянулся к бедру.
На какую-то долю секунды у нее возникла сумасшедшая мысль, что сейчас он достанет из кобуры обручальное кольцо и упадет на колени. Но у него в руке был револьвер. Дуло направлено ей в живот.
– Майвор, – повторил Джеймс Стюарт. – Я считаю до трех. Раз…
А что будет, если я умру? Могу я умереть прямо здесь?
Она не могла оторвать глаз от металлического предмета в руке у Джеймса Стюарта. Неужели это настоящий револьвер, из которого можно стрелять? И если можно, то наверняка заряжен холостыми патронами. Неужели они дадут актеру настоящее оружие?
Они? Кто – они?
– Два.
Нет, она не решится на этот эксперимент. Получить раскаленную пулю в живот? Ну нет… И еще до того, как он успел сказать «три», она подняла руки, отошла в сторону, оглянулась и увидела, что до стены мрака остается один шаг.
И она его сделала, этот шаг.
Кровь. Скоро появится кровь.
Создание, которое раньше носило имя Молли, сидит неподвижно, не сводя глаз с Карины. Собственно, имя Карина уже тоже не имеет смысла – это не Карина, а сосуд. Резервуар, наполненный кровью, и скоро эта кровь прольется.
Создание, которое раньше носило имя Молли, существовало всегда. В бессрочном ожидании – в горах, в море, на суше. В ожидании крови, которая даст ему возможность продолжения жизни. Впрочем, «жизнь» – бессмысленное понятие. Кровь дает возможность продолжать идти. Продолжать движение.
Таких много. Если кто-то прекращает существование, мрак рождает новых – движение должно продолжаться. И кровь – тоже лишенное смысла понятие. Кровь – это жизнь. А жизнь – это движение.
Создание, которое раньше носило имя Молли, смотрит на Карину и видит не Карину, а возможность продолжать движение. Его задача – показать. Кровь прольется очень скоро. Вот она упала на колени, вот потекла жидкость из глаз, вот изо рта вырвался отчаянный крик: «Что тебе надо?» А теперь прольется кровь – вот эта женщина уже впилась зубами в руку…
И тут возникла помеха. Звук, движение. Из автомобиля выскочил человек, схватил Карину и усадил в машину.
Кровь пролиться не успела. Они уехали.
Создание, которое раньше носило имя Молли, двинулось дальше. Продолжать движение.
Ничего, придут другие. Всегда приходят другие.
Майвор в таком отчаянии, что в первые мгновения окруживший ее мрак показался ей спасением.
Из мрака воззвала я к тебе, Господи.[35]
Майвор посмотрела наверх и ничего, кроме тьмы, не увидела. Нет смысла ни молиться, ни звать на помощь – слишком поздно.
Что ты хочешь, Майвор? Что ты хочешь от Тьмы?
Где-то в глубине души тлела светлая точка. И когда она увидела такую же точку во мраке, двинулась к ней. Точка погасла, но почти сразу засветилась вновь, разгорелась и опять погасла. Вернее, почти погасла.
Когда огонек разгорелся и в третий раз, ей показалось, что она различила контуры лица. Она подошла совсем близко и сообразила, что это за огонек.
Сигарета. Кто-то там сидит и курит. И при каждой затяжке красноватый отсвет падает на изможденную человеческую физиономию.
– Алло! – окликнула она.
Громко, как будто находилась не в двух шагах, а на другой стороне улицы.
– Привет.
Хриплый, надтреснутый голос показался ей знакомым.
Огонек сигареты вновь осветил лицо со впалыми щеками, шапку седых волос, сидящую на голове, как миска для сбивания яиц. Именно по странной прическе Майвор и узнала этого человека.
– Петер Химмельстранд, – сказала она с облегчением. – Это же вы, правда?
– Нет, черт с рогами. Конечно же я. А ты кто такая?
– Меня зовут Майвор. Майвор Густафссон.
– Майвор, Майвор… нет, кажется, в моих лотах такое имя не встречается. Ну что ж – никогда не поздно. – Петер Химмельстранд коротко хохотнул, но смех тут же перешел в долгий мучительный кашель. – Здесь-то уж точно никогда, – успел он выкрикнуть за короткую передышку в кашле.
Сигарета докурена до фильтра, и Петер Химмельстранд прикурил от нее другую. Майвор сама не знала, что она ожидала найти в этом мраке, но одно она понимала точно: это не Петер Химмельстранд.
– А что вы здесь делаете?
– Пишу тексты. Занимаюсь, типа, своим делом.
– А как сюда попали?
– Черт его знает. Пригласили… а альтернатива была такая, что врагу не пожелаешь. А ты что здесь делаешь?
– Я?
– А кто же еще?
Если бы она знала ответ… у Майвор была куча вопросов, которые ей хотелось бы задать Петеру Химмельстранду. В основном, конечно, порасспросить, что это за место. Но были и личные вопросы: хотелось узнать кое-что о нем самом. Как верный и многолетний слушатель она знала множество его песен наизусть, и она помнила, как грустно ей было, когда она узнала в конце девяностых, что неумеренное курение свело Петера в могилу. А он – вот он. Сидит и болтает с ней как ни в чем не бывало.
Что там на самом деле произошло между ним и Моной Вессман? Как много в песне «Об этом пастор не знает ничего» взято из их с Моной совместной жизни? Что вдохновило его написать текст «Хамбустины в мини-юбке»? А еще эта песня, ее любимая, которую пели Бьорн и Агнета из АВВА?
Но главный вопрос не в этом. Главный вопрос задал он – что я здесь делаю. И еще главнее:
Что ты хочешь, Майвор?
– Я не знаю, – сказала она. – Нет, честно – я не знаю. Я думала, что…
– Ну? И что ты думала? – в голосе Петера ясно прозвучало нетерпение: – Что ты думала? Давай говори. У меня, понимаешь, куча дел.
Майвор удивилась – какие тут могут быть дела? Сидеть в полной темноте и прикуривать сигарету от сигареты? С другой стороны – он знаменитость. Celebrity. Она никогда в жизни не встречалась со знаменитостями, так что какое она имеет право сомневаться в его словах? При этом у нее возникло странное ощущение – все это происходит на самом деле, и при этом совсем по-другому, чем с Джеймсом Стюартом.
– Мне казалось… мне казалось, здесь есть что-то… что-то для меня, – она даже начала заикаться от волнения. – Что-то, что могло бы… извините, но я не думаю, чтобы это были вы.
– И я так не думаю. – Петер Химмельстранд затянулся, и в слабом красноватом свете от сигареты его втянутые щеки стали похожи на вулканические кратеры. – Маловероятно. Но погоди-ка… если ты малость успокоишься, то…
Он наклонился и начал шарить рукой по земле или по полу – Майвор понятия не имела, что у нее под ногами. Разогнулся и подал Майвор какой-то предмет.
– Может, ты ищешь вот это? Не твоя штуковина?
На ладони у Майвор лежал револьвер. Она потрогала рифленую рукоятку и внезапно поняла: Петер Химмельстранд прав. Именно за этим револьвером она сюда и пришла. Теперь она знала ответ на вопрос: «Что ты хочешь, Майвор?»
И покрутила барабан.
Химмельстранд показал на револьвер, хотел что-то сказать, но опять закашлялся.
– Два патрона использовано, – сообщил он, задыхаясь, когда приступ кашля прекратился. – Осталось четыре, так что смотри… ну, в общем, ты понимаешь.
– Нет. Что я должна понимать?
– Я, конечно, не эксперт, – сказал Химмельстранд грустно. – Но если ты собираешься этот… эту штуковину применять, убедись, что в канале не пустая гильза. Поняла?
Да. Майвор поняла. Револьвер был довольно тяжел, и, хотя она ни разу в жизни не стреляла, у нее не было никаких сомнений. Все естественно. Револьвер лежал и ждал именно ее пальцев. Как перчатка.
– Откуда он у вас?
– Понятия не имею. Уже лежал, когда я пришел.
Майвор подняла револьвер и прицелилась в темноту.
Два патрона использовано.
Петер опять глубоко затянулся, и в свете сигареты Майвор смогла прочитать надпись на дуле:
Смит и Вессон-357 Магнум.
Как для американцев одиннадцатое сентября навсегда сопряжено с картиной падающих небоскребов, так и шведы при названии «357-Магнум» тут же представляют картину – два револьвера, болтающихся на указательных пальцах Ханса Хольмера, тогдашнего шефа полиции. Не то оружие, из которого убили Улофа Пальме, но револьвер, как он сказал, «этого типа». А тот револьвер, из которого был сделан смертельный выстрел, так и не нашли.