— Маргарита Ивановна, — наконец представляется она.
— Приятно познакомиться, — отвечаю вежливо. — Мое имя вы уже знаете.
— Да. Матчество? Интересно… Сложные отношения с отцом?
Дамочка не из робких, но и я тоже.
— Да нет. Отличные. Мы с ним не знакомы.
Маргарита Ивановна дергает уголком губ, но улыбку на лицо так и не выпускает. Старается держаться серьезно? Ладно… Тоже включаю покер-фейс. Не знаю, что ей нужно, но чувствую какой-то подвох.
— Как тебе работается с моим сыном? — задает она следующий вопрос.
Ну надо же… Прямо в лоб.
— Сложно…
— Почему?
— Это что допрос?
— А похоже?
— Очень.
Маргарита Ивановна, откидывается на спинку стула, принимая более расслабленную позу. Взгляд становится не таким пристальным, скорее просто веселящимся и… Удивленным.
— Так что ты мне о нем скажешь?
— Вы его мать. Вам лучше знать.
— Хочу услышать мнение со стороны, — не отступает она.
— Хорошо, — раз уж она сама попросила. — Наглый. Самоуверенный. Хамоватый. Самовлюбленный. Несдержанный. Импульсивный. Упрямый. Продолжать?
— Ну а что-нибудь хорошее в нем есть? — приподнимает бровь, ничуть не расстроившись из-за того, сколько недобрых характеристик я подобрала ее сыну.
Неужели, согласна со мной? Так… Хорошее… Что же в Стасе хорошего?
— Он классный танцор, — пожимаю плечами.
— И все?
— И все.
Маргарита Ивановна улыбается и достает какой-то конверт из ящика стола. Крутит его в руках, а после протягивает мне.
— Что это? — спрашиваю, глядя на ее руку.
— Открой и узнаешь, — произносит она, явно наслаждаясь ситуацией.
Да что происходит? Я ничего не понимаю.
— Прямо здесь?
— Я обещала проследить, что ты прочтешь содержимое, прежде чем выбросишь.
С опаской беру конверт и медленно его вскрываю. Может, там мини-бомба или яд? Может, я зря так выражалась о Стасе? Но нет. Внутри лежит обычный сложенный пополам листок, на котором… Еле сдерживаю смех, разворачивая его. Приходится прикрыть губы ладонью, чтобы запечатать рвущийся наружу хохот. Это рисунок. Кривовато, но довольно правдоподобно. Нарисован чертик в огненном пламени с довольной улыбкой и разведенными в стороны руками, а у его ног человечек в поклонной позе. Снизу приписка: «О, великая Риша Мариновна, я был не прав. Прости. Жду тебя на следующей тренировке и покорно надеюсь, что ты сохранишь мне жизнь».
— Что-то веселое? — интересуется Маргарита Ивановна.
— Да. Забыла добавить, что ваш сын еще и клоун, — поднимаю на нее взгляд, пряча записку снова в конверт.
— Была рада с тобой познакомиться, Риша Мариновна, — говорит женщина и в секунду становится абсолютно другим человеком. — Спасибо, что помогаешь ребятам. Вчера я впервые за долгое время увидела мальчишек такими дружными.
Лицо тут же вспыхивает. Опускаю подбородок, чтобы прикрыть горящие щеки волосами. Так значит Стас меня все-таки послушал и поговорил с братом? Похвально, но это не отменяет того факта, что до этого он вел себя как слепой придурок.
— И я рада знакомству с Вами, — торопливо поднимаюсь на ноги и, выдавив улыбку, спешу ретироваться.
— Риша!
Замираю в шаге от двери. Эта женщина меня пугает. И я, кажется, догадываюсь почему. Ее взгляд, ее манеры, все в ней дает понять, что она знает очень много и видит тебя насквозь.
— Я с нетерпением жду вашего со Стасом номера. И да, ругай его почаще. Ему полезно.
— Без проблем, — бросаю, оглянувшись, и покидаю эту обитель растений и матери близнецов Белецких.
Когда я возвращаюсь в зал, «моделек» там уже нет. Тренировка закончилась. Зато есть Кир. Он что-то очень активно рассказывает Лесе, показывая пальцем в экран монитора, где воспроизведена одна из его съемок. Парень гитарист. Это было года два назад. Что-то похожее на музыкальный клип. Вышло довольно неплохо.
— Привет. Вижу, вы уже познакомились, — произношу я, шагая к парочке.
Кир обнимает меня, покачиваясь из стороны в сторону, заставляя уткнуться носом в его плечо. Ух ты. Надушился и рубашку надел черной шапке в цвет. Кавалер, блин.
— Привет, Риша. Мы тут уже успели и концепцию набросать, но еще есть, что обсудить, — говорит Кир, отстраняясь.
Смотрю на Лесю. А глазки-то горят. Интересно, из-за видео или из-за нашей «смотровой вышки»?
— Ну и отлично. Я тогда не буду вам мешать, — шагаю спиной вперед. — Есть кто в «норе»? — обращаюсь к другу.
— Яр, вроде, был. Коля с Толей в спортзале, а Леха на свиданке.
То, что нужно. Хочу услышать мнение единственного разумного человека из нашей банды.
— Отлично.
Переодеваюсь и ненадолго перевоплощаюсь в шпиона. Ну, интересно же. Выглядываю в небольшую щель из приоткрытой двери. Леся сидит на стуле перед компьютером, а Кир стоит у нее за спиной, наклонившись вперед и облокотившись одной рукой о столешницу. «Мама кошка» активно кивает и поддакивает, задрав подбородок и глядя Кириллу в глаза. А они мило смотрятся. И не скажешь сразу, что есть разница в возрасте, да и вообще…
Может, это все-таки не такая уж и плохая идея?
Добираюсь до «норы», замерзнув так, что не чувствую носа. Вхожу в дом и пугаюсь кромешной темноты. Неужели, никого? А чего тогда дверь не закрыли? Щелкаю выключателем на стене, и тут же слышу шлепки босых ног.
Яр появляется передо мной в одних трусах и татуировках. Взъерошенный и помятый.
— Привет, — хрипит и сонно трет глаза.
Яр у нас не жаворонок и не сова. Он хрен пойми какая птичка. Может сначала трое суток бодрствовать, а потом впасть в спячку на пару дней.
— Я тебя разбудила? — почти с раскаянием произношу я.
— Ничего. Я с утра сплю. Заряда должно хватить на вечер с тобой.
Снимаю куртку и ботинки и подхожу к Ярославу, чтобы украсть немного тепла.
— Ледышка, — смеется друг, водя руками по моей спине, стараясь согреть, а я прячу нос в ямочке под его правой ключицей.
— Что это, хохлома? — отстраняюсь и смотрю вниз. — Ствол? Или ты просто рад меня видеть?
— Я всегда рад тебя видеть, — подмигивает, весело усмехаясь.
— Как это мило, — улыбаюсь, качая головой, и отхожу назад.
— Поставишь чайник? — зевает Яр и потягивается, демонстрируя всю свою нательную живопись. — Сейчас умоюсь, и ты расскажешь мне, в какую историю вляпалась на этот раз.
Яр уходит в ванную комнату, а я бреду на кухню, выполнять поручение. Я ведь еще ничего ему не сказала, а он уже знает, какой черт меня принес. Чувствует что ли? Как бы там ни было, он все правильно чувствует.
Старый парк весной дышит счастьем. Зелень кленов и лип купается в нежных солнечных лучах. Теплый вечер и легкий ветерок обнимают девушку, стоящую посреди каменной уличной сцены с обшарпанным временем и молодыми танцорами деревянным покрытием.
В воздухе витает мягкая фруктовая сладость. Парень, что стоит в тени деревьев, чувствует ее не только обонянием, но и каждой клеткой.
Так пахнет только она. Риша…
Легкий взмах руки. Плавный поворот. Невесомая, почти прозрачная ткань длинного платья струится по фигуре, не оставляя ничего воображению. Светлые короткие волосы взмывают вверх, и Риша, наконец, поворачивается к Стасу лицом.
Вишневые губы растянуты в ласковой улыбке. Светлые зеленые глаза согревают не хуже солнца. Милый курносый нос и, как всегда, чуть нахмуренные брови. С порывом ветра парень бросается к ней. Не чувствуя тяжести тела, взлетает и оказывается совсем рядом.
Ее рука в его руке. Грудью к груди. Ритм сердец — лучшая музыка. Пара кружит по сцене. Девушка тает от прикосновений партнера. Подчиняется его движением и следует за ними. Идеально. Словно они единое целое.
Стас поднимает Ришу вверх, держа за талию, и девушка раскидывает руки, словно летит. Ветер помогает Стасу удержать партнершу, но испытывает его терпение, играя с краем юбки и показывая светлые точеные ножки.
Легкая мелодия фортепиано от неизвестного музыканта в безлюдном парке — благословение этого места. Солнце спешит на покой, оставляя паре в подарок волшебное красно-розовое небо с желтыми и белыми всполохами. Чудные кудрявые облака тоже мчатся куда-то, не желая мешать, оставляя пару в одиночестве. Безмолвном. И прекрасном.
Ее лицо снова напротив его лица. В глазах космос. В дыхании яд.
И Стас уже им отравлен.
Нежный неспешный поцелуй. Его ладони на ее щеках. Сладость губ точно спелая вишня. Риша сейчас именно такая, как он хотел бы ее видеть, но не реальная. А ведь на самом деле он желает ее именно такой, какая она есть.
Вечер мгновенно сменяется ночью. Дальше полуметра непроглядная тьма. Безопасным остается лишь островок тусклого света, в котором едва ли помещаются Риша и Стас. А вот и правда выходит вперед, чтобы возглавить парад чувств. Теперь перед парнем именно та, которую он действительно хочет до помутнения рассудка.
Настоящая.
Зеленая футболка. Белые колючки. Хитрый взгляд и ухмылка. Вот она. Риша, хозяйка его снов, Мариновна. Стас нападает на ее губы. Настойчиво, жадно. Ловко ловит ее правую руку у головы. Он готов к каждому выпаду. Это ведь его сон.
Риша рычит. Бесится и вырывается, но Стас никуда ее не отпускает, ведь уже знает, что будет дальше. Прижимает все крепче, ощущая их общую дрожь. Агония страстного ожидания выжигает сердце из груди.
Риша сдается под его напором, но тут же сама идет в атаку. Кусает его нижнюю губу и проникает языком в рот, дразня и играя. Ее маленькие ладони уже во всю хозяйничают на мужском торсе, обжигая не то холодом, не то жаром.
Пламя все ярче. Этот огонь уже нельзя потушить.
Стас подхватывает Ришу на руки, удерживая за бедра. Ее руки гладят плечи. Губы целуют скулы и шею. Каждое касание рассыпается радужными искрами, которые утопают во тьме.
Сплетенные тела опускаются вниз.
Он сверху, но это уже не борьба.