Через полчаса всполошившаяся Аня стояла на пороге с бутылкой рома и вытаращенными глазами.
Они подружились на журфаке. Крошечная Аня — метр пятьдесят четыре, словно выточенная из мрамора статуэтка, красавица и душечка, очень любила Энди Уорхола, Чехова и Энни Ленокс, но еще на третьем курсе неожиданно стала писать для главной эротически желтой газеты.
— Почему? — удивлялась Оксана.
— А ты знаешь, сколько там платят? — Аня делала большие глаза. — Восемьсот долларов за статью!
Публиковалась Аня под псевдонимом Марианна Ушлая, что казалось Оксане апофеозом дурного вкуса, но Аня уверяла, что надо быть проще, а объективной информации не существует.
Но Оксана после первой же попытки заработать вожделенные восемьсот долларов в рублях по курсу ЦБ РФ поняла, что ее представления о профессии журналиста слишком консервативны для такого рода занятий.
Редактор Ани скинул ей текст о приключениях двух русских девушек в Турции — как они там познакомились с турками, а те их увезли в деревню и чуть не изнасиловали.
История была немного страшная, но веселая — девкам жутко повезло, и то лишь благодаря их глупости. В общем, несмотря на двадцать семь страниц текста, историю можно было вытянуть.
Оксана вытянула. И даже осталась чертовски довольна собой. Но редактор перезвонила и сказала, что надо обострить. Оксана нагнала ужасу. Редактор намекнула, что надо бы еще маленько усилить драматизм.
Оксана переписывала статью еще раза три, но все же взорвалась и бросила это безнадежное дело. А потом увидела текст. Опубликованный. Другого автора, разумеется. Аня ей притащила. И в этом тексте были реки крови. Массовое насилие. Заключение в подвале сарая.
Оксана смогла прочитать лишь несколько абзацев. Но самое чудовищное, конечно, не то, что все так красочно описали, если бы это было правдой. Но нет — кто-то придумал всю историю от начала до конца.
Но с Ани все было как с гуся вода. И она Оксане нравилась. Аня оказалась жизнерадостным циником, работающим на вечном двигателе. Иногда Оксана сомневалась, с нашей ли она планеты — Аня все успевала, везде бывала, у нее не случалось плохого настроения и упадка сил. И она умела дружить, любить, а еще никогда никому не завидовала.
Недавно Аня учредила сайт со сплетнями о звездах, наняла пару фотографов и писала статьи в такой манере, что все, кто спешил узнать, что у знаменитостей тоже есть целлюлит, прыщи и венерические заболевания, были счастливы.
На сайте Аня зарабатывала неплохие деньги — по пятьдесят тысяч рублей с рекламного баннера.
— Ой, бл… у тебя же синяк под глазом! — расхохоталась Аня.
— Это меня Даша побила.
— Да ладно тебе? Да ты что? — раскудахталась Аня. — Давай вызовем милицию и подадим на нее в суд!
— На милицию? — усмехнулась Оксана.
— Что на милицию? — не поняла Аня.
— В суд! Вызовем и подадим!
— Какая ты тупая! — воскликнула Аня. — На Дашу!
— Не надо милицию, — отмахнулась Оксана. — Хорошо, если Даша на меня в суд не подаст.
— А что такое? — всполошилась журналистка.
Оксана рассказала.
— Вот это да… — прошептала Аня. — Давай материал сделаем…
— Стоп! — перебила ее Оксана. — Не надо вот этого журналистского дерьма!
— Сама ты дерьмо! — закричала Аня. — Она тебя бьет, ты рассорилась с женихом — и хочешь, чтобы ей это сошло с рук! Мы — пресса! Инструмент…
— Мести! — закончила за нее Оксана. — А теперь подумай, хочу ли я быть Той Самой Девушкой, Которую Побила Аксенова?! А? Давай напишем, что она тебя побила?
— Я все поняла, — сникла Аня. — Но это… Мы что, так это и оставим? Тут же сенсация!
— Ты даже не представляешь, какая она сука! — с чувством произнесла Оксана. — Порвала бы ее в клочья!
— Есть вариант, — с загадочным видом произнесла Аня и закурила.
Вид у нее был настолько самодовольный, что Оксана рассмеялась.
— Забудь! — посоветовала она.
— Нет уж! Ты меня послушай! — отрезала Аня и налила еще текилы.
На следующий день Оксана получила от Даши сумку «Джуси Кутюр». Огромную, велюровую, бело-голубую, доверху набитую косметикой и всякой милой девичьей чепухой.
Это была не просто сумка.
Даша заказала ее на «Амазоне», ждала с замиранием сердца — все-таки первая и последняя сумка в магазине!
Оксана знала, как Даша ее хотела.
— Ань! — Оксана спешно набрала номер. — Все отменяется. Да! Ну извини! Слушай… Нет, ты послушай! Черт! Ты можешь не перебивать меня?!
Конечно, Даша как была змеей, так ею и осталась. Но она умела просить прощения. Оксана немного ощущала себя обманутой женой, которая всю ночь стояла у окна, ожидая любимого, а тот вернулся утром, хмельной и дурной, за гитарой.
Но шикарная сумка от «Джуси», нагруженная дарами, — это подкупало.
Удалые планы роскошной мести, которые они вчера лелеяли с Аней, поутру, на тяжелую похмельную голову, представлялись несусветной ерундой. Гадостью, если уж честно.
На следующее утро от Даши привезли потрясающий букет и коробку деликатесов — икра, шоколад, дорогие фрукты, всякая вкуснятина из «Хедьярда»… Оксана уже не знала — плакать или смеяться: Даша обхаживала ее, как преданный поклонник.
Вечером Аксенова прислала письмо на е-мейл: «Поговорим?»
Оксана долго кокетничала, но сдалась — Даша пригласила ее в «Сирену», а от «Сирены» ни один человек в здравом уме и трезвой памяти не в силах отказаться.
Даже несмотря на синяк под глазом.
— А руки-то зачем распускать? — ворчала Оксана, уминая блины с черной икрой.
— Это ты мне говоришь! — расхохоталась Даша. — А кто вот этими самыми руками… — Даша схватила ее кисть и потрясла, — написал, что я лесбиянка, вампир с окраины Галактики?!
— О-о… — виновная смутилась и отвела взгляд.
— Оксана, без тебя мой мир рушится! — призналась Даша. — Вернись хоть бы на время!
Конечно, Даша могла выжить пару недель без пресс-секретаря. Конечно, ее жизнь превратилась бы в ад, но все это можно было пережить, если бы не два основополагающих момента: во-первых, Даша не любила, исключительно из практических соображений, плохо расставаться с людьми, а во-вторых, считала, что именно сейчас имеет смысл держать Оксану при себе.
Даша не собралась пускаться в размышления, почему именно ей так хочется. Она верила чувствам и знала — для этого есть основания.
Захар жил у нее сутки, пока Даша не произнесла томно:
— Завтра Витя приедет.
— То есть мне надо уносить отсюда свою задницу? — нахмурился Захар.
— Ну типа того, любовничек! — развязно произнесла Даша.
— Понятно! — Захар быстро вышел в коридор.
— Эй! — всполошилась она. — Я пошутила! Ну ты чего?
— Даш… — интимно прошептал он ей в ухо, прижав ее к стене. — Тебе не кажется, что со всем этим надо что-то делать? Что глупость получается?
— О нет… — в тон ему простонала Даша. — Не кажется. А если тебе кажется, тогда, наверное, ты должен быстро уйти.
Захар в который раз осерчал и ушел.
У Даши тряслись руки. Что?! Что, мать твою?! «Получается глупость!»
Сволочь!
Сволочь и тормоз!
Хотя в общем-то тормоз — это она. Но женится-то Захар.
Да кто такой?
Красавчик. Маменькин сынок. Владелец модного ресторана. Бывший ее парень. Человек, который женится, чтобы «попробовать».
Псих? Псих!
А псих — это хорошо.
Есть ведь такие, «совершенно нормальные люди», которые с первого взгляда кажутся душевно здоровыми, совершенно счастливыми, благополучными и жизнерадостными, но потом ты узнаешь, что муж заказывает жене проститутку-лесбиянку, они ходят в свинг-клубы и ездят на секс-курорты.
Такая вот семейная идиллия.
Все эти секс-прибабахи Даша на дух не выносила. Что должно происходить в голове у человека, который смотрит, как его жену имеет незнакомый мужчина — и между прочим без справки об отсутствии СПИДа?
А он сам в это время развлекается с женой этого секс-террориста…
Как можно, не будучи самым настоящим сумасшедшим, не отдающий себе отчета в том, что он — псих, рассуждать о том, что измена, которую он жене разрешил и которая произошла у него на глазах, — вовсе даже не измена?
Все эти «надежные браки», построенные на вранье, самообмане и грязи, казались Даше мерзостью — лучше уж ни с кем не спать, чем в один прекрасный вечер обнаружить у себя в постели подругу, которую вы уговорили заняться любовью втроем.
Даша не могла взять в толк, отчего не нагуляться заранее, чтобы потом не придумывать всякие тупоумные и пошлые до тошноты оправдания заурядному разврату.
И зачем вообще жениться в восемнадцать лет?
Она, Даша, конечно, в восемнадцать была стопроцентной блаженной идиоткой, но выходить замуж, а уж тем более за первого мужчину… Даже в голову не приходило! Любить, страдать — это пожалуйста, и днем и ночью, но чтобы брачные узы, свадьба… Бред какой-то.
Ладно, Захару, конечно, не пятнадцать, но разве он любит Оксану? Он ведь женится на ней, а спит с Дашей, и все это было бы смешно, если бы хоть кто-то из них понимал, что творит.
Возможно, это понимает Оксана. Ура, они спасены!
Глава 22
— Даш, и все-таки мне хотелось бы понять, когда ты сдашь книгу, — настаивал редактор. — Ты же знаешь, надо все распланировать…
— Слушай, я уже семь лет сдаю книги тютелька в тютельку, но стоит один раз не успеть — и ты говоришь со мной в таком тоне? — закричала Даша.
В конце-то концов! Имеет она право один раз в жизни опоздать, нахамить, закатить сцену?! Она же писательница! Творческая личность!
— Ладно, перезвоню позже, — редактор легко отделался от нее.
Даша бросила трубку на диван и упала туда же, с размаха ударившись копчиком о злосчастный телефон.
Книга. У Даши имелись сомнения на ее счет, и это ее убивало.
То, что она написала, — хорошо. Интересно. Но сейчас создались новые условия. Рынок развивается. Семь лет назад она была одной из… трех? Четырех? И все они были не похожи друг на друга. А теперь свои мыслишки публикует каждый третий пользователь интернета, и среди этого сора ой как легко затеряться. У нее есть аудитория. То есть поклонники. Но их число застопорилось на определенной цифре, и выше уже никак не забраться — старыми методами.