юсь о его подлом замысле, и в купе войду не с перекошенным от злости лицом, а с улыбочкой. Сяду с ним за стол, анекдотик смешной расскажу, выпью за его дрянное здоровье – только чур не увлекаться! Пять-шесть стаканов, не больше, остальные, чтоб не напиться, тихонечко вылью под стол. Поговорю с ним о Наташке, его соседке. У нее такая дивная грудь, а попа просто чудо. Правда, ножки немного кривые, но это даже сексуально… Я довольно часто представляю себе, как Наташка приходит домой. Вот она снимает платье и, оставшись в одних колготках, смотрит на себя в зеркало. Тут появляюсь я… Мы кидаемся друг на друга и начинаем целоваться как сумасшедшие…
Так вот, после разговора о Наташке предложу Худому выпить за любовь и завалюсь спать на свою полку. Бакке, конечно, последует моему примеру, и как только захрапит, придушу его подушкой. Затем обчищу его, задушенного, с вытаращенными глазами, а труп выкину из окна на рельсы. Тут я снова представил Наташку, но уже без колготок. Она лежит на диване, прерывисто дышит и хочет снять с себя нижнее белье.
– Не сейчас, – говорю и даю ей несколько звонких пощечин.
– Ты что делаешь, урод?! – визжит Наташка и хочет выцарапать мне глаза.
Но я хватаю девушку за тонкие запястья и излагаю ей свой план.
– Ты умеешь разруливать ситуацию, – восхищается Наташка. – А теперь иди и убей моего гнусного соседа, который только с виду такой белый и пушистый..
– Меня одно беспокоит, Наташка.
– Что же, милый?
– Когда я вернусь домой один, без него, начнутся расспросы: что да как и почему.
– А ты скажи, что в поезде все время спал и ничего не помнишь.
Ну конечно, теперь столько убийств в городе. Думаю, исчезновения Худого никто не заметит.
И мне снова вспоминается тот бой за высоту над городом.
Грузины уже сдали свои позиции и, откатившись назад за пост ГАИ, отчаянно отстреливались, а мы с Куском и десяток парней с автоматами расселись на ступеньках лестницы, поднимавшейся к площадке ресторана с декоративной башней. Пулемет уныло молчал, лежа на толстом бетонном парапете. Вич с гранатометом, так и не дождавшись вражеского БМП, пальнул из своей трубы в сторону поста ГАИ, затем снова зарядил гранатомет и, присев рядом на ступеньку, погрозил:
– Пусть только появится эта консервная коробка.
Под парапетом, согнувшись в три погибели, дрожал какой-то тип в панаме. Он оглянулся на лихого гранатометчика и спросил:
– Ты про что это?
– Про БМП.
– Не появится, – скривил губы Кусок.
– Откуда знаешь? – приподнял голову тип в панаме.
– Да уж знаю.
Совсем близко разорвался снаряд, и взрывной волной с типа сорвало панаму.
– Нет, вы видели! – крикнул тот, бросаясь за своим головным убором. – В мою панаму попал осколок, я даже слышал свист над головой.
– Дать тебе туалетную бумажку? – спросил его с усмешкой Кусок.
Тип страшно обиделся, но промолчал и, надев трясущимися руками свою запыленную, в тополином пуху панаму, снова спрятался за парапетом.
– Банджар, Таме, банджар! – орал Парпат с другой стороны трассы, где он залег под миндальным деревом и вовсю жарил из автомата. Снизу из города по весьма крутому склону поднимались нагруженные боеприпасами бойцы. Оказавшись возле Парпата, они открывали огонь и со всех ног бежали вперед, к сосновой роще перед полем.
Кусок, слыша голос командира, только ухмылялся.
– Он тебя прославляет, теперь все будут знать твое имя, даже эти деревья. – Кусок кивнул на узкую полоску леса перед нами, которая тянулась вдоль трассы до поста ГАИ.
– У нас патроны кончились, – говорю. – Не хочешь принести пару ящиков, пока не стемнело?
– Вот сам и тащи, не меня же прославляют.
– Просто скажи, что боишься перейти трассу.
– Пошел ты.
– Ладно, живи, сам принесу.
Возле пулемета на парапете лежали лимонки, я взял одну, хорошенько закрутил запал и, сунув в карман, спустился по ступенькам лестницы к трассе, над которой вместо машин пролетали пули и снаряды. Постояв немного на обочине, я собрался с духом и, перебежав дорогу, спрятался за пахучим тополем. Чуть дальше, под миндальным деревом, лежал на животе Парпат и зажигал, трава перед ним трепетала от очередей. Я хотел подойти, но он сам оглянулся на меня и, приподнявшись, спросил:
– Ты чего тут делаешь?
– Патроны кончились, – говорю. – Хочу принести пару ящиков до темноты.
– Давай живей, и чтоб через десять минут пулемет твой работал!
– Ладно.
– И передай Андрейке, чтоб он еще ребят сюда подтянул.
– Передам.
Парпат отвернулся и снова стал палить из автомата, а я, бросив взгляд на крыши домов подо мной, стал спускаться. Снизу навстречу цепочкой поднимались бойцы, и так как тропинка была узкая, я хотел посторониться, но тут раздался взрыв, и я очутился сидящим на земле. Осколок на мокрой и липкой от крови шее я нащупал сразу и не мог поверить, что мне крышка. Странно, что не было больно, – и от этого стало еще страшней, ведь только мертвые не чувствуют боли. Вспомнил, как одноклассник, гнусный, между прочим, тип, рассказывал, что после смерти человека мозг его продолжает жить еще минимум полчаса. Значит, тело уже мертво, и только в моих извилинах теплится жизнь, хотя казалось, прошла целая вечность. Открыть глаза и посмотреть вокруг я не решался. Наверно, страшился увидеть пустоту. Но тут я услышал голоса ребят и чуть не зарыдал от обиды: только я один скопытился, а эти скоты будут жить! Кто-то из живых оттянул мою руку от раны и произнес:
– Черт, прямо в сонную артерию. Он, наверное, уже мертв.
Другой сказал:
– Я его знал, хороший был парень, царствие ему небесное.
Чтоб ты сам подох! Боже правый, неужели про меня теперь будут говорить только в прошедшем времени?!
Живые по очереди оттягивали мою руку и, поцокав языком, жалели о том, что со мной случилось такое несчастье. Тут до меня донесся голос Парпата:
– В чем дело?
Ребята загалдели:
– Таме умер, прямо в сонную артерию его шандарахнуло.
– Умер? – переспросил Парпат. – Мертвые обычно лежат, а он сидит.
Его слова ободрили меня, и я приоткрыл один глаз, но так как было темно, тут же натянул на него веко. Значит, я уже там, где вечный мрак. Или просто наступил вечер?
– Задубел, видать, – сказал один из живых. – Надо его легонечко толкнуть, и он упадет.
Матери своей затолкай, подумал я со злобой, как вдруг почувствовал чью-то ногу на плече и легкие толчки, которые становились сильнее и грубее, но я напрягся и остался сидеть.
Черт, подохнуть и то спокойно не дадут. Тут опять какой-то урод оттянул мою руку и, вырвав из шеи осколок, голосом Парпата произнес:
– Если он мертвый, то сейчас завалится.
Не дождетесь, разозлился я и, открыв глаза, вскочил на ноги. Ребята вокруг обрадовались так, будто я вернулся с того света, а Парпат похлопал меня по плечу и сказал:
– Тебе повезло, а это тебе на память.
И он протянул мне острый камешек величиной с миндаль с засохшей на нем землей и кровью. Эх, не повезло. Я-то думал, что это осколок снаряда! И не покажешь никому, засмеют, но все-таки взял камешек и сунул в карман с гранатой. Стрельба наверху все усиливалась, и Парпат побежал к своему миндальному дереву. Некоторые кинулись за ним, а трое в форме решили отнести меня в больницу.
– Зачем, не надо, сам дойду! – кричал я, отбиваясь.
– Не сможешь, – ласково сказал парень в каске. – Смотри, как тебя шатает, это от потери крови, братец.
– Здесь тебе удалось выкарабкаться, – сказал другой, с бородкой. – А вот до больницы не дойдешь – далеко ведь.
– А кто собирается в больницу? Сами туда идите!
– Он бредит, – сказал третий. – Его надо спасать, а не слушать.
Тут они схватили меня за руки за ноги и потащили вниз. Сначала я пытался вырваться, но ничего не получалось, потому что бойцы были дюжие и им хотелось поскорей смыться. Они бросили меня внизу возле какого-то заброшенного дома и побежали по улице. Смешно было смотреть, как трое здоровенных парней удирают с полными дерьма штанами…
Ну вот, забыл взять в сортир бумажку, чем же, мать его, подтереться? Я пошарил взглядом, нашел обрывок газеты и стал читать:
«Гриша Маргания и его жена, расстреляны гвардейцами у себя дома. Неделю не давали захоронить трупы».
«Володя Бигвава, пенсионер. Был расстрелян 15-летним палачом по кличке Гаврош на берегу моря».
«Тамара Какалия, домохозяйка. Застрелена в своем дворе бойцами «Мхедриони»».
«Вова Чаабалурхва, убит у себя дома гвардейцами из команды Бабу».
Бабу, которого грузинское телевидение показало в белой бурке, как национального героя, возглавлял банду таких же наркоманов и садистов, как он сам. На их совести огромное количество жертв.
Среди них Римма Джобава, красавица-абхазка, которую изнасиловали восемь гвардейцев на глазах у мужа, мегрела Гено Самушия. Он пытался ее защитить. Они отрезали ей, еще живой, ногу, а затем сожгли дом вместе с Гено и Риммой. Они же убили и сожгли вместе с домом их соседей – Гварамия. Затем была вырезана и сожжена семья турок Буюк-оглы – хозяин, его мать Соня, сестра Валя. Их зверски убил их же сосед Искра Морохия.
Такое чтиво грех марать, возьму-ка лучше бумажку с собой и этак небрежно положу на стол перед носом Худого Бакке. Может, после прочтения газеты в нем заговорит совесть и он не сдаст меня гвардейцам? Впрочем, мы сами не лучше этих гвардейцев. Друг рассказывал, как однажды они вошли в грузинское село и какой-то подонок из их отряда проткнул штык-ножом спину шестидесятилетнего старика прямо на глазах его родной матери, которой перевалило за сто. Старушка, говорил друг, кричала как резаная, а тот гад из нашего отряда столкнул ее заколотого сына в бурлящую горную речку. М-да, на войне ангел и тот замарается кровью невинного…
Я встал с унитаза и слил воду. Черт, опять разыгрался геморрой – совсем меня замучил. После водки всегда кровотечение. И какое сильное, так и подохнуть можно, от потери крови то есть. Бакке, брат, прости, что подумал про тебя худое. Ты ведь знаешь про мою проклятую манию преследования. После убийства Андрейки я стал такой мнительный, что на улицу выходил не иначе как с пистолетом в кармане. Потом за пятьдесят баксов заложил ствол Рябому и до сих пор не выкупил. В какое жуткое время живем. Другу лучшему и тому не доверяю. Интересно, Худой Бакке про меня думает то же самое? Нет, он не такой. Хороший, правильный. Даже слишком правильный. Просто бухает много. А кто сейчас не пьет? Святые. А где они, эти святые? Худой Бакке святой. Кроме шуток. Мне везет на друзей. Они все святые, просто некоторые из них скололись, другие спиваются. И никто не ищет виноватого. Не повезло нашему поколению – поколению войны. Все меньше и меньше нас. Печально, конечно…