Никогда об этом не задумывался. Чувствую, да и все. Если бы начал анализировать… Потому что я хорошо знаю ее, а она — меня. Я видел ее До и После, в лучшие и худшие времена, в горе и в радости, в голоде и чревоугодии, в веселье и в бою, и так далее и тому подобное. Всегда прикрывал ее, а она — меня. Мне нравится с ней болтать, нравится о ней думать и хочется видеть ее каждый день.
Но нельзя же признаваться в любви такими прозаическими словами. Полагается говорить что-нибудь возвышенное. «Ты — огонь, который навсегда воспламенил мое сердце», или как-то так.
— Потому, — единственное, что приходит мне в голову на ее «почему».
Донна хмурится. Видимо, такой ответ не слишком ее устраивает.
— Ну, то есть ты, м-м, огонь в моем сердце.
— Что-что? Где я?
— А ты… ты не догадывалась?
— Ну… Я думала, может, ты меня хочешь. Замечала пару раз, как пялишься на мою грудь, но парни вечно так делают.
Зачем она это говорит? Хочет сменить тему? Грудь? Конечно, у нее красивая грудь, то есть могу себе представить, что красивая… Но я же не про грудь!
Удивительно, как можно кого-то любить и одновременно столько всего в нем ненавидеть. Донна вот, например, не умеет быть серьезной. Совсем. Никогда.
— Я не «парни».
— Ты — парень. Игрек-хромосома у тебя типа есть?
— При чем тут хромосома?! Зачем ты так?
— Как «так»? — спрашивает она.
— Уходишь от темы. Просто… скажи, что должна сказать, вот и все.
Я ее будто поучаю. Дурак! Все испортил.
— Почему это я должна что-то говорить?
— Ну, вообще-то ответить что-нибудь было бы вежливо.
Я начинаю выходить из себя. Странное чувство для человека, только что признавшегося в любви. Разбитое сердце — это я понимаю, но бешенство?
— Вежливо? Значит, я не самая вежливая твоя девушка.
Какая содержательная беседа, даже голова разболелась. Так, от моего признания Донна явно не в восторге. И от меня тоже. Иначе разговор принял бы совсем другой оборот. Иначе она сказала бы лишь одно: «Я тоже тебя люблю». Проще простого. Однако Донна цепляется к словам и лезет в драку.
Хотя… «не самая вежливая твоя девушка» может означать, что она все-таки рассматривает вариант стать моей девушкой, правильно? Мол, если бы не кое-какие разности характеров… Это обнадеживает.
Мы стоим и смотрим друг на друга. На шее Донны пульсирует жилка. Как хочется ее поцеловать! Может, так и надо было поступить? Если бы только Донна меня поощрила…
«Засада», сказал бы Вашинг.
Когда с улицы раздается пулеметная очередь, я чувствую чуть ли не облегчение.
Мы несемся на шум: читальный зал, зал каталогов, темная лестница.
За стенами идет разговор. Робкое «пиу-пиу-пиу» мелкокалиберного оружия, будто чье-то возражение, — и в ответ грозный рык крупнокалиберного М2, обрывающий все аргументы спорщика.
Но спор не прекращается.
В холл одновременно с нами влетает Питер. Я снимаю винтовку с предохранителя, переключаюсь на одиночные выстрелы.
Сквозь медные ажурные узоры входной двери видна Пифия: худенькое тело съежилось за пулеметом, ноги упираются в открытую оконную раму со стороны водителя. Стреляет она разборчиво, понимает — лишних патронов нет.
К югу от нас рассредоточилась группа северных конфедератов — та самая, которая притащила свинью. Часть людей прячется за фасадом магазина в северо-восточном углу улицы, другие засели за каменной оградой на южном конце библиотечной площади. Палят из укрытий наугад — высовываться под пулеметный огонь боятся.
Пифия долго не протянет. Боеприпасы заканчиваются, а конфедераты скоро сообразят послать кого-нибудь в обход библиотеки и зайдут к ней с фланга.
Надо что-то делать.
Единственный выход — бросить «Чикиту» и увести Пифию в библиотеку.
Обычно я не такой храбрец. Если честно, вообще не храбрец. Но Пифия попала в переплет из-за меня, это ведь я взял ее с собой.
К тому же в глубине души я хочу, чтобы меня ранили. Ранили напоказ, не всерьез — лишь бы вызвать сочувствие Донны. Не самая лучшая подпитка для мужества, но что выросло, то выросло.
— Прикройте, — командую. — Вытащу Пифию.
Я слабо надеюсь — сейчас меня остановят. Но нет, ребята послушно кивают и бьют стволами дверное стекло, беря улицу под прицел. Теперь и правда придется идти.
Вдыхаю поглубже и открываю дверь. Остальные залегли, поливают конфедератов огнем. «Тра-та-та» наших автоматов не дает врагу в меня прицелиться.
— Пифия! — зову я.
В тот миг, когда я высунулся, у нее закончились патроны. По улице разносится металлическое «клац-клац». Пифия оглядывается на меня, глаза от страха огромные. Все вокруг застывает — именно так люди описывают минуту, когда они были на волосок от смерти. Время замедляет ход. А потом резко ускоряется, неся с собой лязг вражеского оружия.
— Вылезай из машины! — ору я.
И падаю на землю — пуля разбивает у меня под ногами ступеньку. Крепко прикладываюсь к камню локтями и коленками, дыхание перехватывает.
Из-за угла магазина выглядывает Скуластый. Машет своим людям — мол, вперед к тачке, дорога свободна. Я вскидываю винтовку, беру его на мушку, делаю глубокий вдох, выпускаю из легких часть воздуха, и в тот самый миг, когда собираюсь нажать на спусковой крючок, Скуластый меня замечает. И узнает.
Огнемет изрыгает в сторону «Чикиты» пламя, и пикап взрывается.
Оглушительный грохот. Взрывная волна едва не срывает мне скальп, сбивает прицел и чуть не вырывает винтовку из рук.
Палящий жар огня.
«Чикита» превратилась в обугленный каркас, пламя над ним пляшет на пару метров в высоту.
Несколько ближайших к машине конфедератов валяются на земле, прикрывая руками голову. Остальные потихоньку идут ко мне.
Пытаюсь встать. Не тут-то было. Руки-ноги не слушаются. Пальцы не в состоянии держать оружие.
Скуластый выглядывает из-за угла.
Наводит на меня прицел. Широкая ухмылка.
Тут кусок стены у него над головой взрывается мелкой крошкой, и равномерное «тра-та-та-та-та» от библиотечного входа загоняет конфедератов назад в укрытие. Меня тянут за воротник куртки, волокут по каменным ступенькам вверх к двери, от которой стреляет Донна. Мой спаситель — Питер, и его лицо смотрит на меня сверху вниз на фоне синего неба.
«Кого-то не хватает», — успеваю подумать я и теряю сознание.
Глава 14
Глаза Джефферсона закатываются. Я пугаюсь.
Питер у входа палит из «глока». Я и не думала, что он такой силач. Приволок Джеффа, как мешок с картошкой.
Питер. Ну как он?
Я. Ничего. Ничего. Вроде.
Ну и дела. Чем дальше, тем страшнее. Сначала потрепали на Юнион-сквер, теперь обложили здесь. Пифия погибла, Джефф в отключке.
А Умника вообще след простыл.
Питер. Уходят.
Сую под голову Джефферсону сумку и ползу к двери.
Конфедераты валят. Им, похоже, нужен был пикап. Он сгорел, а вместе с ним сгорел и их боевой запал.
Возвращаюсь к Джефферсону. Закрытые глаза двигаются, будто он видит сон; тонкая кожа век вздымается волнами.
— Чувак, — зову я, — просыпайся.
Ноль реакции. Придвигаюсь ближе.
Я. Очнись, Джефф. Пожалуйста.
Пожалуйста, не бросай все вот так.
Молнией мелькает мысль. «Поцелуй его». Картинка. Наши губы соприкасаются, вспыхивает искра жизни.
Почему бы и нет?
Не успеваю — Джефф кашляет, перекатывается на бок и осторожно приподнимается.
Еще бы чуть-чуть, приятель, и…
Джефферсон. Пифия?
Тишина. Питер вытирает слезы.
Питер. Нет ее больше, старик.
Джефферсон крепко зажмуривается, будто не хочет впускать в себя эту новость.
Джефферсон. Где Умник?
Я. Не знаю.
Джефф встает, выглядывает через дверь. На лице пляшут огненные блики от горящего пикапа. Джефф долго смотрит на машину, будто надеется, что из-под обломков вылезет Пифия. Возвращается к нам — краше в гроб кладут.
Джефферсон. Давайте перекусим. Потом отыщем Умника и пойдем домой.
Питер. А журнал как же?
Джефферсон. Хрен с ним, с журналом.
Быстро жуем в холле, рядом со своими пожитками. Говорить особо нечего.
Я думаю о признании Джефферсона в читальном зале.
Сперва я не знала, что ответить. Не может Джефф любить меня по-настоящему — что бы это ни значило! Знал бы меня получше — точно бы не мог. Джефф такой идеалист, а я — ущербная. В нем, наверное, просто еще адреналин после стычки на Юнион играл.
И вообще — видеть, как он умрет? Может, я больная, может, должна была понять, как много Джефф для меня значит — но в голову лезло только одно: нет смысла кого-то любить, если скоро его потеряешь. Трусость? Не знаю.
Джефферсон все высматривает, не вернулись ли конфедераты.
Питер. Ты не виноват.
Джефферсон. А кто тогда виноват?
Я. Она сама захотела поехать.
Джефферсон. А я захотел вылечить Хворь. Так что мы оба — идиоты.
Он сует недоеденное вяленое мясо в сумку и поднимается.
— Подай кувалду. — Джефф просовывает ее в ручки двери, чтобы та не открывалась.
Питер. Может, оставишь кого-нибудь тут на страже?
Джефферсон. Больше никого нигде оставлять не будем.
Кажется, он сейчас заплачет, но нет, только шмыгает носом и поворачивает к лестнице.
Я жду — со страхом? с надеждой? — что Джефф снова станет набиваться мне в напарники. Может, сумею объяснить ему мое поведение в читалке. Может. Однако он уходит один. Я плетусь с Питером.
Я. А не лучше держаться вместе?
Джефферсон отмахивается. Видать, хочет быть от меня подальше.
Короче, статью — или документы, или что там еще — мы больше не ищем. Ищем Умника. И способ добраться домой.
Кранты.
Обшариваем нижний этаж, держим связь с Джеффом по рации. Зовем Умника — тишина.
А тот небось запал на схему какой-нибудь молекулы и так увлекся, что нас не слышит. Если он даже на грохот долбаной перестрелки не явился, куда уж нам д