— Насчет Крыльев?
Коп кивнул.
Я только скривился, будто вспомнил давно забытое ощущение вкуса лимона во рту.
— Ты же знаешь, что нет. Мы с тобой, помнится, было дело, когда-то вместе дрались в Крыму с УНСО, а эти орелики, хоть намекни, чем лучше? Тем, что они — наши? Тем, что ты среди них, что ли? Так лично мне твоя морда, прости, никогда по этой жизни не нравилась…
— Не гони, капитан. Среди Крыльев нет наци. Ты и сам это прекрасно знаешь. Там все — наши, евреи, хохлы. Даже черные.
Я демонстративно отщелкнул в сторону подъезда окурок такого размера, что за него один оборванец мог вполне спокойно пустить кровь другому.
Точно такому же, как и он сам.
А что?
Могу себе позволить.
Я — капитан.
Это, простите, всему городу известно.
А тем, кому неизвестно, тот же Веточка может лекцию прочитать, если им этого, разумеется, захочется.
Или Гурам.
Да, собственно говоря, много желающих найдется, целый отряд.
Носорог, говорят, глух и подслеповат, но это — проблема не носорога.
А тех, кто забыл, что, разогнавшись, он очень хреново останавливается.
Инерция.
И это тоже отнюдь не его проблема.
Такие дела…
— Нет, поручик. Я несколько раз не повторяю. Если больше нечего сказать — вали отсюда. Не порти воздух.
И тут взвилась Красотуля.
А я уж про нее и думать забыл, про эту маленькую шлюшку с унтер-офицерскими нашивками.
— Чистенький, да?! С фашистами не хочешь связываться, да? С бандитами лучше, да?! А кто порядок в городе наведет, кто… Герой, еб твою мать!!! Ордена, небось, в сортире развесил, мразь?!
Истерика в ее исполнении была откровенно смешна.
А вот новенький усовершенствованный «Стеблин» в правой руке — с этаким аргументом хрен поспоришь.
Особенно ежели он находится в руке брызжущей слюной малолетней дуры и истерички.
Хлоп!
Н-да…
Все-таки Боб — хороший полицейский.
«Стеблин» отлетел к одной стене, а чересчур рьяная сержантша — к другой.
Заработав еще по ходу дела пару хороших оплеух и, естественно, разревевшись.
— Ты извини, Егор, у нее сестру…
Боб махнул рукой.
Все понятно.
Все с нами понятно…
Девочка, естественно, из хорошей интеллигентной семьи.
Сестренку у нее, понимаешь, обидели.
Вот девочка и пошла мстить.
Интересно, куда она попала вначале: сперва в Крылья, потом в полицию, или сперва в полицию, а уж потом в Крылья?
Фаши любят копов.
И любят служить в полиции.
Да и полицейское начальство тоже не возражает.
В ментовку в последнее время идут такие отбросы, что Крылья по сравнению с ними — образец добропорядочности.
Рыжий, кстати, говорят, тоже хотел пойти в Отделение потрудиться.
А что?
Таких много…
Говорят, правда, в последнее время падали по Отделениям поменьше стало.
Крыло внутренней безопасности суд присяжных и прочие демократические процедуры не очень уважает.
Как и остальные процедуры, за исключением, пожалуй, оглашения приговора.
Это у них — завсегда пожалуйста.
Причем, болтают, тот, кто приговаривает, — сам и исполняет.
Но это так, слухи.
Что там на самом деле происходит, никто на самом деле не знает. Только догадываются.
Я проследил, как Боб довел Красотулю до броневика.
Хмыкнул.
Выкурил еще одну сигарету на относительно свежем московском воздухе.
Потом пошел домой.
Завтракать…
Все-таки фермерские продукты — это продукты.
Тина, ее как не синтезируй, все равно по вкусу — сушеное дерьмо.
Только что питательное.
Хотя, когда были времена похуже, жрал я, ребята, этот искусственный белок — аж за ушами трещало.
Спасибо прежнему мэру — за то, что он этот завод переделал.
Как чувствовал.
Иначе в этом городе сейчас, наверное, даже и крыс бы не осталось.
А так — ничего.
Живем…
…Разорвав вакуумную упаковку, я не особо торопясь мелко нашинковал помидоры.
Настрогал небольшими кусочками жирный крестьянский окорок, бросил на сковородку.
Залил полудюжиной яиц.
Достал два тщательно просушенных сухаря.
Три года назад за такую трапезу могли, кстати, и расстрелять.
Запросто.
Незаконное хранение незаконно приобретенных продовольственных товаров.
А также их неумеренное поглощение без разрешения вышестоящего начальства, которое тоже жрать, извините, хочет.
Ну и чем тебе не статья?!
Нет, что ни говори, а жизнь в этом городе все-таки, кажется, постепенно меняется к лучшему.
Хотя мы и не любим в этом сознаваться.
Такие дела…
Глава 1
Вечером позвонил Веточка.
— Эт-та, — зевает в трубку. — Когда выходим-то, капитан?
Н-да-а… Хоть я его и люблю, но он все-таки непроходимый, конченый идиот.
Такое уже даже и лечить бесполезно.
— А мы что, разве куда-то выходим? — удивляюсь. — Может, хотя бы скажешь, куда и зачем?
Дошло.
Стушевался.
Было слышно, как ржавые шестеренки, заменяющие ему мозги, заскрипели, натужно перемалывая информацию.
— Да я это… не о том… напомнить хотел. Мы же в «Подвал» собирались…
Н-да…
Ну, сволочь изворотливая.
Все-таки я его иногда недооцениваю.
Теперь придется переться в этот самый сраный «Подвал» — любимый Веточкин найт.
Я его терпеть ненавижу.
Я вообще найты не люблю.
Сплошь гомики и «продвинутая» молодежь со вскипевшими от дешевого синтетического кокса мозгами.
Но тут уж ничего не попишешь.
Иветта, он, к сожалению, — и сам такой.
Продвинутый, мать его, гомик.
А он мне — как младший брат.
Или сын, которого у меня никогда не было.
И похоже — уже не предвидится…
…Дело в том, что Веточке отстрелили яйца.
В прямом смысле этого слова.
Ласковый семнадцатилетний парнишка, всю свою недолгую жизнь проживший в когда-то благословенной Ялте, даже и не подозревал, что быть русским — это, оказывается, реально тяжкое преступление.
И очень тяжкое.
Наказание за легкомыслие наступило, когда в город вошли «объединенные отряды УНА-УНСО».
А мы — тупо опоздали.
Распаленные изнасилованием четырнадцатилетней Веточкиной сестры, пьяные в полный дым оранжевые борцы за незалежность заодно решили трахнуть и попытавшегося сдуру защитить девчонку ее старшего брата.
А потом стрельнули из помповика в пах.
Чтоб не размножались проклятые москали, значит.
Не портили, клятые угро-финны, расово чистую кровь великого украинского народа.
Обычная УНСОвская практика.
Как ни странно, семнадцатилетний Веточка, тогда еще — просто Ванюша Побегалов — выжил.
И стал одним из лучших боевиков знаменитой Седьмой террор-ячейки Русской партии Крыма.
Это было страшное место.
«Семерку» даже в самой РПК называли исключительно смертниками, туда шли только те, кому уже вообще нечего было терять…
…Короче, когда в самом начале открытой войны с Россией молодой бомбист с партийной кличкой Иветта прибился к Русскому экспедиционному корпусу, это существо уже не было человеком.
Это был компьютер, отягощенный неистребимой страстью убивать, любовью к мускулистым геям с большими толстыми приборами и явными садо-мазохистскими наклонностями.
…В батальоне Веточка, конечно, немного оттаял.
А когда мы с Заикой Шурочкой четыре километра волокли его на плащ-палатке под минометным огнем до медсанчасти, парень проникся уже окончательно.
Батальон стал для него семьей, сослуживцы — братьями, а я, простите за нескромность, — отцом родным.
Такие дела.
Когда война как-то сама собой закончилась (воевать за выжженный и полностью разоренный Крым стало просто незачем), Веточка увязался за мной в Москву.
Сначала поработал у моего отца в службе безопасности, а потом, когда папаша сделал ноги, а его корпорация развалилась, прибился к моей, отмороженной на всю, врать не буду, голову бригаде.
Мы тогда как раз на Кавказ собирались, на очередную заварушку.
Под хороший контракт.
Но это, простите, — уже совсем другая история…
…«Подвал» рекламировался в столице, как «место встреч и общения свободной молодежи».
А на самом деле был обычным, хотя и более или менее чистеньким и дорогим гадюшником.
Впрочем, других ночных заведений в моем любимом городе уже давным-давно просто не было…
…Над вдавленным в древний бетон входом в бункер штатного бомбоубежища бывшего столичного автогиганта висел здоровенный рекламный щит: «Употребляйте К-7. Чистый. Белый. Не вызывающий привыкания».
Внизу более мелким шрифтом: «Напоминаем, что распространение тяжелых наркотиков без лицензии преследуется по закону».
А еще ниже, уже от руки, черной краской из дешевого пульверизатора, юношеским неровным почерком: «С лицензией, без лицензии — мы все равно вас достанем! Рано или поздно, но неизбежно!».
И черный стилизованный рисунок расправленного птичьего крыла.
Почему-то лично мне верилось только в самый последний слоган.
Не нравилось, но верилось.
«Черные Крылья» и сами шутить не умели, и чужие шутки тоже довольно хреново понимали.
У фаши вообще всегда было тяжело с чувством юмора.
Насколько я помню из прочитанных в детстве книжек — во все известные исторические времена.
А уж сейчас-то — реально тем более.
Ой, как реально…
…«Харлей» я, разумеется, бросил на охраняемой стоянке.
Это было одно из немногих мест в городе, где моему железному коню тупо было нечего опасаться.
Стоянку, как и сам клуб, контролировал Жизель, лидер городских «голубых».
А Жизель уже очень давно и безнадежно болел хоть и древней, но все-таки почему-то неизлечимой формой СПИДа, и терять ему было ну совершенно нечего.
Поэтому он не боялся никого.
А вот его боялись очень и очень многие.
Годом раньше, годом позже — какая, в принципе, разница для человека, который все равно знает, что приговорен.