Версия зияет прорехами, в каждую их которых запросто въедет давешний «пазик». Но нашей «следовательнице», по счастью, не до того, чтоб ловить клиентов на противоречиях.
— И что вы собираетесь делать дальше? Рану-то я обработала, но все равно придется идти к врачу. А он сразу все поймет. У них, что в «скорой», что в травмпунктах, строжайшие инструкции: при травмах с подозрением на насильственный характер, и уж тем более пулевых, немедленно давать телефонограмму в милицию.
— Да я в курсе… — чешу в затылке. — Послушай, а без врача никак? Шить вроде незачем, а ты потом еще разок обработаешь, а? Ну или сколько там потребуется?..
— А матери что он скажет? — сощурилась Миладка. — Она-то уж точно заметит, что рука перевязана…
— Соврет чего-нибудь, — отвечаю. — Да вот хоть твоя версия насчет стройки вполне сойдет. Скажем, что испугались, побежали к тебе, а ты обработала.
Мысль она подсказала действительно дельную. С тех пор как в 73-м году внутри нашего квартала стали строить экспериментальные башни-семнадцатиэтажки, получившие прозвище «Лебеди» (по прототипу, возведенному где-то в районе станции метро «Водный стадион»), количество травм, а то и несчастных случаев среди местной детворы резко пошло вверх. Не далее как этой осенью мальчишка из четвертого класса погиб, лазая по стройке. Напоролся бедром на арматурину. Пока сняли, пока дозвались взрослых, истек кровью. Помнится, в рекреации первого этажа висел портрет с траурной лентой, а матери страшными голосами внушали нам, раздолбаям: «Ни шагу на стройплощадки!» И сулили за ослушание ремень. С очевидным, впрочем, результатом…
— Ты еще и меня хочешь приплести? — взвилась Миладка. — Вот спасибо!
— Ну, Мил… — заканючил я. — Помоги, а то нам ваще вилы! А тебе его мама поверит, она тебя любит…
Что верно, то верно: в последние полгода наша троица (четверка, если считать Катюшку Клейман) стала у Сереги дома частыми гостями. И к Миладке его мама действительно относилась с особым трепетом, уж не знаю почему.
Сопротивлялась Миладка недолго — видимо, сказалось обаяние скромных героев, только что вылезших из зловещего подземелья, окровавленных, пропахших порохом.
— Хорошо. Но тогда уговор: больше в такие дела вы не лезете.
Одновременно киваем. Конечно-конечно, в такие дела не полезем, у нас, судя по всему, покруче намечаются…
Миладка скептически хмыкает и ставит передо мной телефон — красный, плоский, с логотипом рижского завода бытовой электроники на верхней панели.
— Завтра с утра посмотрю рану, перевяжу еще раз. А сейчас звони родителям, говори, что заночевал у друзей. Потом — Сережка.
— У друзей? — туплю. — В смысле — у тебя?
— Совсем спятил? — Делает страшные глаза и крутит у виска пальцем. — Твой дом через два от моего. Как объяснишь, что не можешь дойти прямо сейчас?
Умная она все-таки. Даже слишком…
Через четверть часа все уже позади. Мама успокоена, хотя и крайне недовольна: «Завтра в школу, опоздаешь!». Обещаю успеть вовремя, заодно прошу позвонить Астовой маме — у нас, мол, двушки закончились! — и с облегчением кладу трубку.
«Щелк-щелк», альтер эго едва успевает перехватить кормило нашего общего тела, и я проваливаюсь в блаженное забытье.
16 марта 1979 года
Москва.
День с неожиданным финалом.
Семь часов, серенькое мартовское утро. Миладка будит нас пораньше — перед школой надо еще по домам забежать.
Как вставать-то не хочется… Давно не чувствовал себя таким разбитым. Аст, кажется, тоже — бледный, круги под глазами, снулый. Когда Миладка отдирает присохшую за ночь повязку, почти не реагирует, только шипит и дергается.
Прежде чем идти домой, забегаю в гараж, оставляю рюкзак, переодеваюсь — душ принял еще у Миладки, так что следов подземных приключений на мне нет. Уже дома принимаюсь уговаривать маму, чтобы она отпросила меня на сегодня из школы.
— Ну, ма-а-амочка, ну пожалуйста, я так устал… Контрольных сегодня нет, отметки за четверть у меня уже проставлены, почти все пятерки. Но о-очень прошу…
Тьфу, противен и сам себе, и своему альтер эго. Пятнадцатилетний здоровый лоб, а ною, как сопливый пятиклашка… Но ведь сработало! Мать хмурится, обещает разобраться, что там с нами делают на этих наших репетициях-тренировках, если после них ребенок приходит домой в таком виде, и уходит на работу, оставив подробные указания насчет обеда.
Выжидаю полчаса, спускаюсь в гараж за рюкзаком. Когда уже стою на пороге, в прихожей дребезжит телефон. Это Аст. Он тоже сидит дома. От матери влетело по первое число: втирать ей насчет стройки он не стал, честно признался, что был в «Силикатах» и там напоролся на какую-то железяку.
Итог вполне предсказуем:
— Никуда больше один не пойдешь. Не дорос до понимания ответственности и техники безопасности…
Для Сереги это — нож острый, мнение матери для него на первом месте, особенно в подобных делах. Ну да ничего, Аст, как-нибудь рассосется. Матери, они такие…
А у меня дела, и не сказать, что неприятные. Газета расстелена на кухонном столе — в два слоя, чтобы не поцарапать столешницу. Масленка с импортным немецким маслом (дед подогнал, у него все самое лучшее), пучок пакли, тряпка, шомпол, проволочный медный ершик… Не знаю, как на других, а на меня чистка оружия всегда действовала умиротворяюще. Так что разбираю, чищу, тщательно смазываю и снова собираю сначала обрез, а потом и «коровин». Эх, патрончиков к нему не осталось, Серега расстрелял весь магазин, все восемь «маслят». И новые взять негде: 6,35×15 «Браунинг» — не самый распространенный в Союзе калибр, у нас эти патроны перестали выпускать еще перед войной. Но ничего, он нам еще послужит. Если не по прямому назначению, то как вещественное доказательство — наверняка.
Так, с оружием все: обрез вместе с принадлежностями лежит в чехле, на антресолях, «коровин» — в моем персональном тайничке за плинтусом. Пора заняться прочей добычей, благо та важнее любых пистолетов.
Упаковки с «детектором десантников» я вскрывать не стал. Все равно не разберусь, а вот испортить что-нибудь — это запросто. Тетрадки же с документами, наоборот, стоит изучить.
Через два часа я откинулся на спинку стула и закрыл третью, последнюю по счету клеенчатую тетрадку. Ничего кроме разочарования их изучение мне не принесло. Какие-то разрозненные заметки, масса сугубо профессионального жаргона, математические выкладки. Кое-где автор пользовался скорописью, а то и шифром.
Единственное, что скрасило общую невеселую картину, это содержимое последних трех страниц. Скупые строки, написанные явно второпях, под конец — колонка из буквенно-цифровых групп. Прямое и недвусмысленное подтверждение того, что я сумел извлечь из тщательно отреставрированных воспоминаний.
— Вот, возьмите…
Таксист принял пятерку, буркнул что-то неразборчивое. Женька терпеливо ждал, пока тот не протянул сдачу (два рубля семьдесят одна копейка, согласно по счетчику), вежливо поблагодарил и выбрался на тротуар. За спиной хлопнула дверца, и двадцать первая «Волга» резко взяла с места, обдав не в меру скупого ездока смрадным бензиновым выхлопом скверно отрегулированного движка.
Женька проводил машину взглядом. Он никак не мог привыкнуть ездить в такси. То есть это и раньше случалось, но нечасто, и расплачивались обычно другие — родители или, как в последнее время, Второй. А тут напарник решил настоять: «Давай, альтер эго, привыкай, мало ли как дальше пойдет…» Вот и пришлось платить самому, замирая внутренне. А ну как водитель поинтересуется: «С чего это ты, сопляк, разъезжаешь в одиночку на такси, и откуда у тебя на это деньги?».
Он огляделся. Тротуар, прохожие, за спиной гудит, сверкает потоками огней Кутузовский проспект. Кажется, все правильно — знакомый дом, они с родителями не раз бывали тут в гостях. Чтобы попасть внутрь, надо сначала пройти через роскошную, розового камня арку и повернуть влево, к подъезду.
Мягко скрипнула высоченная дубовая дверь с фигурными бронзовыми ручками. Просторный, словно во дворце, холл. Тетенька-вахтер (Второй подсказал малознакомое слово «консьержка») с подозрением рассматривает малолетнего посетителя. Номер квартиры, фамилия жильцов — проходите, пожалуйста…
Низкие мраморные ступени ведут к лифту, но он ни к чему, всего-то третий этаж. Широченные лестничные пролеты, на ступеньках — колечки для прутьев, что, по замыслу строителей, должны прижимать ковровые дорожки, массивные дубовые перила. А вот и нужная дверь с глубоко утопленной кнопкой звонка.
«Щелк-щелк».
Я уложился в полчаса. Не знаю, учат ли в КГБ играть в покер, но из дяди Кости наверняка вышел бы настоящий мастер: все время, пока я говорил, он сохранял одно и то же выражение лица — равнодушное, слегка скучающее. Время от времени перелистывал без особого интереса тетради, повертел в пальцах «коровин», выщелкнул, проверил магазин. К сверткам с «детектором десантников» не прикоснулся, а вот документы погибшего изучил со всем тщанием. И все это без единого вопроса, без единого замечания, никаких «угу» или «да-да, конечно…». Порой казалось, что меня попросту не слышат.
— Вот, собственно, и все, если по существу, — заканчиваю я. — Доказательства перед вами, но они, скорее всего, вас не убедят. А вот это, может, и убедит…
Медленно, раздельно произношу накрепко заученные сочетания цифр и букв. Потом открываю третью тетрадь на последней странице.
— Эти сведения есть еще и здесь. — Я поворачиваю тетрадь так, чтобы собеседнику было видно. — К сожалению, только частично — видимо, ваш погибший коллега не обладал всей полнотой информации. В отличие от тех, кто готовил мою переброску в прошлое.
А ведь кончился невозмутимый покерист! Дядя Костя подобрался, в глазах вспыхнули тревожные огоньки. Достает блокнот.
— Ну-ка, повтори помедленнее…
Я повторяю, он записывает мелким, очень аккуратным почерком. После чего сверяет написанное с тетрадью.
— Так… — Двоюродный дед явно озадачен. — Ты прав, все это само по себе — никакие не доказательства. Во всяком случае пока с ним не поработают эксперты.