– Очень вы вовремя вернулись, вас только нам и не хватало, – продолжил уже наверное, уже должно быть капитан и вынул из кармана маленький блокнотик. – Давайте встретимся. Поговорим. Не против? Шанс, как говорится, обоюдный. В пятницу днем вам будет удобно? Вот и хорошо. И славно...
– Дом очень похож на ваш, Борис, сразу узнаете, – сказал, уже прощаясь, под стук сходящихся в атаке буферов и скрип вцепившихся в железо тормозных колодок.
– Миляжково. Следующая остановка – платформа Фонки.
В ближайшую пятницу, откатившись от Октябрьского проспекта на то критическое расстояние, где дома внезапно утрачивают буквенные индексы, «А», «Б» и «К4», особого сходства с городом детства Борис не обнаружил. Все здесь, в административно-командном центре Миляжково, было каким-то мелким в сравнении с родной трапецией Южносибирска. Там, где привычные масштабы требовали пяти этажей, едва лишь наскребалось три. Где башенка сама просилась увенчать угол строения, какой-то детский грибок лежал нашлепкой без флагштока. Ну да, колонны ложные, пара-другая эркеров и брандмауэры по всему периметру, но арок не было. Не было родового знака, той отличительной черты, без которой в единый желто-красный ансамбль все Борю окружившее серо-зеленое не связывалось. Он вздохнул и нырнул в дыру подъезда, неполноценность эстетического удовлетворения надеясь компенсировать сердечной теплотой задушевной беседы.
Игорь Валентинович, Игорь Валентинович Пашков, так звали человека, которого через секунду Боря Катц предполагал увидеть. Этого Валентиновича он вспомнил не сразу, и как было неудобно тогда, в электричке, и хорошо, что не пришлось ни разу обратиться, а то сегодня с порога первым делом пришлось бы извиняться за Витальевича или Валерьевича, что без причины осаждали голову.
Но на пороге рот и не требовалось открывать. Дверь в квартиру номер семь Катцу открыла женщина. Ни одного вопроса не задавая, даже не отвечая на Борино растерянное «Здравствуйте, я... извините, здесь...», немолодая, крепко напудренная и обесцвеченная перекисью водорода незнакомка сейчас же пропустила гостя внутрь, и только оказавшись в коридоре, Борис увидел в светлом дверном проеме ближайшей комнаты Игоря Валентиновича.
– Прошу, – сказал он и в свою очередь пропустил Бориса в комнату с диваном, парой кресел и торшером.
И здесь все было не так, как в той квартире, что посещал Борис в Южносибирске, в ничем не примечательной хрущевке на Пионерском бульваре. Комната не была пустой. В одном из кресел сидел плотным боровичком, судя по возрасту и виду, определенно старший по званию, а может быть, и начальник самого Игоря Валентиновича.
– Андрей Георгиевич, – сказал грибообразный, слегка приподнимаясь, но очень чувствительно по ходу сминая Борину ладонь. – Присаживайтесь.
Былою задушевностью, едва ли не интимностью совсем недавних южносибирских собеседований даже не пахло. Целых два свидетеля не на шутку смутили душу Бори, и он ушастым зайкой посмотрел на дверь. Не тут-то было. Предусмотрительный Пашков закрыл за собой белую цельного дерева и, заняв второе кресло у стены, окончательно отрезал угловой диван от выхода.
– Легко нашли? – спросил он ласково.
– Да, – сказал Боря, – голубятники показали.
Игорь Валентинович и Андрей Георгиевич переглянулись. Катц понял, что сморозил глупость. Он хотел сказать, что улицу, начало Кирова, всего лишь навсего, ему показали люди, гонявшие голубей во дворе улицы Власова. Тут, в этом Миляжково, в каждом дворе эти, знаете, голубятни, стоят на курьих ножках, железные, по две, по три в ряд... Маются дурью... Борис хотел поправиться, объяснить, но не было никакой возможности.
– Вы близко знали Евгения Доронина? – соленый, ненадкусанный сразу включился в работу. – Какие-то общие дела, контакты у вас с ним были?
– Только один раз, – честно сказал Борис. – Прошлой осенью, на Оке, в Вишневке...
Игорь Валентинович взмахнул бровями, Андрей Георгиевич порозовел.
– Очень интересно, – кивнул старший. – Расскажите поподробнее...
– Поподробнее не могу, – холодея от ужаса сознался Катц.
– Как так? У вас же прекрасная память, Борис, – удивился улыбчивый Игорь Валентинович. – Фотографическая.
– Или вы были нетрезвы? Пьяны? Наркотические препараты? – строго подрезал грибообразный. – Так было дело?
– Так, – и не думая запираться, выдохнул Катц. – Я был нетрезв и чуть не утонул.
– В реке? Ай-ай-ай, – с неподдельным, искренним сочувствием Игорь Валентинович покатал во рту слюну-конфетку. – В притоке Волги? Не может быть!
– В притоке, – смутился, но эхом отозвался Боря, – Может...
– А спаивал вас Доронин? Доронин угощал? – продолжил на своей стороне орудовать клещами Андрей Георгиевич. – Он вас принуждал пить? Таблетки предлагал?
– Нет, я сам... все сам... водку без закуски... так получилось... А Доронин наоборот... он меня вытащил, – весь в красных пятнах, негатив божьей коровки, пролепетал Катц. – Вытащил из воды.... Мне так сказали. Я сам не помню...
– Кто вам сказал?
– Оля Прохорова.
– А самим с Дорониным вы, что, не общались? Ни до, ни после? Даже спасибо ему не сказали? Как так?
– Мне было... – красное стало багровым с благородной бронзовой прозеленью, – мне было стыдно... Очень неприятно... Даже вспоминать, и то не выразишь... А он вообще такой высокомерный, этот Евгений Доронин, не подойдешь так просто, не заговоришь... Отошьет, и все.
Боря умолк. Товарищи в штатском обменялись взглядами-ласточками.
– Худобля меня отпустил, и я уехал, – неожиданно уронил Борис в тишину.
– Кто, извините? Кто?
Боре показалось, что вопрос был задан хором. Соль, до.
– Бригадир в Вишневке. Это фамилия, вы не подумайте. Товарищ Худобля. Иван Максимович, кажется. Я месяц потом пенициллином здесь, в Миляжково, лечился. Едва отошел... Честное слово.
Игорь Валентинович и Андрей Георгиевич уже не переглядывались. Они долго и пристально изучали один другого. «А я вас сразу предупреждал», – ясно светились очи младшего по званию. «Но не до такой же степени», – в ответ сохла охотничья слюна на чащобных брылах.
Катц тем временем покачивался в ступоре. Пенек с сучком, нечаянно упомянув Олю, он с ужасом теперь ждал вопросов о ней. Самое страшное. Как он все будет рассказывать, выкладывать надежды, планы, боль неудач, как? Он, Боря Катц, которого учила мама, внушала, что этим людям, этим, нужно говорить лишь только правду. Всю сокровенную, как есть, без умолчания и утайки.
Но на имя Олечки товарищи не среагировали. Андрей Георгиевич хрустнул пальцами. Вновь посмотрел на старшего, увы, как был, так и остался, лейтенанта Игоря Валентиновича, но теперь без изумления, по-деловому, строго и не моргая: «Но вы согласны, что в любом случае мы просто обязаны были опросить всех до единого?» – «Так точно, – в ответ проникновенным кивком головы, всем видом было выражено полное и абсолютное согласие с подходом и методом. – Будем заканчивать, товарищ капитан?» – «Давайте!»
– Значит вы, Борис, живете отдельной жизнью от жизни ваших коллег по лаборатории? – как ни чем не бывало, с обычной видимостью интереса и участия подхватил прерванный разговор Игорь Валентинович Пашков. – Даже, как мы недавно выяснили, и в домино играть с коллегами чураетесь. Жаль, очень жаль...
«Нет, почему же...» – Борис хотел сказать, что принуждают, бывает, и даже в рабочее время, Вайс, например, научный руководитель, регулярно...
Но Игорь Валентинович направил его мысли в другое русло:
– А как в общежитии? Общаетесь с товарищами? Следите за настроениями? Запоминаете? Записываете?
Борис обрадовался, встрепенулся. Это было знакомо и понятно. Как раз то самое, чего он изначально ждал, на что надеялся. Бог с ними, со свидетелями. Быть бдительным не стыдно, не то что оказаться бытовым приспособленцем.
– Нет, – честно признался Катц, – но могу... опять... Очень хотел бы снова, просто указаний не было и связи. А то ведь говорят всякое, конечно, порою просто неприятно слышать.
– А что именно? – оживился уже было слившийся с широким серым креслом грибок-боровичок. Приподнялся и стрельнул сизыми. – Что именно?
Б. Катц напрягся. Это был момент истины. Решающий. «Что говорят... что говорят...» Извилины в мозгу Бориса терлись бок о бок, словно рыбки. На нерест шли. «Что говорят, ах, боже мой, что говорят...» и наконец оросили:
– Ругают магазины здесь, в Миляжково. Особенно обувной на Южной улице.
– Да? И какие же предъявляются претензии? – спросил гриб, как-то особенно шевельнувшись и шляпкой, и полной, сочной ножкой.
– Завоза нет. Нет регулярного завоза мужских зимних сапог.
– Вот как? – сказал, Боря вдруг вспомнил, Андрей Георгиевич. Андрей Георгиевич, да-да. И неожиданно посмотрел на Катца с той же самой лаской и нежностью, что всегда так подкупала, так нравилась Борису в Игоре Валентиновиче.
– Это плохо. Очень плохо. Как же без сапог? – продолжая любоваться Борей, заключил лесовичок. – Суворов-то, величайший наш полководец, что говорил, не помните? Не помните, а зря: ноги должны быть в тепле, в тепле, а голова, голова в холоде. И это очень верно.
Слово «голова» было произнесено с очень странной, даже нехорошей интонацией, но как-то обмозговать это, понять смысл и значение Боря вновь не успел. Игорь Валентинович уже жал ему руку и сердечно благодарил:
– Спасибо, что пришли, Борис. Спасибо. Ольга Витальевна, проводите, пожалуйста, молодого человека.
Через минуту Катц уже был на улице, еще через пять стоял у того самого ряда голубятен во дворах на Власова, где час с небольшим тому назад получил точное и верное целеуказание. И только тут, возле железных домиков местной, сеялка-с-веялкой, бабы Яги Борис вдруг осознал, что ничего ему не дали. Ничего! Ни плана, ни задания, ни номера телефона. Поговорили и отпустили. Все. Даже подписку не взяли о неразглашении.
Руки у Катца шевелились сами по себе, а воздух в легкие не лез. Проклятое волнение, вечное стеснение и неуместный стыд. Как он мог, как мог, ведь обманул, на самом деле, обманул, и Игоря Валентиновича, и Андрея Георгиевича. Ведь были у него еще контакты. Даже сейчас есть контакт с Дорониным. С Евгением Николаевичем. Самый настоящий. Как же! Эта книга. Анн Арбор. Иллинойс. Книга-то не Олечкина, книга-то доронинская. Он видел. Знает. Доронинская! Черт бы ее побрал!