— Он и плещется — буркнул я, переводя взгляд на окно — Вы недооценили масштабы и свою позицию, старик. Вы… вы просто одно из парковочных мест перетасованного внешнего обода глобального убежища Формоз, что управляется спятившей зомбо-суко-ведьмой и почти ничего уже не решающим искусственным разумом известным как Управляющая. У нее даже есть пара имен… но она все равно машина… Со всех сторон вас окружают другие острова… большая их часть принадлежала Росогору.
— Росогор! Все же наши предположения подтвердились! — Дуэйн, растеряв невозмутимость, жадно подался вперед — Росогор был частью сурверской организации!
— Примкнул к ним на поздней стадии и точно ради своих тайных интересов. Но Росогор имел дела со всеми сильными игроками — в том числе и с Алоха Кеола. — кивнул я — Да… Но вы…
— Мы никак не относимся к Росогору! Повторюсь — мы…
— Потомки мирной аграрной корпорации. Ну да… — буркнул я и вонзил вилку в следующий кусок — Где там добавка?
— Уже готовится. А леди Руха готовит копию наших хроник — Дуэйн кивнул на старуху, что неспешно перебирала папки в лежащем перед ней старом планшете в защитном чехле — Есть куда?
— Есть — порывшись в лежащем у ноги рюкзаке, я выложил на стол почти такой планшет.
— Что ты знаешь о Мутатерре, Оди? И о Формозе?
— Вы и сами знаете почти все — ответил я, опять сосредоточившись на еде — Вы внутри глобального умирающего убежища. Зона Мутатерр.
— Убежище в убежище… матрешка в матрешке…
— Что?
— Начинаю передачу данных — оповестила леди Руха и, ткнув пальцем в пиктограмму, другой рукой подняла стопку с самогоном — Рэк? Ты еще пьешь?
— Всегда! — сипло рыкнул орк, с трудом проглотив огромный кусок мяса — Глистов надо поить…
— Иначе черви станут слишком злыми — согласилась старуха — За мир в заднице! Больше вина!
— Руха — укоризненно пробормотал Дуэйн, но его проигнорировали и он опять повернулся ко мне.
Некоторое время мы наблюдали за ползущей по экрану моего планшета шкалой загрузки данных, а затем он снова заговорил:
— Мы не единственное убежище на просторах Мутатерра…
— В этом секторе Мутатерра — поправил я его, на пару секунд прикладывая к глазам бинокль и вглядываясь в поросший зеленкой далекий и не слишком высокий разделительный горный хребет — Ты про бункер Луска?
— О да… Они… они совсем иные, Оди… Вынужденно иные.
— Вынужденно иные? — повторил я, берясь за стопку — Вот это уже интересно… поясни-ка…
— Старый игровой протокол общего напророченного бытия — повторив эти уже слышанные мной слова, старик развел руками — Протоколы бытия — наши главные законы. Они пришли свыше. И только следуя этим протоколам мы получаем свои бонусы. Наша наземная база, весь лагерь Садов Мутатерра — по сути и есть главный и самый драгоценный для нас бонус.
— Я не въехал.
— Сан-Симон — аграрный бункер, а мы все потомки мирной корп…
— Это я уже слышал!
— Погоди. Прояви немного терпения, солдат — вздохнул Дуэйн и я, вглядевшись в его окруженные сеткой глубоких морщин глаза медленно кивнул — Благодарю. Протокол бытия — это, по сути, список того, что мы должны делать и чего не должны, что мы получим и чего не получим по системным и иным каналам. Например, нам запрещено нападать на другие сурверские бункеры. Представляешь? Первый же пункт священного для нас протокола гласит — Сан-Симон есть мирный бункер, что стремится к мирному сосуществованию с остальными оплотами жизни в выжженном атомным огнем мире… так и написано! А дальше череда подпунктов, где четко указывается наша постоянная позиция. В случае нападения на нас мы имеем право дать жесткий отпор, но мы не вправе формировать боевые отряды. Пункт второй — мы всем довольны.
— Как-как? — переспросила Ссака — Чем вы довольны, ушлепки?
— Текущим бытием — спокойно улыбнулась леди Руха — Протокол бытия определяет наше мировозрение. Если верить ему — жители бункера Сан-Симон полностью довольны своей судьбой и настроены на то, чтобы и дальше жить внутри спасительного убежища.
— Дальше идут подпункты — подхватил Дуэйн — И они определяют немало правил… мы не имеем право осуществлять исследовательские экспедиции по Мутатерру, нас вообще мол не интересует происходящее вокруг. Лишь самые старые и уже прожившие свое сурверы могут покинуть убежище для основания защищенной фермы… Мы опутаны сетью нерушимых законов, Оди. И лишь однажды наши предки нарушили эти правила…
— И?
— Старый лагерь был разрушен. Все старейшины на поверхности были убиты. А нас заперли на сто с лишним лет — в наказание.
— И Сады Мутатерра?
— Основан недавно… и осторожно. Мы усвоили прошлый урок и больше не рискнем нарушить правящий нами игровой протокол бытия.
— Почему ты постоянно повторяешь слово «игровой»?
— Так указано. А еще указано, что мы все участвуем в некой огромной игре, причем у каждого участника свой протокол. У нас все просто — мы просто должны выживать и сидеть на месте. Неплохо… Бункеру Луска повезло куда меньше…
— А они?
— Ублюдки Мутатерра. Агрессоры — вздохнула леди Руха и прикрыла лицо ладонью — Мы ненавидим их… и жалеем их… а еще мы ждем своего часа… Когда уже почти дожатые Луской погибнут… они переключатся на нас. Мы рады поболтать с тобой, Оди… ведь очень скоро лагерь Сады Мутатерра перестанет существовать, а подземное убежище будет осаждено и подвернется атакам до тех пор, пока ублюдки Мутатерра не прорвутся внутрь и не уничтожат нас…
— Еще несколько месяцев — кивнул помрачневший Дуэйн, вставая и принимая от подошедших большое блюдо с мясом — Может полгода. Хотя как нам быть уверенными, если вся наша разведка заключается в наблюдении через бинокль из окна этого самого зала? Дроны летают… небесные глаза смотрят… никто из сурверов Сан-Симона не имеет права на исследование или разведку. Мы подземные фермеры и этим все сказано.
— Закончили рыдать? — поинтересовался я, глядя, как Ссака наливает мне из другой бутылки.
— Закончили — вздохнула Руха — Эй! Рэк!
— А?
— Пьем!
— Пьем!
— Подробности — произнес я — Мне нужны подробности, старик… Луска — агрессоры. Кого они должны атаковать?
— Других сурверов. И как не страшно произносить эти слова — я рад, что первыми для своей атаки они избрали не Сан-Симон, а Защитников Бездны.
— Это что за дерьмо?
— Бункер — ответила Руха — Это еще один малый сурверский бункер в этом, как ты его назвал, секторе сучьего Мутатерра! Бункер Защитники Бездны. Участники игры. Их протокол — нечто среднее… мы не знаем точно. Но знаем, что Защитники имели право водить между бункерами торговые караваны…
— Водить торговые караваны? — повторил я и не удержался от смешка — Что за дерьмо? Почему именно караваны? Просто машину с парой мясных туш нельзя что ли отогнать к соседям и обменять на жопные чесалки?
— Так указано в игровом протоколе бытия — уже чуть ли не со скрипом зубов произнес Дуэйн — Раз сказано караван — значит, караван. В наших хрониках указано, что Защитники всегда приходили караваном минимум из семи машин, хотя некоторые были пусты.
— Как давно Луска напал на Защитников?
— Очень давно. Но боевые действия непостоянны. Это скорее осада… Силы Луски не безграничны, а умирающие, но не сдающиеся Защитники делают все, чтобы дать яростный отпор. Одни нападают, другие обороняются. Во время перерывов одни разгребают завалы и строят укрепления, а другие зализывают раны и готовятся к следующей атаке. А мы даже не в силах вмешаться…
— Протокол запрещает?
— Полностью…
— Но у нас еще есть шанс! — добавила Руха — Серые великаны! Ты слышал о них?
— Слышал — кивнул я — Серые громилы в странных плащах. Они собирают вокруг себя мутов и недомутов. Вооружают их…
— Вскрывают сундуки! — добавил Дуэйн, и я удивленно на него уставился:
— Погоди… что ты сказал?
— Отряды серых великанов вскрывают взрывные сундуки! Они тоже выполняют задания. И мы видели из этого самого окна — старик махнул рукой в сторону расположенного за ним проема — как они вставляют обычную ключ-карту и получают все содержимое сундука! Они вооружаются, снаряжаются, обкалываются лекарствами и… уходят атаковать.
— Атаковать кого? — спросил я и тут же допер — Луску… серые громилы атакуют Ублюдков Мутатерра…
— Да! Они безжалостно обрушиваются на каждое укрепление Луски! Вскрывают их дзоты, взрывают блиндажи, взрывами пробивают дыры в стенах зданий-крепостей! И ведь все началось совсем недавно!
— А вас?
— Нас они игнорируют. Но похищают наших недомутов и мутов… приманивают их с помощью…
— Ритмичной музыки и манящих жопных потряхиваний — кивнул я, цепляя стопку и поднимаясь из-за стола — Ладно… давай глянем на окрестности, старик. И ты мне пояснишь наглядно где кто из вас расположился… Есть еще бункеры?
— Только три. Сан-Симон, Защитники Бездны и Луска.
— И все вы живете по своим игровым протоколам бытия…
— Да.
— Вы — сугубо мирные, оседлые фермеры.
— Да.
— Защитники — что-то среднее. Фермеры, исследователи, торговцы…
— Да.
— И Ублюдки Мутатерра Луска — чистые агрессоры и захватчики?
— Да! Они не производят пищу. Они вообще ничего не производят, насколько нам известно. Их снабжают всем необходимым до тех пор, пока они воюют.
— Ясно — кивнул я — Они в том небоскребе?
— Верно. Туда и уходят серые великаны.
— А бойцы Луски часто погибают?
— Очень часто. Война…
— Ну да… Значит там и расположены плеватели размороженных тел — кивнул я.
— Поясни — потребовал Рэк.
— Тут все просто — ответила за меня подошедшая Ссака — Хрен бы они смогли воевать веками без регулярного пополнения живой силой. Солдата за пару лет не вырастишь. Сначала надо чтобы он родился, подрос, проникся идеями и фанатизмом, а потом еще надо как-то вырвать его из рук рыдающей матери, впихнуть ему в дрожащие лапы автомат, обучить азам боя и только затем пихать в мясорубку, одновременно поощряя его родителей рожать еще и еще, пока матка еще может зачать… Так что Луску снабжают солдатами. Уже взрослыми. Но там должны быть какие-то лимиты…