Очень не хотелось двигаться с места, отсюда ещё можно было в два прыжка вернуться к близлежащим улочкам, затеряться во дворах. Пройти дальше и случись что — только прыгать в воду и гадать, что ждет под темной гладью.
Наконец Антон услышал — ветер, поднялся от воды прикоснулся — мягко, будто снял пробу: найдешь чем ответить? Стрельцов пошёл. Не выдержал, перешел на трусцу, что-то почувствовал за спиной, побежал, глотая воздух до боли в горле, старался держаться ближе к середине моста — слишком много случалось с теми, кто неосторожно оказывался рядом с перилами.
Мост плавной дугой поднимался вверх, с тем чтобы снова опуститься, только Антон все шёл и шёл в гору, пока до него наконец не дошло, что уже давно пора бы ему оказаться на вершине бетонной дуги и начать спуск вниз. Только остановившись, он понял — мост перестал быть неподвижной, застывшей между берегами громадиной. Он двигался. Выгибался вверх. Антон снова двинулся вперёд, и вот он уже не шёл — карабкался по склону. Глянул назад — падать будет далеко и больно, а угол подъема уже превысил сорок пять градусов и продолжал увеличиваться. Волей-неволей пришлось подойти к перилам. Стрельцов еле успел вцепиться в них, когда мост рванул вверх, разом набрав ещё градусов десять, и остановился. Металл и бетон тоже могут стонать. Антон еле удержался, впившись в поручни, казалось, сам звук взвывшего моста способен переломать кости…
И внезапно — тишина. Инстинктивно потряс головой — уши будто забили ватой. Нет, все в порядке, просто действительно тихо, спокойно, не считая того, что он висит метрах в пятистах над рекой.
Нужно не так много, чтобы превратить ограду моста в лестницу — всего-то повернуть её градусов на шестьдесят. Вот по этому «штормтрапу» Антон и добрался до края. Теперь у моста появился край. Мосты — они же куда-то ведут, этот вел в небо. Одна его сторона оторвалась от берега реки и теперь торчала снизу вверх, вместо моста получился гигантский трамплин для экстремалов…
Чемпион мира по прыжкам в длину не допрыгнул бы до берега. Даже если бы ему помогал чемпион по толканию ядра. Можно было прыгнуть вниз. Расстояние не самое обнадеживающее, но светлые силуэты, скользящие под темной водой, убеждали, что дело вовсе даже не в том, насколько удачным окажется прыжок. В этих водах можно по-разному умереть — выжить нельзя.
Антон начал осторожно спускаться, отодвинулся подальше от края. В существование гигантских кальмаров в Москве-реке он не верил, но какие-то твари под мостами точно водились, и у них были огромные щупальца. Неслучайно выживали те, кто шёл посредине мостовой, потому-то и смогли рассказать.
Шорох. Серый асфальт моста покрывался редкими темными точками. Дождь. Набирал мощь, нарастал. Правда, шорох издавали не капли, разбиваясь об асфальт, а десятки резиновых подошв, красные комбинезоны — контрактники молча движутся навстречу. Около сотни — достаточно, чтобы перегородить весь мост. Пугаться контрактников Антон не привык. До сих пор это были единственные обитатели Москвы, которые могли быть равнодушными, но никогда враждебными.
Даже когда Стрельцов понял, что у этих людей в руках, он не испугался, но сделал шаг назад, потом ещё один.
На него шли контрактники с АК. Автомат Калашникова — не усмотреть какой модификации, да и без разницы. Вероятно, кому-то очень захотелось проверить, что Антон Стрельцов умеет делать лучше — летать с моста или ловить пули.
Красные комбинезоны шли толпой: не строем, автоматы держали так, будто и невдомек им, для чего нужны эти штуковины. Так же и встали — нелепо, слишком далеко: если стреляешь в первый раз из «калашникова» и с пяти метров не попадешь. Тот, кто их послал, явно никогда не имел дела с новобранцами из Среднеазиатских республик. Некоторые, казалось, целились чуть ли не соседу в затылок. Это даже не был залп. Так — что-то беспорядочное и нелепое. Одна пуля взрыла асфальт рядом, остальные ушли в молоко.
Вероятно, в этом месте в книге судьбы Антона Стрельцова расплылась большая клякса, за которой было не различить финала…
Стрельцов не успел ни обрадоваться, ни обмочиться. Слишком нереальным казалось все происходящее. Обычно выстрелы здорово приводят в чувство. Стрельцов закрыл глаза и сделал как раз то, чего не стоит делать под дулами автомата. Глубокое дыхание и полная сосредоточенность. Дзадзен. Есть только ты, и ничего вокруг тебя. Стрельцов не видел, как контрактники учли ошибку. Как шли вперёд, чтобы следующий залп — наверняка.
Дождь все усиливался. Крупные капли падали — взрывались водяными бомбочками. Если бы Антон сейчас открыл глаза, он все равно ничего не увидел бы. Пелена дождя скрыла даже человека в красном, который остался лежать на асфальте — попал под дружеский огонь. Не умеют контрактники воевать. Чьей-то семье повезло, они получат сегодня большие деньги.
Дождь встал стеной. Антона контрактники уже не видели, жаль — с такого расстояния они могли бы стрелять, закрыв глаза, и все равно не промахнуться. Рявкнула молния, ветер ещё добавил силы каплям — гнал их вперёд, бил Антона в лицо. Ему уже не надо было отключаться от внешнего мира, за него все сделали потоки воды. Казалось, в этом мире не осталось ничего, кроме дождя.
Стрельцов развернулся и снова пошёл, уступая ветру и воде, пополз вперёд — к обрыву моста. Ну и пусть что спиной к автоматчикам. Чего он там не видел?
Рявкнул ещё один залп, почти не слышный из-за дождя, сразу две молнии жахнули где-то совсем рядом, одна за другой… Антон давно не чувствовал отдельные капли, сплошной поток воды бил сверху, казалось, уже не снаружи, а пронизывая насквозь, только холодно ему не становилось. Забыв об автоматах, о мосте, он расставил руки, и на этот раз молния ударила аккурат в то место, где он только что стоял. Там, где только что стоял Антон Стрельцов, были только странно густые потоки дождя.
Контрактники стреляли очередями и одиночными, им казалось, что человек, которого они должны убить, то рядом, то где-то далеко — странный силуэт в паутине дождя. А гроза только усиливалась, и скоро уже не было видно вообще ничего.
Когда дождь утих, Антона Стрельцова не было на мосту. И под мостом его тоже не было.
Глава 22
Забавно, но «Чёрный квадрат» был написан за 20 лет до «изобретения» кота Шредингера.
Грузовичок Кривого остался в приюте. Сам он сейчас сидел за рулем «Форда-Эксплорер» и наслаждался ревущей из всех колонок музыкой. Запись прошлого века, когда никто не знал о падших, а Москва была всего лишь одним из городов.
Рокеры бодро выжимали из гитар рёв заходящего на посадку самолёта — Кривому нравилось. Рядом с ним, вцепившись в пакет, сидел парень из тех, кого кличут «молодой человек» вне зависимости от возраста — и в шестнадцать, и в семьдесят пять.
Юношу звали Олегом, но так его называл только директор, во всех остальных случаях длинное худое тело оборачивалось, услышав «Олежка!». Поворачивать голову отдельно от тела он не умел. Если добавить к этому то, что у долговязого юноши постоянно подергивались то голова, то руки, то становится понятно, что худшего помощника найти было невероятно тяжело.
После краткой инструкции в кабинете директора Олег понял только одно — пакет из рук не выпускать, в дороге не доверять никому, Кривого слушаться и бояться. Особенно хорошо у Олега получалось последнее. Он вообще легко и подолгу трусил, и, вероятно, именно это и сподвигло Ефима Марковича отправить с Кривым именно его.
В кафе, попадавшиеся по дороге, Олег ни за что не выходил, просил Михаила принести ему поесть в машину, расставался с пакетом только тогда, когда решался сбегать в туалет. При этом церемония передачи пакета Кривому очень напоминала проводы в армию, причем в дико горячую точку. То есть пакет уходил служить, и с ним трагически прощались, не особо веря в его возвращение.
Михаил гнал изо всех могучих джиповых сил, решив не останавливаться на ночлег. Тысяча двести километров и две границы — ровно столько нужно было проехать от Питера до Мефодиево, и он проскочил их одним чохом.
Остановились на хуторе в километре от городка. Хозяин дома внимательно осмотрел машину и выдавил из себя совершенно неподъемную, по его понятиям, цену — уж если приютить чужаков, так чтобы хоть польза была ощутимая. По питерским меркам, выходило дешево. Когда хозяин дома, здоровый мужик лет пятидесяти, увидел в руках у Кривого спутниковый телефон — понял — продешевил.
Разговор получился коротким, инструкции директор давал простые: ждать, с местными не общаться, а в нужный момент действовать осторожно и без спешки. Миша и не общался. Вкусно ел домашнее, спал, как про запас, выставив Олега в дозор. Знал, то, что случится, — не проворонить.
Через два дня тихий городок подал признаки жизни. Так обреченный больной приходит в сознание перед тем, как покинуть этот мир. В городе что-то горело. Кривой забрался на чердак и, вооружившись армейским биноклем, разглядел источник дыма — горел бензовоз, вписавшийся в витрину местного универмага.
Полхутора поднялось, как по тревоге, а вот в городе всем было неинтересно. Точнее, к этому моменту там уже просто некому было интересоваться такими пустяками.
Сначала Кривой решил, что это асфальт — новенький, бликующий на солнце. Понял, только когда рассмотрел колеса бензовоза, погрузившиеся в асфальт наполовину и продолжавшие таять под слоем темного густого вещества. Чёрная волна поднималась на том месте, где несколько часов назад был городок Мефодиево.
Настало время поработать Кривому. Олег, как выдрессированная собака, шёл за Михаилом след в след, знал — ошибется, хоронить будет нечего, Ефим Маркович умел внятно донести нужную информацию.
Остановились, не дойдя до чёрной пленки, уже выползавшей за городскую черту, метров десять. Все делали молча, по уговоренному. Олег развернул свой пакет — внутри оказалась деревянная шкатулка с крышкой на петлях и причудливым запором в форме двух сплетенных змей. Повозившись, Олег разобрался с крышкой — змеи расплелись, ящик открылся. Кривому было тяжелей, тот, кто делал эту шкатулку, не догадывался, что к ней будут привязывать буксировочный трос от джипа. Михаил справился. Оставалось только подождать, когда рыбка попадется на крючок.