А теперь скульптуры были разрушены. Это был не взрыв – да и какой может быть взрыв! В двух шагах от штаба он не остался бы незамеченным. Тут было нечто другое. Головы у статуй, которые в цельном виде претендовали на сходство с египетскими сфинксами, отсутствовали. Казалось, что их откусила какая-то чудовищная пасть. Да и бока у скульптур были истерзаны в клочья.
– Добрались до этих выродков, – злорадно хмыкнул Кукушкин.
– Кто? – спросил журналист.
– Да уж нашелся кто-то. Тебя как зовут-то?
– Джекоб. Можно – Яков.
– Ты вот, Яша, в горы ходил? Знаешь, как там бывает – маленький комочек снега кинешь, а в результате идет такая лавина, что сметает города. Я вот боюсь, лавина-то и пошла. А в нашем городе найдется кому разобраться с этой мерзостью. Эти ублюдки тут чужие. Понимаешь? Их навязал нам скульптор, Шемякин, во время очередного своего приезда из Америки. А они нам нужны?
Помолчав, Кукушкин продолжил:
– Тебя, наверное, интересует, кто я такой, шибко умный для работяги? Я вообще-то Педагогический университет закончил, факультет истории. А там очень неплохо учили, не хуже, чем в Универе. Но учителем работать в России – дело дохлое. Зарплата копеечная, а кушать-то хочется. А тут увидел я объявление: набор на курсы водителей трамвая. Стипендия – в два раза выше учительской зарплаты. Да и зарплату после окончания курсов обещали нормальную, гарантированное трудоустройство и все такое прочее. Как при социализме. Я и пошел. Прикольно вышло, кстати. Когда в парк на работу явился, так думал – увижу суровый рабочий класс. Ага. Там такой пролетариат… Маркс с Энгельсом увидели бы – в обморок бы упали. А Ленин с Троцким вообще бы повесились. Такая солянка! Рокеры, байкеры, панки, хиппи с гитарами, какие-то там буддисты… В общем, было весело, пока весь этот бардак не начался. Да и я втянулся. Работа, конечно, трудная, но мне нравилось. Да и насчет зарплаты не обманули. Нормальная зарплата. И больничные оплачивали. А где еще в России оплачивали больничные?
– А почему ты не уехал, когда тут все полетело к черту? – спросил Джекоб.
– Уехать? А куда? Да и на кой хрен? Это мой город. Мне от него деваться некуда.
Машина, миновав Литейный мост, катила по узкой улице, посередине которой были проложены трамвайные рельсы.
– Видишь эту колею? Я тут знаю каждый метр. Сколько раз по ней на своей колымаге мотался. Вон на том углу я с «мерседесом» поцеловался.
– И что?
– А ничего! Трамвай – он ведь как танк. Одним «мерсом» на белом свете стало меньше. А связываться с нами никто не рисковал. А нас ведь был свой, трамвайный ОМОН. Вот этот, в «мерседесе», неученый был, полез качать права. Ну и что? Подлетели эти орлы, провели воспитательную работу с помощью дубинок и ботинок. Жлоб признал, что был неправ.
Солдаты миротворческого контингента сюда не совались. По сторонам тянулись бетонные заборы, за которыми виднелись заводские здания из красного кирпича. В воздухе чувствовалась не то чтобы опасность, но какое-то странное напряжение. Недобрые были места. Очень недобрые. И Кукушкин подтвердил это ощущение:
– Знаете, что это за район? Это так называемая «красная Выборгская сторона». Про нашу Октябрьскую революцию доводилось слышать? Тут большевиков и анархистов на каждом заводе было как грязи. Вот с этих-то заводов и шли рабочие колонны на штурм Зимнего. А городские камни все помнят…
Проехав под железнодорожным мостом, машина свернула в какую-то боковую улицу.
– А вон тот дом видишь? – кивнул их проводник на грязно-розовое здание между двумя помпезными темно-серыми корпусами с башнями по углам. – Оттуда Ленин в Смольный и дернул. А эти пристройки в стиле «довоенный сталинский ампир» уже потом возвели, при Вожде и Учителе. Кстати, квартиры там, особенно в башнях, по советским меркам были просто супер.
Они въехали в открытые ворота и оказались в обширном дворе с низкими стенами из красного кирпича.
– Нам туда, – скомандовал Кукушкин.
Вся честная компания вылезла из машины и вошла в одно из зданий, в которое вело множество трамвайных путей. Депо, надо полагать. Но это было не просто депо. Внутри здания оказалось нечто вроде музея. На путях стояли разнообразные трамвайные вагоны. Джекоб, конечно, не был специалистом в трамвайном деле, но кое-какие из представленных образцов он узнал. Вон вагончик, очень похожий на те, которые развозят туристов в Сан-Франциско, – небольшой, с открытыми входными площадками по краям. И вот еще знакомый экспонат. Такие же вагоны журналист видел на старых фотографиях американских городов. А один вагон… Алый, вырви глаз. Ну точно он!
– Я вижу, ты узнал знакомого? – спросил Кукушкин.
Честно говоря, Джекоб не верил, что им удастся обнаружить загадочный трамвай. А то, что он будет вот так просто стоять себе среди депо, – такое просто в голове не умещалось.
– Теперь убедился, что я тебя не обманул? – продолжал Сергей. – Я-то раньше и сам ничего не знал. Но вчера пришел сюда… Не в это здание, а в соседнее.
– Зачем? – удивился журналист.
Ведь даже если у парня имелся велосипед, ехать сюда из центра было неблизко. Как пояснил Кукушкин еще по дороге, трамвайщики, продолжавшие держаться сплоченно, захватили дом на Петроградской.
– Ну, люблю я их. Это ж трамваи! Им бегать надо, а они стоят тут… Им ведь грустно. Вот я их и навещаю. Сюда многие наши приходят. Правда, вчера я был один. Тут ведь в чем дело? Я-то думал, когда шел сюда работать: иду просто денег подмолотить. Ну, одеться хотелось по-человечески, аппаратуру нормальную купить… А оказалось – тут есть кое-что, кроме денег. Тут своя жизнь. Особенно когда едешь на первом утреннем трамвае, а еще чище – когда ночью на дежурке. Есть такой трамвай, который ночь напролет катался по городу. Такого насмотришься…
Кукушкин снова покосился на Ваську и продолжал:
– Ну вот, вчера пришел я свой трамвай проведать, на котором работал… Потом сюда заглянул, так, заодно. И увидел, значит, что этот-то, алый, бегал. Я такие дела понимаю. Определил, что трамвай допер до ворот и двинул в сторону Ушаковского моста.
– Ушаковского… А куда он ведет?
– На Каменный остров, а дальше пути идут на Петроградскую.
– То есть до Тучкова моста таким путем можно на трамвае доехать?
– Легко. Правда, крюк придется сделать. Слышь, Яша, хочешь войдем внутрь него, посмотрим? Не парься, он сейчас с тобой не улетит.
Журналист залез вслед за Кукушкиным внутрь машины. Трамвай как трамвай. Просторный салон с деревянными скамейками вдоль бортов. Но – витал в салоне еле уловимый запах каких-то экзотических благовоний, которыми пахнут лавки индийских и псевдоиндийских товаров.
– Ну что, убедился? – спросил Сергей.
– Ты обещал еще кое-что рассказать.
– В главном-то я тебя не обманул? Ну, и тут не обману. Так что можешь смело давать деньги.
Джекоб выдал Кукушкину обещанную штуку баксов. Журналист уже усвоил некоторые обычаи этой страны – поэтому, когда вернулись к джипу, он достал прихваченную с собой бутылку виски.
– Теперь приступим к теоретической части, – сказал Сергей лекторским тоном, сделал большой глоток, сунул руку в карман своего видавшего виды пиджака и вытащил две тоненькие книжки.
– Вот, ознакомься. Тут все сказано.
Одна книжка была ксерокопией какого-то старого тонкого стихотворного сборника – об этом говорил хотя бы непривычный шрифт. Каждая эпоха имеет свой почерк в книгоиздании. Но орфография была уже советской. Джекоб взглянул на низ титульной страницы. Ага, 1922-й. Перевел взгляд на заглавие: «Николай Гумилев. Огненный столп».
Журналист стал листать страницы.
– Дай сюда, я тебе покажу то, что нас интересует.
Сергей быстро перелистал книжку и протянул журналисту:
– Вот.
Стихотворение называлось «Заблудившийся трамвай». Начав читать, Джекоб ошеломленно поднял голову. Все точно. Он самый.
– А вот еще.
Джекоб взял другой материал. Это тоже был ксерокс, сделанный с какого-то журнала.
– «В звездную изморозь ночи выброшен алый трамвай», – прочел журналист.
– Это уже конец пятидесятых. Забытый поэт Роальд Мандельштам[58]. А жаль, кстати, что его забыли. Хорошо писал мужик. Но вот беда, умер в своей постели, а не в сталинском лагере. И в эмиграцию не свалил. Поэтому либерастам он был неинтересен.
Что-то не сходилось. Джекоб напряг память. Опять вспомнились фотки тридцатых…
– Погоди, но ведь этот трамвай – не двадцатых годов.
– Конечно нет. Это «американка». У нас такие ходили в тридцатые-сороковые годы прошлого века. Гумилев – тот, конечно, в другом вагоне катался. Вроде вон того, видишь, что в углу стоит. А вон тот, да, десятых-двадцатых годов. Да и этот трамвай ведь тоже не так уж давно восстановили из состояния полураспада. Но он вполне на ходу. Видишь, даже занавески на окнах. У нас на нем тоже, как и во Фриско, туристов катали. Ну, и на разные городские праздники выводили вместе с остальными антикварными вагонами. Да только какая разница-то? Может этот вагон поехать, а может и тот. А может – вон тот, совсем современный. Главное – что поехал куда надо. Да и разве в вагоне дело? Трамвай – он без электричества двигаться не может. А этот – мог…
– Ну да. И пер он так, что нормальный вагон с рельсов бы слетел…
– Я о том и говорю. Вопрос в другом: кто сел за контроллер.
– А кто сел?
– Ха! Если б я знал, я бы с тебя десять штук запросил. Но я сам бы хотел это знать. Но вот ты прикинь: а кто бошки шемякинским сфинксам оттяпал? Ты знаешь? Вот и я не знаю. Проснулась какая-то сила. То есть она была и раньше, но особо не проявлялась. А вот теперь началось. Может, это вы ее сдуру разбудили?
Как и в разговорах с Васькой, Джекоб почувствовал себя маленьким ребенком, которому рассказывают сказки. Но не потому, что хотят обмануть, а потому, что иначе он не поймет. Ну, ладно, поймем… Он решил задать еще один актуальный вопрос: