Вечность — она ведь рядом со всеми, а уж с людьми моей беспокойной профессии… Нет, ребята, не стоит откладывать жизнь на потом — пить пиво надо сейчас!
Вот переговорю с представителем музыкального истэблишмента — и непременно выпью пивка, пообещал я себе, подходя к «музыкальному» дому.
Дом, кстати, отнюдь не производил впечатления элитного: кирпичная девятиэтажка, хоть и довольно-таки новая. Несолидно для долларового миллионера, братцы мои! Впрочем, у богатых — свои причуды. Может, у него здесь — родительское гнездо, а сам оперившийся птенец свил уже где-нибудь стандартный «новорусский» замок.
Растекаясь примерно так мыслию по подъезду, я подрулил к стальной двери модной в нашем городе фирмы «Гейзер» с номером «88». «Люблю тебя» — так, кажется, мы в детстве расшифровывали эту цифру?
Звонок сыграл бетховенское «та-та-та-ТА!». Эстетствует композитор?..
Через минуту за дверью что-то щелкнуло, и невнятный мужской голос поинтересовался:
— Кто там?
— Добрый вечер, Пал Андреич дома?
— А что вы хотели?
— Вы знаете, я обращаюсь к вам по рекомендации Ирины Евгеньевны Портновой. Извините, что не созвонился с вами, но уж очень дело срочное…
Лязгнули запоры, дверь приоткрылась на длину мощной цепочки. Из щели на меня посмотрел лысый усатый мужчина с острыми глазками. Он потыкал меня взглядом пару секунд, а потом снял цепочку и окончательно пустил в квартиру:
— Проходите.
— Благодарю.
Мы оказались в стильно обставленной прихожей… нет, пожалуй, не прихожей, а холле. Квартиру явно подвергли перепланировке и евроремонту.
— Доницкий, Павел Андреевич, — представился хозяин.
— Мареев, Валерий Борисович, — слегка поклонился я.
— Пройдемте наверх, в кабинет, — пригласил он меня в глубины своего жилища.
Вот оно как! Квартира-то — в двух уровнях! Ну что ж, да здравствует Союз композиторов, думал я, поднимаясь за важной музыкальной птицей на второй этаж уютного родового гнездышка.
Усадив меня в одно из массивных кресел, Доницкий переложил телефонную трубку из кармана джинсов на журнальный столик и сел напротив.
— Павел Андреевич, я — частный детектив. Мне поручено разобраться в причинах безвременной кончины Станислава Судакова, — начал я.
— Простите, не вижу связи между моей скромной персоной и упомянутым вами прискорбным событием… — заметил, сладко улыбаясь в усы и недоуменно покачивая лысиной, Доницкий.
— Разумеется, связь тут не прямая. Но имеются веские основания считать, что, во-первых, Судакова убили, а во-вторых, устранение конкурента по организации самого прибыльного юбилейного концерта — в ваших интересах, Павел Андреевич.
— Валерий Борисович, вы, надеюсь, понимаете, что подобные утверждения нуждаются в самых веских доказательствах? — еще приветливее улыбаясь и ворочая шеей, спросил этот музыкальный стервятник. Сходство с птицей усиливал обрамлявший плешивую голову венчик седых волос.
— Мне нравится ваш деловой подход, Пал Андреич, — я тоже улыбнулся. — Но, смею вас уверить, кое-какие доказательства у нас имеются, а остальные я думаю приобрести у вас… по бартеру.
— Вот как? Очень интересно. И вы думаете, мне выгодно делиться с вами компроматом на самого себя?
— Диалектика, Пал Андреич, диалектика. Вы — наверняка не организатор убийства и, уж конечно, не исполнитель. Ну, а на пассивное соучастие я готов закрыть глаза… К тому же обнародование вот этой информации, — я передал ему свою распечатку, — для вас гораздо опаснее дела Судакова.
Доницкий прочел пентюнин текст под моим пристальным взглядом. Как я ни старался уловить хотя бы малейший признак беспокойства в его лице и позе, мне это не удалось.
— Не думаю, что вам удастся шантаж, Валерий Борисович, — неспешно проговорил главный губернский композитор, демонстративно возвращая мне бумагу. — А вот мы ИМЕЕМ вполне достаточные силы и средства, чтобы… мн-э-э… убедить вас в пагубности вашей затеи с расследованием так называемого «дела Судакова».
— Поживем — увидим, — пожал я плечами и встал. — Мы, со своей стороны, считаем, что у нас тоже есть некоторые средства…
Мы спустились на первый уровень и корректно распрощались.
— Благодарю за беседу, Павел Андреевич.
— Ну, что вы. Приятно было познакомиться, Валерий Борисович.
— До свидания.
— Всего наилучшего.
Вот такие они, нынешние стервятники, думал я, спускаясь по лестнице. Вежливые, улыбчивые. Живут в скромных двухэтажных квартирках, бок о бок с коллегами. Удобно. Сегодня кто-то из соседей-музыкантов — коллега, завтра — калека… или просто обед этого людоеда… Впрочем, как там говорили в «Куклах»? «Я — не людоед, я — практик…»
На улице совсем стемнело. Редкие фонари только подчеркивали кофейную черноту наступавшей ночи. Из освещенных окон слышались какие-то привычные уютные звуки. Захотелось побыстрее домой… но ведь меня будет ждать Ира!
Вот так всегда, мысленно усмехнулся я. Будучи по натуре домоседом, постоянно шляюсь с утра до ночи. Помню, как-то читал в интервью с Блэкмором, что ему больше всего хотелось бы ездить по свету с бродячими музыкантами, играть старинную музыку — но это невозможно.
А я хочу целыми днями валяться на диване и читать в детективах, как другие стреляют и бегают за бандитами. Но приходится в последнее время делать это самому. Если, конечно, в меня не стреляют и за мной не бегают.
В тот вечер в меня не стреляли.
Просто огрели по затылку так, что с меня слетели очки, а сам я шарахнулся на асфальт, распахав себе рожу. Я не успел охнуть, успел только увидеть летящую мне в нос ногу, обутую в стоптанную кроссовку, — и в глазах взорвался огненный шар.
— Что, сука, не ждал? — раздался сверху торжествующий гнусный голос. — Смотри под ноги, гнида! — И мне в ребра въехал очередной пинок.
Я прижал одну руку к животу, скорчился, пытаясь закрыться от ударов. Схватился другой ладонью за разбитое лицо, увидел танцевавшие вокруг бритоголовые тени. Удары сыпались на меня со всех сторон. Вот еще раз долбанули по голове. Я почувствовал, что меня сейчас вырвет.
— Гаси гада! — злорадно прошипел кто-то. — Врежь ему по тыкве, Колян!
— Сейчас ты у меня сам увянешь, Лысый! — хрипло ответил Колян. — Хозяин убивать запретил!
Во мне что-то распрямилось. И эта мразь будет решать, жить мне или нет?! Мареев, очнись! Пистолет!
Я перекатился на другой бок, выхватил свой верный «Макаров» и выстрелил. Меня ударили по руке, стараясь выбить оружие, но я не выпустил ствол и выстрелил еще, еще!
— Атас! Уходим! — скомандовал хрипатый.
Гоблины бросились врасыпную. Я разрядил им вслед всю обойму, но, кажется, так ни в кого и не попал. Обидно…
Попытавшись встать, я обнаружил, что не могу этого сделать: током пронзила боль в боку, голова загудела, как паровозная топка, и меня вырвало.
Полежав несколько минут, я попытался ползти. Это удалось, но с трудом. Меня плохо слушалась правая рука. Что-то мешало цепляться за землю. Я посмотрел на свою руку, сфокусировал взгляд… и увидел зажатый в ладони пистолет.
Долго я соображал сквозь туман в мозгу, что же теперь делать. Попробовал убрать оружие в кобуру, но не смог: мешал асфальт, не дававший просунуть руку под грудь. Еще подумал. Перевернулся на спину и наконец упрятал «Макарова» на обычное место. Полежал немного, борясь со вновь подступившей дурнотой, потом перекатился на бок… уперся всеми четырьмя… и встал.
В затылке и висках забилась боль, меня качнуло в сторону — к счастью, я стоял неподалеку от стены.
Колени дрожали, руки тоже. Земля тянула к себе, обещая отдых и успокоение. «Нет, нужно идти», — пробормотал кто-то в моей бедной распухшей голове.
И я пошел. Медленно, будто спотыкаясь вместе со мной, как тормозящий товарняк, прогрохотала мысль: опять делаю не то, что хочется… эх…
Пару раз пришлось остановиться — это когда я оступался и боль в боку снова ножом ударяла меня. Иногда откуда-то доносились чьи-то торопливые шаги, вскоре стихавшие.
Я брел, куда несли ноги. Перед моим взором то возникали дома, мимо которых я проходил, то снова летел мне в лицо носок старой кроссовки.
По голове, от затылка к левому виску, в такт шагам катался тяжелый шар. Как будто бильярдист упорно лупил в одну и ту же лузу, а его шар отскакивал и отскакивал от бортика: затылок — висок… затылок — висок…
Но вот наконец шар попал в лузу: боль ударилась в висок и не отдалась в затылке. Я смотрел куда-то немного вниз и не мог понять, почему у меня под носом что-то близкое, гладкое… асфальт? Опять упал?
Я стиснул зубы, зажмурился и снова открыл глаза.
Нет, это не асфальт. Это моя входная дверь.
Я так обрадовался, что выронил ключи, доставая их торопливой рукой. Присел, держась за дверь, — в голове забурлила, завыла жгучая темень, — и поднял связку.
Замок ласково щелкнул, пропуская раненого зверя в его берлогу. Я вошел в коридорчик, притворил дверь, шагнул на кухню, опустился на стул.
Слабость придавила меня липкой, душной тяжестью. Я соскользнул на пол, как чайный гриб в банку.
И перед глазами растеклась чернота.
IF желаете продолжения GOTO 7
Hit any key to continue…
7girls.mnu
Вы ныряли когда-нибудь в черную липкую тушь? Она охватывает вас жарко и цепко, смыкается над головой, и вы тонете, исчезаете из этого мира. А может быть, это мир, устав от вашего присутствия, уходит куда-то, забирая прочь все свои краски, запахи, звуки…
IF желаете красок GOTO 7.1
IF желаете запахов GOTO 7.2
IF желаете звуков GOTO 7.3
Enter your choice…
7.1
Сначала был тягучий медленный водоворот. Темнота клубилась, растекалась, обволакивала со всех сторон.
Но вот черноту начало разрушать светлое пятно. Потом оно стало вспыхивать красным… желтым… Потом замигало: красное — желтое… красное — желтое… красное — желтое…
Что за светофор такой, где же зеленый? — удивился я и открыл глаза.