Конечно, я моментально исполнял все эти невинные капризы жены, лишь бы тлеющее пламя ее интереса к футболу не погасло: приносил пиво, смотрел в телефон на фото платья, переключал каналы. И каждый раз последствия были одинаково плачевны.
«А можешь еще пива из холодильника принести?» – Гол!
«Смотри, вот я платье в магазине сфотографировала, точь-в точь по цвету как форма этой команды, нравится?» – Два гола! Плюс удаление.
«Давай только на секунду переключим на сериал, я узнаю, бросил он ее или нет». – Матч окончен.
Футбол – это такая игрушечная мужская страсть. Мужики ведь ленивые существа, за чувства умирать не готовы: а так страсть вроде бы есть, адреналин гоняет, но вполне себе безопасная.
Если французы – эксперты в любви (говорят), то эксперты в ненависти – это, конечно, итальянцы. В доказательство можно припомнить историю про переход футболиста Гонсало Игуаина из неаполитанской команды «Наполи» в туринскую команду «Ювентус». После этого скандального трансфера в Неаполе произошли следующие события:
1. Футболки «Наполи» с номером футболиста стали массово топить в унитазах;
2. Футболки «Наполи» с номером футболиста стали массово натягивать на мусорные баки и урны;
3. Кто-то отрезал Игуаину голову. К счастью, всего лишь на рекламном баннере на тренировочной базе клуба;
4. В магазинах в продаже появилась туалетная бумага с лицом Игуаина. Надо сказать, изящное решение, потому что такую бумагу необязательно было использовать по назначению – достаточно просто приложить ее к себе сзади, чтобы получилось, будто Игуаин целует вас в попу;
5. Игуаина официально переименовали в Иудаина;
6. Мэр города приравнял трансфер Игуаина к государственной измене.
И самое элегантное из всего списка:
7. Владелец местной пиццерии пообещал всем пиццу по одному евро, если Игуаин получит за «Ювентус» травму.
Слова overreaction нет в словаре итальянцев, и не потому, что оно английское.
Лично я был в Неаполе лишь однажды – в течение часа, проездом. За этот один час со мной успели произойти два события. Во-первых, на меня высыпали ведро с мусором. Во-вторых, в столб, рядом с которым я стоял, врезался мотоциклист. Вместо того, чтобы погибнуть, он вскочил и начал избивать лежащий мотоцикл ногами. Потом забрался на него и поехал дальше, виляя восьмерками колес. Игуаин еще легко отделался, я считаю.
Именно поэтому мне всегда так хотелось, чтобы жена искренне, а не формально, разделяла со мной эти высокие минуты. Когда случилась эпопея с Игуаином и по телевизору показывали его первый матч за «Ювентус», я усадил жену на диван и, захлебываясь в эпитетах и давясь колючими восклицательными знаками, рассказал ей всю предысторию про сортиры, пиццу и проклятия.
– А теперь давай смотреть матч, – произнес я на выдохе так, будто снова предлагал ей выйти за меня замуж (в этот раз вышло даже как-то более проникновенно).
– Хорошо, – тихо сказала жена и взяла меня за руку.
Я внутренне прослезился и поблагодарил Гименея за такой подарок.
– Давай только на секунду переключим на сериал, – добавила жена, – я узнаю, бросил он ее или нет.
4. Мы верим твердо в героев спорта
Моя мудрая бабушка в свои восемьдесят говорила:
– Не понимаю, что такое старость. Болит – понимаю. Старость – нет.
Она почти до последних дней ходила по выставкам, музеям, концертам.
Предположу, что по ощущениям это, наверное, как танкист в подбитом танке. Он еще столько может – железяка не может.
После сорока я тоже стал замечать эти первые ласточки возраста, когда тело начинает отставать от души.
Пусть пока и недалеко, на полшага.
Я – как ребенок в зоопарке, бегущий впереди родителей: «Папа, папа, а мы пойдем смотреть слона?» Мое тело – как отец, плетущийся сзади: «Какого слона, я еще от сусликов не отошел…»
Особенно это заметно на футболе.
В свои сорок я ношусь по полю так же, как в двадцать. Мячу же не объяснишь, что мне сорок. Мяч такой же круглый, как в двадцать. Мячи не стареют. Вот я и убиваюсь.
Все самое интересное начинается на следующее утро после футбола.
Однажды утром после особенно напряженного и бесполезно-бескомпромиссного любительского матча я проснулся, встал с кровати и собрался натянуть штаны.
– Ну, и зачем ты вчера за тем уходящим мячом потянулся? Больше всех надо? Я пас, – проворчала нога и не согнулась в колене.
Я решил повернуться к спящей жене, чтобы попросить ее натянуть мне штаны. Мантра про «подать стакан воды» в нашем случае – не пустые слова.
– А ты у нас, оказывается, Зидан? Головой прекрасно играешь, да? Почему-то во время того углового никто не прыгнул, и только один наш – расступитесь все, я взлетаю! Теперь сам руками башку поворачивай… – сказала шея и не повернулась.
Я попытался подтянуть штаны кверху рукой.
– А на меня ты вообще вчера три раза упал. Вон, поговори с левой, может, она чем поможет, – поспешила слиться правая рука и повисла плетью.
– Е-мое, уважаемые! Нога, шея, рука! Вы чего себя как задница ведете? – воскликнул я в сердцах и беспомощно сел обратно на кровать.
– Ах так! – взвизгнула задница, и у меня сразу заныл копчик, так что мне пришлось снова встать, – ты вчера, когда мной мяч из своих ворот отбил, спас команду и принимал поздравления, хоть об одной моей ягодице подумал?
Я стоял на одной ноге, как цапля, с искривленной шеей, и поглаживал попу, пытаясь ее успокоить.
– Ну что, Месси? Опять тебя в ванную отнести? – услышал я за спиной сонный голос жены.
С хорошей женой за спиной и крыльев не надо.
5. История про трусы
Сема обожал ставить меня перед дамами в неудобное положение. Нет, он не усаживал меня в позу лотоса, хрустя моими костями, но лучше бы усаживал. Сема рассказывал дамам историю про трусы.
– Ну что, дамы, а теперь мой друг расскажет вам историю про трусы, – начинал он всегда одинаково.
– Не расскажет, – бубнил я раздраженно в ответ и сразу становился врагом человечества.
– Он не расскажет, мы расскажем, – подмигивал дамам Сема и продолжал, – это страшная история о том, как девушки однажды порвали на моем друге трусы. Этом-этом, что вы так скептически на него смотрите, он у нас ого-го и даже, я бы сказал, ого-го-го-го.
Сопротивляться было бесполезно. Чтобы остановить Семин рассказ, мне потребовались бы Штирлиц и бутылка коньяку, которой он ударил бы Сему сзади, как Холтофа.
– Однажды мой друг убегал от толпы девушек, а толпа девушек гналась за ним. Он был в одних трусах и майке, бедняжка. А девушки догоняли, девушки настигали, девушки хватали его за руки.
Дамы начинали разглядывать меня с интересом. Я краснел, от чего им становилось еще интереснее.
– И тут самая проворная и быстрая девушка догнала моего друга, схватила его за трусы и дернула что есть мочи! Трусы порвались в двух местах, и мой обессиленный друг упал. И было это… было это… может, мой друг сам расскажет, где же это было?
Сема наигранно тряс меня за плечо, как бы умоляя признаться, но я только недовольно отфыркивался. Дамы к этому моменту от нетерпения аж попрыгивали.
– И было это… – победоносно завершал свой номер Сема, задерживая дыхание как ныряльщик за жемчугом, – …на любительском футбольном матче между мужской и женской командой!
Дамы разочарованно выдыхали, а Сема не унимался:
– Мой друг играл, естественно, за мужскую команду и боролся аки лев, отнимал у девушек мячик и бегал от них по полю, я там был, все сам видел. Никогда еще столько девушек разом не бегали за моим другом…
– А счет-то какой в итоге был? – обычно спрашивала одна из дам.
– Десять – один, кажется, да? – отвечал Сема, уточняя у меня. – Да, десять – один.
– Ого, молодцы девчонки, один мячик сумели забить, – переговаривались дамы.
– В смысле? – удивлялся Сема, каждый раз все искреннее и искреннее. – Один мячик это вот он, мой друг, забил, аж трусы порвал. Десять – один в пользу девочек, девочки.
Глава 8. Холостяцкий Новый год
1. Король и шут
Свой мальчишник я провел во Франции. Накануне моей свадьбы Сема как раз ездил на очередную банковскую конференцию и прихватил меня. «Выгулять напоследок», – как он выразился.
Мы с Семой взяли напрокат «Бентли» кабриолет. Ну, как «мы». Сема оплатил «Бентли», а я купил ему во французском «Макдоналдсе» колу и пирожок. Назвался банкиром, полезай в кошелек.
И вот мы вдвоем катимся по Лазурному Берегу, шурша по асфальту богатством, справа искрится море, слева проплывают живописные холмы, долины, маленькие, почти безымянные городки, веранды кафе. Ветер веет в лицо ароматами лаванды, кудрявит нам волосы, мне – в ноздрях. У меня даже, кажется, бицепс немного увеличился в размере. Я поглядываю на прохожих с благодарностью. Я не сомневаюсь: они видят, какие мы с Семой красивые и (метро) сексуальные, и уже клонятся в обморок. Мне чудится, будто над нашим «Бентли» повисло облако мачизма и харизмы…
И тут я споткнулся на двух лицах в толпе. Они, как точка с запятой, оборвали мой внутренний монолог на полуслове. Лица принадлежали мужикам средних лет. По некоторой бронированности щек, безаппеляционности позы и монументальности лба я сразу угадал в них соотечественников. Тем более, что на одном из них некрасиво топорщилась майка «Король и шут». В этот момент наш «Бентли», как назло, остановился на светофоре, рядом с которым стояли мужики. Есть все-таки у этой западной демократии свои изъяны: уж могли бы и отменить красный для «Бентли».
Я почему-то сразу предположил, что эти двое путешествуют по Европе не иначе, как на раздолбанном «Лиазе» в рамках тура «1000 городов Франции за три дня». «Бентли» под задом, даже в режиме однодневной аренды, делает человека снобом. Могу только представить, что там в головах тех, у кого «Бентли» под задом перманентно.
Пока мы торчали на том злосчастном светофоре, соотечественники нас беспардонно разглядывали, благо режим кабриолета этому всячески способствовал. В их глазах читалась неприязнь, подогреваемая глубинной генетической антипатией к самому слову «кабриолет». Мужики стояли в непосредственной близости от нас, так что при желании вполне могли плюнуть в салон. От этой догадки я даже поежился. Когда, наконец, нам загорелся зеленый, и Сема элегантно тронулся, я отчетливо расслышал, как один из соотечественников, тот, который был в майке «Король и шут», сказал своему приятелю: