Да что тут далеко ходить – к штрафной роте были приданы Т-70 – потерялись где-то. Т-60 – тоже канули в Лету. Ротный говорит, что нам должны на усиление подойти батальоны дивизии – нет. Заблудились. Не в лесу – в голой степи! Старшина говорит, что людей, умеющих читать карту, – мало, потому блукают постоянно. Как так-то? Что там её читать? А старшина меня добивает: двое из десяти солдат – неграмотные. Читать не умеют. Финиш! А высшее образование – автоматически командирский ранг? Угадал! Твою мать! А ведь мой политрук подмосковный, как его, Ипполит, так и стал политруком. Как всё запущено! Тут люди – атом открывают, реактивные двигатели испытывают, ракеты строят, а два из десяти читать не умеют! Рука-лицо. За голову схватиться и взвыть!
Нет, Сталиным быть – каторга! Тебе нужны танки, самолёты, пушки – а они читать не умеют. Как их к станкам подпускать? А к пушкам-танкам? Как они баллистику просчитают? Как он найдёт источник поломки танка? Он неграмотный! Как он освоит тактику боя, взаимосвязь родов войск, если он читает по слогам? Какая тактика, какие шахматы?
Звенящая тишина. Обстрел закончился? Выглядываю – точно. Кончился. А мы – живы!
А вот и цепи пехоты врага. И танки. Раз, два… восемь. Ну вот! А то стыдно было бы перед ротой. Паникёром бы прославился.
О чём я? Лучше бы прослыл перестраховщиком. Но без танков.
– Что-то сегодня я танкам не рад.
– А обычно радуешься?
– Ага. Как печенькам. Танки – знатный трофей. За два танка дают «Отвагу». За три бронетрактора – «Красную Звезду». Это если ты пехота. А у танкистов и бронебойщиков поболее надо. Ну, за это им полтора оклада и платят.
– Четыре медали едут, – библиотекарь зябко передёрнул плечами. – А ты уже их бил?
– Было дело.
– Это сложно?
– Умеючи? Сложно было первый.
– А как это было?
– Сложно. Страшно. Блин, а я не помню! Помню, что больно было мне, что сердце колотилось от страха и восторга победы, а как именно – не помню. Больше года прошло. Год на войне – целая жизнь. Как в другой жизни было. И я другой был.
Воспоминания закружились. Ё-комбат, Кадет, ещё мальчик тогда, Мельник, Сашка-ротный, его серьёзная жена-врач. Как давно это было! Сотню лет назад. Прошлой осенью.
– Ну, библиотекарь, тебе оставить парочку танков на десерт?
– Я… я… я не знаю…
Я ржал. Истерично. Жуть предстоящего боя накрывала, наползая со стороны противника. Ощущением злой воли сотен враждебных существ, желающих только одного – твоей смерти. То есть полностью противоположного – моим желаниям. Имелось подленькое желание поделиться этой жутью с кем-нибудь.
– Ну, тюлень, ты взглянул своей правде в глаза?
Он отвел взгляд. Понятно. Не, не буду я ему ещё больше гадить. Но не удержался:
– Тогда прощай!
Ё-е! Я же – снова-здорово! – старший (страшный, нужное подчеркнуть) бабуин!
– Народ? Все целы? Пересчитаться!
Все откликнулись. Вот! С этого надо начинать. Опять я в ярме! Не только за свою шкуру трясись, но и за этих вот бобиков!
– Слухай сюда, бобики! Что бы ни случилось – не бежать! Даже если немец в тылу будет – не бежать! Там есть кому ими заняться. Держи свой сектор! Пока сидишь в своей норе – ты жив. Как выбрался наружу – ты труп! Я понятно излагаю?
– Читай дальше, Дед!
Посмеиваются. Хорошо.
– Не зависать! Менять позицию. Не дайте по себе пристреляться!
– Дед, хорош! Мы не салаги. Не первый бой! – это другой голос.
– Дай-то бог, – вполголоса отвечаю, крякнув, ставлю пулемёт на стол. Со станком – тяжёлый. Легче «максима», но тоже с рук не постреляешь.
Смотрю сквозь оптику. Круть! Как хорошо видно! Как там, в будущем, говорилось – вот это зум!
Песец! Как их много! Их там тысячи! И ещё, и ещё – выстраиваются в колонны!
– Гля! Гля! Гля! – вполголоса матерюсь.
– Что там?
– Смерть там наша, конь ты педальный! Прорыв у них здесь запланирован! Хреново-то как! Их там больше, чем у меня патронов! Дуй, нах, к старшине! Тащи ещё патроны, гранаты! Потом такая жара будет – голову хрен поднимешь! Мухой, гля, лети!
Под конец этой тирады я так орал на него, что он как ошпаренный влетел в ход сообщения. Забыв свои детские отговорки.
А я-то думаю, что это ротный, такой лапонька, мне всю диспозицию приводит? А он – приговор зачитывал.
Встал я в полный рост, оглянулся, прислушавшись к «себе», стараясь уловить эти неуловимые гармонии биоритмов. Во-во, что-то есть! Вот-вот, есть контакт!
Уже другим взглядом смотрю по сторонам. Всё иначе вижу. Больше как-то чую. Вижу-чую Сашка, что, часто перебирая руками-ногами, на коленях ползёт по неглубокому ходу сообщения, чую, как он боится, как холодный пот страха ползёт в его глаза. Чую ротного, чую-вижу старшину роты, что прихлёбывая чай из металлической мятой-выпрямленной кружки, смотрит на меня с усмешкой в глазах. Не на меня, конечно, – меж нами – полкило метров. В мою сторону. У этих совсем нет страха. Вижу, что прямо в степи, за селом – окапывается батальон. Все сто двадцать семь человек. Батальон, гля! Но у них части усиления – три «максима», семь «дегтярей» и два МГ. А ещё у них – шесть 82-мм миномётов и две «сорокопятки». С огневыми взводами – уже за триста человек.
Я, как птица, летал над ними. Я видел, что ещё дальше пасутся табуном кони наших гусар летучих. Что Т-70 и Т-60 никуда не потерялись, а укрыты в капониры, экипажи – спят в машинах.
Полетел вправо. Ага! А вот и остальные «батальоны» дивизии. Где это они так «обтрепались»? У нас, смертников – потерь меньше. А-а, понял! Так они в таком скудном «народонаселении» и начинали наступление! Это называется некомплект личного состава. Верно – пополнение шло в мехкорпуса. Пехота и так перетопчется.
А вот и артполк дивизии. Готовят огневые. Видно, что всю ночь не спали. Копали.
Ловушка! Ловушка для румын. Им оставили выход из окружения. А штрафники – чтобы румыны не догадались о мышеловке. Мы тот самый кусочек сыра. Та стрелочка, что указывает на путь в бетонный мешок западни.
Понятно. Как ни странно, мне полегчало. Отлегло. Всегда легче, когда знаешь, что за спиной свои. А что на нас всей массой попрут – что ж теперь? Война! Пожертвовал пешкой – получил преимущество. Пожертвовал смертниками – выманил тысячи солдат противника из долговременной обороны – в голое поле. Из окопов, блиндажей – в степь.
Пока я ещё «летаю», что там у противника? Тысячи и тысячи. Много их. Обречённо-решительных. А вот и ещё танки. И ещё. А вот пушки.
Чё такое? Что это всё так потемнело?
Осознал себя сидя на дне окопа. Меня колбасило. А-а – отходняк! Батарейка села. Топливо кончилось. Авиакеросин, ёпта. Разлетался. Сколько раз говорили – не увлекайся!
Так, прислушаться к музыке внутри, поймать гармонию ритма, поймать гармонию синхронизации. Блин, никак! Всё!
Что же я натворил! В бою мне этот режим «гармонии» гораздо полезнее был бы, чем «полёты во сне и наяву»! Хотя и это большое дело – взглянуть на всё отстранённо, сверху. Никуда я не летал, конечно. Обострившееся восприятие мне дало данные, а богатое воображение мне накидало виртуальную картинку. У меня уже было так. Не так сильно, в тот раз – слабее. Это когда мою истребительно-ментовскую роту танками раскатывали. Прошлой осенью. Я тогда танк над своей головой взорвал. Потом полгода шальной ходил. Голумы всякие чудились. Сны голумские снились. Взрыв БК танка над головой – не китайская хлопушка! И не такое будет мерещиться, когда в черепной коробке гоголь-моголь.
А вот и Сашка-библиофил. Прёт два ящика. Молодец. Не-не, не вслух. Зазнается, через губу плевать разучится. Вообще делаю вид, что не заметил его. Смотрю через оптику на цепи мадьяр. Далеко ещё.
– Что там? – запыханно спрашивает он.
– Сам смотри, – отвечаю ему, отрезая виброклинком прицел от станины, протягиваю оптику ему.
Он в шоке. Губы трясутся, хочет что-то сказать – не может.
– Так удобнее будет. Бинокль будет одноглазым.
– Ты пулемёт испортил! – искренне возмущён он. Меня прикалывает трепетное отношение этого поколения к технике.
– Ничего я не испортил! Всё одно мне на два километра не стрелять! А вблизи и без него обойдусь. Вот тебе игрушка. Не потеряй.
Он посмотрел через прицел, не поверил, посмотрел без прицела, опять в прицел.
– Волнующе?
– Просто…
– Полностью с тобой согласен, коллега. Настолько богатого улова я ещё не видел.
Он смотрит на меня подозрительно. Так смотрит, будто я у него деньги украл, он подозревает, что это я, но не уверен на все сто.
– Что рот разинул? Разноси боезапас по позициям. Бой будет долгим, нудным и суетливым. Надо заранее приготовиться. А то дыхалки не хватит – запыхаемся бегать с ящиками.
Он поволок ящик. А я привалился к земляному столбу пулемётного стола, смотрел на противника. Ждал. Сегодня мадьяры играют белыми. Потому Е2 – за ними. У них преимущество – многократное численное превосходство. Единственное средство противодействия – огонь артдивизионов. Чтобы не нести больших потерь, румынам надо не кучковаться. А не кучкуясь – нас они не пройдут. Чтобы создать пробивной кулак, им надо в узилище перед селом собрать больше тысячи человек в атакующих порядках. И разом их бросить в атаку. Под огнём батарей. Камень-ножницы-бумага. Тысяча человек в таком узком месте – фарш.
Оп-па, а что это вам на своих позициях не сидится? Все пять человек моего подразделения собрались тут. Глаза – как ордена при Суворове, Александре Васильевиче, и его патроне – императрице Екатерине Второй. Награды тогда были как подносы – в полгруди.
– Дед, ты видел? – как-то атмосферно, с придыханием, спросил один.
– Конечно, видел. А что вы так возбудились? Там вроде не бордель выездной, а вполне себе мужики. Солдаты.
– Тебе бы всё хиханьки да хаханьки! Они же нас в порошок перетрут.
– Скорее сами перетрутся.
Вижу – не понимают. Вздохнул. Надо рассказать. Довожу до них предположительный масштаб артподдержки. Откуда знаю? От верблюда! Видели, ротный меня вызывал? Карту показывал. Вот тебе и хо-хо!