Не переведя дыхания, я возглавил поход нашей крепко спитой группы в пивбар «Улыбка», где мы взяли банку «Колоса», с переплатой разумеется, и стремительно выпили его (её) в каком-то детсадовском дворике с беседками, ракетами и прочими причиндалами, на которые щедра наша Родина-мать для однообразных рассадников счастливого детства. Покупка была повторена, и вновь сосуд был осушен в этом пасмурном, серийном дворике под беседу наконец встретившихся под, кажется, мельчайший редкий снежок…
В тот же день, дай бог памяти, прибыла новокузнецкая делегация в лице знакомого нам по картинам и слухам Виталия Карманова (род. в 1947-м), незнакомых Александра Бобкина (род. в 1952-м) и Александра Суслова (род. в 1947-м) – главы недавно сбросивших щегловское ярмо кузнецких художников. Прибывали ещё какие-то делегации, привозили художественные полотна, которые немедленно были развешиваемы на всё же возведённые Юрасовым со товарищи конструкции… Кстати, о Юрасове, – пока мы пили во время его работы, он постоянно что-то рассказывал, но запомнились только два лейтмотива: как он за что-то лет три-пять сидел в тюрьме и как он, готовя прошлую выставку, упал со стремянки и сломал мизинец на какой-то из своих ног. А ещё он постоянно говорил о своей невесте, готовящейся стать его четвёртой женой, деве лет девятнадцати, каковой брак в ходе его трудового пьянства расстроился и рухнул.
А вообще он мне понравился, этот Юра, однокурсник которого по училищу Фатеев много мне рассказывал и картинка которого «Беременная на паровозе» пришлась нам на выставке весьма по кайфу.
Да, вспомнил! А сидел-то он за то, что отправил на хуй какого-то мелкого большевика. Что неудивительно: а куда же ещё? Сначала было страшно: ГУЛАГ, овчарки, пидоры… Однако узнал «пахан», что Юрий – художник, и повелел ему розу на тряпице (с целью последующего татуирования) стержнем для авторучки изобразить. Изобразил Юрий. Тут-то и пришла к нему слава. Прогнал «пахан» с нар какого-то мужика, приговаривая, что «здесь художник будет спать отныне». Так и зажил оневоленный мэтр. Приходилось ведомости «красивым почерком» заполнять и в прочей канцелярщине копаться.
Не понравилось Юре за решёткой, однако отправлять на хуй несимпатичных ему людей он не бросил. Вот.
Карманов, пивший глобально тогда, прибыл уже грандиозно загазованный, где-то быстро добавил и моментально влился в нашу альдегидную компанию. Мы познакомились за руку, о чём он, разумеется, потом забыл, потому что не запомнил (см. «Из жизни ёлупней», часть 1).
И вот мы подходим, meine Damen und Parteigenossen, к описанию главного – последнего дня и ночи в Кемерове, в том апреле, нежарком, но знойном. Вот, значица, ядрить твою! С утреца, знамо дело, сустречамси, да… Слушай! Так ночевал-то я ить в гостинице «Центральная», где размещались на постое актёры театра кукол «Скоморох», приехавшие гастролировать по линии культурного обмена между нашими заснеженными городами, п/у в данный момент Алёны Шафер, которую я, решив трахнуть в гигиенических целях, умолил взять меня, вопреки всем правилам проживания и гастролирования, в эту гостиницу, похожую больше на общагу. Взять – но не более того, ибо, раздевшись и занеся корпус над постелью, Алена сказала: а) у неё рак груди, не помню какой; б) половая жизнь у неё началась с изнасилования, и добровольно она никого не хочет. Я, ещё одетый, настаивать не стал и даже не особенно задумывался потом, правда это или так… кокетство.
Утречком кукловоды укатили гастролировать дальше, я же побрёл пешком к Колесникову, жовиальному деморосу, поэту и методисту местной киносети, купил по дороге журнал «Гутен Таг» и поспел к завтраку трёх джентльменов, после которого мы поехали на вокзал покупать билеты в Томск… хотя… нет, то есть да, в смысле в Томск, но не сразу, не на вечер, а на завтра, на завтрашний вечер: точно, ибо после открытия выставки предстоял БАНКЕТ!
(Тут вот зашёл Филимонов, который где-то шлялся, пока я один опухал над эпопеей, и сказал, что я всё путаю: что, мол, не было тогда в Щегловке никакой Алёны Шафер, и что вообще никакой Алёны в природе нет; говорит, что многие на вид достоверные физически граждане – майя и не больше… Пьяный он, что ли? Ну, ладно, пойду покакаю, а он тут пускай без меня пока…)
А ночевал Макс тихо у Дорофеича, а мы с Толиком у Колесникова с его женой бутылку коньяка распили и порознь спать легли.
Хотя это уже я вру: бутылку мы с ней раньше, в ноябре 88-го, когда приезжали я, да Макс, да Скачков, да Федяев в библиотеке им. Волкова да в универе местном с кемеровскими пиитами стихи читать да оттягиваться. В универе у них, похоже, в тот день был праздник дурака, потому что серьёзные юноши нас спрашивали, как мы смеем дадаистами (опять!) называться, и просили им голову не морочить.
Мы и не морочили.
Я, помню, публику водой из пульверизатора обрызгивал, мы хором «Последнюю электричку» пели, Брежнева в исполнении магнитофона включали, а после нас вышли кемеровчане, зажгли свечи, задрапировались во что-то, и, пока они, значит, декадентствовали, мы «за кулисами» так нарезались коньяку азербайджанского, местного шпалопропиточного разлива, что, вызванные публикой на бис, с Максом такое про политических наших лидеров наворачивали в форме хармсингов («Пришёл к Ленину мужик. Стоит и молча бороду жует. А Ленин встал из-за стола, глаза хитрым прищуром прищурил и спрашивает: “Чего вам, товагищ, нужно, зачем пожаловали?” – “А и не знаю ужо, – отвечает мужик. – Ливорверт-та дома забыл!”»…), что и вспоминать сейчас не хочу.
Тогда же, но днём, в пивбаре «Солнечный» возмущенная урла чуть не растоптала нас всех, оттого что мы, наивные обитатели Сибирских Афин, заявились в питейное заведение во фраках (я не шучу), украшенных нагрудными знаками «Ударнику социалистического труда» и прочими такими побрякушками. Однако кровь пустили только сотруднику скорой помощи Андрею Правде, одетому нормально. Мне, например, лишь успели пообещать «фрак на яйца натянуть».
А в апреле 89-го билеты купили, в Дом художника приехали, нашу банду, декоративно-революционную, встретили, расцеловались, стали обживать сцену, а Щеглик-младший нас фотографировал, и – как позднее, десять лет спустя, выяснилось – неплохо фотографировал.
ОНЗЕ
Я пил пиво с Шатовым и Сницером в пивбаре тбилисского трёхэтажного ж/д вокзала (пока он не закрылся вместе со всем вокзалом на ночь) в середине октября 88-го года, проехав с побережья до Кутаиси автостопом, а оттуда до Тифлиса – за червонец
на троих – на автобусе.
Проезжая через тёмный, вечерний Гори, мы увидели неоновую надпись «Культтовары» и хохотали километров двадцать по горной дороге, пугая славянско-еврейским рёготом сумрачных мингрелов, двигавшихся по направлению к сванам. Затем мы ржали на окраине ночного Тбилиси, проехав по проспекту Давида Строителя и остановившись напротив высотного дома с рекламой из поочерёдно, а потом хором зажигавшихся букв: А-Э-Р-О-Ф-Л-О-Т.
Там хорошо, в Грузии, там можно смеяться, говорю я вам! Листья платанов и чего-то ещё частью облетели, а частью радовали глаз в ещё висячем состоянии, – это в Тбилиси, а на побережье, в Пицунде, всё зелено, там всё вечно зелено, и мы купались
в море, сбросив свои трансконтинентальные прикиды на черноморскую гальку.
Мы пили замечательное пиво в Кутаиси, в пивбаре возле автовокзала. Оно так и называлось – «Кутаисское». И мы пили пиво (уж не помню какого сорта, но замечательное) в пивбаре тбилисского вокзала, насобирав ништяков, оставленных сытыми, богатыми грузинами. А ещё мы пили сухое вино в Пицунде, на пляже, заедая ежевикой с куста, – белое вино. А красное вино «Ахашени» мы пили в Тбилиси возле развалин какой-то крепости и ещё в поезде, повёзшем нас обратно, на траверсе Гори с огромным портретом, сами понимаете кого, на здании вокзала. На вокзале нас угощал некий грузин, почти не знавший по-русски.
Он накачал нас под завязку, потому что постоянно заказывал всё новые и новые дюжины кружек, а Шатов заявил, что пока всё не выпьем – никуда не уйдём. Спасло нас закрытие пивбара на ночь.
А так бы мы до утра там просидели под мучительные попытки грузина рассказать, как он служил в армии под Астраханью и очень любит русских, а грузин, армян и азербайджанцев – нет; при этом он пьяно впадал в гигантские паузы, из которых блестяще выходил с криком: «Э-эа, давай лютьче випьем!» И мы пили. Маленький пьяный грузин с тремя здоровенными сибиряками. А потом он повёз нас к себе ночевать. Таксисты не соглашались везти нас за предлагаемую нашим аборигеном-чичероне сумму.
Ночь углублялась. Хотелось писать и спать. Наконец он договорился с таксистом, лелеявшим милицейского капитана рядом с собой на переднем сиденьи. Мы забились назад вчетвером. Ехали через незнакомый город на улицу Коллективизации – это единственное, что мы могли понять из грузинских переговоров. В душе теплилась тревога, подогреваемая смутными воспоминаниями детских анекдотов о кавказском мужеложестве. Сницер тихо попросил у меня столовый нож и спрятал его в рукаве, сказав мне на ухо, что так просто не сдастся. А Шатов, имевший в своей бурной биографии ночёвку на штаб-квартире питерских голубых, смеялся над нами, развивал мысль, что, мол, «один раз – не пидарас» и что он за 75 рублей сам отдаться может.
Однако обошлось. Такси мы покинули беспрепятственно. И хотя в доме мы встретились с двумя младшими братьями нашего нового друга и эта встреча на мгновение вновь заставила только что успокоившихся нас со Сницером побледнеть, это было последней ложной тревогой перед безмятежным отдыхом умаявшихся путешественников. Впервые после отъезда из Томска мы спали в приличных постелях и не в трясущемся вагоне.
На следующий день всё было тривиально, кроме того, что мы находились в волшебном городе, что само по себе было полным кайфом, а описания полного кайфа обычно получаются довольно скучными, и позволю себе этого не делать.
Вечером мы уехали в Москву, купив почти перед самым отходом поезда три билета на мои заначенные с дому в нагрудный карман псевдоджинсовой пакистанской рубашки 50 рублей.