— Зачем ты… Не надо было, — прохрипел Коше. — Пропадём оба…
— Чёрта лысого, — выругался Шамрай. — Не пропадём!
И он взял под руки Коше.
— Не трогай меня… Я не могу…
— Можешь!
Не обращая внимания на свист пуль, на стоны Робера, превозмогая свою смертельную усталость и раны, он тащил товарища через улицу, боясь только одного, как бы в самый последний момент пуля не поразила француза. О своей жизни, об опасности он почему-то не думал. Он делал своё привычное дело — спасал товарища, это был его солдатский долг, и не выполнить его он просто не имел права. Это было для него так же естественно, как дыхание.
И он всё-таки спас Робера, притащил его в подвал.
— Товарищ лейтенант, немцы снова наступают.
— Много?
— Взвода два…
— По местам.
И снова начался бой. Чтобы лучше понять обстановку, Шамрай поднялся на второй этаж дома, выглянул в окно и вздрогнул: на площадь въехали два грузовика, полные вооружённых людей. Нет, это были не немцы… Мелькнули перед глазами знакомые лица. В кабине первой машины — Морозов. В кабине второй — Павел Скорик. Шамрай вскинул автомат, прицелился в своего бывшего блоклейтера. И вдруг рядом с предателем он увидел капитана Габриэля, который что-то говорил Скорику, показывая рукой в сторону немцев. Что за чертовщина?! Шамрай опустил автомат. Тут что-то не так. Нужно выяснить.
Между тем приехавшие высыпали из машин. Их было человек сорок — хорошо вооружённых, в новом обмундировании. Среди них Шамрай увидел несколько бывших пленных, а ещё больше незнакомых.
Они, быстро и умело пробираясь возле покорёженных стен домов, среди наваленных груд кирпича, пошли в атаку. Загрохотал гранатный бой, удаляясь, переместился в соседний квартал, а потом покатился ещё дальше. Было похоже, что немцы, не выдержав напора, отступили.
Ничего не понимая, Роман Шамрай крепко потёр себе лоб. Не помешался ли он, не приснилось ли ему всё это! Что за чёрт?..
— Чует, гад, куда теперь ветер дует, — зло проговорил Васькин, оказавшийся рядом с Шамраем.
Уже давно осталась на окраине разбитая пушка, и артиллерист Васькин, выпустив из неё последний снаряд, стал пехотинцем. Осколок пропахал ему кожу на лбу, но, видно, не задел кости. Васькин намотал, как умел, бинт, который, пропитавшись кровью, подсох, стал твёрдым, как каска.
— Возможно, и так, — ответил задумчиво Шамрай. — Всё может быть.
Он расспросит обо всём Габриэля сегодня же вечером. Если, конечно, доживёт до вечера…
Как ни странно — дожил.
В подвале вокзала капитан молча слушал Шамрая. Потом сказал:
— Сейчас Скорик сражается на нашей стороне. Судить и разбираться будем после боя. А пока нам каждый активный автоматчик дороже золота. Леклерк от нас в тридцати километрах. Завтрашний день мы должны выдержать…
— Он может предать, пропустить через свои позиции немцев…
— Предать он мог и сегодня, если бы захотел. Немцы были уже в Терране.
— Да, правда, — озадаченно проговорил Шамрай. — Конечно, мог бы предать. И надо сказать, что момент был подходящий, лучше не сыщешь. И я всё же ничего не понимаю. Последнее слово, произнесённое Колосовым, было: «Скорик»…
— А может, он хотел сказать, что Скорик — честный человек? — предположил Габриэль.
Шамрай недоуменно пожал плечами.
— Хорошо, пусть бьёт бошей, — сказал он после небольшого раздумья. — А там поживём — увидим. Присматривай за ним…
Француз внимательно посмотрел на него сквозь толстые стёкла очков. Разговор был закончен, лейтенант вышел.
Теперь отряд Шамрая, если так можно было назвать группу в два десятка бойцов, оборонял квартал влево от улицы, по которой Скорик погнал немцев. В подвалах и за обвалившимися стенами разрушенных зданий партизаны хорошо укрепились, будто крепкими корнями цепко впились в землю, не вырвешь их ни миной, ни снарядом. Шамрай выбрал себе отличную позицию — из подвала на улицу смотрит узенькое окошко: всё видно и великолепная защита от осколков.
Завтра он должен здесь продержаться непременно.
С наступлением сумерок немцы прекратили стрельбу. И тогда, будто птицы, освобождённые из неволи, вырвались на свободу мысли о Жаклин. Где она? Что с ней? Жива? Здорова? А может… Увидеть её нужно было немедленно.
Иначе нельзя было ни дышать, ни жить.
«Васькин, остаёшься вместо меня», — хотел было сказать Шамрай, направляясь в госпиталь. Но в эту минуту в подвал вошёл Павел Скорик. Лицо, обожжённое пламенем боя, почернело и в свете шахтёрского аккумуляторного фонарика показалось зловещим. Усики, будто приклеенные, по-прежнему воинственно топорщились. Глаза внимательные, насторожённые. Руки Шамрая крепко сжали автомат, дуло нацелилось в грудь Скорику.
— Вот мы и встретились, — сказал Роман.
— Встретились, — в тон ему ответил Скорик. — Опусти автомат, пуля — дура, не разбирает. Подожди, ещё успеешь меня прихлопнуть. Где Колосов?
Голос прозвучал уверенно и жёстко. Привык командовать, сволочь, привык, чтобы его слушались: Шамрай послушно опустил автомат. В глазах Васькина, с любопытством наблюдавшего за Шамраем — а что же будет дальше, проскользнула смешинка. Его уставшее худое лицо, заросшее реденькой бородой, почернело, только глаза горели, как жаркие уголья.
— Где Колосов? — повторил свой вопрос Скорик.
— Погиб, вчера.
— Джапаридзе?
— Сегодня.
— Погиб? — Скорик не спросил, как всегда, холодно и властно, а как-то странно-испуганно усомнился.
— Да, погиб.
Павел Скорик обессиленно опустился на пол. В нём вдруг как будто что-то сломалось: подкосились колени, слабой и уставшей стала спина, безвольными сильные и жестокие руки. Охватив голову ладонями, он закачался, застонал, словно от лютой, нестерпимой боли.
— Что с тобой? — спросил удивлённо Шамрай.
— Художественная самодеятельность, разве не видишь, лейтенант, — ответил за Скорика Васькин. — Талант, ничего не скажешь… Только мы его плёточку не забыли…
Скорик выпрямился, овладел собой, поднялся. Лицо его по-прежнему было спокойно и жёстко, будто отлито из тёмного металла, карие, чуть прищуренные глаза смотрели на Шамрая холодно и независимо, как прежде.
— Хорошо, — сказал он, — пять минут вам всё-таки придётся меня выслушать, а потом я уйду. Так вот, слушайте. Я, Павел Скорик, оказался в безвыходном положении, и вы, может быть, последние советские люди, с которыми я разговариваю. В ваших глазах я, конечно, предатель, по которому давно плачет петля…
— Почему же непременно петля, можно и пристрелить, как бешеную собаку, — заметил Васькин.
— Можно, конечно, и пристрелить. Так вот, я хочу, чтобы вы знали: я никого не предавал, я только выполнял приказ штаба лагерного подполья, которым руководил Колосов. По приказу штаба я не давал ослабевшим, потерявшим надежду людям пасть духом, разжигал в них злость, желание мстить и потому желание жить, по указанию штаба я расстрелял провокатора Коваленко, а потом по приказу того же штаба организовал отряд. Всё оружие, которым вы воевали, прошло через мои руки. Для французов я его добыл ещё больше.
— Они об этом знают? — спросил Шамрай.
— Очень мало. Всю правду знал только Колосов и Джапаридзе… Может… Нет, больше, пожалуй, не знал никто…
— Хитро придумано, — сказал Васькин. — Только кто тебе поверит? Дураков-то мало, перевелись у тебя в лагере. Поумнели…
— Да, никто не поверит. Это для меня ясно. Но я хочу, чтобы кто-то знал правду. Пусть вы не поверите, но можете предположить, что и такое, о чём я рассказал сейчас, могло случиться. Я вам всё говорю, как на духу. Ведь если и останусь в живых, с таким клеймом домой не вернёшься. А жить на чужбине мне нельзя — не могу, сыт по горло. Выходит, что жить мне негде да и незачем. Невозможно жить вообще.
— Дешёвенькая мелодрама, — сказал Васькин. Он хотел что-то ещё добавить, но, увидев строгие глаза Шамрая, замолк.
— Нет, — спокойно продолжал Скорик. — Завтра увидите, какая эта мелодрама и какая ей цена: дорогая или дешёвая. Я ничего не могу доказать, но просьба к вам: ежели вернётесь домой и услышите, что кто-то назовёт меня предателем, то подумайте и о другой возможности… Просто подумайте, даже никому, может быть, ничего не говоря…
— Морозов знает? — резко спросил Шамрай.
— Да, он честный человек, пошёл в мой отряд по приказу Колосова добывать оружие и вести разведку. Но его, к сожалению, уже нет. Он погиб сегодня… И я тоже мёртвый, уже мёртвый…
— Снова декламация?! — вырвалось у Васькина.
— Завтра увидим, что это такое. Не забудьте моей просьбы. Счастливо, товарищи! — Как всегда чётко и красиво повернувшись, он вышел из подвала.
Шамрай и Васькин долго сидели молча.
— Ну что, лейтенант, скажешь? — наконец спросил Васькин. — По-моему, брехня.
— Не знаю, друг, не знаю, — задумчиво ответил лейтенант. — Я пойду.
Он вышел из подвала в душный и тихий августовский вечер, вернее, уже в ночь. Нигде ни выстрела: ночью немцы не воюют. Поднялся лёгкий ветер, принося с собой смрадный запах пожарищ. Дым ещё колыхался над горизонтом. Слабенький серпик молодого месяца серебрился совсем низко над землёй. Сквозь дымную завесу его свет не достигал города, потонувшего в тревожной, насторожённой темноте. Недалеко от вокзала ещё багровело зарево, но и оно никло, успокаивалось, словно засыпало. Искалеченный Терран, как тяжело раненный человек, трудно устраивался на жёсткой земле, стараясь найти удобное положение, чтобы не так смертельно жгли и ныли раны.
Почти на ощупь пробираясь тёмными улицами города к больнице, где была Жаклин, Шамрай мысленно возвращался к Скорику, к его последним словам. Что таили они в себе: правду или красивую ложь? Вспомни, Шамрай, твой разговор с Колосовым о Скорике, осторожные слова командира. Да, ты ненавидел Скорика, как лютого врага, предателя, но ты почему-то насторожённо присматривался к нему, в чём-то сомневался, что-то не знал. В чём ты сомневался? Кто теперь тебе ответит на мучительный вопрос: где правда? А может, всё гораздо проще? Ты смешной человек, Роман. Тебе всегда хотелось думать о людях лучше, чем они того заслуживали. Всю жизнь! И ошибаться в людях, больно обжигаясь, тебе приходилось не раз. Но случай со Скориком всё-таки особый случай. Здесь нечего гадать, нечего сомневаться — и так всё ясно.