Спала. С. Женатым. Как эта чертова Катя…
Мне становится так неприятно, так липко и мерзко, аж до слез. Нет, не потому что у него кто-то есть, хотя это, безусловно и к сожалению, тоже ранит меня в самое сердце, больше из-за того, что я теперь, как она. Как она…
Когда мы заходим в кухню с нашими напитками, которые больше мне не приносят удовольствия, из его кабинета слышится жесткий такой ультразвук. Ольга не просто орет, нет, она визжит так, что ни одного слова не разобрать, и ее абсолютно не останавливает тот факт, что Давыдов уже несколько раз швырнул что-то тяжелое в стену. Сколько таких бросков было? А будет? Мне то всего пару шагов пройти, полминуты не больше, и это только то, что я застала — два мощных "хадыщ".
- Он ее не убьет? - тихо спрашиваю у Милы, когда мы оказываемся на улице, а та усмехается.
- О нет, ты что. Она его принцесса.
Обидно. Я ежусь, сама задаюсь вопросом:
«Может в их таких странных отношениях это нормально…спать со всеми подряд?» - «Ну класс. Я даже у себя в голове «все подряд». Что уж говорить о нем тогда?»
- Эй, ты чего загналась? Давыдов не монстр. Да и будет что ли бить мать своей дочери? Это…
Дальше я вообще ничего не слышу. Мать кого?! Дочери?!
- У него есть ребенок?
- Да. Девочка. Два года ей, и она — копия своей заносчивой мамаши. Знаешь? Стас на самом то деле душевный очень, но девчонка на него вообще не похожа. Хотя чему удивляться? Ее воспитывает эта гарпия…
В этот самый момент вышеупомянутая гарпия вылетает на улицу вся красная, растрепанная и злая. За ней сразу появляется Стас. Лишь на миг они замирают, когда видят нас с Милой, но потом мы становимся чем-то вроде декора для их личной сцены, то есть будто и не люди вовсе. Ольга по крайней мере нас оценивает именно так, а Стасу просто не до кого.
-…Я сказал, даже не вздумай!
- Пошел ты, Давыдов! Я буду решать сама!
- Сама ты будешь решать…
- Что?! Ну что, а?! Ты ничего уже сделать не можешь!
- Да насрать мне! Я не собираюсь это обсуждать, а вот нашу дочь — да! И этого не будет! Без моего согласия точно!
- Ты мне за это ответишь! - вопит, точно безумная, - Клянусь, Давыдов, ты ответишь мне за это!
Вот это эффектное окончание разговора. Смысла ноль, а клеток нервных даже у меня меньше стало, и какое же это облегчение — наблюдать, как она удаляется восвояси.
«Наверно я даже могу понять, почему он ей изменяет…» - «Марина, нельзя так говорить! Не смей! Катя эта, наверно, тоже искала себе оправдание!»
И то верно. Туплю взгляд, неловко покручивая чашку с кофе в руках, а Давыдов так и стоит, прикрыв глаза и направив лицо к солнцу.
- Мне жаль, - со смешком говорит Мила, он устало цыкает и смотрит на нее, а потом вдруг на меня.
Это напрягает. Я сразу же устремляю свое внимание на помойку с трепыхающимся на ветру пакетиком и делаю вид, что мне очень интересно это все разглядывать.
- Спасибо. Кстати, Мил, тебя там Лена зовет…
О нет. Даже я понимаю, как фальшиво такое звучит, поэтому сразу краснею, но Мила либо спорить не хочет, либо действительно принимает этот бред за чистую монету, но встает и кивает.
- Спасибо.
Так я остаюсь с ним наедине. Сейчас, как дома у меня было, это не приносит какого-то вдохновения и трепета (и да, в моей квартире это было, признаюсь, виновна). Здесь же напротив. Я не хочу с ним разговаривать, да и не понимаю, а надо ли? Совершенно точно нет. Это странно. Мне не по себе, но даже сейчас Давыдов умудряется вывернуться...
- Ты когда-нибудь стреляла из рогатки?
Не сразу догоняю, что к чему. Хмурюсь, потом непонимающе поднимаю глаза, хлопаю ими, точно дура, и только после этого осторожно так интересуюсь. Вдруг и вовсе послышалось?
- Прости…что ты сказал?
- Пошли, мне нужна компания.
И идет. Да и я поднимаюсь, следую за ним. Зачем?! Зачем я это делаю, черт меня возьми?! Такая дурость! Я же даже себе этого объяснить не могу!
Тем временем мы подходим к багажнику его огромного, черного внедорожника. Просторный. Большой такой, красивый. Саша такие машины не любил, ему все мелкие подавай, чтобы погонять можно было. Стас этого явно не любит, а может я и ошибаюсь? Да и вообще. О чем я думаю, пока он достает натуральную рогатку из небольшого отдела сбоку?! Ты дура?! Нет. Поэтому в следующий момент прихожу в себя и отступаю.
- Это дурость какая-то…
- Знаешь? - неожиданно тихо говорит, потом смотрит на меня и кивает, - Ты права.
Одним резким движением он хватает меня за мой фартук и дергает на себя, а потом прижимает к левой двери своей машины так, чтобы не видно никому было, чем мы тут занимаемся. А посмотреть есть на что: он целует меня страстно, с напором, но как-то агрессивно. Я сразу это чувствую, и, к своему стыду пусть и отвечаю сначала, но быстро прихожу в себя и отталкиваю его.
- Ты совсем уже?!
- Да брось…
- Мы на работе!
- Формально, мы возле нее, - улыбается, как кот, а потом подходит вплотную и прижимает ладони по обе стороны от меня, - Ты когда-нибудь трахалась в машине?
В этот момент мне становится так гадко и обидно, даже хуже того раза, когда он принял меня за проститутку. Если тогда я могла его хоть как-то оправдать, сейчас…Он же даже не меня хочет. Он просто хочет отомстить жене, я по глазам это вижу — ему не нужен секс, я не нужна, он просто хочет что-то доказать. Поэтому я даю ему очередную пощечину. Нет, не за отсутствие чувств, а за то, что он подумал, что имеет право так со мной обращаться.
- Да какого хрена?!
- Вот именно! - повышаю голос, - Какого хрена?! С чего ты взял, что имеешь право подходить ко мне…вот так?! Я тебе что?! Сексуальная рабыня?!
- Ну… - снова игриво приближается, - Ты очень сексуальная…
- Прекрати! Я серьезно!
Отпихиваю его руки и выворачиваюсь так, чтобы набрать дистанцию. Стас остается ни с чем, молчит пару мгновений, но потом шумно вздыхает и смотрит в небо, шепчет.
- Господи, ну за что ты меня так наказываешь?
- Ты женат…
Вырывается у меня это против воли, если честно. Я не хочу ничего ему предъявлять, в основном потому что на все предъявы права не имею — у них есть законный отправитель, а я так…— но мне не удается промолчать. Если говорить откровенно, информация о его семейном положении для меня, как удар молнией. Также неожиданно долбануло…
- Ты серьезно!? - повышает голос и резко оборачивается, - Мы договорились без истерик!
- Ты должен был мне сказать!
- Мне в бар с собой паспорт брать, а?! - выходит из себя еще больше, - Извини, но мне давно уже не восемнадцать и…
- Это нечестно, Стас…
Я не реагирую на его бурные эмоции, скорее даже напротив. Нет у меня ни сил, ни желания орать, да и смысла как будто тоже, я просто шепчу. Получается слишком уж разочарованно, даже я это чувствую, а он тем более. И это его бесит еще больше. Стас делает на меня шаг, смотрит грозно с высоты своего роста, а потом выплевывает так ядовито-ядовито:
- Кто бы говорил.
- Ты все знал, я сразу сказала.
- Да, что твой мудак тебе изменил, но не то, что ты ждешь его возвращения, как жена декабриста.
- Что прости?! Я его не жду!
- Да ну? - усмехается еще гаже, - Поэтому уже больше месяца прошло, а у тебя вся квартира его вещами заставлена?
- Он просто не успел их забрать!
- Пф, Марина…давай без этого, ладно?
- Но…
- Оставим, - Стас выставляет в меня руку, потом весь подбирается и кивает, - Я думал, что раз я тебя поддерживаю, ты можешь сделать тоже самое, но теперь ясно, что ты хочешь быть святой и невинной, а из меня урода сделать. Принимается, но на этом с меня достаточно. Не хочу, чтобы когда твой ублюдок нагулялся на стороне, ты сделала вид, что вовсе меня не знаешь — сделаем это вместе и сейчас. Между нами все кончено.
И уходит такой весь обиженный. Просто берет и уходит! Я стою, как дура, рядом с его машиной и втыкаю. Что только что произошло?! И как, черт возьми, он выкрутил ситуацию так, что я чувствую себя виноватой, когда он здесь мудак?!
Я без понятия. У меня нет ответа ни на один из вопросов, а вот в решительности его я могу убедиться лично — Стас делает вид, что меня не видит. Пару раз я решаю подойти и закончить разговор, выяснить что-то, не знаю правда зачем, но пытаюсь, а он игнорирует. Просто и абсолютно полностью, будто я стена вообще, и в какой-то момент я смиряюсь. Что мне, бегать прикажите? Пусть я не согласна с его тезисами, но это только его дело, в конце то концов!
«А может он и прав?...» - думаю снова и снова вплоть до конца смены, - «Почему Саша до сих пор не забрал свои вещи? А главное…почему я не настаиваю?»
Звонит телефон, который сбивает с мысли, но я обещаю себе во всем разобраться, а пока беру трубку — мама все таки…
- Да?
- Марина, что делаешь?
Голос обычный, но я знаю, сейчас начнутся претензии, поэтому спешу выбежать из ресторана, чтобы даже отдаленно никто этого не слышал.
- Только что вышла с работы.
- М… - недовольно поджимает губы мама, - Работы…
Раз. Два. Три. Фас — мысленно считаю, уже готовая ко всему.
- Марина, это не работа!
- А как это еще назвать?
- Глупость и дурость! Марина, ты должна идти по профессии на что-то настоящее и постоянное! На что-то нормальное!
- Ма-а-м… - издаю глухой стон, подходя к своей остановке, - Сколько можно уже? Я сто раз тебе сказала, что не хочу…
- Ты не хочешь работать в гостинице, я это слышала! Когда ты уже начнешь думать головой, а не задницей?! Ты должна устроится на нормальную работу! Это стабильность, Марина, а твоя эта «поднеси-унеси» — хрень!
- Мам, ты же знаешь… - тихо, неловко мнусь, - Я хочу пойти на курсы…
- О! Придумала! Курсы ей! И кем ты будешь после своих курсов?!
- Но мне нравится писать…вдруг из этого что-то выйдет? Заметки разные, текста…редакция…