И я снова невольно задаюсь вопросом: как ты мог? Но тут же отметаю всю эту сентиментальность. Неважно это уже.
- Что ты хотел? - спрашиваю тихо, подходя к нему.
Вечер уже, прохладно, а моя тоненькая кофта так, для красоты больше. Он это сразу замечает и слегка улыбается.
- Замерзла?
- Саш, давай побыстрее, мне еще домой ехать.
- Садись, я тебя подвезу.
- Не надо.
- Марин, серьезно. Поговорим заодно по дороге.
- Говори здесь. Это из-за вещей?
- Из-за них включительно. Садись.
Больше он не намерен вступать со мной в спор, а просто открывает дверь и кивает в салон. Наверно стоило отказаться, да? Твердо так, как с Давыдовым. Он же меня к себе в машину только угрозами затащил, но с Сашей так не получается. Я сажусь добровольно…зачем-то. Как дура — точно.
Сначала мы едем в тишине. От маминого дома до меня по КАДу всего пятнадцать минут, которые мы проезжаем за десять. Саша не изменился. Любитель погонять в деле, как говорится, но я не реагирую. Отвернувшись к окну молчу всю дорогу, сжимаюсь от странного чувства: ты сидишь в машине, где он возит ее. На когда-то твоем, теперь на ее месте. Сказочно прекрасно…
Это бесит. Я поэтому и не выдерживаю, когда мы почти добираемся до нашего…пардон, моего съезда.
- Зачем ты приехал?!
- Я правда хотел поздравить бабушку. Как у нее дела?
- Отлично.
- Она меня ненавидит? - не реагирует на мой яд, а говорит тихо, но меня это не останавливает продолжать им плеваться.
- А тебе есть дело?
- Марин…
- Саш. Зачем. Ты. Приехал?!
- Ты просила вывести мои вещи…
- Ну моя квартира тебе не склад.
- Почему ты не позвонила мне?
Господи. Какой бред. Я начинаю тихо смеяться, потом потираю глаза и отчетливо цыкаю.
- Ты серьезно?
- Вполне.
- Потому что я не хочу видеть твою бабищу рядом со своим домом. Снова.
- Я бы приехал один.
- Ну-ну.
- Думаешь, я бы ее привез? К тебе?
- Раньше привозил, что тебя теперь бы остановило?!
- Марин…
- Короче. Хватит. Это тупой разговор, я в нем не вижу смысла. Останови, я дойду отсюда.
- Я довезу тебя до парадной.
Резко на него смотрю — мне это совсем не нравится. С Сашей вечно так: он решает все за меня, даже расставание наше тому яркий пример. «Я решил, что наши отношения зашли в тупик, поэтому я могу пойти и трахаться, а ты будешь сидеть и ждать меня у окна, пока я не решу, что с тебя хватит.» Огонь.
Пока я негодую и стараюсь не сорваться на благой мат, мы подъезжаем к дому. Саша заворачивает во двор, но когда тормозит, а я открываю дверь, хватает за руку.
- Марин, подожди…
- Отпусти меня!
Нифига. Саша дергает меня обратно, так что я вынуждена опустить задницу на сидение и погрузиться во тьму салона. Здесь по прежнему пахнет его духами, но, клянусь, я чувствую мерзкие нотки какой-то приторной сладости — так пахнет его телка, и от этого мне снова больно. В глазах собираются слезы, которые, клянусь, ни за что не выпущу, а вместо того один раз вдыхаю и беру себя в руки.
- Отпусти меня.
- Марин…Я не уверен, что поступил правильно.
Что, прости?! Ловлю ступор. Нет, он серьезно?! Мне не послышалось?! Не послышалось. Саша поднимает на меня глаза, смотрит так пристально, а потом хмурится.
- Дай мне немного времени, малыш.
- Не называй меня так…
- Просто подожди. Я должен разобраться, понимаешь?
- Разобраться с чем?!
- Я…я по тебе скучаю.
- Закрой рот.
- Марин, я серьезно…Я знаю, что это дерьмо какое-то, но…Я правда по тебе скучаю. Думал, что все прошло между нами, но…
Вырываюсь. Я слышать все это не желаю — он душу мне рвет на куски. Зачем? За что? Ты же, сволочь, от нее ко мне приехал. Как много раз до этого приезжал, только разница теперь в том, что я это все знаю.
- Отпусти… - умоляю.
Черт, я сама слышу, как жалко это звучит. Как слабо. Точно я котенок, выброшенный на помойку, но это, кажется, работает. Саша отпускает меня, правда смотрит также проникновенно и добавляет.
- Я думаю, что все еще люблю тебя, малыш.
Я вылетаю из его тачки, как пробка из бутылки — к такому меня жизнь точно не готовила. И после богатого на дебильные разговоры дня, будут утверждать, что это женщины какие-то странные?! Что это нас не понять?! Когда стоит задать вопрос куда более важный: что с этими мужиками вообще не так?!
Да...на этот вопрос стоит найти ответ побыстрее. Когда я захожу домой, уже не могу сдержаться, а съезжаю по двери и начинаю рыдать. Громко так, с расстановкой, навзрыд считай! Это самая, настоящая истерика со всеми вытекающими: всхлипываниями, бульканьем и адской головной болью, которая выкачивает из меня абсолютно все силы.
Но мысли все равно крутятся вокруг этих козлов: один предлагает мне стать его «легкой» любовницей, а второй просит подождать, пока он будет развлекаться со своей «легкой» любовницей. Нет, с этим совершенно точно нужно что-то делать. Я пока не знаю, что предпринимать в случае с первым, но со вторым все гораздо проще: надо избавиться от его вещей и подать наконец заявление на расторжение брака. Что касается этой моей тенденции... Да, ее тоже нужно ломать, поэтому я попробую присмотреться к Кириллу. Свидание точно нет, но просто побольше пообщаться? Это я могу себе позволить. Попытка не пытка все-таки, да?
Глава IX. Точки
Марина
Я стою у входа и мнусь. Честно? Это страшно. Конечно, у меня возникали мысли о том, что можно было бы немного подождать, а вдруг что-то еще выйдет? Вдруг это просто наваждение? Да и жалко выкидывать на помойку десять лет жизни, но после вчерашнего кульбита от Саши, все вдруг стало так понятно. Наверно, это защитный механизм в своем роде, психика просто старается оградиться от правды, а она очень простая: твой муж тебе изменил. Да. Я только сейчас все это осознала в полной мере, когда нашла длинный волос его новой мадам на своем свитере. В лифте его же и бросила, чтобы не было ничего от нее даже близко со мной — неприятно. Противно как-то, но вместе с тем, знаете? Я ей благодарна. Одним своим появлением она разрушила мои розовые замки и иллюзии: не было никакой семьи никогда. И любви никакой уже давно нет. Саша приехал просто потому что задергался, я же вещи его захотела отдать, я сделала шаг, а он к такому не привык. А знаете что еще? Саша не вернется, но не потому что он так решил, а потому что я не хочу этого больше.
Поэтому подбираюсь и поднимаюсь по ступенькам в районный ЗАГС, нервно теребя корочку паспорта, а через полчаса выхожу оттуда свободной. Нет, конечно, ты никогда не разводишься вот так вот по щелчку пальцев, я это знаю, но все равно чувствую, что я свободна. И это просто прекрасное ощущение, легкое такое, счастливое.
«Он собирался думать? Это даже несмешно…» - нет, если так задуматься, то очень.
Саша же на полном серьезе говорил все эти вещи вчера. Он действительно думает, что я страдаю, что я жду, что я переживаю. Да, переживаю, и да, мне бывает очень непросто взять и привыкнуть, после десяти лет одной жизни, к теперешней другой, но я его больше не жду. Почему-то я знаю, что вчера был последний раз, когда он смог меня зацепить. На прощанье, так сказать.
Это эйфория. Я иду по улице чуть не вприпрыжку, дышу свободно, захожу в магазин свободно, покупаю себе все, что хочу — и все это свободно! Черт, просто потрясающее ощущение чувствовать себя свободной. Мне уже плевать на эту его Катю, на то, что она ездит на моем месте и особенно плевать на то, что спит с моим мужем — каждому, как говорится, свое. Главное — меня это не касается больше, и принимать посильное участие в их отношениях, я не буду.
Мое прекрасное настроение портится только в тот момент, когда я подхожу к своей двери, где меня ожидает неприятный сюрприз. Нет, очень эффектный, это я не могу отрицать, но неприятный. Два огромных букета роз: одни красные, другие белые. Замираю. Смотрю на это все безобразие пару мгновений, а потом быстро подхожу ближе. Уже ведь знаю от кого они, поэтому к первому букету тянусь сразу, как к чему-то знакомому — к красному.
«Марин, я знаю, что то, о чем я тебя прошу…» - фу. Даже дочитывать не буду, просто сминаю картонку, а потом кошусь на белые цветы.
Они меня пугают. И то, что может быть написано в открытке тоже. Странное такое ощущение, волнение что ли, а вместе с тем злость — я все ему сказала, как он смеет?! И что там накарябал?!
«Твой потрясающий секс 😈» — Стас не разменивается на слова, и это меня коротко смешит, конечно.
В отличии от Саши, он не собирается писать мне длинных поэм, очевидно. Вон его карточка раза в три меньше, чем ту, что я смяла. Мне это нравится — не бросает пыль в глаза, а предпочитает лично выяснять отношения. Хорошее качество, жаль, что не для меня все это.
Достаю телефон и заказываю две доставки, а через десять минут отдаю оба букета таксисту.
- Вы можете только подъехать в ресторан со двора? - говорю ему, мужчина выгибает бровь, - Не хочу, чтобы по залу их таскали, понимаете? Я там работаю.
- Ладно, сделаю. Кто их примет?
- Девушка Мила. Я добавила ее номер в комментарий.
- А, ну все, я понял. Второй букет тоже со двора?
- Да нет, необязательно. Привезите его прямо к автосервису и отдайте на ресепшене. Там должна быть девушка Алла или Света. Скажите, что для хозяина.
- Сделаю.
- Спасибо большое. Вам накинуть за доставку до двери?
Он так на меня посмотрел…Нет, серьезно. Такой у него был взгляд странный, с уважением что ли — поставил в тупик, можно сказать, а потом улыбнулся.
- Нет, не надо.
- Все…нормально?
- Обычно просто не предлагают сверху что-то дать.
- Ну…вам же их тащить и все дела…
- И все равно. Не предлагают. Хорошего вечера.
- Вам тоже.
Вот теперь я снова чувствую себя отлично, а подходя к подъезду, звоню Марату. Только он не берет трубку ни в этот раз, ни когда я повторно пробую уже в квартире. Класс. И что это значит?