- Стас?
Слышу голос, когда мы подходим обратно к столику, посмеиваясь. Если честно, я даже не сразу понимаю, что обращаются к нам, но когда интуитивно оборачиваюсь, там уж прятать голову в песок без вариантов. Точно на нас, как корабль с выверенным курсом, идёт высокая брюнетка. Она улыбается широко, и вызывает у меня дикую ассоциацию с Ольгой – похожи они, ой как похожи…
- Аня!
Стас приветствует её весело, и это пугает меня ещё больше. Вдруг это его бывшая? Пока он её целует в обе щеки, я чувствую себя страшно неуместно. Действительно, вдруг это его бывшая, и что тогда? Это его типаж? А я тогда кто? Мы ведь совсем не похожи. Ольга, эта Аня… Они, как одно лицо – точно модель с обложки.
- Марина, познакомься! Это Аня. Она жена Кирилла.
Фух… Так, Кирилл – это местный шеф-повар. Значит всё хорошо. Значит нормально. Не бывшая, Марина, дыши!
- Приятно познакомиться! - не без облегчения улыбаюсь тоже, жму ее руку, - Ваш муж прекрасно готовит.
- О, он тоже от себя в восторге. А вы…
- У нас свидание.
Стас говорит вроде как спокойно, но я не могу отрицать, что слышу какую-то странную нотку самодовольства. Наверно Аня тоже это слышит, так как похоже странно улыбается в ответ, а потом смотрит на меня. Она даже не пытается скрыть этого… Пока я ничего не понимаю.
- Ох, да, Оля говорила, что у тебя девушка появилась. Что ж. Поздравляю. Вы невероятно красивы, Марина. Чудное платье.
Нет, в этом нет яда, но он будет дальше – я это чувствую всеми фибрами души.
- А чем вы занимаетесь? С этими шеф-поварами всегда так сложно отдаваться своему делу. Я вот со своим салоном красоты еле успеваю уделять время мужу и детям. Ольга и ее модные статьи тоже в свое время проблемой были. Что вы? Удается совмещать?
Она знает. Она определённо точно знает, что мне не просто удается совмещать, мне нечего совмещать. Я на 100% уверена, что Ольга все рассказала: её бывший муж встречается с официанткой. Нет, я не стыжусь своей работы – любая работа хороша, – но я знаю, что здесь этого никто не оценит, поэтому чувствую себя неловко. А дальше будет ещё хуже…
- Она пока просто официантка, - вступается Стас, - Ей твоих сложностей не понять. Марина еще не определилась, чем будет заниматься.
Так мой вечер превращается в сущий ад. Нет больше волшебства, будто все одной репликой разрушено. «Просто» официантка. Да, это так, ну как же ужасно звучит здесь и сейчас: будто я не человек вовсе, а какое-то глупое, ни на что негодное дополнение.
Режет. Стас не замечает, как я сникаю и отдаляюсь, он продолжает говорить со старой знакомой, которая потеряла после услышанного весь интерес к моей скромной персоне. Да и правда. Что я могу сказать, если я «просто» официантка?
Моментально все мои загоны оживают, да и слова Аси тут как тут. Они кружат вокруг меня и загоняют в яму, из которой мне, боюсь, уже не выбраться. Вот так просто. Да и Стас…он же меня стыдится! «Пока просто официантка», будто это временное явление! Да, это логично так, но вдруг бы и нет?! Почему он построил предложение не иначе?! Я об этом только и могу думать, пока из без того испорченный вечер медленно, но верно превращается в какой-то бенефис жены Анечки. Потом присоединяется её муж – все повторяется заново, я просто сижу и молчу – потому что ответить мне нечего, потому что чувствую себя лишней.
- Эй, все в порядке? - тихо спрашивает Стас, когда мы оказываемся в машине, на что я киваю.
Нет. Не в порядке. И он это знает, не дурак, но тоже молчит. В таком режиме мы стартуем с места. В таком режиме едем обратно. Молчим, смотрим в разные стороны и друг друга больше не касаемся. Наверно он вообще жалеет, что вывез "просто" официантку в люди. Стоп, хватит! Хватит себя загонять, это делу не поможет! С Сашей я тоже вечно молчала, к чему по итогу пришли?!
- Почему ты сказал так?
Стас бросает на меня взгляд, который я чувствую и на который не отвечаю, изучая пейзаж за окном, выдыхает дым. Знает он, о чем я — уверена на сто процентов, что он это тоже понимает, но почему-то решает сыграть в дурака.
- Как «так»?
- Не прикидывайся, - обрубаю сразу, на что получаю еще один тяжелый вздох.
- Я мысли читать не умею, Марина. Уже понял, что тебя что-то задело до глубины души…
- Не хами!
- Не ори на меня!
Та-дам! Это первая, официальная ссора. Я смотрю на него волком, он бесится не меньше. Ну хорошо! Хочешь прямо?! Ты получишь прямо!
- «Пока просто официантка»?!
- О господи!
Давыдов закатывает глаза и заворачивает в мой двор, но блин! Меня такое вообще не устраивает! Что за хрень?!
- Почему ты сказал именно так?!
- А как мне надо было сказать?! Что ты «сложно» официантка?!
Машина останавливается — мы нет. Чувствую, что градус только начинает нарастать, и знаю: он не достиг еще своего предела. Будет круче. Если не затормозить — будет намного круче.
Давыдов же этого либо не понимает, либо ему просто плевать. Он смотрит на меня так снисходительно мерзко, потом наклоняет голову на бок и говорит:
- Если тебе не нравится, кто ты, измени это, а не трахай мне мозг.
Мягко говоря, услышанное меня не радует. И увиденное тоже. Сейчас ведь передо мной очень отчетливо горит одно его яркое пятно: Давыдов не умеет признавать, что он был неправ. А он был. Возможно, говорит вещи дельные, но как он говорит — это другой разговор. И там в ресторане, как он себя вел — другой разговор. Можно было по-другому ответить, можно было сделать что-то еще, но не вот это вот все! Он же меня унизил. Он этого действительно не понимает? Или прикидывается просто?!
Короче говоря, сказать мне есть что, и много чего, очевидно, но я почему-то продолжаю молча смотреть на него. Этот грубый комментарий меня как-то разом выбил из седла, дара речи лишил, да и будто смысла продолжать тоже.
- Что мне нужно было сказать, Марин?! - видимо понимает, что переборщил, поэтому снова говорит — а может просто не закончил? Не знаю, - Что ты была замужем и не работала по каким-то там причинам, которые даже я не знаю?! Как тебе такой вариант?! М?! Проще сказать, что ты просто официантка. Ой, прости, сложно официантка.
- Я пойду, - тихо перебиваю его, а потом открываю дверь и не глядя добавляю, - Спасибо за хороший вечер.
- Марина, да твою…
Но я не слушаю дальше — он меня, как оплевал с головы до ног, и последнее, чего я сейчас хочу — это оставаться с ним в одной машине. Даже на одной улице. Жестоко это, а я и забыла, каким он может быть жестоким, и что иногда Стас Давыдов как то самое солнце — жжет без разбора, если долго смотреть на него без защиты.
*Платье
Глава XVIII. Стас Давыдов умеет извиняться
Марина
С утра я просыпаюсь с ужасно тяжелой головой, как будто весит она весь мир сразу. Потому что плакала вчера. Да, плакала! И что?! Сама на себя злюсь, одновременно с этим стараюсь и оправдаться, а потом понимаю — глупо это, господи. Ну да, он меня круто зацепил, ну и что? В этом нет ничего постыдного.
Ох боже, даже сейчас оправдываюсь, глядя на себя в зеркало. И как теперь замазать эти ужасные синяки? Может вообще сказать, что я заболела?! Нет. Будет еще глупее. Пойду. Точно пойду, а по дороге забегу в аптеку и куплю капли — должно помочь.
Все, разработав какую никакую стратегию, я одеваю свой зеленый плащик и выхожу из дома в солнечных очках, чтобы народ не пугать. Благо погода позволяет. Делаю это немного раньше, чтобы успеть забежать в ту самую аптеку в начале своего дома, куда спешу почти бегом. Немного не рассчитала время все-таки, глупо так. Совершенно не могу сосредоточится на таких простых вещах. И так это, на самом же деле так, ведь совершенно не замечаю внезапно вырулившую знакомую машину, которая несется точно на меня. Слышу визг тормозов далеко от меня, но я так пугаюсь, что делаю шаг назад, спотыкаюсь о круглых шар и валюсь на задницу.
- Ау…
- Марина, блин!
Стас подбегает так быстро, что я не успеваю сообразить. Тянет на себя, отряхивает, потом берет лицо в ладони и выпаливает:
- Ты как?!
- Как я?! Ты меня чуть не сбил!
- Я затормозил почти за километр! - кривится, но я тут же вырываюсь и снова наступаю.
- Что ты здесь делаешь?!
Молчит. Смотрит только на меня так пристально, от чего совсем не по себе становится, и только спустя еще миг я понимаю — глаза то меня выдают. Я ж капли так и не купила, блин…
- Садись, я подвезу.
- Я на автобусе, спасибо.
- Марина, серьезно. В машину.
- Ты не смеешь мне…
Смеет. Стас Давыдов смеет делать вообще все, что ему в башку взбредет, потому что дальше он меня просто подхватывает, чуть ли не на плечо закидывает! И несет в сторону машины, куда не просто сажает, еще и пристегивает собственноручно. Я, конечно, предпочитаю благоразумно не устраивать сцены во дворе, где живу, но это совершенно точно не значит, что меня все устраивает. Стоит ему сесть за руль, я, собственно, сразу и ставлю его в известность, шипя, точно змея.
- Ты совсем охренел?!
- Я жду тебя тут с семи утра. Прости мою несдержанность!
- А зачем ты меня ждешь с семи утра, если я выхожу в девять?!
- А я будто знал это! Нет, ты думаешь, что я так развлекаюсь или что?!
Нервничает дико. Если честно, даже немного страшно ехать с ним, но что уж там, куда я денусь, да? Единственное, что могу, это указать на аптеку.
- Мне надо в аптеку.
Стас громко вздыхает, глаза закатывает, но резко газует, втиснувшись в дырку между машинами, а потом выходит. Куда ты поперся то?! Откуда знаешь, что я хочу купить?! У меня что на лбу написано?! Ах да. Действительно же написано, только не на лбу, а в глазах. Красных и опухший.
И все так — буквально через десять минут мне на колени падает пачка капель. Стыдно. Благо, что Стас никак не комментирует, тупо пристегивается и снова заводит машину, я решаю сама. Городить бред, видимо, мое хобби…
- У меня аллергия.