— А я не верила, пока не увидела тебя в кафе с начальником, — признаётся Света. — Конечно, вы ничего такого не делали. Но мы только утром говорили, что между вами с отцом какие-то трудности. А потом ты идёшь на встречу с другим мужчиной. Если бы его жёны там не оказалось, я бы, наверное, так и продолжила сомневаться в тебе. Прости.
— Вам не за что извиняться, — заверяю я. — Ваш папа просто запутался. Он сделал много неправильных вещей. И ему очень не хотелось оказаться виноватым…
— Но он виноват! — злится Даниил. — Он предал тебя и нас! Обманывал много лет!
— Да, сынок, ты прав, — соглашаюсь я. — Но он делал это не для того, чтобы сделать нам всем больно. Он просто не умел по-другому. Он даже не понимал, что это может кого-то ранить… Видимо, для него счастье заключалось в наличии всех нас в его жизни.
— Ты хочешь сказать, что он не мог быть счастлив, довольствуясь одной семьёй? — спрашивает Света.
Я едва заметно морщусь. Не хотела, чтобы они вот так восприняли мои слова. Мне просто хотелось, чтобы они не злились на Сашу. В отличие от мужа я понимаю, насколько важно сохранить хорошие отношения. Даже если бы мы развелись, он так и остался их отцом. И я не хотела вбивать между ними клин. Тем более мой муж и сам хорошо справляется.
Конечно, он не просто оступился. Он накосячил. И довольно серьёзно. И мы всё вправе его ненавидеть. Но только я не хочу, чтобы дети делали это из-за того, что он обидел меня. Света и Даниил уже довольно взрослые, чтобы пережить развод. Чего нельзя сказать о маленькой дочери Иры. У неё сейчас не подходящий возраст, чтобы она смогла безболезненно принять подобную трагедию.
Понимаю, что меня это не должно касаться. Ира сама сглупила, когда выбрала для своей дочери подобную судьбу. Я не толкала её в объятия Саши. И если бы она с самого начала рассказала мне о том, что мой муж мне изменяет, я бы отдала его ей без раздумий. Но она молчала…
Мне не удаётся нормально поговорить с детьми. Все мои слова они воспринимают в штыки. Они не хотят меня слушать. Не хотят воспринимать, что, несмотря ни на что, Саша навсегда останется для них отцом. Он может перестать быть моим мужем, но не сможет перестать быть их родителем.
Саша возвращается под вечер. Молча входит в нашу общую спальню, присаживается на угол кровати. Минут пять он сидит, опустив голову. Я лежу поверх одеяла, листаю ленту соцсетей в телефоне.
— Прости меня, — наконец выдыхает он.
Я молчу. Жду, что ещё он мне расскажет.
— Я просто не думал о том, что могу кому-то навредить, — продолжает он. — Считал, что если все будут счастливы и не будут ничего знать — ничего плохого не случится. Я не осознавал, что делаю что-то неправильное. Вроде какая разница, сколько у меня женщин или детей. Если я уделяю всем внимание, содержу, дарю свою любовь. Я не считал это изменой. Потому что измена — это отношения с кем-то на стороне. А ты и Ира… Я считал вас своей семьёй.
— Ты разве не знал, что у нас запрещено многожёнство? — спрашиваю я, не поворачиваясь.
— Я это воспринимаю по-другому, — произносит он. — Для тебя это предательство. А я просто защищал вас всех.
— От себя? — сухо интересуюсь я.
— Да, — не спорит он. — Именно от себя… Смешно, наверное, но так и есть. Я хотел защитить вас от себя.
— Тем, что жил на две семьи? — спрашиваю я. Резко оборачиваюсь.
— Нет, Кир, я спасал тебя и Иру от собственных демонов, — качает он головой. — Я никогда не был вас достоин. Это не потому, что я не старался. Это всё сильнее меня. Мне было не просто себя контролировать.
— Саш, я не понимаю, о чём ты говоришь, — довольно резко произношу я. — Мне уже надоели все эти разговоры. Ты ведёшь себя странно. И твои приступы агрессии. Они меня пугают.
— Я знаю, — кивает он. — Моя мать немало пострадала от всего этого. Мой отец гулял. И он этого не скрывал. Я просто не хотел, чтобы ты жила так же… Ты, Ира… Или все мои дети.
— Всё? — переспрашиваю я немного растерянно. — А у тебя есть ещё дети? Те, о которых я не знаю?
— Кир, давай сейчас не об этом? — просит он. — Я просто пытаюсь объяснить свои поступки. Я ведь не злодей. И я правда тебя любил. И люблю. Но я ничего не могу с собой поделать.
— Ты не можешь быть с одной женщиной? — спрашиваю я. Вопрос звучит с упрёком.
— Не могу, — кивает он.
— Зачем вообще женился? — уточняю я. Поднимаюсь. Присаживаюсь и подгребаю под себя ноги. — Для чего весь этот цирк? Для чего тебе нужна была семья? Или её видимость.
— Ты помнишь о том, что я рассказывал о своём отце? — спрашивает он. Я киваю. — Он гулял. Бегал как кобель за каждой юбкой. Мать рыдала каждый день, а я её утешал как мог. Я поклялся тогда, что не повторю его путь. Я сделаю свою жену счастливой.
— А я, по-твоему, счастлива? — роняю тихо.
— Чёрт, Кир, ну хватит уже! — просит муж. — Я же стараюсь. Думаешь, мне легко это объяснять? Признаваться в том, что я натворил?
— А творить тебе это было не стыдно? — интересуюсь я.
Я понимаю, что Саша сейчас расположен пооткровенничать. И мне бы просто промолчать, чтобы выслушать его версию событий, но я не могу держать себя в руках. Просто не могу! Хоть прикусывай себе язык, сглатывая ядовитую слюну.
— Кира! Хватит! — рычит он. — Я пытаюсь всё объяснить.
Опускаю взгляд. Сжимаю кулаки. Я должна просто промолчать…
— Извини, — шепчу я. — Говори…
Саша глубоко вздыхает. Проводит рукой по волосам. Слегка морщится, словно это всё доставляет ему боль, которую он скрывает.
— Тебе не понять, — признаётся он. — Я ведь и правда хотел как лучше для всех…
— Каким образом? — громко сглатываю и смотрю на него.
— Я вас защищал, — он роняет лицо на ладони.
Но я не чувствую жалости. Должна бы, но не могу.
— Ты пойми, Кир, когда я почувствовал первый позыв к измене, мы были женаты всего года три, — произносит он. — Я сдержался. Считал это своей победой. Думал, что смог преодолеть себя. Но через пять лет желание стало непреодолимым. Мне даже пришлось обратиться к специалисту. Только он не помог. Но он натолкнул меня на одну мысль…
— Завести гарем? — уточняю я.
— Ну не так грубо, — отворачивается он. — Но суть та же. Я должен искать не тех, с кем я просто хочу провести ночь. Я должен искать тех, с кем хочу провести жизнь. И только в этом случае уходить. Но дело в том, что я не хотел уходить. Полюбив Иру, я не лишился тех чувств, что испытывал к тебе. Понимаешь?
Отрицательно машу головой. Я действительно не понимаю, как можно любить сразу двоих. Или даже не двоих?
— Нет, — честно отвечаю я.
— Ты удивишься, но это возможно, — усмехается он. — Я полюбил тебя. Через десять лет Иру. Потом Олю…
— Нас даже не двое. — киваю я.
— Вас и не трое, — произносит он. — Но я тебе не изменял. Я не нёс в дом грязь. Это были мои любимые женщины.
Чувствую, что меня начинает мутить. Тошнота подпирает к горлу. Срываюсь с места и бегу в туалет. Меня буквально выворачивает наизнанку. Это не просто неприятие, это брезгливость. Я понятия не имею, скольких женщин этот гад протащил через нашу постель.
Мне физически больно от его слов. Просто опускаюсь на прохладный кафельный пол и замираю. Хорошо, что успела закрыть двери. Сейчас я точно не хочу видеть мужа. Слёзы застилают глаза. Удивительно, но только теперь меня прорвало. Я сижу и плачу, облокотившись на фаянсового друга, жалея о том, что когда-то связала свою судьбу с недостойным мужчиной.
Мне больно. Но уже не так, как раньше. Сейчас это чувствуется острее. Ярче.
Стук в дверь.
— Кир, открой, — просит он. — Я хочу быть рядом… Ты ведь всегда была главной женщиной моей жизни.
— Ты ненормальный, — шепчу я и опускаюсь на пол.
Как же мне плохо. Может, я умираю? Не хочется. Но я ничего не могу поделать. Меня бросает то в жар, то в холод. Холодный кафель под щекой становится настоящим спасением. Просто лежу, понимая, что не могу подняться.
— Кира, открой, пожалуйста, — просит он. — Я просто хочу, чтобы всё наладилось. Мы же женаты. Давай скажем детям, что всё это была шутка.
— Это мало похоже на шутку…
Приподнимаюсь на локтях. Смотрю на дверь. Бред…
Резко сажусь. Хватаюсь за край ванной, в попытке подняться. Да что ж так плохо?
— Кира, я сейчас двери вышибу, — предупреждает Саша. — Ты в порядке?
— Дай мне время, — прошу я.
Мне становится страшно. А вдруг я беременна? Ещё ведь не поздно… Но я точно не смогу выносить ребёнка. Я слишком устала от всего этого. Нет, я не против стать многодетной. Но не сейчас. Хотя бы лет десять назад. Тогда бы я смогла. Но не теперь.
— Кира, открой…
Он скребётся в дверь.
Я с трудом поднимаюсь и открываю. Тут же сползаю на пол и замираю.
— Ты меня не поняла. Мой рассказ совсем тебя не тронул… — кивает он. — Я этого и ожидал. Знал, что так и будет.
— Меня винишь? — с трудом произношу я. — Типа я дура. Не понимаю, что происходит. Ты жертва. А я не оценила. Наверное, это ты рожал детей, следил за домом, терпел мою маму… Правда?
— Кир, тебе плохо, — шепчет он, кладёт руку мне на лоб. — Давай я скорую вызову.
— Вызови, — киваю я, приложив ладонь ко лбу. — А себе санитаров. Докажи всем, что ты вменяем. И мне. И детям. Моим детям.
— Нашим. — встревает он.
— Нет, Саш, это только мои дети. Но ты не расстраивайся. У тебя по ходу потомство, как у мартовской кошки. Где в приплоде минимум двенадцать котят.
Я смотрю на вытянувшееся лицо мужа. И меня отпускает.
Боль, сковывающая сердце, уходит. Плавно отпускает тошнота и озноб. Становится легче дышать. Я больше ничего не чувствую…
— Кир, ты как? — растерянно спрашивает Саша. — Тебе лучше?
— Лучше, — улыбаюсь я.
И это правда. Теперь я поняла, что случилось. Это точно не токсикоз. Это была предсмертная агония той любви, что всё ещё жила во мне. А теперь я стала свободна. Я больше ничего не чувствую к мужу. Ни любви, ни ненависти. Даже злости нет.